Portada. Ed LULÚ.

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Se trata de un proyecto integrado por veinte artistas pertenecientes al Grupo Aloha. El objetivo es mostrar a través de cincuenta pinturas y objetos: huellas siluetas y movimiento de Buenos Aires. Algunos temas son:
Habitando parques, Homenaje a Victoria Ocampo, Tango en la ciudad, Guitarreando, Homenaje a los pintores, Visitantes, Plaza San Martín, Danzando, Mándalas musicales Climas, Mujeres expuestas, Contraste, Trotes en el tiempo, Horizontes, Homenaje al Dr. Florencio Escardó, La gente, El rosedal, Redes.
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Cortázar.

Cerrar el ojo físico a fin de ver nuestro cuadro en el eje del espíritu recomendaba el pintor del romanticismo alemán Caspar David Friedrich; Hölderlin clamaba en su Hiperión: "Ser uno con todo lo viviente, volver, en un feliz olvido de sí mismo, al todo de la naturaleza..." y retomaba Hegel en su poema "Eleusis" de los Escritos de juventud "El sentir se diluye en la contemplación, lo que yo llamaba mío, ya no existe. Hundo mi yo en lo Inconmensurable. soy en ello, todo soy, soy sólo Ello". Va pasando el tiempo y uno pierde la capacidad de priorizar, de separar paja de trigo, de archivar lo relevante y reciclar lo banal, uno se atasca en algunos focos llamativos de lo que acontece, según Novalis soñamos a través del universo y el universo está en nosotros mismos, la misteriosa senda va hacia dentro, al fondo de nuestro espíritu y Unamuno en su "Niebla" confunde el sueño con la vela, la ficción con la realidad, lo verdadero con lo falso, lo confunde todo en una sola niebla. Cabe suponer la imposibilidad de conocer lo verdadero de los acontecimientos por eso nos escudamos en conjeturas y supuestos que nos ronda la cabeza y en el hecho simple pero certero del fracaso, atrás queda lo que fue y no pudimos evitar y lo que pudo llegar a ser y no lo intentamos. Friedrich confería al paisaje la capacidad de expresar emociones, conducía a la luz del día lo que había visto en su noche con el fin de que su acción se ejerciese sobre otros seres del exterior, cuántas veces nos imbuimos del Todo como el "Caminante sobre el mar de niebla" mirando hacia lo lejos y creemos como Novalis que "Lo que es visible puede contener lo Invisible".
Al final del recorrido encuentro la clave de todo los pesares, fui víctima de un ataque no intencionado de belleza. Igual que la música hizo irrupción en la vida de Stendhal como un flechazo en su viaje por Italia, el paisaje patagónico fue para mí el síntoma del acto misterioso, es decir lo que libera la pasión pero a su vez enmascara la irracionalidad de la misma. La imagen fantasmática hizo irrupción en mi vida bruscamente, como un flechazo, éste tomó la forma de Valeria sobre la cubierta del catamaran en el Canal del Beagle y si algo tiene la transferencia es su gratuidad, se instala sin un motivo aparente, es el troyano invisible. Y soy como un enamorado que quisiera volver a encontrar aquello tan básico que regula tantas de nuestras acciones: el primer placer. Se puede decir que soy un maniaco lúcido que desembarca en la ciudad provechosa para su pasión, que se precipita en la noche al lugar de placer que tiene localizado en el departamento de Newbery. Los signos de la auténtica pasión se presentan siempre un tanto incongruentes, hasta tal punto son tenues, fútiles, inesperados, podemos encontrar a un tipo que amaba Londres como Stendhal amaba Italia; entre otras cosas, estaba enamorado de las autobuses rojos de dos pisos, como Stendhal estaba loco por el sonido de las ocho campanas del Duomo, o de las costillas empanadas que le recordaban a Milán. De igual manera me enamoré de las mateadas en casa de Carmen, del dulce de leche o de las pizzas fugazzetas. Además la pasión es maniquea, yo amaba un país extranjero como Argentina con una especie de racismo al revés: uno se queda encantado por la diferencia, se aburre de lo Mismo, exalta lo Otro. Algo que no vemos pero que sucede: la pasión por el Otro que está en uno mismo.

Supremum vale (adiós para siempre).
Los finales y los comienzos tienen algo en común, la complejidad que a veces pueden entrañar. Los finales y los comienzos, se tocan, se abrazan, se enlazan... Los finales y los comienzos, en ambos puedes creer que estás perdido, pero todo acaba, se cierra un círculo de tu vida, pero al acto, en el mismo punto que estás cerrando uno, estás comenzando, sin querer o sin saberlo, a dibujar otro en alguna otra parte del mundo.

Sabes lo que es un experto, "Es aquel que ya ha cometido todos los errores posibles en una materia muy concreta". dice Niels Bohr, físico de la teoría atómica. Hay veces en la vida en que parece que todo se vuelve en tu contra. Pasamos tanto tiempo estudiando hacer tantas cosas (inútiles muchas veces) pero hemos aprendido a vivir?, a cómo afrontar cada día, cada instante, cada desenlace... no nos enseñan cómo reaccionar ante las circunstancias de la vida; y es entonces cuando vemos la capacidad de inadaptación que tenemos, la capacidad o la falta de reacción , la frialdad con que hay que tomarse ciertas cosas para no resultar heridos (o, al menos, intentarlo).

-¿Querría indicarme qué camino debo tomar para salir de aquí?.
-Eso depende en gran medida del lugar a donde quiera ir -respondió el gato.
-No me importa mayormente el lugar...-dijo Alicia.
-En ese caso poco importa el camino -declaró el gato.
-...con tal de llegar a alguna parte -añadió Alicia a modo de explicación.
-Oh! -dijo el gato- Puede usted estar segura de llegar si camina durante un tiempo lo suficientemente largo.
Lewis Carroll

Constantemente elegimos caminos que posiblemente sean de una sola dirección, sin retorno, y esas decisiones van a marcar el resto de las que vendrán después. -¿Hay alguna correcta?- ¿ Una dirección acertada? Quiero creer que todo es azar y necesidad, que cada camino es una opción que nos abre un nuevo sendero que nos conduce a nuevas experiencias, nuevas vivencias, nuevas sorpresas, nuevas emociones, nuevas piedras con las que tropezar y caer o a las que sortear si vemos a tiempo... en definitiva, un nuevo viaje que nunca sabremos lo que nos deparará, por lo menos pide que sea azaroso y como dice Cavafis " que tu camino sea largo, rico en experiencias, en conocimiento" y cuando emprendas el último viaje sigas las enseñanzas del viejo Epicuro:

No hay que temer a la muerte, porque lo que se ha disuelto es insensible y lo insensible no es nada para nosotros.
No hay que temer a los dioses porque no existen más que en la cabeza de los humanos.
No hay que temer al dolor porque no es eterno.
Se puede alcanzar la felicidad.

Y se acaba. Qué razón tenía el tango con letra de Manzi, titulado "Buenos Aires, colina chata".

Qué raro que se quedaran los españoles aquellos,
atados a las distancias
clavados a los silencios.

Como ellos tengo el corazon chatarra, oxidado como esos barcos abandonados sobre las costas de Tierra de Fuego, derrumbados sobre un costado, inmóviles, herrumbrosos por la salitre del tiempo, desde su posición caída guardan la dignidad del abatido. Como ellos tengo el corazón, restos del naufragio que fue, estragos de tu tormenta. Zozobrado que resiste en alguna playa del recuerdo hasta que lo levante la próxima marea.
Subir a una montaña es fácil, no se necesita valor sino riñones. Algunos dicen que en la montaña alcanzan el nirvana otros que se está más cerca de Dios, yo diré como Gagarín que nunca sentí su cercanía, en el horizonte no veo más que el infinito paisaje de cimas y nubes, solo contemplo y escucho. A quien siento verdaderamente es a la ventisca azotarme y escucho a las piedras cuando me tumbo sobre el granito. Parodiando a M. Hernández: quién formó estas moles de piedra y el musgo que las cubre no fue ni Dios ni el hombre sino laTierra a través de los siglos con la erosión de los elementos en su trabajo callado. En la cima emerge mi yo escondido el que se enamora de los colores, el que sueña ser globo algún día y escapar más lejos, el que teme a la niebla envolvente como si fuese un puré de guisantes, el que se asfixia del aire puro el que se queda dormido.
Mi mirada se perderá otra vez en el infinito mientras contemplo algún lugar perdido entre las montañas. El viento se encargará de llevarse lo que no me pertenece; tus recuerdos Nieves, es lo único que nadie me puede quitar, para ti son mis últimas palabras.
Cerrando círculos. Volví. Pero tú no estabas; hace tiempo ya que no estás. Las paredes más húmedas, me observaron extrañadas. Noté como la casa se encogía y me preguntaba susurrante qué hacía allí. No supe responder. Me refugié en el silencio, como siempre. Pero cuando las luces se apagaron sentado en el mismo sofá y de fondo solo se escuchaba la noche repitiendo incansable tu nombre, me quité la careta. Y en la misma cama, que tenía el tamaño de siempre pero era más grande que nunca, ocupé el mismo lugar y dormí de espaldas a tu recuerdo. Al despertar comprendí por qué el asesino siempre regresa al lugar del crimen. Estoy volviendo. Siempre estoy volviendo, regreso. No es un placer lo que Buenos Aires me ofrece sino una simultaneidad de los placeres, una polifonía de placeres, la conversación, los helados, los cafés, las librerías, el amor físico. En esta ciudad se vive en un estado físico inigualable: la famosa fiaca, lo más parecido a lo que dijo el inmortal de Grenoble en su libro "De l ´amour: "el ocio profundo bajo un cielo admirable", sí, mirando el cielo arriba de las avenidas.

JUAN PÁEZ
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Hay un fantasma en la noche interminable.
Hay un fantasma que ronda en mi silencio.
Es el recuerdo de su voz,
La vi llegar. Tango (Música: Enrique Francini - Letra: Julián Centeya)

Por la noche puede que te cruces con caminantes sigilosos apurando el paso en una noche fría, pasajeros apurados de un tren que nunca llega, amantes ilusionados a la espera del encuentro prohibido, prisioneros del destino aguardando que una nueva noche pase, soñadores desvelados contando el tiempo que transcurre bajo las sombras, vagabundos en la oscuridad buscando el límite que los separa de la realidad. Lo había leído mucho más tarde en un poema titulado "Quién me iba a decir que el destino era esto." y las palabras de Benedetti no podían ser mas certeras:" Ver la lluvia a través de letras invertidas, un paredón con manchas que parecen pronombres, el techo de los ómnibus brillantes como peces y esa melancolía que impregna las bocinas" eso me esperaba.
La Nostalgia es un sentimiento extraño. En principio se supone que se trata de un padecimiento, es decir de una pasión, la nostalgia es un dolor por aquello que pudo ser y no fue, o que dejó de ser cuando más necesitábamos que siguiera siendo. La nostalgia, palabra de origen griego, nostos significa «regreso» y algos «sufrimiento». Recordar es volver a vivir, dice un aserto popular, congelar aquella atmósfera. Laura Esquivel se pregunta: "¿Qué es lo que nos lleva a sacar una foto del cajón de los recuerdos?". Pero también cuando la nostalgia desaparece aparecen la burla, el resentimiento, la indignación, el humor negro.
Marcel Proust, para quien la memoria voluntaria, la de la inteligencia, no conservaba nada vivo, distinguiéndola del recuerdo intempestivo generado por las sensaciones, como lo demuestra el narrador que deseando refundirse en su infancia apela sin éxito a la evocación racional. No sabía que el simple sabor de un bollo de magdalena mezclado con té lo iba a trasladar de golpe a ese pasado añorado. Pueblo, jardines, personajes, calles, fueron saliendo de la taza de té, como demostración de que cuando han desaparecido los seres y las cosas, el olor y el sabor perduran mucho más, soportando sobre sí el peso del recuerdo. En "El gran Meaulnes" encontramos en su protagonista la enfermedad de la nostalgia como sino"¿De dónde venía, pués, ese vacío, ese alejamiento, esa incapacidad de ser feliz que había en él en ese momento?" . En "El gran Gatsby", Jay creía que: "Había ido más allá de ella, más allá de todo. Se había entregado con creadora pasión, acrecentándolo todo". Daisy, la amada es un estímulo para alcanzar algo absoluto, se convierte en un pretexto.
Milan Kundera nos dice que la nostalgia es el sufrimiento causado por el inquieto anhelo de retornar. Añoramos regresar, volver tras nuestros pasos porque ya no soportamos el dolor de la ausencia de lo que quedó atrás. Martín el padre de la película "Martin Hache" se defiende racionalmente de ella “Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un bálsamo. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso pero también lo extrañas si te mudas a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental. La patria es un invento”. Por contra su hijo Hache la padece "Me tengo que volver, no sé muy bien por qué, no sé qué es lo que me tira tanto, no sé qué es lo que extraño, no sé si extraño... Los techos... Puede ser los techos, los techos de las casas. Son muy feos, cuadrados, blancos, con tanques de agua puestos como de boleo, como que a la gente no le da bola, como que la gente los desprecia, como si los tejados no fueran parte de la casa. En Madrid los techos son hermosos, hay tejas, hay chimeneas, hay colores, no se puede comparar. Pero ves, extraño los techos de Buenos Aires, es una boludez pero me pasa”. Hache subraya el aspecto inaprensible de la nostalgia concentrándose en un elemento tan anodino como los techos recalcando su falta de trascendencia. La nostalgia puede encarnarse en objetos y lugares que se vuelven emblemáticos pero no deja de ser una elaboración abstracta y afectiva de un espacio imaginado más que recordado. El espacio ausente.
Somos también aquellas otras existencias que hemos dejado en el camino, también aquello que nos tentó, aquello que descartamos forma parte de nuestro ser completo y la nostalgia es muchas veces el vivo sentimiento de esas otras existencias truncadas, incompletas o virtuales que han quedado dentro de nosotros.
Como totalidad su intensidad es amarga y dulce a la vez, la nostalgia es una maravilla, escribió García Márquez y la cerebración de todas las nostalgias es el tango.
Benedetti cuando se pregunta de que se nutre la nostalgia escribe "hay precarias lucernas del amor donde se asoman cielos que fueron apagados", por eso: "la válida, la única nostalgia es de tu piel"

"Si puedes arrinconar todas tus victorias y arriesgarlas por un golpe de suerte, y perder."
Kippling

Salir de un amor es como escapar de una catástrofe aérea, sale uno siempre resquemado, pierdes algo de ropa, papeles que escribiste, cds. que se quedaron no sé donde, te quedas con despojos de su piel, recobramos una vaga sensación de la noción del tiempo. Necesitas mirar las cosas con más detenimiento, encontrar el pulsador de la máquina del tiempo y congelar la historia por un instante. Precisas encontrar tiempo para leer, tiempo para escribir, para todas esas cosas que me daban antes la vida y que estabas aprendiendo a olvidar con ella -algo a lo que no debería haberme acostumbrado- tiempo para encontrarse al final del día y mirarse las manos sin que le parezcan dos pájaros derrotados, dos malos presagios, dos historias bien distintas con finales diferentes. Se sobrevive sin saber porque lo hacemos, en esta habitación vengo de un abrazo en la oscuridad. Hay un cuadro torcido colgado de la pared, un sueño esquivo que no se deja interpretar, un recuerdo herido que ha desteñido la pintura de la pared, hay un olvido que no recuerda ya quiénes fueron..... Hay una música dormida en un rincón, un par de besos escondidos en un cajón, hay una cama que extraña nuestro calor, una sombra que busca la luz del sol. Queda un latido que lucha por no parar, un silencio apagado que se olvidó de hablar, folios escritos sin nada que ocultar. Y dime qué puedo hacer si no te encuentro en este amanecer.
Me leyeron tu vida en mis manos, aprovechando el rastro de las últimas caricias que dejaste olvidadas antes de marcharte. Luego nunca más supe de vos. Alguien me dijo que habías encontrando un trébol de cuatro hojas en un panoli que embriagaste en un parque de Sevilla. Gasté mi última pregunta en querer saber si te iría bien: las líneas de mis manos tristes hablaron de edenes y de constelaciones con tu nombre, decían que volarías lejos, tan lejos como para vivir en una nube y no querer bajar al mundo otra vez, todos te echarían tanto de menos que les resultaría soportable vivir sin tu risa fácil, esa que olvidaste en tu cuarto de Newbery donde solías esconderte cuando todo se ponía feo y te entraban los miedos por debajo de la falda. Y tenías razón, lo calculaste bien hasta el último detalle, con toda la razón del mundo, aprendiste de lecciones anteriores, más vale tonto cazado que hombre que vuela con libertad, ahora sé que cuando lloras llueve a mares y que el cielo resultó lo bastante lejano para ti.
Es que llegaste a amarme a tu pesar?. Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza que no puede vislumbrar su tarde mansa como dice el tango de Homero Manzi, me di cuenta que nunca te llegué a conocer, que perdí mi tiempo creyendo con los ojos cerrados en algo que no tendría lugar..... y que como una desconocida pasarás a la historia de mi memoria sin pena ni gloria.

Te buscaba al anochecer
por los pliegues de tu cuerpo
hasta dar con la fuente de tus labios,
renacía ante la furia de nuestro antojo
para sentirme único sobre la tierra.

Qué cómo era su vida? yo diría que una arquitectura efímera, un roto para mi descosido. Dicen que hay un lugar que se parece a su piel y puedo cerrar los ojos para sentir el terremoto lejano. Sabes qué se siente cuando a cada lunar de su cuerpo le correspondió un beso mío?. Cuántas veces te has desvelado en la madrugada para no volver a conciliar el sueño sin volver a sentir el vaivén de su piel?. Cuántas veces has vuelto a respirar hasta marearte el olor de su piel encerrado en las sábanas para recordar la fuerza de sus piernas cuando me aprisionaba entre ellas?
3° Ley de Newton: "Por cada fuerza que actúa sobre un cuerpo, éste realiza una fuerza igual pero de sentido opuesto sobre el cuerpo que la produjo." Lo malo del pasado es que nunca lo puedes negar. Quién quiere negar que me equivoqué contigo, Quién quiere negar que mis sentimientos fueron sinceros cuando tú ya me habías vendido?.

¿Y ha de morir contigo el mundo mago
donde guarda el recuerdo
los hálitos más puros de la vida,
la blanca sombra del amor primero,
la voz que fue a tu corazón, la mano
que tú querías retener en sueños,
y todos los amores
que llegaron al alma, al hondo cielo?
Machado

Siempre es hora para amar, nunca es tarde para volver a amar, pero volver a amar es el castigo de los que aman en exceso. En la lluvia torrencial del estío bonaerense, vuelvo a buscar tu rostro y lo encuentro una y otra vez en multitud de amantes que ocupan tu lugar intentando recuperar tu imagen perdida. En cada una de ellas recupero una forma tuya disgregada, en ésta los ojos, en otra la forma de tu pecho, en aquella tu deje porteño al expresarse.

Por qué ...... es que siempre tengo que estar de contramano?

Márcame como no leído,
y verás como ensimismado desaparezco
como las hojas que se marchitan,
ahogadas en tinta que desconocen.
Márcame como no leído
y me verás discurrir en el tiempo,
enredarme en sanguijuelas
hasta sentir que me quedo sin brisa.
Márcame como no leído,
y verás cómo sólo escribo
por miedo a que mi memoria
no se aquiete.

Y del fuego de tu melena he de renacer..."...cuando el Fénix ve llegar su final, construye un nido especial con ramas de un roble y lo rellena con canela, nardos y mirra, en lo alto de una palmera. Allí se sitúa y, entonando la más bella de sus melodías, expira. A los 3 días, de sus propias cenizas, surge un nuevo Fénix, y cuando es lo suficientemente fuerte, lleva el nido a Heliópolis, en Egipto, y lo deposita en el Templo del Sol." Ovidio.
Cuando dos estrellas colisionan, como hemos hecho tú y yo, ninguna sombra podrá bloquear el sol. En esa Buenos Aires lejana, con sus calles anchas y arboladas, sus noches claras de aventuras, de estrellas desafiando a los edificios, del mate en casa de Carmen; todo naufragó en el tiempo, como romper con la pesadez de esta madrugada precoz?.
En un bosque callado reposan las palabras no dichas, las no halladas, pero también aquellas que penetraron por sus troncos y sus ramas, las palabras abono que alcanzaron sus raíces. En el bosque callado duermen los sueños, los llantos evaporados, las sonrisas cómplices y la tristeza de los árboles cortados...
Y qué sucede con las palabras dichas? Maduraron en los adentros. Muchas veces, algunas de estas difuntas palabras intentaron huir de su prisión de sangre y laceraron la consciencia, tratando de hallar algún hueco por donde escapar. Algunas de ellas lo consiguieron, en un rapto de sinceridad inocente, o en un devenir de sombríos insultos. Y nuestro ser se alivia, una palabra menos corre dentro de nosotros.

