Dignidad
El judaísmo exalta la culpa, el calvinismo la entrega, el trabajo... el catolicismo el sufrimiento, el dolor. Millones de católicos veneran en el mundo ese icono del dolor extremo, de la tortura que es una crucifixión. Siendo así ¿cómo puede sorprendernos esa exhibición, casi pornográfica, del padecimiento ajeno que están haciendo con el Papa?
Ayer el portavoz de la conferencia episcopal presentaba un panfleto titulado "Todos fuimos embriones" en un acto surrealista en el que pidió "una salida digna para los embriones congelados". Una salida digna es lo que está pidiendo a voz en grito (es una forma de hablar) Wojtyla.
Ayer el portavoz de la conferencia episcopal presentaba un panfleto titulado "Todos fuimos embriones" en un acto surrealista en el que pidió "una salida digna para los embriones congelados". Una salida digna es lo que está pidiendo a voz en grito (es una forma de hablar) Wojtyla.
De lo vida y de la muerte... y de quienes se manifiestan a su alrededor.
Pongo el "Teletanatorio" (antes Telediario) y comienzan hablando (una vez más) de la salud del Papa. El pobre no tiene fuerzas para hacer vibrar sus cuerdas vocales y no consigue extraer más que un ruidito de su garganta, algo así como: "aggg". Y luego bendice a los presentes y le cierran las cortinillas, que ya está bien de espectáculo por hoy. Y los fieles se emocionan ante la visión del "santo padre" y una veinteañera con look "osea, que ha sido superfuerte, que he visto al Papa y Roma muy bonito pero es que, tia, los museos me cansan y no sabes lo fatal que se me está poniendo el cutis" dice que ella admira muchísimo al Papa mientras manda un saludo a sus abuelitos que la estarán viendo desde Oropesa.
Y de Roma a Mónaco, donde TVE tiene (no salgo de mi asombro) una enviada especial siguiendo la agonía de Rainiero. En éste caso no hay multitudes congregadas frente al hospital así que nos ponen unas imágenes de cómo se lo toman los monagescos. ¿Existen los monagescos? ¿Quiénes son los monagescos? ¿Son solo esos defraudadores de impuestos con polo de Lacoste y yate de trece metros de eslora? Viendo las imágenes yo juraría que los monagescos son básicamente turistas. Aparece la imagen de un niño rubio en bicicleta que saluda sonriente a la cámara, un cincuentón enjoyado con una morena de ventipocos colgada de su brazo, y dos abuelitas con cartieres falsos. No parecen muy afectados aunque si se les pregunta responden que Rainiero es muy bueno, que Ernesto de Hanover no tanto, y que siguen echando de menos a la princesa Grace.
Y de Mónaco a Florida, porque la tercera noticia se llama Terri Schiavo. El hermano tonto del presidente norteamericano -esto ha estado bien-, dice que ha hecho todo lo posible y que no puede hacer más por la vida de Schiavo. Pero un reverendo le increpa y le dice que "nos lo debéis, os ayudamos en la elección a presidente" y promete llegar hasta donde sea necesario para devolverle la sonda (la sonda que no la vida) a la infortunada Terri. Me recuerda -aunque puede que me equivoque-, a aquel tipo que vació el cargador de su pistola sobre uno de aquellos médicos que practicaban abortos en los USA. El mundo está lleno de paradojas y ya no sorprende a nadie que alguien defienda la vida a tiros, si es necesario. Y por si todo esto no era suficientemente tétrico resulta que lo que condujo a Terri Schiavo a su actual estado fue una bajada de potasio a causa de una dieta que consistía en alimentarse a base de té frío.
A mí el Telediario... no sé, no sé.
Posdata: Y para terminar cuentan que se ha muerto Joaquín Luqui y salen unos cuantos hablando en el tantatorio, entre ellos Jose María Iñigo y su bigote que dice: "Yo creo que se ha muerto encantado porque ha dedicado su vida a lo que más quería". ¿Encantado? ¡¡¡Pero alma de Dios!!! Si se ha muerto a los cincuenta y pocos después de un estúpido accidente casero. Estás para que te encierren.
Y de Roma a Mónaco, donde TVE tiene (no salgo de mi asombro) una enviada especial siguiendo la agonía de Rainiero. En éste caso no hay multitudes congregadas frente al hospital así que nos ponen unas imágenes de cómo se lo toman los monagescos. ¿Existen los monagescos? ¿Quiénes son los monagescos? ¿Son solo esos defraudadores de impuestos con polo de Lacoste y yate de trece metros de eslora? Viendo las imágenes yo juraría que los monagescos son básicamente turistas. Aparece la imagen de un niño rubio en bicicleta que saluda sonriente a la cámara, un cincuentón enjoyado con una morena de ventipocos colgada de su brazo, y dos abuelitas con cartieres falsos. No parecen muy afectados aunque si se les pregunta responden que Rainiero es muy bueno, que Ernesto de Hanover no tanto, y que siguen echando de menos a la princesa Grace.
