logotipo

Atrevete a soñar
porque si ni siquiera eres libre para soñar ¿qué clase de exclavitud te espera al despertar?

Atrevete a soñar
y pon a tus sueños caras, olores, sonidos, sensaciones y sabores. No sueñes en blanco y negro sino quieres tener una vida gris.

Atrevete a soñar
y da rienda suelta a tus fantasias. Si practicas lo sufiente y tienes el coraje necesario tal vez algun dia las hagas realidad.

Atrevete a soñar
sin miedos y sin temores, ya que eres tu quien escribe el guión.

Atrevete a soñar
y despierta sin verguenzas ni dudas. No permitas a nadie decidir como han de ser TUS sueños.

Atrevete a soñar
y sonrie al despertar, porque no hay mejor manera de volver a la realidad.

Atrevete a soñar
y atrevete a cambiar tu realidad para que cada vez se parezca más a tus sueños.

Atrevete a soñar
es barato, no te costará dinero, solo un poco de esfuerzo. Pero si ni siquiera tú controlas TUS sueños, ¿quién planificará TU vida? ¿los demás........? y... ¿si no te gustan sus planes..... qué harás?

Atrevete a soñar
y viste tus mejores galas, tu mejor sonrisa, y mantenlas al despertar.

Atrevete a soñar
no hay un paso adelante de la humanidad, que antes no haya sido el sueño de alguien.

Atrevete a soñar
y haz de los sueños realidades.

Atrevete a soñar

Atrevete a saltar
si nuncas despegas tus pies del suelo no sabras cuan liviano es tu equipaje.

Atrevete a saltar
como un niño en los charcos de lluvia, mientras sonrie ante la perplejidad de los grises.

Atrevete a saltar
con el tren en marcha, porque siempre sera menor el dolor de la caida que la frustacion de que te lleven a donde no deseas.

Atrevete a saltar
porque aunque cien dedos te señalen, cien brazos se aprestan a recojerte.

Atrevete a saltar
porque aunque la fuerza de la gravedad te devulva al suelo, no siempre es tan fuerte ni tan grave como su mismo nombre indica.

Atrevete a saltar
y sonrie mientras lo haces, porque una sonrisa disipa todos los miedos.

Atrevete a saltar
y vistete de colores, deja la sobriedad para quienes nunca tendran la valentia de andar ergidos.

Atrevete a saltar
y a mirar que hay tras la valla, que no sean otros los que te cuenten que vieron alli.

Salta, sonrie y viste de colores... tal vez el salto no sea muy alto ni muy duradero pero durante ese tiempo tus pies dejaran de estar en contacto con el barro.

Atrevete a saltar...

La franja de Gaza

El día a día en los colegios españoles, según las informaciones que nos hacen llegar los periódicos, es, cada vez, más sobrecogedor. Agresiones, chantajes, violaciones y robos son peligros a los que nos podemos enfrentar en las zonas más marginales de las grandes urbes. Y ahora nos enteramos que esos mismos actos están ocurriendo en el recreo de muchas de nuestras instituciones de enseñanza. Da risa pensar que, hace pocos años, causó un cierto escándalo en la opinión pública conocer la noticia de que en los colegios se seguían celebrando cada inicio de curso las tradicionales novatadas; novatadas que, salvo algún caso protagonizado por el descerebrado de turno, se limitaban a arrojar huevos o pintura a los recién llegados. Si eso escandalizaba, ¿qué ocurrirá ahora cuando nos cuentan que se les somete a auténticas vejaciones?. Me produce terror imaginar que, compartiendo aula con nuestros hijos, pueden sentarse auténticos delincuentes que acostumbran a llevar un arma en el bolsillo. Contratar vigilantes jurados por parte de la dirección de los institutos no es solución. Las cárceles rebosan de guardias, vigilantes y medidas electrónicas sofisticadas y no se han podido evitar los ajustes de cuentas entre internos. Los padres no limitan su exigencia al aprendizaje; también quieren que la jornada escolar transcurra sin sobresaltos. Los pasillos del colegio no pueden parecerse a la franja de Gaza.