Hoy todo parece abandonado en las calles
donde fuimos soberanos de un amor incoherente
mis besos acarician todavía las veredas
tu gesto persiste en las esquinas oscuras
el tacto que fue tolerante pervive
estuvo bien mientras duró
pero como cruje la memoria
cuando vuelvo a esta ciudad
tu nombre no puedo borrar
del adoquinado
constelación de aromas
que me vuelven a ti.

Todo esto me lleva a pensar si alguna vez me quedaré sin palabras... Si como el número de neuronas es que nos acompañan aletargadas desde nuestro nacimiento y se desarrollan junto a nosotros; o si es que somos una máquina enferma, insostenible, que día a día produce ideas en serie. Por qué es que a veces escasean y renace el silencio? Pero "silencio" es una palabra, así como "nada", por lo que la ausencia de palabras es inimaginada. Es querer abrazar el vacío cuando levitamos en el aire, es querer no sentir cuando somos tan vulnerables. Su muerte es su inevitable renacer. "Se ha suicidado”. Y escuché lo suficiente como para abarcar una existencia entera. La sangre lavó la pantomima montada por años, todo en un instante nimio, donde el cuchillo se vuelve aguda realidad. Cerré los ojos y me hallé mirando hacia arriba, casi impensado de leve que me sentía.Mis manos adquirieron una movilidad que ni el más crudo invierno podría haberles conferido, abrazando ese trozo de nada. Me miré nuevamente y descubrí en mis ojos cuencas de enfado. Una corriente de éxtasis me llevó a ese rinconcito de árbol por donde se puede ver pasar a la Horas. No me sorprendió no hallarme.

Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo
que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos,
el de tu hablar diferente.
Cortázar

Hace unos días, me preguntaron a quemaropa si te extrañaba. Una pregunta que me tomó por sorpresa. No supe contestar. Al principio, todo, irremediablemente todo me remitía a ti. A nuestros días, a nuestras noches, al enojo, la furia, a la desilusión. Poco a poco, las lágrimas se fueron secando y el tiempo se encargó del resto. Huir de uno mismo no es destino, es persecución, echas a andar sabiendo que la historia termina ahí y un día la vida se cansa de que la sigas y te mata. Contigo morí una vida. Gracias, pero supo esta pendeja que alguien la amó así. Alguna vez habría vivido algo así ?, me queda la duda. Imaginarte hacia adelante. Recuperarte en cualquier parte lo que mi furia considera indispensable. Te buscaré mucho más allá de lo que exige el tiempo, dormiré en cualquier lugar, con quien me deje hacerlo, besaré todas las bocas, intentado demostrar que sólo existió una....Y en mi delirio arrastraré todas las cosas hasta fundirlas en el papel y hacer que den la vuelta. No dibujarte... no dibujarte, tal vez tratar de emborronarte...en fin, decir que estoy seguro que el pasado no te alcanza...Te inventaré cada mañana. Cualquier gesto. Cualquier cama.Te inventaré cada mañana.


Ahora es nunca y todo es nada
si no descanso en tu mirada
G. Cerati

Un cartel rojo de 2 pesos del Che que compré en la feria de Chacarita cuelga de la pared presidiendo el departamento de Belgrano junto a otro de Gregory Peck atado a Moby Dick por las sogas de los arpones en la película de Huston. Aquí mato las horas escribiendo historias en las que se cristalizan las grandes miserias y pequeñas glorias de la sociedad argentina: desde los tiempos del peronismo,a la dictadura hasta la hipocresía económica y social de la democracia capitalista, pasando por el absurdo patriótismo de la guerra de las Malvinas (me recuerda la época de Franco nuestro dictador y la frase de S. Johnson que pintábamos el 20N: "El patriotismo es el último refugio de los canallas") en un contexto político y social en el que todo, como el amor, como la lluvia, se transforma para que nada cambie.

El desarrame. La teoría del olvido por represión dice que la información retenida se va perdiendo por la relación que tenga con estados emocionales o factores subjetivos de rechazo. Se trata de la explicación psicoanalítica del olvido: el Yo consciente hace inconsciente lo que considera inaceptables y solamente recuerda lo que le agrada es decir hay cosas que nuestro inconsciente prefiere arrinconar, porque nos causan sufrimiento o desazón. Más que de olvidar, se trata de ignorar lo aprendido.
La vida es una tregua; si queres guita tenes que dejar cosas para hacerte tiempo. Un ser ignorante es un ser feliz. Pero, fuiste capaz de cambiar tu poética melancolía para llevar una vida de superflua felicidad?, qué es lo que te atrajo? estoy seguro que llegaría a matar, suicidar, robar, en fin... por esa otra persona cualquier cosa, robar un banco a una anciana que sé yo.
Acabar de una vez con esta nostalgia, el recuerdo de este pasado sórdido pero permanece el regusto en la boca de su piel, acabar de una vez con la lástima por nosotros mismos. Se ha terminado eso de ser víctimas de la vida, hay que vencer a la vida, dejar de regodearte en el infortunio.
Te has parado a pensar alguna vez que esa pulsión loca que nos entra a veces por acabar la noche con una mujer en realidad no tiene que ver con las ganas de follar?. A lo mejor tiene que ver más con la necesidad ególatra de colarte en la vida de otra persona. De meterte en sus recuerdos, de protagonizar un capítulo supuestamente emocionante en su vida, de un modo furtivo, accidental y breve. Igual nuestras ganas se reducen a eso. A querer ser inolvidables.
La atrofia de la memoria, de mi memoria, me lobotomizo por fechas o en plazos fijos? náufrago de tu traición, entraré en un estado de amnesia reparadora como en el film que vimos juntos "Olvídate de mi" , fue esclarecedor, porfiabas conmigo que era imposible que te olvidase si algún día nos separabamos y vaya si lo hice, delante de vos rompí una a una todas las fotos comúnes, tus regalos salieron por la ventana cuando saliste a la calle a tomar algo de aire la tarde que rompimos, te acordás de tu primer regalo? el pocito que me compraste en Patagonía que te costo unos pesos, ese fue el primero que voló y se hizo añicos contra el suelo de la calzada y la bufanda con los colores de San Lorenzo (te enteraste alguna vez que yo era de Boca), esa la hice un ovillo y la arrojé con tus cosas.


Sin piel (Tango) Letra y Música: Eladia Blázquez
¡Ya sé! Llegó la hora de archivar el corazón...
De hacer con la ilusión, que no me va a servir
un lindo paquetito con una cinta azul,
guardarlo en el baúl y no volverlo a abrir...
Es hora de matar los sueños,
es hora de inventar coraje
para iniciar un largo viaje
por un gris paisaje...
¡sin amor!

Momentos, detalles, vida miles de dias, 600 horas. Estoy viviendo. Tengo una de esas nostalgias que me atacan, de las tardes lluviosas de los dias nublados, las reuniones en familia de las fiestas con asados. Tengo nostalgias...de los sabados con pizzas, las cervezas y picadas; de trasnoches con amigos charlando hasta la madrugada.Tengo nostalgias...de los paseos nocturnos por Avenida de Corrientes, de ir a mirar vidrieras mientras tomaba un helado. Tengo nostalgias...de charlas de mateadas entre amigos, de los choripanes calentitos, escuchando como nunca tangos, zambas y chacareras. Tengo nostalgias sobre todo de la gente, de las mujeres más lindas en la calle, de los árboles sobre la vereda. Porque no hay manera de valorar esas cosas y deseas estar tan cerca hasta que estás tan lejos y no hay formas de tenerlas. Porque no se tiene idea de cuanto quieres a una tierra cuanto la extrañas hasta que te has ido y tardas en volver. Por eso pongo en conocimiento que me vuelvo a la Argentina. Esta vuelta, entre otras cosas, significa recuperar la vida que tuve en 8 meses que duró la relación, en la que mis amistades eran de carne y hueso, en la que miraba a los ojos a la persona con la que hablaba, en la que podía ver las risas que generaban las pavadas que digo, en la que el tacto era parte de los sentimientos, donde las putas son todas bellas. Buenos Aires ciudad con reclamo, buena gente, pizzas excelentes, ummm la ricota, fugazzeta rellena!!!!!! este país me encanta. Las veredas de Buenos Aires ay! las veredas .... ya me lo había dicho Silvia aquella pintora de animales de San Isidro que conocí en España, te enamorarás de mi ciudad cuando vayas, y a pesar del abandono, de la suciedad, de las raíces de sus árboles desbordando el adoquinado maltrecho de sus aceras irregulares, de esos lomos de burro en los cruces de las calles, pequeños everests que sortean los remiseros, de la basura arrinconada en las atarjeas del alcantarillado, me gusta, si me gusta cuando llueve y la gente sortea los charcos del suelo y se va refugiando de portal en portal, me gustan sus locos colectivos y sus paradas fantasmales con sus letreros minúsculos claveteados en los gruesos árboles de las alamedas, donde pará el 93, vaya vos a saberlo, preguntá!. Paradas de colectivos que aprovechaba para besarte en los labios aupándome en el bordillo y trastabillarme a veces al cogarme de tu cuello, mécanicas del subte en las que subiendo a la superficie me acariciabas la entrepierna entre la muchedumbre jugando a ser sorprendidos por cualquier miliko retirado de fino bigote blanquecino, Patio Bullrich (crème de la crème del pijismo bonaerense ) donde me metí sin querer en la toilette de mujeres ante el deseo de desaguar mi vejiga llena y una madre bien me miró con cara de miedo," éste me afana". Volveré para volver a sufrir el trastorno psicosomático conocido como Sindrome de Stendhal en referencia a la reacción del individuo foráneo ante la acumulación de belleza y la exuberancia. "En mi vida había visto una reunión de mujeres tan bellas; su belleza obligaba a bajar la vista" o "los ojos más hermosos que he encontrado en mi vida los acabo de ver esta noche" decía Stendhal en su Viaje a Italia, lo mismo digo yo cuando recorro las calles de Buenos Aires a pie, ese saltar de un objeto a otro a medida que los presenta el azar, sin experimentar el menor sentimiento de culpabilidad respecto del desorden que esa pasión plural conlleva, es un estado emocional permanente.

TANGO.
El viaje de la tristeza
Sin piel
Voy a aprender a llorar sin sufrir,
sin detenerme a mirar una flor,
a encallecer lentamente
¡igual que la gente sin alma y sin voz!
Voy a entender que se puede morir,
y latir... al compás del reloj;
como una máquina fiel
igual que un robot...
¡sin piel !

Volví a aquel banco del Parque de los Andes, a recorrer los puestitos de feria los fines de semana entre hondos olores pero mis ojos no te buscan en vano, sólo queda el misterio del arrabal en este almanaque sin fechas frente al antiguo mercado de flores.

yo estaba siempre (y estaré) en Buenos Aires.-
Borges

He vuelto a ver glicinas colgadas de un verja pintada de blanco, calles del barrio con su adoquinado abombado, de aceras sembradas de hollín y grandes plátanos de imposible altura curvados hacia la luz, calles desconocidas de lento declive y largo alcance, sus casas albergan almas extrañas que deambulan su triste existencia en un país sin futuro, salir de esta miseria es la consigna de todos, sólo los chinos y coreanos acuden como las ratas a tanta basura. Hermosura de gomeros maltratados, ficus inimaginables, de hibiscus como colibríes flotando su rojo en la vereda, hay un olor a tierra mojada, reconozco un tedio que beneficia el alma que me prepara para hacer el amor por la noche. Calles taciturnas de vidas desmanteladas, luz que quebranta las esfinges muertas de las fachadas repintadas, poesía del pesimismo, pero tengo la esperanza de mi patio por donde penetra la luna.
Existen palabras con dueño como existen paisajes que pertenecen a quien se sumergió en ellos. Expresiones a las que por una pronunciación singular las identifico con tu rostro, tu nombre, tu persona. Algunas de esas voces están ahora abandonadas a su suerte, rumbo a la muerte silenciosa que las condena a quedar fuera.

cuanto más unificadamente diferente, dispersamente atento,
esté, sienta, viva, sea,
más poseeré la existencia total del Universo,
más completo seré por el espacio entero.
Pessoa

Mi barrio es siempre el mismo. Pero me siento extraño en brazos del silencio. Arrastro las huellas de mis pasos, marea de coches que llega, luces de los faros en cada esquina, Las baldosas se quejan rutinarias. Ya me saben de memoria, el cielo mientras tanto desteje golondrinas. Cuando mi tristeza decidió abandonar la ciudad... recogí la maleta, que andaba perdida en la habitación, coloqué las cuatro remeras y los shorts, el tiempo se encargará de llevarse lo que no me pertenece, ningun recuerdo en su interior, y sin llevar revista o libro alguno para entretenerme, me despedí de todo aquello que dejaba atrás en completo silencio. Descolgué mi gabardina gris del perchero, una bufanda a juego, y tras echar un último vistazo a lo que dejaba atrás, cerré la puerta de la casa. Me sentía desencajado de la vida.
Me marché de incógnito, sin despedirme de nadie, con paso rápido y la cabeza gacha subí al remise que me aguardaba fuera. No llevaba regalos a quién entregar en mi próximo destino, ni fotos de aquellos que dejaba atrás. La maleta era lo único que me ataba con aquella ciudad, aquella ciudad que ahora si amaba.
Dependiendo del estado de ánimo que encuentre tras salir del aeropuerto, volveré a presentarse en cualquier otra ciudad, en cualquier otra casa, ante cualquier persona que necesite de mi. Llamaré a algún timbre, alguien me abrirá, y tras verme la cara me abrazará.
Poco le importará a la tristeza, que el día esté soleado o esté nublado, mi llegada es imprevista.

puedo emborracharme aquí o en el extranjero
y caer exhausto en la turgencia de un muslo
o en el filo de una dudosa alcantarilla
Paco Urondo

Pero la tristeza viene igual que se va, sin avisar.Y fingir que no existe es la peor solución. Sencillamente... vender el alma al diablo.
Miles de dias, 600 horas.

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Luego llegó el silencio, fue la prisión, lo opuesto a la libertad, el silencio inmóvil, callado, el de la nada que es un todo tan brillante que no nos deja ver ni decir, el silencio callado, el silencio para con uno mismo, es la ausencia total de determinación. Uno va aprendiendo, sabe pero se olvida de que sabe.....es la forma de convivir con la lucidez, su despertar puede no que no suceda nunca y sigas ignorante mientras vivas pero si llega, no hay modo de evitarla. Se comprenden entonces tantas cosas de lo absurdo de nuestras vidas, de nuestros deslices, entonces comienzas a vivir la vida sin más tragedia, que todo tiene un valor relativo que no hay nada absoluto como el amor o la belleza, que podemos dejar a un lado lo que creíamos eterno. Se desploman los dioses.

"El cuerpo cree en lo que juega: llora si mima la tristeza. No representa lo que juega, no memoriza el pasado, él actúa el pasado, así anulado en cuanto tal, lo revive" Bourdieu, 1980
Al volver a Madrid, la suciedad de una ciudad sumergida en obras faraónicas permanentes, el ambiente me devolvió a aquella realidad más pesada, más dura de mi soledad. Volví a mi pequeño mundo en mi departamento de soltero. Había aprendido a dejar de echar de menos las cosas. Leí en algún informe hospitalario que la carnitina inhibe la apoptosis o muerte celular programada. No soy de esos que esporádicamente se atiborran de vitamina C cuando leen revistas de divulgación, ni sigo técnicas de neuroactivación de tipo químico que tienden a promover los procesos de fijación de memoria tales como la potenciación a largo plazo y la potenciación a corto plazo, promoviendo la neurotransmisión del ácido araquidónico y logrando que el óxido nítrico sea metabolizado hacia nitrosonio. No, me limito a tomar café, fumar, comer chocolate negro, y a seguir recopilando las mentiras más hermosas que haya podido escribir sobre ella. Nadie me cree cuando digo que no importa que nunca las lea, y duermo otra vez, y hay silencio, de ese que se nos cae encima cuando no hay nada que decir. Siempre esta sensación de que me he dejado algo en alguna parte.....Siempre esa sensación de que acabo de perder algo. Y meto la mano en el bolsillo cada cinco minutos. Llaves sí, cartera sí, abono de transportes sí, tabaco sí. Pero me falta algo no sé qué es pero me falta algo, me cago en la mar!..... el mechero. La lucidez es dolor, y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría será el placer de ser conciente de mi propia lucidez. El lúcido puede seguir viviendo, mientras conserve el instinto de la especie, el impulso vital. Es muy posible que con los años, esa fuerza instintiva y oscura se pierda, es necesario entonces, apelar a algo parecido a la pasión. Se colaron las Navidades que pasé solitario, tendí emboscadas a la tristeza por las esquinas de Madrid, burlé como pude la curtida soledad, embauqué la fragancia artera de la nada, seducí la vida con gestos mínimos. Brindé por mi mismo y por nadie más, me rechiflé de la vida seguro que mañana amanecerá igual. Esquivé la aflicción, me zafe de cuitas, rehusé la tribulación, engatusé al optimismo, soslayé los sinsabores, obvié los desengaños, chasqueé los dedos, fructifiqué los pequeños alborozos, me enganché al carro de la vida que luego son dos días.

"Lo que se aprende por el cuerpo no es algo que se posee como un saber que se domina. Es lo que se es." Bourdieu, 1980. Pensar que se perderá todo, pensar en todo lo que se ha perdido, tanto dolor, tantas caricias, tanto esfuerzo, tantas emociones, tantas calandrias que cantaban en la noche, tantas mañanas de un sol torcido, tantos sueños que duelen, tantas horas en vela, tantas risas rodando por la hierba, tantos ojos soñando la tundra, tanto desencanto, tanto amor reclamando algo, y después tanto alivio, tanto vacío, y después tú. Los personajes de la novela cada uno tiene su lenguaje, sus debilidades, sus fuerzas, cada uno corre buscando su destino final, desconocemos su fatum es decir "lo dicho" o "vaticinado" por los dioses y que inexorablemente habrá de cumplirse, habrá que atenerse al orden y la serie de las causas (ordinem seriemque causarum), por el cual una causa, engendrada a su vez por otras causas, engendran un efecto, acaso es necesario que muera uno de ellos o que uno de los dos acabe con la vida del otro producto de su pasión, todo buen final tiene que plantear la naturaleza de un hecho sangriento, la cita con una fecha fatídica, un borrón rojo que inunde un final impredecible para sus actores, de mis ojos avanzan rayos de sangre. Programar una fecha concreta para el caso del crimen de la argentina, tal como se conoció en la prensa local, más concretamente en El Faro de Algeciras de fecha 29 agosto del 2008 publicó en su página interior de sucesos el siguiente titular:

Hallado el cadáver de una mujer apuñalada en el portal de su casa. La Policía no descarta la hipótesis del robo como móvil del crimen.
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Era el final del mes de agosto, escaseaban las noticias, al día siguiente el periódico siguió informando ampliando los datos, se extendía en detalles que habían sido facilitados por la policía local al cronista del diario que cubrió el asesinato. Destacaba que no había rasgos de violencia aparente si no fuese por el mar de sangre que cubría el piso de la acera, como si hubiese sido degollada con la mansedumbre de una oveja, sin resistencia como hipnotizada ante la aparición de algún ser conocido. Aparentemente no fue saqueada, de hecho se echó en falta sólo un cuaderno de mano como una especie de guía telefónica de colores a cuadros escoceses de la que la víctima nunca se separaba. El reportero se hacía las siguientes preguntas dirigidas a la inteligencia de sus lectores. ¿Qué podría contener la libreta arrancada?, ¿Fue el móvil del asesinato?,¿Tendría números de teléfonos de contactos comprometedores?. Pero duró poco la historia, la vuelta de vacaciones de verano estaba encima y el director mandó al periodista cubrir el paso de vehículos provenientes de África por la ciudad portuaria. Que importaba una vida más de una inmigrante anónima, podía ser un asunto de droga, sexo, ajuste de cuentas, que más daba, ¿a quién podía interesar.?. Solamente fue recordada por una simple lápida, sucia por el polvo del Estrecho cubierta con una escueta inscripción
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V. E. M.
1974- 2008


No sabemos si las Moiras tejeran su Destino con hilo de lana blanca para los momentos de felicidad, o con lana negra, para los momentos de dolor que padezcan, Cloto lleva el ovillo de lana con el que va hilando el Destino, ha ido tejiendo de día y de noche los acontecimientos de tu vida cotidiana desde su nacimiento, mientras Láquesis se encarga de todos los acontecimientos de la vida de las personas para que ocurran de manera fortuita, arbitraria, desconectados unos de otros enrollando el hilo de la lana en un carrete. Y la anciana Átropos, la propia Parca se encarga de que las vicisitudes de la existencia sean inexorables a pesar de su aparente casualidad y arbitrariedad. O sea que es la encargada de determinar el destino de cada persona y de todas en general, con fuerza ineluctable. Corta el hilo con sus tijeras de oro, sin respetar la edad, la riqueza, el poder, ni ninguna prerrogativa, y así ésta llega inevitablemente a su fin. Antes que te destruya la Parca puedes sufrir de otras hermanas del Destino, como las Keres, vengadoras incansables que nacen de la funesta Nix (la Noche) y aunque te ocultes en lugar recóndito puedas tener frutos de la tozuda Eris («la Discordia»), padezcas a Apate («el Engaño»), sufras a Némesis («la Venganza») o te veas envuelta por la abrumadora Gera («la Vejez»).
Ahora todo eso se quedará en un archivo dentro de un cd dentro de un cajón, y ahí estará bien, tantas veredas y tantos rumbos y tantas aves de paso y tantos tostados y tantos colectivos y tantas palabras y tanto sudor y tantas mañanas de rímel corrido y el pelo lacio que no te freiste. Todo eso al vertedero de las palabras y punto. Tenía que haberme acordado de Frédéric Beigbeder cuando dice en su El amor dura tres años:"Durante el primer año os compráis los muebles, durante el segundo los cambiáis de sitio, y al tercero los repartís", lo nuestro duró ocho meses, no nos dio tiempo a cambiar los muebles de sitio, más bien te cambié de sitio, te mandé al exterior.