Y de Mónaco a Florida, porque la tercera noticia se llama Terri Schiavo. El hermano tonto del presidente norteamericano -esto ha estado bien-, dice que ha hecho todo lo posible y que no puede hacer más por la vida de Schiavo. Pero un reverendo le increpa y le dice que "nos lo debéis, os ayudamos en la elección a presidente" y promete llegar hasta donde sea necesario para devolverle la sonda (la sonda que no la vida) a la infortunada Terri. Me recuerda -aunque puede que me equivoque-, a aquel tipo que vació el cargador de su pistola sobre uno de aquellos médicos que practicaban abortos en los USA. El mundo está lleno de paradojas y ya no sorprende a nadie que alguien defienda la vida a tiros, si es necesario. Y por si todo esto no era suficientemente tétrico resulta que lo que condujo a Terri Schiavo a su actual estado fue una bajada de potasio a causa de una dieta que consistía en alimentarse a base de té frío.
A mí el Telediario... no sé, no sé.
Posdata: Y para terminar cuentan que se ha muerto Joaquín Luqui y salen unos cuantos hablando en el tantatorio, entre ellos Jose María Iñigo y su bigote que dice: "Yo creo que se ha muerto encantado porque ha dedicado su vida a lo que más quería". ¿Encantado? ¡¡¡Pero alma de Dios!!! Si se ha muerto a los cincuenta y pocos después de un estúpido accidente casero. Estás para que te encierren.
Caramelitos gratis
Cuando era pequeño mis padres me previnieron contra "el señor de los caramelos". "Museruola -me dijeron-, si alguna vez al salir del colegio te encuentras a un señor con gabardina que te ofrece caramelos no se te ocurra aceptarlos. Le dices que tus padres te lo tienen prohibido y te vienes derechito a casa". Para mí aquella era una de las grandes injusticias de que estaba hecho el mundo. Si por casualidad un día tenía la enorme suerte de que un tipo me ofreciese caramelos GRATIS, tendría que renunciar a ellos. Era como firmar un papel en el que me comprometía a renunciar al premio si me tocaba la lotería. Y aquello era injusto por mucho que me dijeran que aquellos caramelos contenían droga, y que las drogas eran algo muy pero que muy malo.
Me viene a la cabeza porque acabo de leer en la prensa que "la policía detuvo ayer a una anciana de 64 años por pagar 3 euros a un niño a cambio de que hiciera una pintada a favor de Franco".
Me he imaginado al niño, feliz con sus 3 euros en el bolsillo, escribiendo "Franco, no te olvidamos". Y en ese momento es sorprendido por los agentes. Y él les explica que es que aquella viejecita le ha dado 3 euros a cambio de la pintada. Y el policía le agarra de la oreja y le conduce hasta la anciana. Y la anciana, que lleva una bolsa de plástico con "tres brochas, guantes de latex, pintura amarilla, roja, blanca y negra" se resiste e intenta golpear a uno de los policías. Y luego increpa al niño para que le devuelva los 3 euros y le llama "chivato". Y el niño que no entiende nada está cada vez más asustado y casi se pone a llorar.
Y el mundo sigue siendo injusto. Y éste sigue siendo el país del sainete.
Me viene a la cabeza porque acabo de leer en la prensa que "la policía detuvo ayer a una anciana de 64 años por pagar 3 euros a un niño a cambio de que hiciera una pintada a favor de Franco".
Me he imaginado al niño, feliz con sus 3 euros en el bolsillo, escribiendo "Franco, no te olvidamos". Y en ese momento es sorprendido por los agentes. Y él les explica que es que aquella viejecita le ha dado 3 euros a cambio de la pintada. Y el policía le agarra de la oreja y le conduce hasta la anciana. Y la anciana, que lleva una bolsa de plástico con "tres brochas, guantes de latex, pintura amarilla, roja, blanca y negra" se resiste e intenta golpear a uno de los policías. Y luego increpa al niño para que le devuelva los 3 euros y le llama "chivato". Y el niño que no entiende nada está cada vez más asustado y casi se pone a llorar.
Y el mundo sigue siendo injusto. Y éste sigue siendo el país del sainete.
La estatua salió cabalgando
Unos centenares de camisas azules, de ancianitas enjoyadas, de señores bajitos y con bigote, de calvos con cara de "se ha muerto mi madre y vas a pagar por ello" se manifestaban ayer frente a un pedestal del que había salido cabalgando una estatua en los alrededores de los "viejos" ministerios.
Y gritaban que querían que les dejasen en paz con sus símbolos, y que privarles del "paquito a caballo" era "un acto contra la concordia", una provocación, un reabrir las heridas de la memoria con nocturnidad y alevosía (¿cuáles son sus heridas? ¿haber ganado una guerra? ¿haber perdido una transición? ¿que ya no se cante el "cara la sol" en los colegios?). Y se me vienen a la cabeza otros que piden que les dejen en paz con sus ablacciones de clítoris, y otros que piden que les dejen en paz con sus pistolas apuntando a "concejales maquetos de sangre impura en el País Vasco", que no hacen daño a nadie si no te pones es su punto de mira. Y todos quieren vivir en paz, con sus costumbres y sus tradiciones, y sus derechos adquiridos aunque su derecho consista en meter el dedo en el ojo ajeno.