La civilización occidental ha tenido como origen las culturas clásicas. De ellas proceden nuestro idioma y nuestras costumbres. Roma y Grecia han supuesto hitos difícilmente superables y, por ello, son referencias obligadas. Sus filósofos, literatos y matemáticos están vigentes. El estudio de su lengua, de su arte o de su legislación continúan en los programas escolares transcurridos más de dos mil años. Será difícil abrir un libro sobre cualquier materia en la que no aparezca un antecedente griego o romano. Y, sin embargo, hemos olvidado que para obtener estos logros fue fundamental la labor del magíster, de los instructores, de los gramáticos o de los retóricos. Podemos observarlos, grabados en la piedra de los edificios públicos o dibujados en la loza de la cerámica doméstica, impartiendo sus clases sentados en sitio prominente frente a un grupo de jóvenes, apoyados en su vara, la misma que usaban para impartir disciplina.

El estudio supone abnegación y esfuerzo y, a determinadas edades, esas han sido siempre virtudes poco significativas. La sociedad actual suprimió el castigo corporal de las aulas eliminando la badana. Ahora que hemos minado la autoridad del educador no deben extrañarnos ni el nivel cultural de los alumnos ni su comportamiento. Yo creo que es mejor soportar el castigo del maestro que el acoso del compañero. Aquel será justo en la mayoría de las ocasiones mientras que este puede traer consigo una desgracia irreparable.

Tras los cristales tintados, entre destellos azules, los veo pasar casi sin rozar el asfalto. Potentes coches blindados pasan aprisa mientras les abren paso.

Pasan tan rapido que no alcanzan a ver, Gran Via esquina Cayao, decrepitos ancianos viviendo en cajas de carton, renqueantes abuelas arrastrando todas sus pertenencias en carritos de la compra.

Pero hoy no toca pararse a besar bebes en su carrito, estrechar manos de viandantes, sonreir ante los flases. Aun queda tiempo hasta la proxima campaña.

Tras los cristales tintados, entre destellos azules, los veo pasar casi sin rozar el asfalto. Potentes coches blindados pasan aprisa mientras les abren paso.

Ellos tienen las riendas del pais, las llaves de la hucha, y mañana decidiran entregar unos millones de Euros para paliar la miseria en algun remoto rincon, a miles de kilometros. Mientras aquí, el invierno se aproxima, las temperaturas comienzan a bajar, pero hoy no toca pararse a mirar en las esquinas del centro. En los soportales se aprestan a pasar la noche entre plasticos y carton, pero hoy no les toca dormir caliente.

Tras los cristales tintados, entre destellos azules, los veo pasar casi sin rozar el asfalto. Potentes coches blindados pasan aprisa mientras les abren paso.

Pasan tan rapido que no alcanzan a ver, como entre la basura buscan su cena, pero hoy no toca aliviar a los de aqui, en cartera, generosos creditos a fondo perdido para pozos en el desierto, pero hoy no toca mirar bajo la alfombra, hoy no toca pararse a besar bebes en su carrito, estrechar manos de viandantes, sonreir ante los flases. Aun queda tiempo hasta la proxima campaña.

Tras los cristales tintados, entre destellos azules, los veo pasar casi sin rozar el asfalto. Potentes coches blindados pasan aprisa mientras les abren paso.

Durante algunas semanas en las que estaré de viaje, no me será posible escribir artículos con la frecuencia que me gustaría. No obstante procuraré conectarme desde algún ciber para colgar las colaboraciones que reciba en mi e-mail, y si mi tiempo libre me lo permite, aprovechar las vivencias del viaje como fuente de inspiración para nuevos temas.

De momento en el post anterior os dejo una colaboración de Vicente sobre sus inquietudes por la política municipal de su ciudad.

Todas aquellas personas interesadas en ver sus artículos en la portada de este modesto blog podrán enviarlas a mi correo solo con pinchar al final de cada artículo sobre mi nick “Atanatos”. Como siempre solo pido buen gusto, respeto y evitar el lenguaje soez (para eso ya existen otros foros). Se agradecen artículos no demasiado extensos (si el tema lo requiere se pueden fraccionar en varios capítulos), y que me enviéis el título del artículo y el nick con el que queráis aparecer.