"La vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro…”
KUNDERA

Palabras esparcidas como esporas tristes, sostenía ella que las relaciones -el amor en particular- son como saltar a un vacío en el que finalmente terminas rompiéndote los huesos y el alma. Es cuestión de ver cuánto dura el trayecto hasta el impacto final. Lo comparabas con lanzarse desde un edificio de varias alturas, y que según la distancia, la relación acaba antes o después, pero que siempre acaba. Mientras tanto, de lo que se disfruta es del dejarse llevar o caer, aunque luego todo es un mismo estallarse contra el suelo que no es otra cosa que la propia realidad. Ella sostenía toda esta teoría porque nunca le duró nada o nunca le duró bastante, porque se siente cómoda en esa idea de pérdida continua, y además o sobre todo, porque decidió comenzar una relación con fecha de caducidad de la que siempre estuvo sobre aviso.
Hoy, me queda muy claro el concepto de vacío: cómo llenarlo? Si se ha vuelto infinito. Cómo achicarlo? Si se expande más. Cómo evitarlo? Si está conmigo. Cómo vivir con él? Si se está haciendo más grande que yo. Cómo taparlo? Si éste tiene nombre, forma, olor. Fingir que no pasa nada, ponerme la careta sonriente, mezclarme con el ruido y las luces. Y pensar en el siguiente encuentro. ¿Para qué sirve tanto?. La historia cíclica está harta de llorar las mismas frases no dichas, las mismas soledades de libro de bolsillo, los mismos traspiés de espiral archivados en las hemerotecas. Doy la cara. Estoy dispuesto a que me reconozcas por cada pedazo o me confundas por un mimo, un “tic” que camina, un hombre con cara de verdugo o un pirata tuerto, antes que dejar de seguirte tendiendo mis líneas en los balcones y guiñarte el ojo izquierdo. Subo a la terraza. Soplo las veletas, sale cruz, un cinco en el parchís. Encontrarte siempre fue mi forma de escribir.

Estoy desatormentado. Para que escribo este manuscrito, ¿Escribo para dejar constancia de mis derrotas?, no lo creo, ya tuve otras en otros órdenes de la vida y no digo nada de ellas, me las callo, no tenemos nada que decir más que somos miserables, - mentimos, adulamos, amamos y vuelta a empezar desde la soledad -. ¿Porqué me dolió ésta más?, la farsa de la desolación. "Un recuerdo no sé si es algo que tengo o algo que he perdido" afirmaba Woody Allen en "La otra mujer", me cuesta odiar, pero lo hago a veces, siempre bajo la grotesca inercia de los días que se extinguen, quebrados de sentido. No estoy dispuesto a ceder. Te vence el orgullo. Ahora ya exiliado tu nombre, la noche dejó un sabor a chicle sin sabor, se convierte en una cita a ciegas conmigo mismo. Mis ojos ya no te frecuentan, te muestras invisible. Síndrome de abstinencia. Me recuerdas a mi colección de cromos, Collar, Peiró, el ala infernal, Adelardo, Luis, Vavá, Mendoza, Ufarte, Gárate, pequeños hitos que rememoro sonriendo, así pasarás a ser una estampita cuando te mire en una foto a los ojos y me diga, "! pero yo perdí la chaveta por esta mina! !". Recuerda Vale que cuando te fuiste no te seguí a ningún planeta, ni dejé puentes para que volvieses, tan solo renegué, no hay amores eternos ni fidelidades ni compromisos que duren, ni hubo lágrimas a media noche cuando te fuiste. Por eso cumplo con la máxima del desierto, si el camino es adverso cambia de rumbo, sacia tu sed de hombre allá donde puedas, cualquiera que sean las manos que te ayuden, el pozo que goces, los corazones que destroces pero sobrevive. Dejé de ser maquinista esperando en vía muerta, dejé atrás los días vacíos alimentando sueños que ya no recordamos.

Estando en Madrid el otro día fui a casa de mi ex-mujer (sí, otra vez). Estaba arreglada como siempre, se sigue cuidando. Cocinó y me invitó a quedarme a comer salmorejo y unos canapés a base de mejillones que estaban insuperables. Reímos, comimos, le dije que cuando me dejaría cocinar a mi, que todo este tiempo había aprendido mucho al ser el cocinero de mis parejas, le prometí que se iba a chupar los dedos con mi particular puchero argentino. En una olla llena con agua, con cebollas partidas en cuatro, papas troceadas, cebollas de verdeo, dos dientes de ajo, rebanadas de zapallo y choclos, se mete un trozo de pulpa (rabo o cola, grano de pecho, espinazo o aguja o pechito), un cabeza de clavo, nuez moscada, hirviéndose todos hasta que la carne se despegue del hueso yluego se deja reposar. Se rió haciéndome que nones que sería el de siempre, que le iba a ensuciar más que a cocinar. Quedamos sentados en el sofá mientras veíamos las noticias en la tele. Con ella me sucede algo que no me sucede con nadie más. Nunca me siento solo, ella es una garantía. Dicen que le pasa a todo el mundo con las parejas o ex parejas de años. No sé. No me importa. Sí, somos unos boludos.

Atrapa los sueños, enjaula el dolor y mañana amanecerá. El atrapasueños yo soy!!! ."La idea de retornar a la "simplicidad original" no me parecía ingenua ni anticientífica ni desconectada de la realidad." dice Bruce Chatwin. Del porque tenemos atrapasueños colgados en los dormitorios. El Cazador de Sueños es un aro con una cuerda anudada dentro de cierto patrón que la forma, terminando al medio del aro con una abertura y unas plumas adheridas a éste. La leyenda Lakota lo cuenta así como le fue dado a conocer a su pueblo el atrapasueños: Hace ya mucho tiempo cuando el mundo era más joven, un viejo líder de los lakota estaba en una montaña cuando apenas el ancho de una mano separaba ya el sol del horizonte en el oeste, tuvo una visión, el gran maestro de la sabiduría Iktomi apareció bajo la forma de araña sobre un árbol cercano. Le habló en un lenguaje sagrado, como sólo los lakotas pueden llegar a entender, mientras hablaba tomó un aro de sauce, y con plumas, pelo de caballo, cuentas y ofrendas empezó a tejer lentamente tejiendo una red sobre las ramas de árbol . Él hablaba con el anciano acerca de los círculos de la vida, desde la niñez hasta la vejez completando el circulo de la vida.
Iktomi le contó mientras continuaba tejiendo la telaraña de afuera y trabajando hacia el centro " en cada tiempo de la vida hay muchas fuerzas, algunas buenas otras malas, si te encuentras en las buenas fuerzas ellas te guiarán en la dirección correcta, pero si tu escuchas a las fuerzas malas, ellas te lastimarán y te guiarán en la dirección equivocada ". Él continuó hablando, "ahí hay muchas fuerzas y diferentes direcciones y pueden ayudar a interferir con la armonía de la naturaleza, también con el gran espíritu y sus maravillosas enseñanzas ". Cuando Iktomi terminó de hablar, le dio al anciano lakota, la red y le dijo: "ve la telaraña es un circulo perfecto, pero en el centro hay un agujero, usa la telaraña para ayudarte a ti mismo y a tu gente, para alcanzar tus metas y hacer buen uso de las ideas.de la gente, sueños y visiones, si tú crees en el gran espíritu, la telaraña atrapará tus buenas ideas y las malas se irán por el agujero".
El anciano lakota transmitió su visión a su gente y ahora los indios sioux usan el atrapasueños como la red de su vida.
De acuerdo a los Anishinabek, Cree, Iroquoi, Lakota, el Cazador de Sueños o Atrapasueños captura los malos sueños y quedan atrapados en la redecilla y se queman con la luz de la mañana mientras los buenos sueños hacen su recorrido a través de las formas de la redecilla hacia la abertura de en medio y resbalan hacia las plumas adjuntas en espera de ser soñados. Ellos creen que el atrapasueños sostiene el destino de su futuro.

¿Por qué no, negarme yo a los ritos del análisis imaginario? gozar de las dulzuras lúgubres del trastorno bipolar, estado depresivo de larga evolución, en el que los episodios depresivos se ven interferidos por la aparición de otros episodios caracterizados por un estado de ánimo elevado (euforia excesiva), expansivo (hiperactividad anómala) o irritable. Las fases de exaltación, alegría desenfrenada o irritabilidad, alternan con otros episodios en que la persona está con depresiones intensas, con bajo estado de ánimo, incapacidad para disfrutar, falta de energía, ideas negativas y, en casos graves, claras ideas de suicidio.
Y el psicólogo(a) me preguntó....
-¿A qué asocia el nombre de Valeria?- contesté: - a una fragancia de lejania, a extravíos de olor a guayaba, al ojo que acaricia con la mirada - y proseguí extendiéndome en la contestación: - El dulce nombre de Valeria.... a un dolor enfermizo por casi todo, a una flor que no exite en los jardínes pero especialmente a algo inolvidable -
-¿A qué asocia su sombra sobre Úd?- A veces me siento frío como que no me importa el tiempo, así me transporta por los días embusteros.
-¿Cómo se consideraría Úd, neurótico o psicótico?- Bueno neurótico es el que vive en la realidad pero no le gusta, más bien psicótico, el que vive en otra realidad, y le gusta.
-¿Qué fue lo primero que le desagradó de ella?-, pensé un instante y respondí: - su casa de múltiples amantes y frágil cerradura.
-¿ Y más adelante? - su amor por la televisión, por las revistas de swingers, sus celos injustificados.
-¿Porqué siguió con ella?- claramente por compasión, no sé lo que me atrajo de verdad, en el plano sexual la encontré primitiva, poco imaginativa, más adelante se aficionó a mi pero diría que algo enfermizo, sexo por sexo, era como un campo de maniobras para mi, experimentaba. Hice deliberadamente crecer el follaje de su pubis en contra de su voluntad, se sentía otra. Digamos que fue la ambición lo que la sedujo.
-¿ Qué conoció de nuevo con ella? - respuesta seca - la intensidad -.
-¿ Cómo considerarías la experiencia con ella?- en el plano personal, un desastre anunciado de antemano, pero como todo marinero necesita alguna vez naufragar para aprender a navegar, la incertidumbre de saber donde estás; me desbarató el corazón pero éste sigue latiendo, aquella ciudad extraña a mi donde la desee....pero dicen que la memoria es modificación de lo vivido -.
-¿ La amó Úd?- momentos de pausa e inspiración profunda - es dificil saberlo

HAIKUS Y SENRYUS DEL AYER

Trozos de tu luna.
sobre la vereda
prenden los corazones.

La cucha grande
donde habitan tus sueños
me abrió la puerta.

Para nombrarte
del arcoiris
bastaría el naranja.

Catarata que arrastra
la cabellera
sobre tus hombros.

Maravillosas
tus manos prodigiosas
arpegios sobre mi piel.

Cuántas hormigas sin rumbo
se aremolinaron
por tu ombligo!

Mis besos dados
en la mañana quedaron
bajo la hojarasca.

En tu entrepierna
grabé con besos húmedos
me perteneces.

Tierno vientre,
el centro del mundo
nace en ti.

Mascarón de mi proa
recorro tus laberintos
océano de despropósitos

Aquella noche
la luna alumbró
un triste recuerdo.

Ariadna
de paredes húmedas
presagio de oráculo.

Se deshilvana la noche.
Amarte con la lentitud del mamut
con caracter provisorio.

Cuando uno anda perdido, acá lo llaman andar como bola sin manija que significa más o menos andar sin un centro que sirva de referencia y causa motriz, entonces uno se refugia a la sombra de los barrios amados como diría Tuñón, todos necesitamos tener una calle en un barrio de esta ciudad para cuando se está deseperado poder golpearse los sesos sobre el cordón de la vereda y desangrarse vivo o bien sentarse en algún rincón a lo largo de la jornada.
Martes 14 pm. Esquina: San Juan y Boedo. Me entran ganas de comer y no me apetece volver a llenarme de pizza ni llegar a casa. Miro a mi alrededor, opciones: un bar grande en la esquina o bar cantina de esas que dicen minutas en el vidrio o tienen un toldo viejo de Pepsi. Me decido por lo añejo, entro en la cantina. Me siento. Pregunto, "que hay para comer?", y el mozo (de esos que la sonrisa parece haberse borrado después de 30 años de servicio) me dice...
- Y.. hoy es 29...(...)
Podré ser gallego pero hasta ahí llego, claro que conozco la historía de los gnoquis del 29 , y la de los funcionarios que sólo aparecen por el ministerio a por su sobre en esa fecha, ya me lo contaron.
- Dale, vamos con los ñoquis.
- Gallego vas a ver que estos ñoquis no los probaste en ningún lado....
Para no ser menos (que la situación) acompañé los ñoquis con un 1/4 de vino tinto de la casa.
Y allí estaba yo, plácidamente sentado disfrutando de la vida sin que ninguna meona me amargase la vida viendo si le gustaba el sitio, la comida o el mesero.
Ñoquis, vino, sol, libro, pitillitos, Boedo, era un momento muy Boedo.
Ya se sabe se era de Boedo o se era de Florida. Se está con los trabajadores o con los niños bien. El dilema es simple, claro, y lo entienden todos. El mundo se encuentra construido así, y hay que tomarlo. Este barrio era el foco de la literatura clandestina, de las ediciones baratas que no pagaban derechos de autor, ni de imprenta ni de venta ni de nada. En la jurisdicción de Boedo se vendían muchos más libros que en toda la calle Corrientes y Florida.
Mientras sorbo el primer cafelito y enciendo un pucho lánguidamente a la cita de la sobremesa se vino a unir Roberto Arlt con un Aguafuerte porteño que leo con deleitación. Hoy me siento un poco más cerca de mí mismo.

