(...)Algún dia no tendre sueño por la tarde
algun dia escribire un poema que encenderá volccanes
en las colinas que están ahí fuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta "Bukowski, qué hora es?"
y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos"
me sento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
po las tardes
están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan en ponys en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño or la tarde,
tengo una tumba dentro de mí diciendo,
bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen,
déjame dormir,
el ingeniero está a oscuras
barriendo la oscurdad como una escoba(...)

Bukowski

Es admirable como nos acordamos de ciertas sensaciones, como forman parte de nuestra intrahistoria para siempre, por encima de palabras, por encima de intenciones...sólo queda lo que sentimos en ese camino de vuelta a casa, con el sol asomándos vigoroso...o el latido en la garganta mientras oías lo que, pensabas, nunca dirían...