De nuevo gracias anticipadas por vuestro interés y colaboración.

Articulo enviado por Vicente el 13-10-05.

Soy ciudadano de Algeciras, la ciudad donde dimiten los alcaldes y nadie pide explicaciones. Vamos, como si viésemos al director del banco donde tenemos depositados nuestros ahorros subirse al transiberiano a las tres de la mañana con un maletín como único equipaje y su señora con los rulos puestos y, levantándonos el sombrero dijésemos: -¡Que tenga Vd., un buen viaje don José!. Por supuesto, siempre cabe la posibilidad de que solamente se trate de hacer una visita a una tía suya que se exiló a Leningrado cuando la guerra. ¡Que buen sobrino que es don José!. Pero, pienso yo, ¿no sería conveniente que, para evitar malentendidos, nos pusiera don José al tanto de sus intenciones previamente?.

Las elecciones municipales se diferencian del resto de elecciones políticas en que tienen un sentido más personalista. El ciudadano, cuando se trata de elegir alcalde, suele sentirse más próximo a la persona que al partido. Ejemplos no faltan de ciudades donde se ha pasado de un extremo a otro del crisol ideológico simplemente porque los votantes han depositado su confianza en la trayectoria profesional y humana de uno de los candidatos. La política nacional, la de los grandes partidos y los programas electorales, la vemos como más lejana. Siguiendo con el ejemplo anterior sería como preguntarle a quién tiene domiciliada la nómina en el banco de la esquina sobre aspectos macroeconómicos, opas hostiles o el mercado de valores. Esta persona solo quiere tener la seguridad de que cuando lleguen los recibos de la luz o el agua el dinero esté allí y no se la corten; de que cuando se acerque a preguntar por un préstamo se le atienda con amabilidad y se le expliquen las cosas las veces que hagan falta. Saludar a los empleados con la confianza del trato casi diario. Supongo que a todos nos resultaría cuando menos preocupante entrar en nuestra sucursal y observar que, de un día para otro, los empleados, el cajero, el interventor, nos son desconocidos.

La política municipal, como el banco de nuestra historia, a diferencia de la de los grandes temas institucionales, es más cercana, más de andar por casa. Nos interesan más los parques y la vivienda que los acuerdos internacionales; más el tráfico y los colegios que las leyes y los estatutos. Nos gusta conocer al cartero, y al encargado de limpiar nuestra calle, y al policía municipal. Gozar de tranquilidad. De seguridad. Y si nos encontramos con don José camino de la estación, tener la garantía de que no nos van a cortar ni la luz ni el agua; de que los ahorrillos siguen allí, esperando la comunión de la niña.

Por cierto don José, recuerdos a su señora tía.

Nuevamente me envía Vicente una colaboración en forma de comentario, y modestamente, creo que más que un comentario, es todo un articulo que por su propio peso e interes, envio directamente a la portada de este blog.

De nuevo, gracias por tus aportaciones.


Es imposible sustraerse a la pena que en cualquier persona bien nacida produce la visión de los horrores con los que nos ilustran diariamente sus noticias las cadenas de televisión, preferentemente a la hora del almuerzo o de la cena. La misión primordial del periodismo es la de informar, pero no veo necesario que, en aras de esa información, la noticia, cuando de una desgracia se trata, siempre se nos detalle mientras se emiten espantosas imágenes de cadáveres, niños aprisionados bajo toneladas de cascotes o restos humanos, entre chatarra humeante, de las víctimas de algún terrorista suicida.

Hay países donde estos procedimientos están vetados, incluso en las cadenas privadas, tan fuera de control en el nuestro. En los recientes atentados del metro en Gran Bretaña o en la destrucción de las Torres Gemelas de Nueva York, no se nos mostraron imágenes de las víctimas y, sin embargo, en ambas casos, quedó informado exhaustivamente hasta el último habitante de este planeta. Pero aquí no. Aquí, como si fuésemos incapaces de comprender los resultados que sobre una aldea puede causar la furia del monzón, nos bombardearán la retina con cuerpos humanos flotando y animales ahogados, hinchados como globos. Que un terremoto asola una región, en lugar de emitir las imágenes de los edificios destruidos o las carreteras cortadas, ya podemos prepararnos a observar cuerpos mutilados y pobres mujeres llorando ante la cabeza de un familiar apenas visible entre los escombros.