Todo a nuestro lado está en movimiento, envuelto en un incesante dinamismo que cotidianamente le hace una burla a nuestra velada percepción, los colores están en los rincones de la mente, esos que cambian de color con el recuerdo, todas esas fotos que llevamos adentro y que, como los carteles de neón rutilan y se extinguen con la misma hipnótica claridad. Los tiempos van cambiando, en el campo de la moda, los jopos dejaron lugar a los desmechados, el pelo largo al parado con gel y claritos, los jeans ajustados y hasta elastizados a los “cintura baja” holgados o directamente “cagados”, las botas tejanas y los náuticos conchetos a los más variados y pintorescos modelos de zapatillas, las camisas polo a las remeras con inscripciones futbolísticas en italiano, y afortunadamente avanzamos hacia la erradicación de los cinturones con las iniciales del portador. El asfalto le gana todos los días partidas al empedrado, la expendedora automática de boletos ya reemplazó al brazo derecho del colectivero, cada vez quedan menos Mercedes 1114 de colectivos. Otros se han adaptado a estos tiempos de “más es mejor”. Los kioscos se hicieron maxi; los mercados, súper y hasta híper; los gimnasios, mega.
Apresar las ramificaciones de la realidad, como el tiempo en Baires en pleno invierno con 20°C y la eterna duda de las mujeres que no saben si ponerse pollera o pantalón, llevar campera o simplemente arreglarse con un simple saco; de los desequilibrios como la heladera del vecino que hace ruido a afilador, o el apagón de luz en el barrio de anoche que vaya a saber cuando la arregla Edenor y hace que empalmemos la tarde con la noche o bien mi calefón (radiador) que encendido hace ruidos de ovni; de los repetidos sucesos a la salida diaria del subte. Señora: -¿Tenés chicles de 5 centavos?-. La dueña puesta al teléfono, responde sin mirarla: -No, tengo de 2 por 10-. Cara de poca paciencia de la mujer: entre "¿sos boluda?" y "¿me estás cargando?". La dueña: -Perdón, de 2 por 15-.
En la feria de puestos de Chacarita junto al parque me decías -¡Mirá que linda! (refiriéndote a una tetera horrososa con vaquitas)- .Te respondo distraido: -¿La chica que atiende? Sí, es muy linda, ya me fijé en la morocha-. Desde las 12:50 hasta las 13:20 salen los chicos de la mañana y entran los de la tarde (hay una escuela a media cuadra), se llena el kiosko, no nos damos idea de las porquerías que andan comiendo los más chicos. Habéis probado las Melita avena y miel (¿las probaron? ¡Son lo más!). No es un paquete diario de Rumbas lo que consumen, es también una oblea Bon o Bon, 2 Marroc, un paquete de Pasitas...bueno los mayores tampoco son mancos, en un drugstore de esos que funcionan las veinticuatro horas del día, que venden hasta lo que menos se te ocurra, son unos lugares increibles para conseguir Danette un domingo, a las 3 de la madrugada si se le antoja a la parienta. Esos establecimientos al mediodia se llenan de oficinistas y a partir de las seis hay niños que piden monedas. A las 20:30 hs es la hora de "la precena" que consiste en una merienda más suculenta o en una "picada" librera. Gaseosa de 2 litros y medio y algo dulce o salado de acuerdo a los integrantes que participen. Casi siempre, hay triple shot, doble de terrabusi no torta, el clásico, algún nugatón o un chockman. A veces no es gaseosa si no café, a veces hay bisuit, eso depende el estomago y el día. De los desequilibrios de Eva y sus peleas con la perra: - boluda! abajo! nooooo! abajo! me rompiste el pullover, loca de mierda! te voy a dar un calmante a vos -. De los desencuentros cuando se rompe. Me equivoqué (de torpe) demasiadas veces con la clave de mi banco en el cajero y tendré que cambiarla. La que tenía era su cumpleaños. De los delirios de ella que le puteó bien la vida, cualquiera pensaría que, después de lo que pasó no se hablarían más, pero ella intentó seguir un poco en contacto con su "ex ", esa era su idea, saludarse cuando estaban en internet, en la calle o en casa de los vecinos, (vivían a una cuadra) . Le recomendaron - No tenés que hablar más. Tenés que cortar como la gente normal - y dentro de algunos años encontrarse por la calle y decir -"ah, mirá, esa es..."-. Ella quería lograr un cierre tratándose bien pero su "ex" se negó siguiendo los consejos de los amigos de ella. De los hechos incomprensibles, en medio de una visita en un momento la anfitriona saca una bolsita de tela, la tira en el centro de la mesa y me dice "sacá una runa". Yo metí la mano, toqué las runas de cerámica, y una me llamó. Respetando la sensación que me dio, sentir la energía, salió dada vuelta. Parece que era Perth. Y el libro decía: "Perth al revés te aconseja no esperar demasiado, o no esperarlo de un modo ordinario, ya que lo que hasta ahora creías y sabías ha llegado a su término. Simplemente, no puedes continuar lo que hacías sin sufrir. Concentra tu energía dispersa, concéntrate en tu vida, en este momento, en tu aquí y ahora, en lo que necesitas para crecer. Pero, más importante aún, Perth te aconseja que no te concentres en el resultado ni te ciegues con la memoria de tus logros anteriores, ya que al hacerlo estarás robándote de tu presente real, el único momento en el cual el cambio personal puede llevarse a cabo". Mírenlo a Perth, eh. La tenía clara. De las sutilezas. Sucumbió la rata. Sí, porque cayó, pobre. Todas las ratas van al cielo? Ah, cierto que no creés en el cielo. Cayó en la trampa del queso para rallar (tenía para elegir diferentes quesos y hasta salamín). Por suerte le había sacado la canasta de alimentos que había en el piso de la cocina porque era de ahí que se alimentaba. Le había abierto 3 bolsas de pan rallado. Debería estar re constipada (estreñida), pobre: vivir a pan rallado! Igual el queso no la iba a ayudar. Anoche limpió todo cual Mónica de Friends y hoy terminó de desinfectar la canasta de comida, tirando la mitad de las cosas, y ya habilitó la cocina y pudo practicar para el examen de cocina del sábado. Marquise de chocolate a la naranja con masa de pionono y de alfajor marplatense va a hacer hoy. Pero no tiene a quien convidarle. La extraña!!! ¿Con quién lee a Conti ahora?. La puso en una caja de zapatos, de guillerminas. La encintó por afuera y la puso en una bolsa blanca a la que le escribió con marcador negro “rata muerta”. Y murió en el anonimato. Ahora se da cuenta de que ni siquiera le puso su nombre.
Update: También comía coco rallado (debería ser el postre). Y cayó en la trampa del queso para rallar. Era una rallada. O capaz, pobre, estaba en la tercera edad roedora, y sólo podía comer cosas ralladitas. De la irradiación de la fantasía, una familia le puso Nieves a una hija porque nació en un día nevado, y Lluvia a la otra porque nació en un día lluvioso. Y la prima se llama Rocío.
GARABATOS
Estrategia popular de comunicación y resistencia, "La memoria no tiene feriados". Vivimos en la época de lo simultáneo, en la época de la yuxtaposición, de lo próximo y de lo lejano, de lo contiguo, de lo disperso dice Foucault, hay lugares irreductibles como puede ser el cementerio de Recoleta cuya grandiosidad puede desmontarse por un simple graffiti explícito sobre el muro de la iglesia contigua del Pilar " La iglesia es tan buen negocio, que hay una sucursal en cada barrio" o bien el otro más expeditivo "El fuego purifica, purifiquemos al Papa". Ya sea aerosol, tiza, carbón o pintura se compite en las paredes con toda la trama de medios de comunicación oficiales, es la dicotomia entre las utopías y heterotopías, cuando uno se pasea por la ciudad cada persona configura una topología simbólica, ajena a los nítidos trazos de la cartografía. Cada cual tiene algo que decir, que comunicar y la calle es un buen lugar. Desde el propio hogar comienza la guerrilla del contratexto al poner en el freezer un papelito con el nombre de la indeseable que odiamos. Una vez fuimos a comer a casa de unos amigos en la localidad de Burzaco , bajando del tren escrito sobre un muro se lee: "Cuidado no apoyarse se cae", me llamó la atención que avisaran que se cae como si alguna vez ya lo hubiese hecho...". El edificio de Fraga al 600, en Chacarita, indica un complicado sistema de timbres: para el departamento 7 hay que tocar 7 veces, para el 5 hay que tocar 5 y así sucesivamente, la locura. En la vidriera de una veterinaria del barrio de Flores, esquina de Varela y Fernández Moreno un cartel estaba pegado en el cristal "Hay huevos de Pascua para perro". La peluquería de Correa al 3300, en Saavedra propone un curioso "Plastificado de cabello". En Caballito "Matamos por encargo"........Fumigadora Mediterránea y para armonizar una pieza o toda la casa, "Feng Shui por mayor y menor, Tel 4381-7786". Si no estás conforme visita la "Asesoria" en Incapaces n°3, en San Justo y si te entra el pánico acude a "E.D.I.P.O. Escuela de integración. Psicoanálisis. Ocultismo.", Av. Cabildo 1548, si acaban contigo consuélate tienes "Sepelios Casa Marchito", en Pasteur y Córdoba. Los sucesos tienen que dejar huellas en alguna parte así no nos debe extrañar ver carteles como el de la parrilla de Charlone al 1000 que exhibe orgullosa la leyenda "El asesino de los precios altos" o el asador criollo, en Caseros "Ma' qué Donal", viva el contraimperio. Cerca de Boyacá, Flores, de repente nos topamos con una lencería cuyo frente estaba repleto de carteles tipo:"Museo de la bombacha (bragas), tráiganos su bombacha y cuéntenos su historia (absoluta reserva)". Frente a La Rural de Palermo vemos el afiche de autoconsumo "Tiempos difíciles...Una huerta en su balcón, azotea o patio. Porque una huerta brinda: descanso mental, descanso en el otoño de la vida y educa integralmente al niño. Solicite hoy su Huerta KIT". Ejemplo de comunicación no-verbal en una joyeria de Caballito si entramos se puede leer el cartel en hierro sobre la pared en letras azules "Por favor no hablar con el perro. Gracias". Seguimos al pie de la letra el ejemplo del mensaje mural "Si no querés ser un recuerdo, se(d) un reloco."sino acabaríamos como Lorena que un día sacó la basura, pero cuando se acordó ya estaba en el colectivo…. y con la bolsa todavía en la mano o como aquel otro que cuando ve a alguien que va sonriendo solo por la calle, él se contagia enseguida y empieza a reir también y Danilo que cada vez que tiene que tomar una decisión importante, lo resuelve tratando de embocar un bollo de papel en el cesto de basura. Al mejor de tres, no, al mejor de cinco, y así hasta que la suerte y la voluntad se ponen de acuerdo. Encontramos tremendas confusiones como la paradójica "Asociación Argentina de Caza y Conservacionismo" Florencio Sánchez 302 (1426) Capital Federal, ¿cómo se digiere esto?:" y la "Asociación de Mosqueros Patagónicos", ¿se refugiaron los tres mosqueteros en Patagonia ante el acoso del malvado Richelieu???; puedes hacerte miembro de la Asoc. de Amigos del Cuartel V de Bomberos de Belgrano, del Club Aspirantes a vivir 101 años, pertenecer a la Comisión de la Virgen del Petoruto, ser socio benefactor de la Agrupación Tradicionalista El Lazo haciendo caso del mensaje articulado "Argentina tiene una salida: Ezeiza. Haga patria: emigre"; formar parte de la Agrupación de Amigos de la Comisaría 43ª, en Chivilcoy 453, ya lo dice la pintada: "Colabore con la policía, péguese solo". La posible definición debida a Glub del Arte Aerosol o Writing es el "Arte efímero dedicado a mi pequeña Crisis", escritos sobre la vereda, práctica popular y creativa
"Las veredas ya extrañaban las caricias de tus pasos. Ramón",
"Volvé que te perdono todo",
"L, aunque no sirva de nada, te quiero. M.",
"Sole voy a detener las mañanas hasta que vuelvas".
Y la vida sigue. Sí, inexorable la vida sigue porque seguimos respirando, ya empiezo a escribir en este maldito idioma: "einmal ist keinmal", a balbucear frases inconexas que pretenden ser alemán alto frente a la vulgaridad del bávaro, ella la desconocida K. me dijo claramente con fiereza, no quiero promesas ni papeles, ni que vuelvas a mi hastiado de la soledad, pero tú sabes K. que valor para amar siempre tengo pero algo me quema las entrañas cada mañana cuando me levanto junto a ti, aquello que quise alcanzar un día y lo deje de lado, no saber donde ir, no encontrar mi sitio y si lo tengo desear estar en otro lado por imposible, tú me llamas irónicamente "el inconformista sin causa", yo diría que solo pinté bocetos.
Cuando me enamoro de alguien es porque encuentro mucho de mi en ese ser y siento que me complementa....una cierta timidez que se vuelve encanto porque rebosa diversión, inteligencia...ternura quizás.
Entonces descubrirte en cada momento es como abrir regalos de cumpleaños.. en el fondo ya sabes lo que va a haber dentro, o al menos lo puedes intuir...pero siempre me ilusiona la sorpresa de encontrarte. Tienes ese modo de caer y tiendes la dulce trampa para poseerte. Así como te postras ante mi cuando te desnudas y te contemplo en estado de libertad, así te brillan los ojos esperando la caricia entonces no puedo casi soportar la sensación de que seas la medida que yo si deseo.

Porque no eres una religión
sino un tormento que acepto
porque agotas al mismo cansancio
eres mi unico futuro incierto.
JUAN

Ahora ya lo sabes querida K. "aquellos que experimentan, aprender a vivir; los que no, escriben" según Norman Mailer. Cualquiera puede escribir. Con un poco de técnica, cualquiera puede contar una historia. Lo difícil no es poner una frase detrás de otra con cierto sentido. Lo difícil no es ni siquiera saber el sentido de lo que estás escribiendo. Cuando sientes que no eres tú el que manejas las palabras, sino que algo te está manejando a tí para que escribas algo que ni siquiera sabes qué es. Porque eso es vida. Todo lo demás es... literatura.
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Y vos cuando te preguntan: "Allá, en Buenos Aires tenés muchos amigos argentinos? ", yo les contesto: " Sí, son uruguayos".

juan muraña
voz de la alegría
tu risa alboreaba el día
incansable para ayudar
alegre eternamente,
amado de todos
fiel amigo
mirada de travieso.

1 de enero 2006, no puede empezar peor el año, el primer mail que descubro al abrir el Hotmail, "urgente Juan M..." lo abro y me notifican que mi amigo Juan, mi tocayo ha fallecido de un ataque epiléptico en su casa de Buenos Aires, he perdido uno de los pocos amigos que he tenido, de los auténticos, de los que tienen un corazón grande, ya no será igual la ciudad, siempre estabas alegrando la vida alrededor tuyo. Te recuerdo la última vez que te vi en la puerta de tu casa me dijiste "Volvé pronto aquí tenés unos amigos". Volveré pero ya no estarás, no podré subirme más contigo en la furgoneta y recorrer la ciudad y tomarnos unas Quilmes a la vuelta del taller.
Te recordaré cuando os conocí por primera vez, viniste a recogerme junto con Carmen a Ezeiza y luego estuvimos todos en El Tigre, dando un paseo en barco, nos hicimos la foto aquella donde tú te pusiste un flotador en cuello rodeado de Carmen y Valeria, te recordaré degustando un asadito en el patio de tu casa y enseñando al gallego a prepararlo a la manera uruguaya, te recordaré en los viajes (expediciones familiares) a Montevideo con toda la patulea en la parte trasera de la furgo, te recordaré por las calles tranquilas de Colonia donde descubrí la paradoja que cerca en un pueblo llamado Libertad hay una cárcel construida; en el año de las votaciones que dieron por fin el poder a la izquierda por las calles del Cerro, rodeado amorosamente de tus múltiples sobrinos, doliéndote de la miseria; o en la caravana de coches en la entrada a Montevideo por el barrio de La Teja agitando la bandera del Frente Amplio y gritando como un descosido URU, URUGUAY, URUGUAY que parecía que se te salían los pulmones por la boca en aquella fiesta de la democracia.

Parece mentira las cosas que veo
por las calles de Montevideo.
Jaime Roos

Que decir que la segunda vez que volví a esta ciudad no tenía los ánimos subidos pero Montevideo tiene algo que me gusta: corazón de barrio con ese espíritu del murguista y ........el baile de morenos, el Candobe: si el alma negra, palabra derivada del sufijo “Ka” y “Ndombe”, proveniente del Kimbundu, rama de las lenguas bantúes. Su significado sería algo así como “perteneciente a los negros” o “propio de los negros”. Es un ritmo ancestral existente por más de trecientos años, que sin duda fue junto con su danza, la expresión cultural y religiosa por excelencia de los negros orientales de estas tierras, es una expresión artístico-musical que impregna esta sociedad y que la identifica.

En cada barrio de Montevideo se escucha el resonar de una cuerda. ¿A quién no envuelve con su gozadera? ¿Quién no se mueve cuando arranca la madera, la clave y suben los tambores?. Te tiemblan las entrañas y casi sin querer te brota el tarareo de una melodía. Las Llamadas, la expresión máxima de la vertiente afro-uruguaya. Son miles de seres humanos (hombres, mujeres y niños) que han modelado el arte de la raza negra. Ay la cuerda de tambores de Serenata Africana, a pura lonja y madera. Los congos, mozambiques, benguelas, minas, cabindas, molembos, y en fin, todos los de Angola, hacían allí su rueda, y al son de la tambora, el tamboril, de la marimba en mate o porongo, del mazacalla y de los palillos, se entregaban contentos al candombe, con su calunga y otros cánticos. Cada año participan cientos de tamboriles que retumban en los barrios Sur y Palermo.

A palo y tamboril.
El ritmo del Candombe se crea al combinar tres tambores, piano, chico y repique. Cuando estos tres tambores "levantan presión", se oye algo único, que probablemente nunca escuchó antes. Juntos, estos tres tambores se llaman una cuerda, ésta puede formarse de muchas más personas, siempre y cuando participen los tres tipos de tambores. Cada tambor es tocado por una persona. El tambor se cuelga de un hombro, y se pega con una mano abierta y con un palo en la otra mano. Es fácil verlos en Isla de Flores, la calle que conecta Cuareim y Ansina, los dos barrios principales del candombe. Hace ya más de un siglo que cuerdas espontáneas pasean por esta calle, el candombe no es simplemente un ritmo: es una manera de vivir.
Por las calles oí la siguiente canción que mas o menos dice:

LAS MURGAS
De donde vienen
de donde salen
los herederos de la tradición.
Escuchen otra voz
de quién será
la murga vive
nadie la enseña en ningún lugar
los botijas se la saben.

En cuanto a la elección de reinas del Carnaval y Llamadas en el Teatro de Verano no es una fiesta de elección de reinas en el sentido europeo sino que esta es una fiesta y un espectáculo de Carnaval en el que las chiquilinas que representan a sus barrios se integran como una expresión cultural y no son objetos de pasarela como explotación de la condición femenina.

Aquí es el arte hecho por el mismo pueblo, creando los espacios para que los vecinos no sean meros espectadores del hecho artístico sino que tengan un rol protagónico, desde los distintos ángulos, tanto desde la administración de sus escenarios, gerenciando los escenarios populares, como también dialogando con los empresarios para buscar soluciones a la instalación de los escenarios comerciales. En pocos sitios he asistido a una tal expresión popular, me río del realismo socialista.
Grupos como La Reina de la Teja (Murga), A Contra Mano (Murga), Araca la Cana (Murga), Morenada (Lubolos), Somos Familia (Revista), Momosapiens (Parodistas) actúan en los tablados populares repartidos por la ciudad en plaza 1° de Mayo "Mártires de Chicago", Centro Artesano, teatro del Barrio Lavalleja, Jardines de Manga, Rincón del Cerro, Paso de las Duranas, Club Arbolito, La Tierrita, Huracán del Paso de la Arena, Flor de Maroñas y Punta de Rieles.

Es otra noche para enamorar
y la piel se estremece
Un nuevo sueno comienza a latir
de otra historia que crece
trepan delirios y besos murgueros
por escaleras que llegan al cielo
y en los febreros regresa una murga
para enamorar.

En el mundo hay hombres buenos y la amistad verdadera se alimenta de una calidad humana muy especial y es un don, una virtud de la que únicamente pueden disfrutar estos primeros.
La amistad verdadera se reconoce al instante. Es más que un flechazo. Vive en nosotros de forma independiente. La amistad verdadera es un bien, una virtud, un lujo. Y por lo tanto no está al alcance de todo el mundo. Pero a diferencia de otras muchas cosas en esta vida, la amistad verdadera no se puede comprar, alquilar, vender, prestar...
La amistad es algo imparable. La amistad es invencible cuando hay admiración mutua, respeto, generosidad, intuición, cuando se tiene fe y confianza en el otro, cuando es de verdad.
Y las amistades de verdad no se forjan, tampoco se hacen. Las amistades verdaderas nacen, suceden, ocurren.
Pero la amistad es también una oportunidad, una aventura. Un viaje. Es compartir un alfajor, la gaseosa, un choripán en la Costanera, una picada al borde de la carretera, muchas veces también nuestro espacio.
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"Sueño que fuiste como dulce empeño"
De La noche de San Juan. Lope de Vega

"Sólo me interesan, pero entonces violentamente, las obras que me han dado ganas de escribir. Éste es pues el circuito de las escrituras: la escritura del otro me atrae, a la vez como un modelo y como una carencia, me siento contradictoriamente seducido e insatisfecho. Quiero suplirla literalmente, es decir, completarla y suplantarla, y en este movimiento de amor y de realidad se forma mi deseo de escribir"R. Barthes de sus"Variaciones sobre la escritura "1974.
Para comentar este libro se tienen varios caminos. Uno de ellos es hacer referencia a los escritores que uno supone están detrás del autor del libro, lo cual sirve para halagar al "escribiente", señalándole que se nota la influencia de los grandes maestros de la narrativa y que sin duda él va por el mismo sendero. Pero también puede servir para hacerle ver que ha hecho tanto homenaje (una de las maneras de decir plagio o fusilata) a los grandes escritores que deberá buscar su camino propio lejos de las influencias evidentes. Otro punto de vista es el análisis constructivista-semántico de la obra, mediante el cual analizamos la forma del texto, su valor formal y sus aportaciones a lo que denominamos literatura, personamente prefiero el vivencial, el que está amparado por lo que llamamos recepción, decodificación, hipertextualidad, habitus (según Bourdieu), aceptación del mensaje por el receptor, simplemente el goce del lector.
"Ucamau mundajja"(en aymará: el mundo es así) escribir es como trazar un mapa, salir de alguna parte para no llegar a ningún lugar, navegar, estar dispuesto a extraviarse, a desnudarse, vislumbrar en la distancia, recordar los rincones de niebla, encontrar al espiritu del río y su palabra, activar la cartografía del corazón, las palabras sólo aproximan a la grandeza, imaginar un cielo, una selva, una montaña, un amor. Localizar al otro. Escribir requiere reubicarse, replantearse, asaltar el prejuicio, romper, recuperar, delimitar, abarcar un ensueño.

!Pobres pegasos!
cuando niño, yo he soñado
un amor de luna muerta
sobre vuestros lomos blancos
Garcia Lorca

Una vez que haya levantado el mapa (topografía) del relato el espectador(lector) puede ir a la rotonda del Parque, donde pareciera que el carusel mareó calendarios, la cándida ilusión sigue girando en un juego hipnótico de ilusiones perennes, ven a sentarte delante de la calesita a ver girar (leer) la novela, el boletero y concesionario (escritor) arranca el embrague electrónico, ocho cigüeñales que suben y bajan a los caballitos. Las figuras repintadas de madera del tiovivo son fascinantes en calidad de imagen perfecta de los dos personajes, corriendo sin cesar en círculos, sin objeto y sin fin persiguiéndose el uno tras el otro, corriendo en una espiral centrípeta cumpliendo inexorablemente un recorrido que lleva a la muerte mientras que el cilindro fijo central o eje está cubierto de facetas talladas que recuerdan a las añosas ilustraciones de los libros ¡Upa! de Constancio C. Vigil, pero con los vívidos colores que le devuelven los pintores una vez al año intercaladas con espejuelos brillantes y bombillas de colores, son la sucesión de relatos de diversas lugares: una sucesión de utopías, son las inconexas partes de cada capítulo que brillan autónomamente cada una con luz propia. El escritor dirige sus pasos hacia la clausura del círculo, hacia el final del relato pero también puede ir hacia la infinita prolongación de una recta sin fin prolongando la novela con sucesivos capítulos que irá engrosando. Es un problema con el que se debe enfrentar, o bien aventurar posibilidades de final o bien que la novela permanezca inconclusa como obra abierta en búsqueda permanente de los" topoi" es decir los puntos de vista utilizables y aceptables universalmente, que se emplean en favor y en contra de lo opinable y que parecen conducir a la verdad para "distinguir la quimera de la verdad". Se puede volver a escuchar la canción de niños:

"Es de noche y ya se ha cansado
la calesita, la calesita
va más lenta y desafinada
su musiquita, su musiquita.
Tanta vuelta en el mismo sitio
me la ha mareado a la pobrecita
cabecea como dormida
y el toldo a rayas ya le pondrán”.

El otro ritual que se mantiene en la calesita es el de atrapar la sortija. Confidente, buena persona, el boletero explica que no existe una técnica certera. "Es más bien la simpatía del chico que conquista al empleado que la sujeta. Eso sí, el pibe tiene que irse creyendo que fue por su habilidad". Las fantasías permanecen inalterables. Esa sensación de partir de viaje muy lejos. O de empinarse en el estribo para alcanzar al amor que galopa delante.

Toda pesquisa implica una selección fragmentada e irrestricta de informaciones añadidas o un “procedimiento de búsqueda de premisas”. Se dice que escribir es una experiencia límite y en este sentido es una perversión, en el sentido, de ser una práctica que aspira a quebrantar a los sujetos a diseccionarlos, a disolverlos, a dispersarlos en pedazos por la misma página. Apunta Elías Canetti en uno de los aforismos de El suplicio de las moscas que“Nombrar es el mayor y más serio consuelo del hombre”. Muchos escritores anteriores han soñado con un libro único que albergase todo, el empeño en que toda la verdad la guarde un libro. Goethe proyectó una novela sobre el universo y Novalis un "libro absoluto", para Mallarmé el mundo existe para concluir en un libro. Toda una existencia recogida en un solo libro, la quimera.

