Es domingo
Son las 10:30 p.m. y estoy aquí, sentada frente al bicho escribiendo lo grueso del fin de semana.
Empiezo por lo agitado del viernes, por la chica viniendo y el llanto y las ganas de volver con ella y el desgarrarse de a pocos por la decisión tomada, yo la amo, la veo y se me derriten los ojos, la pienso en su vida cotidiana y me deshago, pero no se puede, no se puede estar juntas, ella no quiere ser distinta y yo no la quiero del mismo modo, entonces, no se puede quererla, aunque la quiera y nos desgarramos ambas, como querernos de un modo y ser de otros y paila.
Me muero por llamarla desde que se diluye entre los arbustos del frente, dejo el número marcado en el celulítico mientras me asomo a la ventana pensando inútilmente que va a estar ahí y voy a verla, caminando por la quinta.
Pero bueno, pasa, porque hay más agite; esta la madre hablando con la hermana y se cuecen habas y yo sonrío mientras me llora el alma.
Viene la comadre por la tardecita y ya el agite a pasado, se cosen entonces otros frijoles y suenan bravos esos ajies, son las ganas de tenerlo todo en una sola mano, amarrado, va girando la rueda de la vida que nunca para...
Paso a noche temprana de tele, y a madrugada de futbol, macabra. Golpe de charco, risa y sonrisa; salto, patada, 8 a 1 en contra, goleada, claro, y llueve. Mientras espero la buseta agradezco que haya escogido no mojarse, detesta el frío mi peque…
Tarde de Poker, primera pasada, cara larga al regreso, con el dinero de todas se han quedado otras, no me quejo, alcancé a salir sin trasquilada, sonrío, mientras esquivo indigentes… ver como las fichas doradas se acumulaban, sonaba a amasada de fortuna, pero no, las que pierden se van caminando, sigue la lluvia.
Regreso a casa, y nuevamente su silueta se dibuja en la almohada, que será de su dedo rascando superficies, que será de la cicatriz de mi dedo de chupar, mi chiqui… te beso en la noche, y se me agúa el ojo.
Pero me aguanto las ganas.