Frío polar. Una lata de cerveza guarecida del viento por mis manos entrelazadas. Mi diadema negra y tus zapatillas usadas. Hoy no necesito nada más.


“Y es algo lógico, algo lógico y claustrofóbico
¿cómo serías tú, con esta herida en un costado
viendo que todo se ha acabado
y que no queda aire que respirar
y lo que hay pronto se consumirá?”

LHR


PD: echo de menos el brillo de mis ojos.