Que el demonio te lleve
al infierno que tú has elegido
porque tú me condenas a tu olvido
te condeno yo a mi soledad.
-Radio futura-

Montar y desmontar hasta que todo encaja.
Cuando te conocí te sentías como botella chorreada, tenías los ojos secos, quebrados por conocer el horizonte del que sería el resto de tu vida si permanecías en aquel país, llorabas sin lágrimas, no te detenías a mirar tu reflejo, te envolvía un halo con la tristeza húmeda de la ciudad, nunca te vi llorar, llorabas con los ojos secos. Botella vacía que nadie rellena de futuro y todo espera. Serías xeroftálmica en verdad que nunca te sorprendí llorando?
Esos ojos tuyos que me podían no tenían por qué ser garantía de nada, no eran negros ni oscuros como la noche. Eran como me dijiste una vez por el chat? si - color miel. En realidad eran demasiados comunes pero con un rictus de tristeza. No indicaban que se dedicara al cultivo de ejemplares. Sabiéndose codiciada ella era generosa por naturaleza, es una de esas minas (chicas) que no le hace ascos a nada y que mantiene una estricta línea editorial a la hora de las relaciones íntimas y comerciales: palo y a la bolsa. Mantiene la posición de mantis de cabellera esperando inocentes víctimas que aterrizasen en Ezeiza. Pero ahora la situación había variado, reconociéndose en el espejo se encontraba bella, su piel brillaba de salud recuperada, sus dientes eran más blancos, vestía trapos nuevos, podía ir a la peluquería de los artistas, ahora estaba poseída de la embriaguez de haber alcanzado lo que buscaba, una posición económica adecuada, ya no tendría que alquilarse por horas, podía ufanarse con las amigas, merendar todas las tardes, visitar shoppings y pasar a las tiendas sin quedarse a mirar sólo los escaparates, sólo faltaba meter el conejo gallego en la arpillera. Estaba ganando el partido, casa nueva, posibilidad de viajar a España y despegar allí, era la plataforma que había añorado todo este tiempo de miserias.

Fui "voyeur a escondidas" de tu placer femenino solitario, hurté ese momento íntimo.....que me ofrecías algunas noches tumbada boca abajo. Lógicamente, sólo conozco el placer femenino compartido, he tenido compañeras de juegos silenciosas y escandalosas... algunas que nunca se les notaba ni la más mínima agitación...pero quedaban satisfechas, así lo expresaba su expresión plácida, gozaban a su manera como transportadas en una nube azul con los ojos cerrados, otras que sólo la manifestaban en el momento final......explotando y finalmente unas pocas que gritar era algo contínuo.....en las que no había ni principio ni fin.

Sólo conozco el placer femenino compartido...... considerar al placer telefónico o similares como una actividad común no lo recuerdo hasta que contacté a 600 kms con Angie de Bahía Blanca, tu voz me sabía a la balada lenta de los Rollings, con la fuerza nasal del Jagger:

Angie, Angie, ¿cuando desaparecerán aquellas nubes?
Angie, angie, ¿ a dónde nos guiará desde aquí?
sin amor en nuestras almas y sin dinero en nuestros abrigos
no puedes decir que estamos satisfechos.
Pero Angie, Angie, no puedes decir que nunca intentamos.
Angie, eres hermosa, pero ¿no es hora ya de decir adiós?
Angie, aún te amo
¿Recuerdas todas aquellas noches en las que gritábamos?
Todos los sueños que parecían tan cercanos de llevar a cabo.
Todos los sueños a los que tanto nos aferrábamos parece que se desvanecen como el humo
Deja que te susurre al oído:
Angie, Angie, ¿a dónde vamos a ir a parar desde aquí?

Desatendida la mayor parte del año, desasistida de abrazos, huérfana de besos, oculta en el jardín de los días, comprendí enseguida las señales de tu cuerpo. Apuré el satin de su voz en las noches solitarias que concertábamos.
"Asomado a tu oído mi voz tiene embriones, te muerdo el corazón saltan los grillos de tu sangre, rompemos la noche vencemos nuestra soledad puedo con tu melancolía. Mientras vos me hablás del viento del mar en pleno invierno yo bebo de vos ebrio de tu timbre pausado, guio tu mano hacia la espiral de tu caracol dejando un gusto en el silencio." Colgado al celular tenía que esperar a que durmieses a los niños para que alcanzases la paz de tu dormitorio y en la oscuridad nos entregásemos a sabiendas que nunca nos veríamos. Angie hubieras merecido un poco más de arrojo por mi parte y hubiese llegado a descubrirte.

La alianza de compromiso con el nombre de Valeria grabado descansa en cualquier cajón de mi casa de Madrid, esperando que un día mi ex-esposa me pida algo de oro para hacerse otros de sus tantos pendientes, será su cruel venganza. Es de los pocos recuerdos suyos que sigo conservando, no me hice ningún tatuaje con su nombre, no sé porque sigo conservando el anillo será que guarda efluvios tuyos.

Inclinada sobre mi geiser
Visión de tu cuerpo deseado, en él busco todas las formas posibles de la tierra, abrazar tu presencia, pierdo mi identidad.Tu piel contiene gritos de moliendas y siglos de café, tu piel no era morena, era curtida y suave a la vez, de mujer que urdía hilos entre los hombres extayéndoles el polen en su vieja cama que pedía a gritos ¡socorro! mis manos vuelven a subir y se tropiezan con El Todo que va creciendo en ti, y mis manos tiemblan y se demoran y tocan y rozan y finalmente acarician y reconocen una suavidad desconocida y El Todo crece entre mis manos y se deja arropar por ellas y retoza en mis manos y mis manos le hablan en el lenguaje de las caricias....

Ya había pasado la euforia del novato, de esa fascinación por las palabras "Tengo una amante, tengo una amante" ...y qué clase de amante, cuando estaba disfrutando de mi suerte por encontrarte, de seducirte, de la fiebre, de la desesperación, dejaba atrás una existencia y me arrojaba en brazos del éxtasis.
......Y como zafaste de ella? pues mira si bien las mentiras son irremediables, las evidencias si tienen remedio, cuando estás sumergido en una pesadilla, no basta con despertar, en la propia vigilia puede aflorar el genio.

"soy un hombre reducido a fragmentos". Ezra Pound
El amor es como un nubarrón, llueve recio y tupido y luego se va, y si llega a quedarse se va evaporando se va. Me piden que me describa, soy una vida de salmón nadando contra corriente. Siempre queriendo salvar causas perdidas: Y aún es que ando buscando el fuego en que me caliente. ¿Cómo te sientes? se me quitaron las líneas de mi mano y las gitanas ni me miran, las escaleras se quitan a mi paso, ya no hay gatos negros en las calles, palidecieron a mi paso. ¿Cómo describiría su anterior relación sentimental?. Ella empacó el bistek de su lomo, me dejó sin microndas ni cobertor. ¿Qué sienten las personas cerca de ti? de las noches largas ya sabrán, llegué a la cama y me acurruqué a su espalda. Describe tu actual relación: sorbo tras sorbo en el fondo absorbiendo el amor, gota a gota. Noche tras noche el amor con una distinta piel envolví el trasnochado de mi corazón. ¿Dónde quisieras estar ahora? donde no me esperan. ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?. Sácalo, sácalo, antes que me lleve el diablo. Escribe una cita o frase famosa. Gozando de los frutos de este huerto. ¿Cómo es tu vida? que tal vez no vaya a mi entierro.

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Porqué todo puede confluir en un tango?, se mueven los cimientos cuando escucho la letra del tango "Sin piel"

Después de haber sentido hasta el dolor.. a los demás,
de darme sin medir, de amar sin calcular,
llegó la indiferencia metiéndose en mi piel
pacientemente cruel, ¡matando mi verdad!
Saber que no me importa nada...
de alguna vibración pasada;
y caminar narcotizado
por un mundo helado...
¡sin amor!

SIGA LA VACA

Lo duro no es aguantar el peso de los cuernos... ¡¡¡sino mantener la vaca!!!.
Leí tu anuncio: Se solicita joven de grandes aspiraciones para trabajar como aspiradora. Llegué justo cuando pasabas la frontera de los 29 a los 30, te recordé aquello que decíamos de chavales en el colegio: entre los 21 y los 30 la mujer es como América: bien desarrollada y con mercado abierto, especialmente para aquellos con dinero y entre los 31 y los 35 la mujer es como la India: muy caliente, relajada y convencida de su propia belleza. Yo tenía la idea de cambiar chicle por caramelo con poco uso y vos me creías psicópata asesino que busca chica para relación corta. Aquella vecina te aviso - tené cuidado tiene mirada de pervertido tu pareja- y sí, resulté cojo de un solo pie pero no la descuarticé para hacer humitas de carne, me faltaba la máquina de moler.

El mismo amor... la misma lluvia...premonitoria película, la vi en Madrid con Silvia, quién me iba decir que me iba enamorar en aquella ciudad meses más tarde.
Cuando te darás cuenta que estás maciza (de buena) y vos no lo ves, ocho remeras y ninguna le servía -cuando servir se traduce en escote suficiente como para ver casi hasta donde la geografía cambia de color, y no demasiada transparencia para solo sospechar ese accidente, o confirmarlo cuando hace frío.... o el roce descuidado lo desvela-. Siempre me pasa lo mismo -en los shoppings y en la vida-.... o no encuentras nada o encuentras todo y no te lo llevas. A mí me gustan las tiendas autoservicio, donde por más que no vayas a comprar nada, te podés pasar toda una tarde probándote vestidos de fiesta, disfraces de enfermera, medias fucsias y pantalones de todos los talles y colores sin que nadie te rompa la paciencia. Cuando una está desarreglada, por ejemplo, a la vuelta del gim, cuando la vendedora se te pega como una estampilla y te menciona el precio de cada prenda, te subestima, piensa que no está a tu alcance y te desmerece pero si vas en su compañía me atendían como reina, Juan sólo tenía que abrir la boca y comprobaban su tonito gallego, se desviven por atender extranjeros, entonces te muestran, te probás todo la pasás bárbaro, sos potencial clienta. Te estás llevando un blazer de cordero y ellas dicen: "Ojo que ahora se usa mucho en la playa" con tal de vender, -todo se usa en verano y todo en invierno-. Hasta la más turra se desarmaba frente a una billetera teóricamente poblada de visas europeas.
Con tal de vender, la turra es capaz de caer en las mayores bajezas: cambiar el número de zapato con birome, embutir una gorda en un minishort empujándola con la bota, jurar que recién a los tres meses se notará que es ovejero alemán. Si la venta es fácil la turra es veloz: pasa las tarjetas como sablazos por el post net, entra los infinitos códigos de la mercadería en un segundo y envuelve como una empaquetadora industrial de galletitas. En cambio, si la venta fracasa, la turra no duda en tomar represalias: bufa y suspira hastiada mientras acomoda todo lo que le hiciste sacar, acota que algo más barato o más grande no existe y te sugiere que bajes de peso. Mientras Juan se sienta pacientemente en una esquina y yo me pruebo los modelos que nunca soñé ponerme, él disfruta mirando a las vendedoras, yo creo que las observa tras el mostrador, hace distinciones entre ellas, para eso fue antes de conocerme jefe y tuvo empleadas a su cargo, por un lado reconoce a las mujeres que venden y por otro, a las vendedoras. Las primeras son empleadas circunstanciales que no merecen mayor interés; las segundas, en cambio, son vendedoras de oficio que pasarán el resto de sus días detrás de un mostrador o doblando ropa en los estantes. Cuando te enfrentas a una afiebrada notarás que tienen algo en común: vieron “Mujer Bonita” y quedaron traumadas. Es por esto, que incluso teniendo otras actividades interesantes, su único fin es seducir y conquistar a un cliente. Por tal razon, la afiebrada siempre luce escotes y jeans muy ajustados, y se exhibe provocativamente; se ríe fácil de los chistes de los compradores; es atenta hasta el barroco e incluso es capaz de ofrecerse como una fruta madura delante de la esposa legítima, que la mira azorada. La afiebrada siempre termina como amante de un cliente casado o del dueño del local. Hay más tipos de vendedoras como la gallina, ésta es una vendedora que siempre vuela bajo; la que pudiendo soñar cualquier cosa, sólo quiere ser “encargada”. Para ella, el éxito es tener la llave de la caja registradora, autorizar cambios o dar permiso para ir al baño. Por eso, cuando hay poco trabajo, la puebla invariablemente la misma ensoñación: un cliente enojado pide por la encargada del local y bajando la escalera, aplomada y segura, aparece ella. Y por eso también, al confrontar la torta de cumpleaños, al caérsele una pestaña, al pasar debajo de un puente, o al ver una estrella fugaz, la gallina, apretando los puños y cerrando los ojos con fuerza, murmura embrujada: “encargada, encargada, encargada”. Y que decimos de la inepta, su problema es su incapacidad para establecer una relación entre el pedido del cliente y el producto que le ofrece. La información corre en el cerebro de la inepta por un laberinto defectuoso e intrincado que nunca encuentra el centro - se podría decir que sentido común está severamente comprometido por una suerte de retardo -, de tal manera, que si uno pide un regalo de casamiento, ella puede sugerir cualquier cantidad de productos sin relación entre sí: un juego de cubiertos, una canasta de productos de limpieza, un paseo en catamarán, un conejo, algunas piezas de grifería o un botiquín de primeros auxilios. Si te atiende una Joancolins, estás jodida entonces, es una señora mayor de figura privilegiada y cabello decolorado, que si bien suele cargar rollos de tapizado en un mayorista textil de Once; íntimamente se siente asesora en el BA Design.Tiene pretensiones fuera de su alcance y lucha para progresar: Imprimió tarjetas personales, estudió en la escuela de modelos de María Fernanda Cartier e hizo cursos de Word en una academia. Desgraciadamente en el negocio no tiene computadora, pero para no perder los conocimientos, estudia los apuntes durante la noche, repitiéndolos hasta quedarse dormida. El intenso sueño de tener su propia boutique siempre determina su relacion de pareja: amantes casados que perpetuamente le prometen ser sus inversionistas. Finalmente todos desaparecen cuando descubren la clase de productos que su novia querría comercializar: fragancias Jean Cartier, lencería por catálogo, sales de baño artesanales, cosmética “Reino de la miel” o accesorios de telefonía celular.
La vida tiene forma de mujer!!! la mina está cada vez más fuerte, cuando venís hacia mi moviendo el pan dulce con clase, qué flor de percha sos, tiembla el pavimento de la ciudad, se acabó leer libros con una sola mano, ganas tremendas que luego en casa me pispíes el pirulo y te comas las peladillas enteras. El orgullo de una Leo lo reclama - Dime que soy una diosa-. y yo socarrón te respondo - De mirarte no me canso... Vení y agarrame el ganso!
Claro que soy zarpado pero a vos que te parece. La tenía tan acumulada que ya es ricota, amor arremángame el canelón y chúpame la guasca, la tripa, la bombilla, el zochori, la lapicera, el boncha, la poronga, el guanaco, el mástil, el pendorcho, mister X, el rofie, el ñoqui, el pirulo, la matraca, el chupetín, la chaucha pelada, el muñeco maldito, el japonés tuerto, la pinchil, el mimoso, el sonámbulo, el fideo, la flauta, el caño, la morcilla, el mango, la llave, el gorro frigio, la berenjena, la piola, el pingo, el machete, el pirulín, el palo, la batata, el pedazo, el chupete, la tercera gamba, la de un solo ojo, el choto y no te olvides de los amigos de abajo, de los textiles, los compañeros, comerte los quinotos de mis jardines colgantes, los cocos, los redondos, los gobelinos ni de los siameses.

Con le ginocchie della mente inchine.
(Con las rodillas de la mente dobladas)
PETRARCA

SEXO Y BEATLES.

Aparece Ana. Metadona: substancia sintética derivada del opio. Se utiliza para el tratamiento de la dependencia a la heroína. Neutraliza la euforia de la heroína y evita la aparición del síndrome de abstinencia. Recuperarme del bajón lo antes posible, a la mañana siguiente lo primero que hice fue ir a comprar un paquete de Lucky y fumarme un faso tumbado en un banco del Parque de los Andes, los vivos se quedan de este lado de la verja del cementerio y los muertos que me esperen mucho al otro lado que no tengo ganas de ver a Gardel, Alfonsina Storni, Jorge Newbery o Aníbal Troilo y otros próceres celestes, lo triste no es ir al cementerio sino quedarse, quiero vivir aquí aunque me duela y en 24 horas conocí a Ana, los ojos más expresivos de la ciudad, era menuda de cuerpo, pero con una gracia natural, fue lo primero que me cayó encima y bang acerté, me gustaba, su pelo negro caía hasta la cintura ligeramente ondulado, de pechos pequeños, más bien flaca para mi gusto, toda dulzura desde el momento que te besaba. Quedamos cerca de Callao, -seguro que no te perderás?- todo recto la cafetería Ebro estaba a unas 8 cuadras, estuve esperándola 1 hora, me tomé tres cafés solos pero insistí en esperarla, al fin apareció con su sonrisa amplia y su ceceo, -me perdonás, tenía un cliente- tenía personalidad, era viva y me alegró la vida, entré con ella por primera vez en un telo bonaerense (casa de citas en España) agarrados de la mano como una pareja de enamorados, me sentía bien, nada culpable. Aquello era un ir y venir de parejas por el pasillo pero todos con la mirada torva de ser sorprendidos. Cómico. Llegamos a nuestra habitación la 117, la de los espejitos en el techo, todo limpio, correcto, -apagá la luz y vení conmigo-.

Oye le hacen falta vitaminas
minas
minas
minas....
Soda Stéreo (grupo rock argentino)

¿Hooolaaa líbiidoo? ¿dóonde estáas?. No arrancaba, no tenía pulso, no respiraba, fue tu paciencia la que hizo milagros, tus pezones sobrevolando mi pecho. Gracias por la magia, gracias por la onda, gracias por sacarme del hoyo, contigo renací, comprendí que las porteñas llevan en la sangre una viveza al hacer el amor que otras no tienen, que Valeria no tenía la exclusiva, que tu voz también era dulce y besabas hasta la garganta, te volteé y empecé a recorrer tu espalda, tenía ganas de conocer tu piel, sentí recorrer tu escalofrío -nadie se pone a acariciarme así -, - vos sos muy tierno -, -me gusta que me miren a los ojos mientras me lo hacen, -, -abrázame fuerte -. Todas esas frases no sonaban huecas al contrario.
Nos sobró un cuarto de hora del tiempo, acabamos dormidos enlazados, nos fumamos un pitillo y me enseñaste las fotos de tus dos hijos.
Así todas las tardes a eso de las 4 (hora de siesta) me daba un chute de metadona marca Ana. En el telo donde nos reuníamos, me enseñó la técnica elaborada de "la unión nominal o tirando la goma de manera fácil"
TIRAR LA GOMA, expresión popular. Chupar el pene, comerte el tronco de tu matambre, creo que no está recogida por la pulcra Academia Argentina de la Lengua.
Se compone de varias fases de ejecución:
1. La mujer, sosteniendo el pene con su mano lo oprime entre sus labios, imprimiéndole movimiento a su boca. Es como hacer una O en Impact 20 mayúscula con tus labios, mientras asentís con la cabeza. Míralo de vez en cuando eso los excita más ya que creerán reyes del universo.
2. "Te muerdo en los costados". Le agarrás el ganzo con los dedos por la base como si de un ramo de flores recién cortadas se tratara, mordelo suavemente con los labios y los dientes por los costados. Si no querés recibir un boleo que te deje de culo en el piso, hacelo despacito, ya que el delicado miembro de nuestro hombre no es una tira de asado.
3. "La succión exterior" o "Mirá bichi como llego hasta la garganta". Tomás la base del pene y lo introducís hasta el fondo de tu boca apretando fuertemente con los labios (tratá de que no te toque la campanilla porque podés vomitar, lo vas estirando hacia fuera manteniendo la presión. Una vez llegado al final, abrís un poco más la boca para facilitar una nueva penetración y repetís la misma acción anterior sucesivamente.
4. "La succión interior" o "soy pancha y te lo hago al toque". Introducís el objeto de tu deseo en la boca apretando con tus labios y vas metiéndolo y sacándolo sucesivamente sin dejar de hacer presión con los labios.
5. "El beso" o la tirada de goma "mielcita en sachet". Sostené el pene en tu mano cual trofeo y lo vas besando suavemente como si se tratara de un animalito indefenso, con mucha ternura, a manera de pequeños mordiscos o pellizcos.
6. La chupada. Después de besar el pitilín de la forma descrita anteriormente lo acariciás con la lengua y chupas con fruición el prepucio.Un buen tip es pasarte el glande por los labios, como si se tratara del labial que usás todos los días. Una mano de labial, y adentro, otra mano de labial, y adentro... y asi un par más como para variar la chupadita.
7. La succión del mango o " se me tapó la bombilla". La mujer meterá la mitad del trozo en su boca y lo succionará con fuerza, como si de un jugoso mango se tratara. hacé de cuenta que se te tapó la bombilla del mate por culpa de esa yerba berreta que compraste en el super de los chinos. Ojo que se puede destapar el tubo de leche condensada y olvidate...jamás vas a ser avisada/notificada/o debidamente informada sobre tal precipitación pastosa.
8. "Engullición" o "me trago el sable como Tu Sam". Introducís toooodo el pene dentro de tu boca (e incluso los testículos) apretándolo contra tu garganta como si te lo quisieras engullir totalmente (podes ponerle mayonesa/mostaza/ketchup/o chimichurri, según los gustos nacionales, el mojo picón no está mal) Podés también ayudarte de tus manos y aplicar movimientos de vaivén al tronco de tu matambre.
9. Y una receta para cuando llega el verano, a algunas mujeres les gusta hacer a su acompañante una "fellatio" refrescante. (lo que no significa que se lo sumerjas en un vaso de Sprite helada ni que se lo hagas mirando la propaganda de Halls mentol). Para tal fin... introducís previamente pequeños trozos de hielo en tu boca. La sensación de frío y de calor simultáneas es muy excitante.
Y luego viene Sartre y te dice "el hombre no es otra cosa que lo que él se hace".