¡Periodismo de casquería!. E inmediatamente, como las setas después del primer día de lluvia, anuncios y más anuncios de organizaciones humanitarias solicitando nuestra ayuda, siempre circunscrita al ingreso de dinero en una cuenta corriente. Después, pasarán los días, las semanas, y aquella desgracia será sustituida por otra nueva desgracia; al tifón le sucederá una grave epidemia y al terremoto, la erupción de un volcán en alguna isla remota de la polinesia. Y ya tenemos otra vez el anuncio solicitando ayuda y la cuenta corriente donde ingresar nuestra aportación.

En la prensa de este fin de semana se ha publicado que el 64’67% de los ciudadanos andaluces no tiene posibilidades de ahorrar en su economía familiar y que el 63’7% sufre dificultades para llegar a final de mes.

Sufrir dificultades es el eufemismo que se emplea para no decir a las claras que tres o cuatro de cada diez andaluces pasa hambre. Que muchos carecen de un lugar donde cobijarse o de unos harapos con los que protegerse de las inclemencias del tiempo. Que hay personas que cada noche buscan en la basura de sus vecinos y en los desechos de los mercados un trozo de alimento que llevarse a la boca. No sé si en las televisiones de Suecia, Canadá o Japón, se emiten anuncios donde pidan la ayuda de sus ciudadanos mientras se ve la imagen de un jubilado español asomado a un contenedor de basura, pero lo que si sé es que, a la cuenta corriente de estas personas, no llegan los ingresos.

En determinadas sociedades y culturas, una mujer hermosa e independiente, si además tiene exito profesional y destaca en cualquier campo nunca será perdonada.

Los verdugos siempre son aquellos que deberían arroparla: marido, padre o familia.

Un ejemplo más (aunque para ver barbaridades así, no siempre tendríamos que irnos tan lejos).

RANIA AL-BAZ

Hasta fechas no muy lejanas, la inmigración ilegal que arribaba a las costas del sur andaluz era mayoritariamente marroquí; algunos centroafricanos, pero en proporción muy inferior a la de estos.

Diariamente, los medios informativos anunciaban apresamientos, intentos fallidos de desembarco y en no pocas ocasiones, muertes por naufragios o hipotermia de los ocupantes de las embarcaciones clandestinas. Las imágenes de aquellos a los que se les había roto el sueño europeo inundaban las noticias de los canales televisivos. Marroquíes, hombres, mujeres y niños, atendidos por el personal de la cruz roja o confortados por el café caliente y las mantas de nuestros soldados, miraban a la cámara con miedo y resentimiento a la vez. Otras veces, los cuerpos de aquellos que no lograron llegar con vida a tierra, aparecían depositados por el oleaje en la arena de las playas. En alguna ciudad gaditana existe incluso un cementerio para aquellos musulmanes que no pudieron ser identificados y nadie ha reclamado. Marroquíes; siempre marroquíes. En pateras, en los bajos de los camiones, ocultos entre las cargas. Cualquier procedimiento era válido para salir de Marruecos. Hasta hemos visto como unos niños aprovechaban las conducciones de saneamiento para, y nunca mejor dicho, internarse como ratas en las ciudades españolas del norte de África. Marroquíes caminando sin rumbo fijo por los arcenes de las carreteras del litoral andaluz. Marroquíes hacinados como animales entre los plásticos de Almería. Marroquíes taciturnos y huidizos de la villa vieja de Algeciras. Marroquíes de chabolas en Madrid, en Sevilla, en Barcelona. Marroquíes; siempre marroquíes. Y ahora, de pronto, como si se hubiese declarado una guerra sin previo aviso, cientos y cientos de subsaharianos se lanzan al asalto de las vallas fronterizas sin importarles ni la altura de las mismas ni las alambradas de espino que las coronan, atacando en su ímpetu a los agentes que las custodian. Miles de negros, armados con gigantescas escaleras de madera, atacan diariamente la integridad de nuestro suelo. Aquí no hay las mujeres o los niños que se acostumbraban a ver en los desembarcos. Solo hombres. Y ni uno solo de aquellos marroquíes que tan deseosos de abandonar su país estaban hace solo unos días.

