Cuento las horas a cada rato, de escuchar tus voces en mi memoria,
cuento los minutos cada instante, para decirte cosas asustadas,
y son tantos los tiempo que me acompañan, que ya no sé si quieres saberlos o guardarlos para ti en la casa.

Ese es mi poema 33, alguna razón tendría el señor del concurso, es muy malo, pero es que a veces, por estar viviendo, uno no se da cuenta y cuando ya ha pasado el tiempo, llaman a reflexión los años, y experiencia a lo que se obtuvo de uno en otro, así que sí, ya estoy grande.

Me lo dijo el Gordo cuando no lo pensaba allá en la India sentada frente a él en Sampla y me lo dije yo, frente al espejo el viernes, cuando cumplí la edad en que cristo fue crucificado (dicen, no me consta).

Aquí estoy, y al fin me quejo, por ser como de piedra, mmm, más bien como de grasa, sentada escribiéndome a los tantos años, para decir en algún tiempo, mmm que vamos dale.

O mejor: me gusta, porque a veces, “most of the time”, me gusta lo que escribo, lo que hago, a donde me dirijo, aun que parezca estancada. Y me lleno a mi misma de razones para salir a la vida, que ya es tiempo, dicen. El pequeño pichón apenas se asoma desde la cima y se pega a la nariz el acantilado, que nervios.

Pero no, ya no le tengo miedo a volar, ya estoy volando, digo, en mi bicho volador que a veces es tortuga y tortura y tiempo perdido jugando solitario.

Y aquí estoy y aquí sigo y no me enredo, al fin se ven de cuando en cuando las lucecitas del pelo, al lado de la oreja maltratada: - tic, toc; - tic, toc es tu turno en la bateada.