¿ Ana? o como te llamabas verdaderamente, me cuesta hablar de ella y de su vida. Tu carita perfecta. Sé que te lo preguntaron millones de veces, que otros lo hicieron. Mientras yo me pongo los zapatos y tú te guardas los pesos, te lo pregunto así, sin más y sin saber muy bien porqué. Y entonces tú me miras, sonríes en silencio y con la mirada me respondes que en realidad te sientes como el libro de una biblioteca, que estás llena de páginas manoseadas y marcadas, de momentos tatuados y manchas de distintas naturalezas. Que eres como un cuento que siempre llega tarde, cuando los niños ya duermen, un cuento de adultos en boca de todos, un secreto desgarrado. Nos sobraba tiempo de la hora de alquiler del telo, descansábamos abrazado a tu espalda, hasta que nos sorprendía el zumbido del teléfonillo del administrador. Nombrarte significa delinear tu rostro. No entendía como te manejabas en la vida, siempre te tocó bailar con la más fea, nunca pudimos escuchar juntos el albúm blanco de los Beatles que te regalé, a mi vuelta me recibiste por necesidad nada más, tuve que rogarte, te querías zafar rápido de mi, lo entendí, lástima Ana, cuando te conocí la primera vez no me quedaba ningún sueño por cumplir y vos teníais la clara conciencia de lo que buscabas. Un año más tarde por mail me dijiste que si acaso yo estaba enamorado de vos. Nunca pude huir contigo a tu tierra, EL Bolsón, hubiera sido la manera de volver al Sur.

Fueron en corto espacio de tiempo otras, M. la pechosa, brutota mendocina, luego una jueza de menores prematuramente fané que vivía junto a su madre en la avenida de los Incas que me besó en la primera salida, la pobre mientras la manoseaba me dormía en el cine explicándome al oído la psicología en el ámbito de la Minoridad; la voz caliente de Myriam al celular me hacía estragos. En una noche de cogidas en un viaje a Mar de Plata apareció Paula, una rubia teñida de globos de mármol en un hotelucho de las afueras, ni mereció la pena gastar el forro.........

-aquí hay varias hojas arrancadas en el manuscrito hológrafo que Edurne no pudo leer...... se supone que seguiría una retahila de amantes.

Cuando me encontré solo me puse a curiosear por mi barrio de Chacarita aquellos lugares que me fueron vetados por la presencia de la maga, por los que pasaba todos los días y nunca entré, así en el Bar Palacio, el Museo Fotográfico Simik sobre Federico Lacroze 3901. Un visor de imágenes estereoscópicas de 1893 de origen francés y preparado para contener 220 fotografías; cámaras antiguas y clásicas de 1870 en adelante, como las de galería, de cajón; de estudio y con ruedas para ser trasladadas; de madera, con fuelle y objetivo de bronce; daguerrotipos norteamericanos y argentinos, ambrotipos y ferrotipos de orígenes diversos. Alejandro Simik, propietario del tradicional bar situado a dos cuadras de mi casa tuvo la curiosa aproximación a la fotografía cuando era bombero y acompañaba a los peritos que fotografiaban los siniestros. Así, primero hizo un curso de fotografía y luego comenzó a buscar y a acumular antiguas cámaras, primero entre familiares y amigos, y luego en ferias, hasta que se convirtieron en su obsesión. Con el tiempo, su patrimonio llegó a más de 600 equipos y más de 5000 fotografías antiguas que ahora están expuestos en los salones del tradicional bar de su propiedad. En 1995 le regalaron una cámara Kodak de fuelle de los años 30.Vocación por los aparatos como las curiosas cámaras que usaban los fotógrafos ambulantes en 1935, llamada minutera, que tenía una cubetera de revelado, o un larga vistas con cámara fotográfica incluida, flashes de magnesio, anillos de carey como portarretratos, una mini-cámara acuática rusa del '30 y otra alemana Minox, de 1954, para espionaje.
Y sobre Guevara 492, el Museo del Acordeón (MUSA) a menos de 100 pasos camino de casa de Carmen. Cuatro salas son el álbum familiar que desgaja la vida de un inmigrante, de un hombre que a principios del siglo XX llegó a Buenos Aires con el fin de vender los acordeones fabricados en su Ancona natal y, con sus conocimientos y empeño, fundó su empresa luego de haber empezado a trabajar en el gallinero de una casa en la localidad de San Martín. El honor, el amor y el orgullo de una familia están expresados en cada una de las piezas que se exponen, en cada uno de los materiales trabajados a mano, en el esfuerzo y la pasión por el trabajo que Giovanni Anconetani (nacido en Loreto, Italia, en 1879). En la fábrica que desde 1918 funciona en Guevara 478, hoy sólo está Nazareno, con 84 años, el mismo bigote, el mismo pelo (nada más que blanco) y la misma mirada pícara y franca, abierta, que tenía en su juventud, junto con sus sobrinas Aída, Susana y Elvira, su sobrino nieto Diego y Chicho, un colaborador. En la primera sala están los objetos personales del fundador, algunos de sus acordeones más representativos (como dos para un músico manco y otros, decorados en nácar para una orquesta de señoritas). Las fotos testimonian que los mejores acordeonistas que tuvo y tiene la Argentina eligieron los instrumentos elaborados por los Anconetani: el Chango Spasiuk, Tránsito Cocomarola y Antonio Tarragó Ros, entre otros. Una tradición entre los luthiers porteños.

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La élite más urbana defensora del neoliberalismo económico y del conservadurismo político se instala en los sectores de la ciudad que aún conservan cierto prestigio en la franja norte de la ciudad; mientras los más pragmáticos se refugian en sectores de los suburbios de la ciudad con límites bien definidos, donde construyen verdaderos bunkers de guerra, con vigilancia privada que les pide documentos desde los basureros que les mantiene la higiene del lugar, hasta a los improbables amigos externos de sus niños cuando festejan el cumpleaños en sus casas-refugio. Se aislan así del resto de la sociedad con una actitud antiurbana, egoísta, y conservadora del sistema imperante, fragmentando el espacio físico de la ciudad concreta, y contribuyendo a deteriorar las redes sociales.
Este sector social cae en la paradoja de adoptar el axioma peronista de control social "de casa al trabajo y del trabajo a casa". No se siente parte de la ciudad física. No vive la ciudad física, solo circula. Va en automóvil de estacionamiento a estacionamiento y solo se "preocupa" de lo que pasa en el territorio cuando los excluidos de la red social, de la ciudad, del sistema económico molestan su acción cotidiana. Cuando se corta una calle, avenida o puente que no lo deja circular hasta su escritorio de gerente.

La hija de la altanera y orgullosa ciudad burguesa de principio de siglo se espanta ya no de los trabajadores mal olientes que viajan apiñados en los trenes de cercanías, sino de los indigentes que se reproducen de a miles, de los marginales que duermen en cada hueco generado por la línea municipal, de los excluidos de todo, de los que nada tienen por perder ni por ganar, de los que asoman de a miles en sus calles dejando sus lugares de orígen donde por muchos años vivieron y murieron y ahora ocupan el territorio urbano. El mal olor de los indigentes, su pésimo aspecto, la falta de dentadura de la pobreza, escandaliza a esta élite más que el icono del comandante Guevara que la publicidad resemantiza. Su imaginario urbano no acepta que otros sectores sociales ocupen los territorios reales que frecuenta. No importan los problemas de los otros, lo importante es no "sentirlos" cerca aunque cerca lo tienen. El instrumento de dominación utilizado es el miedo. Se instala el miedo en el imaginario colectivo de la sociedad. La precarización del hombre (ya no de las actividades desarrolladas por el hombre) es el invento mas perverso y paradójico del sistema. De este esquema que nadie escapa, ni el piquetero ni el management o el C.E.O; ni del trabajador asalariado ni gestor del sistema. Todos son parte de la misma precariedad. El poder de su discurso, bajado en los medios de comunicación que dirigen y manejan, contamina con valores banales a toda la sociedad, y sirve para dominar y educar a la clase urbana.

La verdad os hará libres, la mentira... creyentes.

Camina silencioso y cabizbajo, como único acompañante un carro de la compra arrastraba...
El que nada compra...Sólo bolsas y más bolsas de plástico vacías y cartones en el carro que arrastraba.
Bulto gris que se confunde con el asfalto, engullido por la ciudad dormida, nadie lo ve, nadie lo mira, en la noche, sólo la luz de los semáforos lo iluminan. Cordura enmarañada en locura, se refleja en su mirada perdida en el suelo buscando a izquieda y derecha, aunque pasen a su lado a él nadie lo mira, a él nadie lo ve, su paso es discreto y triste, bajo el gris cielo de la ciudad al anochecer.
Sucio, descalzo, andrajos visten su figura, paseante perpetuo en busca de agasajo, que poco recibe y mucho agradece, expuesto a mil inclemencias, entre cláxones y tubos de escape, deshace su camino hacia ninguna parte abriendo las bolsas de plático en busca de un botín de papel o un envase de cristal, todo vale.
Si alguna vez te lo encuentras, mírale a los ojos si puedes y dime lo que ves, haz saber a la gente de su existencia y dejará de ser un bulto gris, que se confunde con el asfalto, arrastrando un carro de la compra...El que nada compra.

"Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengamos historia, no tengamos doctrina, héroes ni mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como una propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas."
Rodolfo Walsh

Según los datos preliminares de la Encuesta Permanente de Hogares (EPH) realizada por el Instituto Nacional de Estadísticas y Censo (INDEC) en mayo 2005, 3,2 millones de personas son desocupadas y 3,05 millones, subocupadas. Más de 6 millones de argentinos poseen problemas de empleo, es decir, el 45% de la población trabajadora. Se trata de cifras récord desde que el organismo oficial lleva a cabo esta medición.

SIGUEN ASÍ LAS COSAS
"la plata no da la felicidad, pero genera un sentimiento tan parecido que solo unos pocos elegidos son capaces de notar la diferencia" de un graffiti.
El proceso de empobrecimiento entre fines de 2001 y enero/febrero de 2002 no tiene parámetro histórico en esta nación. En el período que va de octubre de 2001 a enero de 2002 ingresaron a la pobreza 1.636 personas por día y a la indigencia 1.517, a partir de ese momento, la cantidad diaria de nuevos pobres e indigentes creció exponencialmente: entre enero y febrero de 2002, a diario, 16.911 personas pasaron a ser pobres, mientras que 13.764 habitantes es la cantidad de los que día a día caían por debajo del umbral mínimo de subsistencia, fuerte, no? Lisa y llanamente se murieron de hambre en el país de las vacas y el trigo. los que sobrevivieron, aún hoy no logran recuperarse.

A éstos individuos se le llamó "cirujas", una especie de apócope de cirujano, por la puntillosidad con que revisaban la basura.
Si miras esta ciudad con cariño es una ciudad bella sin tener grandes monumentos, son sus gentes los extraordinarios. Los edificios mantienen su belleza a partir de la segunda planta, pero a la altura del suelo es como si su esplendor urbano se negara a descender, la decadencia se torna tan visible que da tristeza......Con una tasa de desempleo que ronda el 25 por ciento, en la Región Metropolitana se estima que trabajan alrededor de cincuenta mil personas con la basura y los residuos depositados en las calles de la ciudad. Son cartoneros o botelleros o lateros que al atardecer confluyen el centro de la ciudad, una oleada de familias realizando la misma tarea de recolección. Muchos de ellos, llegan luego de caminar cuarenta o cincuenta cuadras con sus carritos de supermercado o changuito. La mayoría de ellos, proviene del Gran Buenos Aires. En el segundo cordón del Gran Buenos Aires, que comprende ciudades como Adrogué, Moreno, San Fernando y Tigre, tres de cada cuatro habitantes son pobres y casi 40 por ciento de esos pobres viven en la indigencia.
Viajan puntualmente en el tren de las 18,30 hs. que sale de José León Suárez, exclusivo para los cartoneros y cirujas de la basura recorren las estaciones del subte. Su objetivo es recoger ejemplares del Diario La Razón que ya leídos por los pasajeros, son abandonados en los vagones o depositados en los cestos de residuos. Con suerte, al finalizar la jornada alrededor de las 23,30 hs. entregarán su carga a un recolector que les abonará entre nueve y doce pesos.

Para los ojos del europeo serían "marginados" de la sociedad pero que leche son gente, personas humanas de cara gastada por el sufrimiento, gentes y niños como las que veo al caer la tarde que se apiñaban a las puertas de la aseguradora sobre Fraga a una cuadra de mi casa reunidos para emprender la tarea nocturna.
El microcentro de la gran ciudad de Buenos Aires, se puebla de personas revolviendo cestos de residuos, bolsas, cajas, en busca de cartón, latas, papel, y otros. Las zonas más recorridas son el Once, las recovas de los ministerios, la Avda. Santa Fe, Av. Cabildo en Belgrano, los barrios de Flores, Liniers, Pompeya , Constitución, Chacarita Warnes, Plaza Italia , etc. Hay un lapso de tiempo para que la gente recorra las calles antes que las empresas concesionarias de recolección de residuos se los lleven. Es una carrera contra el tiempo.

Alejandro tiene 14 años, busca entre las bolsas de Ciudad de la Paz al 3800, papeles, cartones, algo para comer. Y encuentra. “Ya no me acuerdo bien desde cuándo busco... más o menos, desde los 6 años. Para comer encuentro de todo: pan, pollo, un pedazo de milanesa de carne” y muestra un paquete con tostaditas de pan francés. “Llevo esto para mi casa, en Garín. Pero como no me lleno, también pido en casas. Cuando va al colegio “después salgo con el changuito y mis dos hermanos. Nos bajamos en la estación Núñez y salimos a dar vueltas, juntamos cartones y papeles y volvemos por la Rivadavia. Nos dan $0,55 por kg (pero no alzamos latas ni vidrio porque te dan dos centavos, no rinde)”.
En zonas como Puerto Madero, Av. Libertador, Patio Bullrich, Recoleta y otros, los residuos se retiran puerta a puerta, justamente para evitar que los cartoneros tengan acceso antes y den a la “sociedad “ una mala imagen. Hipócritas esto no sale en las crónicas mundanas.
Jorge Insaurralde 20 años: "Hace un año trabajaba en una empresa telefónica, hace seis meses empecé a pedir monedas y juntar cartones, últimamente estamos buscando comida para llevar a casa, a mi mamá y mis hermanos". Recorre el microcentro todas las noches junto a dos chicos de su mismo barrio, Mónica (15) y Carlos (13). Viven en Florencio Varela, a una hora y media del Obelisco, y tienen una estrategia de supervivencia que cumplen con rigor: salen de su barrio a las seis de la tarde, toman el tren al centro, caminan hasta las cuatro de la mañana revisando bolsas y a las cinco están viajando de regreso. "Restos de pizza, comida china de un restaurante y todo lo que encontremos. Separamos todo lo que se pueda comer."
Un empresario del cirujeo les da algo de dinero a cambio de cartón, papel y latitas: nueve centavos por cada quilo de cartón, 25 centavos por el quilo de papel blanco y cinco centavos por los diarios. Un quilo de pan costaba este viernes 1,60; lo que consiguen luego de juntar 18 quilos de cartón. Por eso es tan importante encontrar comida.

Perdido el trabajo, consumidos los ahorros, vendidos los anillos de casamiento y la cruz de plata herencia de la abuela, los desocupados se despojan de sus últimas pertenencias en los clubes de trueque, a cambio de alimentos. El par de zapatillas, el velador de la mesa de luz, todo puede servir para un buen trato. (viernes 26 de abril de 2002). Desde 1977 está prohibida por la ley argentina la práctica de la recolección informal de desechos, mejor conocida como cirujeo. A pesar de la ordenanza vigente, al gobierno le preocupan las 300 familias que cada noche revisan más de 169 toneladas de residuos que los porteños desechan. Las cifras recogidas varían entre 5, 25 y 100 mil cirujas que trabajan activamente en la ciudad de Buenos Aires. Como sea, son muchos los que circulan por las calles, antes de que las luces se apaguen definitivamente, abriendo bolsas para clasificar basura, buscando aquello que pueda serles útil. Cargan el producto de su trabajo en camiones que los hacen desaparecer, dejando las veredas mugrientas y malolientes. Un claro perjuicio a la salud de ellos mismos, de los residentes y al bienestar del medio.

Hace tiempo se podía leer en una tira de Quino el siguiente diálogo
Susanita y Mafalda ven a un linyenra en la calle y comentan
Susanita: - no soporto ver a los pobres
Mafalda: - el gobierno deberia hacer algo, darles trabajo.. etc,
Susanita: - ¿para que? bastaria con ocultarlos.

LOS TIEMPOS CAMBIAN, LOS HIJOPUTAS SON LOS MISMOS.

San Isidro - Gobierno Municipal

Señor Vecino:

La Municipalidad de San Isidro ha iniciado una decidida acción para terminar con la actividad de "cirujeo" por ser ilegal, ensuciar nuestros barrios, provocar trastornos en el tránsito y poner en condición de vulnerabilidad a los vecinos ante la aparición de desconocidos que aprovechan su paso frente a las casas y los comercios para cometer delitos.

Se ha comprobado que diariamente cientos de personas ingresan al partido de San Isidro con carritos de supermercado, carros tirados por caballos y otros vehículos para abrir las bolsas de residuos y retirar de ellas diversos elementos.

En muchos casos, lo hacen acompañados de menores para dificultar los operativos policiales, realizando también una explotación de estos chicos que corren el grave riesgo de ser atropellados en la calle o sufrir distintos tipos de accidentes.

Con apoyo policial, el municipio realiza operativos para terminar con esta situación que afecta a nuestros barrios y vecinos.

Le pedimos su colaboración en esta tarea de cuidado de nuestra comunidad. Por cualquier consulta o denuncia, puede llamar al Programa Municipal de Cuidado Comunitario 4743-46XX durante las 24 hs.

Firmado: San Isidro - Gobierno Municipal - Junio de 2002

Al parecer el Sr Intendente se olvida que en San Isidro, partido del gran Buenos Aires tiene varias villas miserias entre las que se cuenta "La Cava", "Santa Ana", el borde del barrio "La Horqueta", etc. Y que los cirujas no entran al partido "son" del partido.

La gente tiene la manía de apoderarse de lo que no le pertenece, hasta de la miseria ajena. Recogido en la prensa: "Hay agencias que organizan circuitos turísticos a las villas miseria de Buenos Aires, en los que por 60 dólares, norteamericanos y europeos se dan un baño de realidad en la miseria, la desnutrición, el hacinamiento, en suma, la desposesión de muchos argentinos que habitan los márgenes de la dignidad humana y social. se trata de una tendencia ‘cultural’ mundial, que al ritmo de la moda factura millones de dólares en todo el planeta, donde la pobreza ha desarrollado un valor turístico”
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A qué he llegado? A un completo fracaso.
Gauguin

Querer salvarse, perderse del mundo en un país alejado, desconectarse de todo lo vivido anteriormente, estar envuelto, vivir en una burbuja, mandarlo todo al carajo, creer, querer creer en alguien, un nuevo aroma, una piel por descubrir, encontrar la constelación de sus lunares, las lunas de sus pechos, aquellos besos públicos en la parada del colectivo, aquellos deliciosos besos púbicos que le administraba todas las noches, ahhh como puedo olvidar el frenesí de su entrega, se abría a mi de que manera!!!!! la palabra amantes tenía sentido con ella. Entregar el alma en cada beso. Amucharse en una periferia sin nombre con el creciente sentimiento de lo absurdo de una vida semejante y la continua fuga hacia adelante para tratar de olvidarlo, compartir la suerte común con una ...insignifante mujer sin cultura ni motivaciones, con el mismo aburrimiento que habría podido encontrar en la estación de partida."- Cosas que debes saber sí o sí, nunca duré con nadie más de dos meses - " me dijo un día en una pizzeria sobre Corrientes, "así que no te hagás ilusiones conmigo ", mientras devoraba una pizza que coleaba ricota por un costado, yo arrogante como buen madrileño le respondí que todavía no me había conocido, - vos estás de la cabeza - me respondió y miró al exterior con esa mirada de fiaca eterna que parecía aturdirla constantemente.
De como perdí la partida con vos, teniendo en cuanta que toda partida que juegues tiene tres fases: en la primera uno espera contar con una ventaja; en la segunda uno cree que posee una ventaja; en la tercera uno sabe con seguridad que perderá. Es tan linda esta angustia dulce del amor. ¡Qué lindo era ver tu sonrisa en la vereda !. Dicen que la poesía lleva al suicidio, sentado en el patio sobre una silla de resina blanca consumo un Camel, miro al cielo encuadrado por la estructura del edificio, mañana será otro día igual al anterior pero los días de sol de noviembre me traen las jacarandaes de flores violáceas, el parque se invade de una cúpula de color intenso. ¿Qué dioses quisieron que yo acabara en este lugar?.