¿Qué ha pasado? ¿¿Qué ha ocurrido con aquellas mafias que pretendían hacernos creer controlaban el tráfico humano de ilegales? ¿Acaso la disolución del servicio de vigilancia del estrecho responde a su nula actividad? ¿Ha aumentado de manera sorpresiva el nivel de vida en el vecino reino tanto como para que sus habitantes hayan decidido quedarse?. Debemos estar precavidos. Ni oscuros intereses eran ajenos al establecimiento en nuestra nación de cientos de miles de norteafricanos, ni esos mismos intereses son ajenos a lo que está ocurriendo en Ceuta y Melilla. La amistad y los abrazos son alianzas políticas firmadas con el adversario cuya duración depende de la incompatibilidad de los intereses económicos.

Esta vez sobran los comentarios, sólo os remito a:

sharia

Los comentarios de los lectores tampoco tienen desperdicio.

Aún recuerdo la historia de un hombre honrado, que hace algunos años saltó a primera página de todos los medios.

Era un miembro de Izquierda Unida en la Comunidad de Madrid, en la época de recalificación de los terrenos de RENFE. Miles de metros cuadrados por valor de miles de millones (de las pesetas de entonces). Su voto era decisivo para inclinar la balanza a uno u otro lado.

No tardó en llegar la oferta (si no me falla la memoria era de 100 millones de pesetas), y este hombre honrado hizo lo que tenia que hacer. Grabó las conversaciones y lo denunció. Ríos de tinta en todos los periódicos. Una semana de atención mediática y alabanzas desde todos los sectores por el buen proceder del hombre honrado. Los corruptores llamados a declarar.

Pasaron un par de semanas más, y los corruptores (presuntos) a pesar de que la grabación no dejaba mucho a la imaginación, fueron absueltos y del hombre honrado nunca más se supo.

Pasó el tiempo y llegaron nuevas elecciones, y muy de pasada oí la noticia en la radio. El hombre honrado hacía cola en la puerta del INEM, para cobrar el paro, buscaba trabajo de profesor (o de lo que fuese, había que comer). Sus mismos compañeros de partido lo habían retirado de las listas electorales. Un hombre tan honrado era un peligro para todos. Un hombre tan honrado había tirado por tierra muchos “negocios” y había evitado que apoltronados y espabilados engrosaran su cuenta corriente.

Y... del hombre honrado nunca más se supo.

P.D. Si algún lector tiene más datos de este asunto le agradecería me los hiciera llegar a mi e-mail. Aunque nunca lo conocí, me gustaría contactar con el. No todos olvidamos a los hombres honrados.

Según el Diccionario de la Lengua Española (con perdón):

Del latín aedilis.
1.- Entre los antiguos romanos, magistrado a cuyo cargo estaban las obras públicas, y que cuidaba del reparo, ornato y limpieza de los templos, casas y calles de la ciudad de Roma.

2.- Concejal, miembro de un ayuntamiento.

3.- En Roma, el elegido de entre la plebe.

Pues bien podrían valer estas definiciones del diccionario, para nombrar a varios ediles de la provincia de Sevilla, con dispares procedencias ideológicas (Izquierda Unida, Partido Andalucista y Partido Popular), y un mismo fin: OPERACIÓN PELOTAZO.

A todos ellos el dinero les “ayuda” a acercar posiciones y llegar a acuerdos de “consenso”.

Un intermediario (que pone el dinero en nombre de empresarios inmobiliarios) y hombres y mujeres (que aquí no hay diferencias de sexo), más interesados en su lucro personal que en beneficiar a aquellos votantes que un día, con su voto, les entregaron su confianza para gestionar el bien común.

