Aunque no lo parezca. Vale, de acuerdo que me repugna el romanticismo de postal, la cutre rosada idea de que un romántico debe estar todo el día suspirando, creando versos endecasílabos y suspirando en medio del azahar o las orquideas. No soporto los culebrones y me da una alergia enorme la ñoñería, pero aun así soy un romántico. A la manera clásica, cual un Lord Byron desesperado ante un mundo que a veces no le gusta, dispuesto a romper las barreras que se pongan por delante, preparado para llevar la contraria a todo lo que montado y establecido pueda ser estandarizado. Poseedor de deseos que a veces parecen extraños, libertino y sexualmente inaceptable, pero romántico a fin de cuentas.

Y hoy me he sentido más que nunca miembro de esa extraña sociedad que a veces identifica la belleza, y se deja llevar por ella, ya sea en forma de palabras encadenadas, ya sea en manos de formas artísticamente mostradas en un lienzo, una escultura o a través del sexo. ¿Romanticismo y sexo? Pues sí, en una mezcla de cuerpos buscando, anhelando, cual Weltanschauung infinita de búsquedas vehementes, a veces herejes, las más anhelantes.

Primero en la calle, observando dos bellos representantes del género contrario, cromosomáticas XY, con caras dulces, labios gruesos, ojos evocadores, pechos duros, piernas infinitas y culo trompetero. Trompetero por lo que de soplar, chupar, insuflar vida en ellos, habría puesto.

Posteriormente a través del Messenger, ese invento casi indispensable que nos acerca a los entes virtuales que conocemos hasta un grado de cercanía que parece tan fácil de romper, que abre espectativas, que supone las crestas montañosas de Caspar Friedrich convertidas en asperezas féminas, con sus aristas pero también con sus obviedades, sus grietas y sus escondrijos. Cavernas vaginales en las que refugiarse, apenas atisbadas tras un avatar y un nick sacado, a veces parece, al azar.

Y finalmente de nuevo en el camino a llenar el estómago de sustento, de comida para alimentar los sentidos, los deseos y el descanso posterior en la manera de siesta reparadora, subiendo una escala mecánica y no pudiendo dejar de observar el moviemiento que una respiración puede generar en dos tetas rotundas, redondas, grandes, envueltas en un sostén que trata de desaparecer. Puntiagudas, mirando firmemente mis ojos, mi boca que se humedecía pensando en llevar la lengua hacia esos pezones empitonados, cuya dueña, consciente tras sus gafas de sol de mi turbación, sonreía fugazmente.

Lo dicho, un romántico y un soñador, que se entretiene soñando no con mariposas, sino con labios vaginales que se abren y se cierran, con clítoris titilantes que esperan, deseosos, húmedos y erectos....

Vaya, a este paso o echo pronto un buen polvo o me veo cayendo en la poemática del destino, atribulado por el dulce nectar de tu piel titilando su deseo contra mis poros, y demás zandanrajas pseudo versiculares... uffffffff, mal, muy mal, habrá que volver al porno....