La vida es algo que hay que morder
y en cada boca tiene un sabor.
Fito&Fitipaldis

Remedios para pusilámines, uno está harto de estar con el culo pegado al suelo toda la vida, no conviene soñar que el cielo queda muy alto, hay que volar, volar lejos aunque luego no sepas como aterrizar y pueda que te estrelles. Tírate entonces.....El destino no muerde sólo te acecha en la esquina para que te equivoques. Quise bailar el mambo de la vida contigo me quedaban cinco minutos en la cartilla de mi vida y fue divertido, tuviste que pisarme los pies. Que nadie me quite los errores, son sólo míos, dormiré con ellos, uno no se suicida con balas de gomas sino cuando le falta el aire. Un día con suerte te arrojé de mi lado, unas veces te echaré de menos, me encojo de hombros el amor como viene se va, no tengo problemas cuando tropiezo con la noche. En Buenos Aires al tipo de porteña como vos ¿quién no la conoce?, la llaman la Gata Flora, prototipo de mujer indecisa e inconforme, como dice un poemilla anónimo: Si te miro, dices que soy celosa; si no miro, que no doy la hora. Si me preocupo soy tan curiosa, si acaso te ignoro, indiferente; si te acompaño, soy pegajosa y si vas solo, te dejo a tu suerte......Si te cuido, soy cargosa; si te libro, inconsciente; si te extraño, re-babosa y si me borro, inconsecuente.....
Te faltó inteligencia, te derrotaste sola (era un experimento dejarnos, alejarnos, olvidarnos un poco, aceptaste, dudaste y terminaste por fusilarme). No puedo evitar reirme mi destino estaba en ti, yo sólo podía intentar evitarlo, pero sólo tú lo podias evitar. Y así fue. Hubiera vuelto a ti en el momento en el que tú lo hubieras decidido, y no digas que no lo hubieras querido así, mentirías, además sabes que hubiera regresado definitivamente.Tu problema es el mismo que en el ajedrez; nunca piensas en la segunda jugada. Tenías que haber seguido los sabios consejos del gran maestro polaco S. Tartakover "Táctica es lo que se hace cuando hay algo que hacer, y estrategia es lo que se hace cuando no hay nada que hacer". Cabeza hueca.
Aquello fue muy groso, la tipa se larga a ver a un amigo a 400 kms y yo ni muevo un dedo, sería que ya me hartaba y quería sacármela de encima, a veces lo pienso que fue así no es que todo me salga mal ni que dios me odia, es que en este mundo o jodes o te joden. Me enganché con una que me cagó, bien cagado. Me hartó y punto. Caíste en mi peor circunstancia, porque yo no era el limpiamierdas de nadie, siempre fui un ser egoista que sólo pensaba en si mismo pero por ella lo dejé todo, la sombra del canceriano superprotector apareció en escena. Un Cancer enamorando a una Leo, cómo lo iba a conseguir?.....deslumbrándola, cegándola, haciéndola sentir la más bella, la más apetecible, soñaba con hacerse las lolas, la unté de cremas adelgazantes, ella y su manía de celulitis en los muslos, no la padecía pero yo la untaba con delicia sus piernas, siempre era el preámbulo para trincarla por banda.
Y peor aún no necesito una mujer que cambie cuando yo cambio, pero elegí la tipa correcta para que me rompiese las pelotas, mi sombra lo hace mucho mejor, calentaba su espalda en las noches frías, me aferraba a sus pezones como botones, la miraba fijamente a los ojos queriendo agarrar la instantánea de su placer y se ruborizaba bizqueando ligeramente mientras la penetraba y vos con una mirada de esas que hacen cosquillas secuestraste mi corazón, tuve que desarmar el reloj del tiempo, desmontar el cuerpo entero, convertirlo en piezas aisladas dislocadas para no dejar de amarte.

"Para mí un pesimista es alguien que está esperando que llueva. Y yo lo que me siento es calado hasta los huesos."
Leonard Cohen

El dolor de la ruptura tiene por lo general seis fases:
a) negación de la evidencia: -"no te engañé"
b) incredulidad: “en realidad no lo dice en serio, se arrepentirá en seguida, lo conozco bien”
c) ira –“menudo hijo de puta pero quién se cree que es, hacerme esto a mi”–
d) imposibilidad de negociación –“estás seguro de lo que quieres"
e) depresión -“vuelvo a estar sola”
f) aceptación –“bueno, volvemos a la casilla 1, a volver a empezar la partida…”
¿De verdad se quiere sexo con alguien que no quiere estar contigo o que te ha sido infiel? ¿Cómo afrontas el último polvo a sabiendas que al día siguiente le darás boleta? ese polvo nostálgico, desconsolado siempre triste que damos, el último, sabiendo que sería el último. No me planteé cosas como que da miedo terminar algunas cosas, no pensé en tener un bonito recuerdo, no hice ningún esfuerzo por recuperar la relación, me enfrentaba a los viejos hábitos de montarte, no quería retrasar el final. La última noche que te acaricié a tu vuelta de Sevilla, no me planteé nada, no era darte un partido de homenaje para que no lo olvidases nunca, simplemente como decía la canción depre de Cohen, me sentía calado hasta los huesos...

... porque está escrito en donde no se lee
que el amor extinguido no es la muerte
sino una forma amarga de nacer.
Amores: Delia. Neruda

Un mes de silencio terapéutico fue mi regreso a Buenos Aires en el febrero del 2005 justo hacía un año había aterrizado en Ezeiza para conocerla.
Credenciales de posesión. Los días no mueren con el atardecer, y la luna no sale cada noche para esconderse del sol. Las cosas más tontas vuelven a parecerme tontas, ya no tienen magia. Sin ti no hay más ojos que los tuyos, ni más miel en mis labios, ni más noches robadas. Pienso que nunca conoceré el lugar donde nacía ese brillo con que mirabas al salir a la calle con tu humildad en los talones. Ya no voy a comprobar si tu boca es suave a cualquier hora. Será mejor así, en la calle sigue agrietándose la pared donde firmaste aquella frase robada. Me levanté temprano con el ruido del paso del primer colectivo del amanecer que dobla la esquina cerca de mi patio. Dormí andá a saber porqué, no estaba cansado de la víspera, el vuelo Madrid - Buenos Aires lo hice con la misma rutina de siempre como si te vas a Barcelona toda la noche en autobús, no ves nada , sólo el pasillo del avión. Salí temprano a la vereda por Guevara, con la birome azul en la mano sorteando los charcos de lluvia de la madrugada anterior, llevaba el celular desconectado para evitar llamados indeseables, mi remera olía a choto viejo, entré en el café lleno de jubilados y el jefe de meseros, me mira de soslayo, "otra vez volvió este gallego" masculla entre las mesas, "el muy pelotudo, que se le habrá perdido acá, en este país"; el aire acondicionado del cafetín es apenas una pequeña ficción; giran cansinos los anticuados ventiladores del techo, Tv. Crónica suelta con fanfarrias imágenes de la última concentracion de piqueteros .....
Estoy sentado solo en una mesa, levemente distraído pero furiosamente atento, con la mano izquierda pegada a la boca mirando a mi alrededor como toman el primer café de la mañana los primeros viajeros que salen de la estacion de trenes General Urquiza, localizo un ejemplar de Clarín sobre una mesa cercana y me lanzo a por él, una vez en mi poder me dedico a leer en la prensa los pentagramas de la vida, me sobra el tiempo, tengo que matarlo todos los días, parece que voy a aprender, manipulo el sobrecito de azúcar con diligencia, lo sacudo agresivamente contra la taza para que el contenido se concentre en el fondo del saquito, luego hago un agujero petiso y lo vierto sobre el líquido y hago circular el café caliente en la taza.

Donde acarreamos los bultos que ocupan el olvido en los calendarios sombríos, donde abandonamos los fragmentos de besos de labios dispersos que acumulamos en la vida, en cual cementerio de la memoria al ras los enterramos. Donde los desdenes, donde los adioses en la superficie de cual playa, en la mansa o en la brava.(*)



El viento trae una copla,
recuerdos de huracán
que un día me partió un ala
y me hizo caer,
hasta que me arrastré.
Grupo Bersuit Vergarabat.

A vueltas en el cyber. Tú en tu casa y yo en la mía, coincidimos en el cyber desaparecido de Newbery, tú estás en el piso de arriba y yo en el de abajo. Bastaron seis frases y tanta rabia para saber que el tiempo pasa y sin embargo me queda ironía y acidez que guardaba para darte. Qué poco me costó enredarme en el resentimiento. Por lo que digo, por lo que negabas, por lo que sea. Pretextos sobraban. Dejar morir la relación de una vez por todas, pero para qué me pides 175 pesos? con la excusa que no tienes dinero hasta que te paguen a fin de mes y yo boludo, reboludo te los presto. Qué curioso, dejar de odiarte no es cuestión de tiempo, si no de temperamento.

Absorto e incierto
y sin conocer,
floto en el mar muerto
de mi propio ser.
PESSOA

AMAR SIN CALCULAR.

-sos un inconsciente nato que la cagás siempre-"El mundo está dentro tuyo" rezaba un anuncio y te encoges de hombros, no le encuentras la razón, vos querés conocer nuevas rutas, nuevos paisajes," la mujer es un mundo. !haz turismo!", cuando uno ama se ciega y no ve la realidad detrás de las sombras, no tenés remedio sos como bombilla de lata: al primer chupón se calienta. Uno no puede manejar sus órbitas vitales; las órbitas implican una periodicidad.

Te prefería al alcohol que roba al hombre la autoposesión, a los barbitúricos, al partido, a la religión entre otras drogas, mi opio érais vos, la palabra opio deriva del término griego "opus" que significa jugo, vos érais el zumo de mi vida, te faltaba llevar impreso en el culo el sello mas Allah (presente de Dios) con el que los médicos árabes distribuían las pastillas de opiáceos en los teritorios del Islam. Vos me reforzabáis mi autoestima de hombre. Me producías una sensación de euforia inicial parecida a una curda, me hacías secretar mis endomorfinas, substancias captadas por mis receptores cerebrales y cuya función, entre otras, es la de liberarnos del dolor, del dolor de la vida diría yo. De ahí que las sensaciones iniciales del consumo de vos fuese siempre placentero, como apropiadamente dice Quincey "El placer causado por el opio, una vez generado, se mantiene estacionario durante ocho o diez horas". No quieres moverte del sitio en que estás, ni quieres pensar, dejas de leer, de pensar. Así es tu opio, tu jugo. Si tienes gazuza te olvidas de comer. Si andás deprimido, esa depresión se convierte en una complacencia beatífica, estás supendido en una atmósfera intermedia entre el sueño y el siguiente polvo. Nada importa y todo está bien. Quien me venga a decir que me degrado junto a vos es como decirme en plena euforia carnal que la estatua de la Victoria de Samotracia está rota, que los frescos de Pompeya estan húmedos o que como Schubert pudo componer Der Hirt auf dem Felsen Op.póst.129 - D.965 si contrajo sífilis.
Pero esta sensación inicial es precedida por un estado opuesto de toxicidad en el que las sensaciones son totalmente opuestas, después de convivir con vos te llega la confusión mental y temporal, el entumecimiento de los miembros, la hipotensión, y lo peor provocas con el tiempo un estado de adicción a la morfina de tu cuerpo.
Y entonces surge la ansiedad de seguir a tu lado, algo se rebela internamente y te rechaza. Tengo que controlar esta ansiedad, abandonar los pensamientos automáticos, esas emociones que nos predisponen a actuar, sólo pensar en el aquí y ahora, dejar de repetir frases como

"Porqué no puedo cambiar mis reacciones"
"No puedo hacer frente a este abandono"
"Es imposible tener otra mujer como ella "
"Las cosas deben ser como yo quiero"
"No puedo soportar esto."
"Tengo que controlar todo"

Es temprano, camina derecho por la vereda donde da el sol de invierno. Los porteros baldean las veredas, el agua se va colando por las canaletas de las baldosas y termina en la zanja. Manos en los bolsillos y mirada dispersa. Los coches se precipitan por la avenida Forest como eyectados de quien sabe donde ignorando la presencia de los árboles, del cielo.
Marcha abstraído y despacio en busca de una cajetilla de tabaco antes de introducirse en el subte entre un arsenal de andariegos. Se escapa un tren mientras saca el billete en la boletería, que más da, sonríe levemente, “para llegar pronto adónde?”. Estoy solo. Sigo mi camino, no tengo apego por las cosas que dejo atrás, pienso lo que ha sucedido y me reafirmo que prefiero la libertad y la soledad al escarnio de besar tus labios traidores, tu huella ardió como un sueño vacío, aprenderé a vivir en otros brazos que no sean los tuyos, a dormir en otro regazo. En el futuro podré escribir que en las barricadas del tiempo has adquirido otra forma de mirar, un modo más deseperado de ser en los años, días y horas.
-Eres la mujer de mi vida-. Esto es científico: decí estas frases y sos boleta. Mejor - Ésto es espectacular!!!!-, como diría Ricardo Darín en "El hijo de la novia" cuando se está zampando el tiramisú antes que le dé el infarto. Auténtico en el postre de tiramisú (marca Savory) viene impreso en la parte de abajo del recipiente: "NO DAR LA VUELTA AL ENVASE"...... pero como no te voy a dar la vuelta y saborearte tumbada en la cama, con las piernas ligeramente abiertas, una más alta que la otra y el culo levemente en pompa. Espectante y algo temerosa notas la humedad rozar tu esfínter mientras vuelves la cabeza para observarme. No sé de donde salió pero me encontré con la botella de aceite de oliva Nucete Extra Virgen junto a mi. Lo agarré y vertí una pequeña cantidad en el canalillo del culo. Jugué con él lubricándolo y penetrándolo de nuevo con mi anular. Ahora entraba con tremenda suavidad era como sazonar la ensalada del mediodía, ejercí de cocinero pinchaba la papa para saber si estaba bien cocida.
Más tarde como tenés costumbre le narrarás nuestras intimidades a tu hermano del alma, el día que lo descubrí me enojé como se te ocurría contar nuestras secretos de alcoba, me di cuenta de tu grado de imbecilidad, te grité con enfado - Qué mierda le importa a nadie lo que hagamos juntos y lo que yo te haga- .
Luego le escribirás un mail describiéndole lo que te hice la noche anterior con una cursilada del estilo:
"Nadie mira a la vida sin acobardarse en muchas ocasiones, ni llega al puerto sin remar muchas veces.
Nadie siente el amor sin probar sus lágrimas, ni recoge rosas sin sentir sus espinas.
Nadie hace obras sin martillar su edificio, nadie llega a la otra orilla sin haber ido haciendo puentes para pasar.
Nadie recoge cosechas sin probar muchos sabores.
Juan ha hecho que se mueva algo dentro de mí. "
Valeria.

Se masturbaría tu hermano del alma con el relato de los hechos? no tenía novia, sería marica o se la pelaba con tu foto?. Más tarde también enviabas el informe a tu comunidad internáutica de pajeros nocturnos, al cojo de Getafe (a éste me dieron ganas de tirarle por las escaleras mecánicas del metro por cretino), al argentino de Salamanca y otros cofrades de sueños eróticos, panda de reprimidos que excitabas con tus conversaciones.

Qué como la llamaba para mis adentros pués la "Ataranta" que es un efecto de significación que concentra gordura y tontura, así veía yo a mi objeto de amor o bien la "Atraganta" que se desglosa en atora y garganta, bordeaba con sus labios el goce condensado, se quería atorar, ahogar con mi semen la garganta, toda ella pura devoción hasta que estallaba en su boca, dicen que en lo traumático se concentra un exceso de goce pero ella ni lo reprimía ni lo vivía con repulsión. Yo si que tragué, vaya si tragué. Tragarme los seriales o telenovelas que me tragué, la reputa madre! , Ambiciones, reportajes de Playboy en mejicano, voy a vomitar, esas traducciones, eso no es español es chicle nauseabundo, en La Peluquería con sus yeguas morochas aprendí que la gata flora si se la metes, grita, y si se la sacas, llora. Las comedias de situaciones, la Niñera, Los Roldán..... bueno esa era salada con sabor a salsa criolla y se hacia en los estudios Ideas del Sur a unas cuadras de nuestra casa, sobre Olleros al 3551 con su autobús estacionado en cualquier punto de la ciudad donde rodaban exteriores, los telefilms americanos rebosando fascismo policial, porque no salen a la calle y ven cualquier patovica, peor fue cuando te dio el ataque de celos no me dejabas ver ni mirar de reojo las ninfas de las revistas del kioskero sobre Lacroze.

(*) Punta del Este (Uruguay)
Primavera Porteña, finales de octubre. Como buen habitante de Ba As. que me voy convirtiendo, la mayoría de nosotros queremos sol cuando llueve pero no soportamos hacernos vuelta y vuelta como un buen bifazo de chorizo...Ni bien hace más de 20ºC la gente se apiña en las plazas y parques o sube a la terraza para tirarse al sol cual lagartija, incluso en las terrazas con membrana asfáltica, lo que permite quemarse de arriba y de abajo al mismo tiempo. Este clima normalmente tiene su explicación en movimientos de aire que vienen desde el cuadrante delimitado por el O y el N. Pero claro, si el termómetro sube por encima de 33ºC y la presión baja, con la humedad relativa ambiente de Baires, nunca menor al 50%, el día se pone insoportable. Entonces la balanza del ciclotímico que todos tenemos dentro inclina el fiel de la balanza y queremos que llueva y que refresque un poco. Obviamente, así no se puede vivir. Esto se debe a que esas masas de aire ahora rotaron, y vienen del cuadrante N-NE. Entonces los vientos rotan al famoso cuadrante E-SE y...¡Agarrate Catalina! se nos viene encima una poco simpática sudestada. Tormentas eléctricas, crecida del Río...lo de siempre. Caen 200 mm en 30 minutos; el Maldonado, el Sildañez, el Vega, el Medrano, el White...el Reconquista, Quilmes, el Docke, el Matanza, el Tigre. Calles inundadas de bote a bote, árboles caídos, bondis que parecen lanchas anfibias de desembarco...Dos, tres, cuatro días así y el fiel de la balanza para el otro lado. Todos rogamos que el viento cambie al S-SO y un fresco Pamperito se lleve toda esa mufa del cielo. Y San Pedro se toma su tiempo pero nos da bola. Refresca, se despeja el cielo, sale el sol...Está fresco, si, pero por fin volvemos a tener un maravilloso día para salir a la calle.
Cuando viajas en el subte hay momentos en que se requiere silencio, en los que sueñas lo que te vas a pedir por Papá Noel, la lista es larga: una cámara de fotos reflex digital de un mínimo de 14 megapíxeles, una PC nueva con grabadora de CD y de DVD y monitor de LCD de 19", un teléfono celular con tapita, cámara de fotos, reproductor de mp3 y bluetooth, una teve de plasma de 52", una cama tamaño king (bueno eso ya la tengo, 2x2), entonces es cuando ellos no te dan respiro, despiertas a la cruda realidad y tu sueño consumista se evapora, entran los vendedores ambulantes, no termina de salir uno que ya el otro anda a los gritos para anunciar lo que vende: alfajores Terrabusi bañados en chocolate o de dulce de leche, auriculares, anillos, aros (pendientes), bananita Dolca, budín, busca polos, bufandas, billeteras, bolsos, chocolate, caramelos, chicles, chupetines, chipa, choripan, cerveza, cds de música, colgantes para celular. "Podés trabajar igual si llueve..si hace frío también", el subte es un lugar seguro. Candados, cadenas para bicicletas, controles remoto universales, cinturones, carteras, cortauñas, cadenitas (truchas, obvio). Mary cuenta que "vamos cambiando la mercadería, lo que va saliendo y ahora que está resfriados todos..."(vende pañuelos descartables). Zulema se defiende:" Nosotros les vendemos a la gente cosas que le hacen falta, ponele vos vas a ir a comprar una lapicera en el kiosko, la vio sale a un peso y yo la estoy vendiendo 4 a un peso".Todos ellos están relacionados con estrategias de supervivencia, debido a que viven en zonas bastante alejadas del lugar de trabajo su jornada empieza a las 6 de la mañana cuando salen de sus domicilios y se dirigen al subte con una hora y media de viaje de media en tren o en colectivo, sin contar las cuadras que deben recorrer desde su casa a la parada del colectivo, trabajan desde las 9 de la mañana hasta las 17 de la tarde volviendo a casa a las 20 horas. Muchas veces se quedan hasta completar un monto determinado de dinero, con lo cual no hay horario fijo. En torno a ellos se conforma la estructura de las oportunidades, "en el momento que decidí venir a vender yo no tenía otra, era la única salida, yo estaba con mi nena, y yo me quería matar", Jimena.
Cuadernos, colores, carpetas, crucigramas, despertadores, destornilladores, diccionarios, estampitas, facturas, fundas para celular, fibras, flores, garrapiñadas, gomitas, galletitas Criollitas, Ópera, Cerealitas de Bagley, galletitas Serranitas de Arcor, galletitas Rhodesia, galletitas Tita, gaseosas, se produce la estrategia del "faldeo", que consiste en subir al vagón por uno de los extremos, dejar el producto sobre la falda de los viajeros sentados y esperar unos segundos para que el pasajero pueda examinar la mercadería y luego proceder a retirarla y pasar a otro vagón. Así sucesivamente toda la jornada, se trata de una avanzada estrategia no verbal de venta. Guantes, jugo(zumos), huevos de pascua, lapiceras, libros, mantecol, medias, monederos, pastillas, pan dulce, panchos, pilas de todos los tamaños habidos y por haber, pinzas, paraguas, pulseras, radios, relojes pulsera, reglas, revistas de crucigramas, sandwich, stickers(calcomanías), tita, turrón, timbres, tarjetas, todo tipo de accesorios para el cabello femenino, para la manicura y....se que me olvido cosas pero la lista sería interminable pero cuando esperas ansiadamente que pase alguno para apaciguar un poco la hora y media arriba del tren, justo en esos días no hay nadie, es un misterio, de repente desaparecen.