Una grabación de una hora y cuarenta y tres minutos, cuya trascripción no tiene desperdicio (porque una cosa es ser corrupto y otra muy distinta ser imbécil), alguien decidió guardarse un as en la manga, y así, grabó las conversaciones por si un día era necesario “tirar de la manta”. Veamos algunas “perlas”:

Francisco (ex militante de IU) y Mari Carmen (ex militante de IU) ambos expulsados de su partido por ser condenados a 18 meses de cárcel por estafa procesal en la venta de una vivienda, se reúnen en la casa de Eusebio (el intermediario que pone la pasta en nombre de terceros), junto con Agustín (el Alcalde), y los concejales Antonio (del PP) y José del (PA), a los que el “intermediario”insta a “mirar para otro lado” mientras se consumaba el “negocio”.

- Francisco (IU): Ustedes lo que queréis es el voto de Mari Carmen, no me vayáis a comer el coco. Me he sentado con vosotros porque necesitáis su voto para sacar adelante un proyecto que va a generar “equis” beneficios, y quiero saber de estos beneficios ¿cuánto me llevo yo? Fíjate que cosa más sencilla(...) En definitiva, lo que se pretende es comprar su voto y quiero saber ¿qué precio tiene?

- Francisco (IU): Mari Carmen ¿qué va a votar... por amor al arte? Ella a ti no te va a escuchar, no te va a coger ni el teléfono, es tanto el asco que os tiene a I.U. y todo lo que representa que no quiere ni hablar.

- Eusebio (el intermediario): (...) nosotros vamos a llevar el control con los empresarios, y ellos (los ediles) nos van a apoyar en todo (...) el dinero va a estar depositado cada vez que se vaya a un Pleno (...) el responsable y el que va a gestionar lo de los dineros somos nosotros (empresarios), ustedes (ediles) mirad para otro lado. Al pueblo se le va a beneficiar para quitar el bloqueo que hay(...)

- Francisco (IU): ¡Por mí como si lo queréis vender (al pueblo), a mí me da exactamente igual!

- Eusebio (el intermediario): ¡No te encierres en el puto dinero!

Y..., estas son algunas de las frases extraídas de la conversación en las que podemos apreciar como, una vez más, el dinero compra voluntades, acerca distantes posiciones ideológicas, y como algunos y algunas de los elegidos de entre la plebe (según el diccionario), aprovechan su cargo para mejorar su cuenta corriente, y al PUEBLO que los eligió y depositó en ellos su confianza...., ¡¡¡¡que le den!!!!

Supongo que en las proximas elecciones (que ya habrá pasado un tiempo y el asunto se habra “olvidado”), volverán a vendernos un mundo ideal donde la honradez, el talante y la ética nos salvarán del caos.

La Audiencia Nacional ha condenado a seis años de prisión a Hamed Abderrahman Ahmed, nacido en Ceuta, musulmán y nacionalizado español.

La sentencia afirma que: “Con pleno conocimiento del perfil terrorista del grupo, el procesado se integró en Al Qaeda y viajó a Afganistán con el propósito de convertirse en muyahidin y practicar la yihad".

En el tiempo que estuvo preso en Guantánamo, recibió la visita de una delegación de la embajada española en Washington. En el transcurso de la misma, le preguntó a un diplomático: “¿Cree usted que cuando salga de aquí podré ir a luchar a Chechenia?”.

Hasta aquí la noticia, y yo me pregunto:

1.- Si a una etarra le “perdonan” más de ochocientos años (800) de prisión por apuntarse a clases de aeróbic y practicar fútbol sala... este individuo ¿Cuántos días de prisión cumplirá de los seis años a los que ha sido condenado si se apunta a tan nobles actividades lúdicas?

2.- ¿Se puede alegar arrepentimiento y voluntad de reinserción si está deseando de salir de la trena para irse a pegar tiros y degollar infieles?

3.- Cuando salga en libertad ¿Se irá a Chechenia a matar rusos, o... volverá a Ceuta a degollar infieles con la idea de devolver la ciudad al Mohamed, Emir de los Creyentes?

3.- ¿Quién es el lumbreras que le da la nacionalidad española a individuos como este?

¿Nos hemos vuelto todos locos, o la estupidez se ha convertido en una virtud, y yo no me he enterado?