En la península a veces para embromar cuando saludo a alguien conocido que hace mucho tiempo que no nos vemos le suelto un: ¿q'' hacés boludo? y así retomo el tema de mis viajes y andanzas pero hace poco saludé en plan de broma a una amiga española a la usanza uruguaya: "Hola, ¿qué hacés?" Y claro ella, en lugar de decirme "bien", me narró todo lo que hacía: venía de tal parte de hacer tal cosa, luego iría a tal otro lugar con tal otro fin, etcétera. Total: fui victimizado con quince minutos de conversación involuntaria. Ya no he vuelto a repetirlo me limitaré al neutro castellano "cómo estás" que ya hasta a mí mismo me suena seco. Si llego a emplear el saludo venezolano "qué hubo", capaz que comenzaba por Adán y Eva. Y hablando de uruguayos, de mis estancias en Montevideo me quedaron fijadas unas cuantas rarezas a mis oídos de castellano puro, por allá toda explicación comienza con un "el tema es.", y toda respuesta con un "te explico".
-¿El 60 pasa por acá?
-Te explico. Pasaba.
-Pero cambiaron la parada porque.( ¿ese porque a que viene?, se queda ahí)
También he tardado en comprender la sabiduría zen implícita en la expresión "una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa", y en la paradoja irresoluble "si te digo la verdad, te miento".
No se suda sino que se transpira, ni siquiera los perros mueren: fallecen; y, en lugar de enredo, usan un regionalismo tan gracioso como entrevero. Pero de todas las sutilezas posibles, la que me hace más gracia de los uruguayos es su incapacidad de redondear una cifra. Dada una extraña manía por la precisión numérica, o su psicoanalizable necesidad de parecer muy muy serios, eluden siempre el redondeo y ni se acercan al 5 o al 0.
-Te estuve esperando, no sé, como 23 minutos.
-Qué sé yo, tendrá 48 años, algo así.
-El lugar estaba tan lleno que había como 216 personas.
En una reunión a la que asistí, uno de los miembros dijo, como para redondear: -Supongamos que tal empresa gaste en un año, no sé, unos 22.608 dólares.
Y finalmente, un extranjero tendrá que acostumbrarse a invitaciones como ésta:
-¿Venís a la Rambla a tomar un mate y mirar el atardecer?.
No podía imaginarme el proyecto.
Me venía la imagen de las parejas de novios en Colonia (Uruguay) con su matera bajo el brazo cruzando la avenida mientras el tráfico se paraba a su paso. De modo que el plan de salir a mirar un sol que demoraba horas en ponerse, callados los dos, para discutir con demonios internos, me daba una pereza tremenda, no era cosa de desubicarse, perseguirse o paranoiquearse!!!! qué verbos infinitos inalcanzables, desubicarse es una irreemplazable manera de definir a quien actúa fuera de contexto, el que se persigue huye de su propia sombra y quien se paranoiquea se siente censurado sin motivo. Recapacita interiormente, ¿me estaré convirtiendo en uno de ellos? ¿semánticamente cúantas expresiones uso coloquialmente? ¿me salen espontáneas? veámos cuántas empleas!!!!
El argentino no saluda: te dice, ¿q'' hacés boludo?; no se cae: se va a la mierda; no espía: es un buchón; no se enamora: está hecho un pelotudo; no te convence: te hace la cabeza; no corre ligero: va re apurado; no te hace el amor: te curte; no duerme: se hecha un dormi; no da besos: te rompe la boca; no bebe: chupa; no te acaricia: franelea; no molesta: te rompe las pelotas; no hace algo mal: le sale para el orto; no sube en autobus: va en bondi; no se baña: se pega una ducha; no duerme: se hecha un dormi; no se alimenta: come como un hijo de puta; no se enoja: se calienta; no tiene amantes: tiene amigovias(*); no tiene ganas de hacer pis: se está remeando; no sufre de diarrea: se caga encima; no fracasa: se jode; no tiene problemas: tiene quilombos; no es molesto: es un hincha pelotas; no es un tipo alegre: es un copado; no te conquista: te echa los galgos; no besuquea: te tranza; no tiene un departamento: tiene un bulo; no es un sinvergüenza: es un zarpado; no se pasa... se re zarpa; no es listo: es un vivo; no hace algo mal: le sale para el orto; no te llama por teléfono: te pega un tubaso; no habla claro: te bate la justa; no se burla: te bardea; no convence: te hace la cabeza; no se molesta: se calienta; no se dispersa: se cuelga; no toma siestas: torra un toque; no está en problemas: está enquilombado; no va de parranda: se va de joda; no esta activo: esta re-pila; no corre ligero: va a las chapas; no pide que lo lleven: pide que lo tiren; no es un buen amigo: es de fierro; no dice la verdad: dice la posta; no hace algo mal: le sale para el culo; no es un tipo tremendo: es un hijo de puta; no es un tipo bueno: es de primera. Y aquí llega el componente escatológico que puede ser incomprensible al españolito: el aspecto escatológico de pedos y cagar que lo asombra cuando lo escucha y que es incapaz de reproducir en su fuero interno, el argentino no da órdenes: te caga a pedos; no te golpea: te caga a palos; no se rie a carcajadas: se caga de risa; no sale corriendo: sale cagando; no se ríe a carcajadas: se caga de risa; no va rápido: va a los pedos; no está aburrido: está al pedo; no se emborracha: se pone en pedo; En fin el argentino no es cualquier cosa: es una masa!; no miente: solo te chamuya; no se equivoca: sólo se le ocurre otra realidad y aparte es argentino y eso no tiene nombre. Pero cuidado que la palabra como las ciudades también sufren transformaciones. Se trata de cambios sutiles, pequeñas modificaciones diarias que se nos pasan por alto y rápidamente llegamos a naturalizar. Esto es lo que las hace especialmente poderosas, las diferentes maneras de designar lo bueno. se consideraba algo especialmente positivo, se decía que estaba “re copado”; , empecé a decir que era “una masa”; y a los veinticinco reemplacé la expresión por un “está re grosso”. los pibes de ahora se fueron para arriba, así que cuando algo les gusta mucho, prefieren referirse a una “alta” mina,

La experiencia de ser como un porteño incluye luchar contra el tiempo. Regla de oro n°1: no le des bola al pronóstico del tiempo. Si dice que va a refrescar y a llover ni se te ocurra salir con paraguas y algún abrigo. La temperatura seguro llega a 36ºC y el sol va a rajar la tierra. Y si dicen que va a ser un precioso día, templado y agradable, sospechá. Lidiar con baldosas flojas es ya un clásico. Cuando no llueve hay que soportar a los encargados de edificios que baldean la vereda a las 7 AM. Siempre te dejan alguna baldosa bien cargadita para que no pierdas la práctica. Ahora cuando llueve...esa si que es toda una experiencia!
¡A lo paragua(sic)! ¿Paragua señor?¿Paragua señora?¿Paragua muchacho?¡A die pesito lo paragua!¡Vamo que me quedan 3 nomás!¡A lo paragua!...
Y vos, linda, medio pelo cercana a los 30 años, pensás: ...y bueno, de última si llueve mucho compro uno y listo...Pero más vale que si comprás uno, cuando cruces la 9 de Julio o Alem lo cierres y te mojes. Porque si no, más que Mary Poppins subdesarrollada y sin el deshollinador vas a parecerte a la bruja Cachavacha con la escoba averiada.
Y eso no es todo. No. La señora mayor con paraguas, grande como los de promoción, que te ve sin paraguas, pegándote a las paredes y tratando de caminar por debajo de toldos, balcones y cornisas para no mojarte, te va a disputar esa brecha. Y si no le hacés lugar, te vas a quedar tuerta con alguna punta del paraguas. Llegás a la esquina y esperas debajo de la ochava a que algún conductor frene y te dé paso. Y, vas a esperar hasta el día del Juicio Final. El señor viene con su 0Km. con el aire acondicionado puesto, el limpiaparabrisas en la velocidad más adecuada...Está cómodo. Y más que una máquina, maneja un arma letal. Y lo sabe. Y la ley de la selva dice que el más fuerte se impone al más débil. Así que te hace sufrir lo que él sufre con los colectivos. Y hablando de colectivos... De colectivos, de taxis, de motos...Los charcos están para pisarlos. Y para salpicar. Más rápido pasás, más salpica. Y los porteños siempre quieren ser más. ¿Vos te preocupabas por las baldosas flojas?¡Inocente!
Seis cuadras y llegaste a la parada del bondi. Olvídate de los taxis. En días como estos siempre están ocupados. Siempre llevan gente. ¿Pero dónde subió esa gente? Si vos no ves ni un sólo taxi que no esté ocupado. En fin, llegaste a la parada. El primer bondi no paró. Lo viste cuando lo tenías muy encima y el bondier se hizo el dolobu. No te vio. Pasó mirando para dónde vos lo estabas parando; pero no te vio. El parabrisas empañado, la franela reglamentaria sucia y engrasada no limpia bien, las calcomanías del Pato Morresi y el Tolo Mouras, el perrito que mueve la cabeza, el escudo de Chicago. Imposible, no te vio. Paciencia, ya vendrá otro. Pasaron sólo 30 minutos y vino el segundo. La lluvia, las complicaciones del tránsito; el otro venía adelantado. Éste viene atrasado y hasta la jeta. El parabrisas más empañado pero te vio. Puso cara de circunstancia y no paró. Y la lluvia que no para. ¡Que va a parar! Es una preciosa sudestada, con vientos huracanados, truenos, relámpagos...casi reglamentaria...¡De la hostia! diría un español. Pero si en este ispa lo que mejor anda es el tiempo. La gotas de lluvia, cuando caen en los charcos, hacen burbujitas. No va a parar. Seguís esperando. Estás mojada hasta las rodillas. Tus zapatos hacen burbujitas, como los charcos. Está empezando a refrescar mal y te estás empezando a cagar de frío. Más vale que ese puto bondi llegue rápido. Y llega. La tercera es la vencida, pensás. Esta ves esperaste sólo 10 minutos. Osea que llevás más de 40 esperando y mojándote. El bondier para, pero está apurado. No arrima mucho al cordón. Para justo donde termina la zanja que está así de ancha. Si te estirás no llegás, si saltás te matás. Y bueh...ya estás mojada hasta las rodillas. Te decidís a pisar en la zanja y mojarte más. El bondier está apurado y acelera el motor como si estuviera jugando con un taladro...¡Brum, brumm, bruuummmmm!!! resopla el motor. Cuando emprendés la carrera, un tipo que venía caminando por la vereda y mojándose se apura para pasar antes que vos y casi te deja culo p´arriba. Sobreviviste. Subís al bondi y pedís de 80. Pagás con un poco de esfuerzo y paciencia porque las monedas se mojaron y la maquinita está en estrella. Hay gente parada, pero por allá ves algún asiento libre. Y si, alguien no cerró la ventanilla y se mojó todo el asiento. Hacés de tripa corazón, ya estás mojada y recordás que tenías unos pañuelitos de papel. Sacás los últimos dos, cerrás la ventanilla, secás y te sentás. ¡Por fin!!!! Pero no. El bondi es un colador. Chorrea agua para adentro por todos lados...
Ya conocés el final. Con sólo decirte que a las 9 PM te sentís como el orto, estás moqueando a chorros y recordás que usaste los dos últimos pañuelos para secar el asiento. Pero todavía tenés papel higiénico y servilletas. Baires es así. Ya estás acostumbrada. No es la primera vez, ni será la última. Puteas bajito pero recordás lo que viste y sentiste desde arriba del bondi cuando desempañaste un circulito de la ventanilla, y después cuando bajaste y ya caminabas por el medio de la lleca, en el rioba, abajo de la lluvia que sigue cayendo impunemente, como todo en este país. El olor de la tierra y el pasto mojados, el aroma de los tilos y de los jazmines y de las enredaderas, esas que nunca sabés cómo se llaman. El lila de las flores (¿no eran celestes?) de los jacarandáes, en los árboles y en el piso; las esterlizias, las rosas y tantas otras plantas que están floreciendo y coloreando las calles y los jardines. Cuánto verde, cuánto color, cuántos aromas te regala Baires. Si, ya sé. Siempre están el humo de los escapes, los olores de las fábricas, del Riachuelo, del tachero que no se baña, las veredas sucias y rotas, los automovilistas, los peatones...la gente. Pero no temas, no hubo mal que durara mil años. Y Baires no es la excepción. Tomate uno de esos tesitos para la gripe, por las dudas, y andá a acostarte temprano. Ésta es también la Buenos Aires de Pocho y mañana... mañana seguro va a ser un espléndido día peronista.
Cuando uno está lejos de Argentina lo que más echa en falta son los dulce de leche y los alfajores. Estoy hablando de cosas serias no de amores pasajeros. Las golosinas integran nuestro entorno cotidiano y conforman el imaginario colectivo que nos identifica y nos da pertenencia. Son contraseñas culturales y forman parte de la identidad del individuo. Chocolatines y caramelos dejaron huellas en mi infancia madrileña, los chicles Bazooka de peseta, el dedal de pipas a 10 céntimos, el regaliz negro, luego apareció el rojo, las pastillas de burra, los caramelos mentolados que le robaba a mi padre, los pica pica, todos originan preferencias, apegos y pasiones. ¿Quién no tiene su golosina favorita? de las que abundan en los maxikioskos. Date al gusto argentino, vuelve a la ingesta, paquetes de Criollitas, frascos de dulce de leche Havanna, uno de cada: Amor, Rumba, Opera y Cerealitas. Paquetes de alfajores Terrabusi de chocolate. Mantecol paquete de 210 gr. Si hay, Tita en caja de 32 unidades, Rhodesia en caja de 20, bocaditos Cabsha y Paraguitas, caja 40 x 13g. Me faltaron los bizcochitos de grasa Don Satur, Bananita dolca en caja 16 x 30g, las Vocación y algún que otro Bocaditos Marroc de Fel Fort en caja de 60 unidades. A su alrededor se tejen complicidades y pactos, sistemas de intercambios, reciprocidades, porque cuando hay una golosina encima de la mesa todos somos amigos. El Dulce de leche es sólo una de las denominaciones que recibe la popular combinación de leche y azúcar. Con variaciones en su composición, también se lo conoce como manjar blanco (Chile, Perú y Bolivia); arequipe (en Bogotá y Venezuela); queso de Urrao (Bolivia); cajeta (México); fanguito (Cuba); doce de leite (Brasil); confiture de lait (Francia); milk jam, milk sweet o caramel spread (en los países de habla inglesa); caramel (Sudáfrica) y rabadi (India). En el mercado ruso no hay dulce de leche como tal, pero se conoce un producto semejante que es leche condensada cocida (variono-sgushenoe molokó). En España de pequeño devoraba a cucharada limpia los botes de leche condensada que mi mamá hervía al baño maría durante 3 horas poniendo la lata de costado nunca parada (de pie). Y que me perdonen los argentinos pero el dulce de leche que añoro es el que venden en Uruguay, el de Conaprol 500gr, a pesar de que la tradición oral bonaerense cuenta que este manjar típicamente argentino fue creado por casualidad el 24 de junio de 1829, (día mundial del dulce de leche) en la estancia La Caledonia, donde se firmó el "Pacto de Cañuelas" entre Juan Manuel de Rosas -jefe de las fuerzas federales- y el comandante del ejército unitario, Juan Lavalle, me inclino más bien por la versión popular que nace con los esclavos llegados a Uruguay. Ellos, en la necesidad de encontrar un alimento, llegaron a producirlo, que luego se propagó entre los esclavos y llegó a "las casas de familia".
No exagero si digo que los naturales de esta ciudad son hiperbólicos y desmesurados. Si os invitan a comer, no os invitan a una comida sino a 'morfar' la mejor comida del mundo. Cuando discuten no dicen: 'No estoy de acuerdo con usted' sino 'Usted está total y absolutamente equivocado'. Tienen una tendencia antropofágica. 'Se la tragó' significa haber sobrepasado o aventajado a otro. Muchísimas de sus referencias son igualmente gastronómicas. Para referirse a una mujer bien dotada, suelen decir que es un 'budinazo', un 'bombón' o cualquiera de esas expresiones. Aman tanto la contradicción que llaman 'bárbara' a una mujer linda, a un erudito lo bautizan 'bestia' y a un mero futbolista 'genio'. Eligen cuidadosamente metáforas para referirse a lo común con palabras comunes. Por ejemplo, a un aumento de tarifas lo llaman rebalanceo de ingresos', a un incremento de impuestos: 'modificación de la base imponible' y a una devaluación del peso: 'una variación en la relación cambiaria'. Un plan económico es siempre 'un plan de ajuste'; a una operación financiera de especulación la llaman con el inocente nombre de 'bicicleta'. Todo argentino que se precie ha pedaleado alguna vez. Son racistas al punto de hablar de los 'negros de mierda' y se jactan, erróneamente, de no tener indios en su territorio, ser "cabecita negra" es una credencial que cierra las discos de moda y facilita el maltrato policial, pero este país tendrá que borrar esa parte de las guías de viaje y enciclopedias que dice que más del 85% de la población argentina es de origen europeo, ya que según el equipo de la Facultad de Farmacia y Bioquímica de la UBA, el 56% de los argentinos tiene antepasados indígenas. El ADN de los argentinos determinó que una de cada diez personas con raíces genéticas indígenas es amerindia pura. Ellos son vosotros. Los códigos inscriptos en el ADN mitocondrial que aportan todas las madres manifiesta que sólo el 53,30% serían madres europeas.
Y para que prueben la inventiva del país en el Centro Cultural Ernesto Sábato: Uriburu 763, subsuelo, sede de la Facultad de Ciencias Económicas de la ciudad se visita el Museo de la Deuda Externa (sic), sí un museo para ese monstruo que devoró a la ciudadanía, espacio de aporte a la memoria colectiva. Realiza un recorrido sobre la historia de la deuda externa con especial énfasis en los momentos considerados clave de este proceso. La muestra comienza su relato desde el nacimiento de la república, pero se presta mayor atención al endeudamiento producido a partir de la dictadura militar ya que ésta afecta en la actualidad. Remarca que la tragedia de la dictadura militar no se circunscribió solamente a la desaparición, tortura y asesinato de miles de personas, sino que precisamente esos crímenes siguieron una línea rectora que era modificar para siempre la estructura productiva y social del país. Un video repone, entre otras imágenes del pasado reciente, los cacerolazos y las crisis que siguieron. Quien se atreva a meter la mano en “el agujero negro” podrá sacar aquello que la deuda se llevó: salud, cultura, educación.

(*)o sea mis amigas pero sin ser mis novias, me entienden?
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