Todo un ejemplo de reinserción y un modelo a seguir, si lo que queremos es convertirnos en exportadores de terroristas.

Hoy, organizado por alguna de esas ONG,s que tanto han proliferado en los últimos años, se ha celebrado en mi ciudad un concierto en beneficio de los hambrientos de un país africano.

No estoy en contra, como nadie lo estará, de ayudar a aquel que lo necesite. Lo que resulta chocante es el hecho de que, a escasos metros del lugar de celebración, exista un comedor que diariamente palia la más primaria de las necesidades de cientos de mis conciudadanos. Es un comedor limpio y funcional donde, voluntariamente, amas de casa guisan para sus vecinos más pobres. Y lo hacen sin carteles ni decibelios; lo hacen con la ayuda de otros ciudadanos que aportan, cada uno en su medida, aquello que la caridad y el amor al prójimo les inspira. No recuerdo ningún concierto en su ayuda. En esto, como en tantas otras cosas, barremos para debajo de la alfombra lo sucio de casa.

Pero no sigamos por ahí. A lo que yo quería referirme es al resultado de estas celebraciones. En la preparación de las mismas es factor decisivo la publicidad. Cientos de carteles inundan las calles; intervenciones en las emisoras locales invitan a la participación. Y cientos, cuando no miles de personas, acuden al evento. Como normalmente estas llamadas van dirigidas a la juventud, el conjunto de actuaciones estará integrado por cantantes y grupos, más o menos conocidos, y el lugar de la celebración será un recinto suficientemente amplio, preferentemente un parque o un campo de fútbol. Allí, al compás de la música, saltarán y se moverán coreando las canciones, siendo seguro que a los cinco minutos del inicio ya nadie recuerda la causa que motiva el concierto y cuando termine, se marcharán, cayendo sobre el mismo el manto del silencio.

¡Se acabó la publicidad! Nadie nos dará el resultado económico. Que cantidades supondrán los gastos y cuales los beneficios. ¿En que se invertirá el dinero recaudado?. Nada. Las cuentas se convertirán en un arcano absoluto. Yo no digo que todos pero algunos de estos festivales comienzan a parecerse sospechosamente al tonto que nos vendía un sobre lleno de estampitas.

El Gobierno retira las subvenciones a la Asociación de Víctimas del Terrorismo.

Tras años en los que Gobiernos de diferente color siempre han estado de parte de la víctimas, ahora han cambiado los vientos y parece ser que ONG,s como “Payasos sin Fronteras”, “Okupas Gregarios S.A.”, “Salafistas por la tolerancia” o “Fontaneros por la Libertad” son más merecedores de las subvenciones concedidas gracias a nuestros impuestos, que las víctimas del terrorismo.

También se destapan varios casos en algunas ciudades, en las que los consistorios con el dinero público, se llevan a sus correligionarios de visita al Caribe para que entre mojito y mojito, aprecien lo bien que se vive en un sistema dictatorial.

A este paso acabaré haciéndome insumiso fiscal.

Mercedes Galdós Arzuaga, alias “Bitxori”, considerada una de las fundadoras del comando Nafarroa, y como la fémina que más atentados criminales ha cometido por orden de ETA, ya que reconoció su implicación directa en 17 ASESINATOS, salió en libertad el pasado viernes 30 de septiembre, tras cumplir en prisión 19 de los 829 años a los que fue condenada (esto son rebajas... y no las del Corte Inglés).

La rebaja de condena le fue concedida por matricularse en estudios de pedagogía y mecanografía y por sus actividades en aeróbic y fútbol sala.

Lástima que las 17 personas a las que criminalmente arrebató la vida, no tengan la misma oportunidad de reinserción que la justicia ofrece a su verdugo.

P.D. Para las víctimas las únicas rebajas que da el Gobierno, son las rebajas de las subvenciones a la Asociación de Victimas del Terrorismo.

Me llega un recorte de prensa de Granada que habla de las actividades llevadas a cabo en el Instituto de Enseñanza Secundaria “LA MADRAZA”.

No deja de captar mi atención, que con la inmensa cantidad de hombres y mujeres ilustres que ha dado España, y si nos ponemos en plan nacionalista Andalucía, haya que llamar a un Instituto de Enseñanza Secundaria, con el nombre de una escuela coránica caracterizada por la enseñanza fundamentalista del Islam, donde los niños, desde muy pequeñitos, se limitan a repetir y memorizar de manera compulsiva los versículos religiosos que incitan a la sumisión total de la persona a Alá y a la conversión de infieles.

Años de lucha de las mentes más progresistas de este país para eliminar la religión de las aulas, para una educación basada en los valores de libertad y tolerancia, para el laicismo... y acabamos creando madrazas en Andalucía. También pionera en llevar las clases del Corán y del árabe a los colegios.

Sin duda se está allanando el camino para lo que nos espera, quizás no tarde mucho en declararse Al-Andalus en Califato Independiente. Por si acaso ya me he comprado unas babuchas, una chilaba y me estoy dejando crecer la barba y cuando esto suceda... ¿estará de acuerdo el Instituto Andaluz de la Mujer (IAM) en vestir a la usanza, admitirá la poligamia y los harenes, el velo, el burka y la ablación de clítoris?

¿Estaremos cambiando en los colegios al cura chihuahua por el imán rotweiler?

Hoy se ha iniciado un nuevo derribo en la zona centro de mi ciudad. Pronto, un bloque de viviendas oscurecerá aún más unas calles a las que el sol solo llega los escasos instantes que permanece en su vertical. O, más seguramente, en lo que parece haberse convertido una detestable costumbre, el nuevo propietario, una vez retirados los cascotes, vallará el solar y se sentará a esperar que la especulación multiplique por diez su inversión; y mientras tanto, ya tenemos en pleno centro de la ciudad otro criadero de ratas y cucarachas; un nuevo foco de podredumbre fétida, resultado de las basuras que allí arrojarán otros ciudadanos igualmente detestables. Pero esto será tema para otro día.

Hoy quiero referirme a otro problema. Vengo observando que cuando en una calle se inician obras, los señores constructores actúan como si la hubiesen comprado. Si tenemos suerte, se limitarán a establecer un perímetro que en la mayoría de los casos no solo imposibilita el aparcamiento sino que puede llegar incluso a convertir el circular por esa calle en una auténtica aventura de riesgo. Pero si no tenemos suerte, lo que ocurre demasiadas veces, simplemente cruzarán una valla y ¡ya está!, problema resuelto, se corta el tráfico.

Salimos del trabajo deseando llegar a casa, o pretendemos hacer unas compras de última hora, o puede que sea nuestro trabajo el que nos obligue a circular por el centro en esos momentos, y cuando pretendemos hacer la maniobra aparece un individuo que, revestido de toda la autoridad que le otorga el casco de currante, nos dice que flautas, que la calle está cortada. No pretenda entonces recabar explicaciones. Nadie se las dará. El del casco farfullará razones ininteligibles; los conductores detenidos detrás de usted comenzarán a tocar la bocina; los peatones, detenidos en las esquinas, al ver que la situación no se aclara, comienzan a cruzar por delante y por detrás de su vehículo, impidiendo su ya de por si disminuida capacidad de maniobra. A la escena se sumará, tarde o temprano, un camión repleto de escombros que pretende avanzar a contramano, razón que explica el interés de los constructores en cortar la calle. Varios jubilados se han detenido al otro lado de la calle y comentan aquello de que en sus tiempos, esto no pasaba. Y tienen razón. ¿Saben porqué?. El del casco, usted, veinte o treinta conductores, los peatones, el del camión (que, por cierto, no ha dejado de tocar el claxon porque cobra por portes), los niños, los jubilados.....y ni un solo guardia.

¿Dónde están los municipales de este pueblo? ¿A que se dedican?.¿Están tal vez inmersos en una terrible lucha contra la delincuencia organizada o el narcotráfico?. Lo desconozco. Lo único que sé es que, en mi ciudad, en mi barrio, en mi calle, han delegado la resolución de los problemas de tráfico en el del casco. Y, eso, no me parece de recibo.