Pero estos "liberales recalcitrantes" de arriba no serán capaces de arrebatarme la sonrisa que me ha puesto "La noche americana", último disco de Quique González que acaba de ver la luz.
(Y Vallejo y yo nos vamos a comer al estupendo chino recomendado por Abraham G.)
Y gritaban que querían que les dejasen en paz con sus símbolos, y que privarles del "paquito a caballo" era "un acto contra la concordia", una provocación, un reabrir las heridas de la memoria con nocturnidad y alevosía (¿cuáles son sus heridas? ¿haber ganado una guerra? ¿haber perdido una transición? ¿que ya no se cante el "cara la sol" en los colegios?). Y se me vienen a la cabeza otros que piden que les dejen en paz con sus ablacciones de clítoris, y otros que piden que les dejen en paz con sus pistolas apuntando a "concejales maquetos de sangre impura en el País Vasco", que no hacen daño a nadie si no te pones es su punto de mira. Y todos quieren vivir en paz, con sus costumbres y sus tradiciones, y sus derechos adquiridos aunque su derecho consista en meter el dedo en el ojo ajeno.
Pero estos "liberales recalcitrantes" de arriba no serán capaces de arrebatarme la sonrisa que me ha puesto "La noche americana", último disco de Quique González que acaba de ver la luz.
(Y Vallejo y yo nos vamos a comer al estupendo chino recomendado por Abraham G.)
Artista invitado: Javier Cansado... y la historia de la patata Amalia
La historia de la patata Amalia comienza en Sudamérica cuando llegan los conquistadores españoles y uno de ellos, concretamente Don Lope de Guereña, la conquista a ella. Ya sabéis cómo eran los conquistadores de promiscuos.
La patata Amalia se enamora locamente de Don Lope, bueno locamente… como sólo puede hacerlo una patata, y decide dejarlo todo, dejar el patatal, y seguir a Don Lope en la conquista de México.
La conquista de México fue dura porque los soldados pasaban mucho hambre y la condición de Amalia era… la que era.
- Es que es mi novia.
- Ya, pero es una patata.
- Ya, pero es mi novia. En todo caso me la comeré yo.
El caso es que no pasó nada en la conquista de México. Lo conquistaron y poco después se volvieron a España. Don Lope era de una familia muy principal de Sevilla y cuando regresó con la patata a su familia no le gustó nada.
- Es que me quiero casar con ella.
- Pero, ¿cómo te vas a casar con una patata?, Si tu eres noble y ella es simplemente un tubérculo… bellísimo pero un tubérculo.
Ante la negativa familiar decidieron amancebarse y Amalia pasaba sus días en la casa de campo que tenían en Dos Hermanas. Allí intimó con las hortalizas nacionales y se dio la casualidad de que llegó un kivi emigrante con quien trabó una gran amistad.
- ¿Tú que me cuentas de Nueva Zelanda?
- Allí todos los campos son verdes… y tú ¿qué me cuentas de… de cosas de patatas?
- Pues yo no te puedo contar nada de cosas de patatas porque yo lo que quiero es vivir feliz aquí, en España.
Todo iba muy bien, se querían mucho Don Lope y Amalia, hasta que un día ella se quedó embarazada y dio a luz un boniato. Entonces don Lope dijo: “Yo Amalia te quiero un montón pero qué hago yo con un boniato en ésta sociedad tan clasista. Además, tú eres extranjera”.
El caso es que Don Lope abandonó a la patata Amalia y ella se llevó a su boniato y empezó a dar vueltas por España buscando trabajo. El primer trabajo que encontró no era del todo malo, trabajaba de modelo, en bellas artes, fundamentalmente para bodegones. Todo bien hasta que uno quiso que saliera pelada y ella dijo que no, que ella no era de esas.
- Es que quiero pintar la maja pelada.
- No, no, y no.
Así que tuvo que dejar el trabajo pero pronto encontró otro en un restaurante especializado en tortillas españolas. Al principio todo iba bien pero de repente empezó a caer cebolla, y ella empezó a llorar, y se acordaba de su país, de las guayabas, de los aguacates, de la gente que al fin y al cabo le importaba. Y decidió regresar a México.
“Me cojo a mi hijo el boniato, me voy a México y allí echo raíces”, se dijo.
Así lo hizo. Y echó raíces.
La patata Amalia se enamora locamente de Don Lope, bueno locamente… como sólo puede hacerlo una patata, y decide dejarlo todo, dejar el patatal, y seguir a Don Lope en la conquista de México.
La conquista de México fue dura porque los soldados pasaban mucho hambre y la condición de Amalia era… la que era.
- Es que es mi novia.
- Ya, pero es una patata.
- Ya, pero es mi novia. En todo caso me la comeré yo.
El caso es que no pasó nada en la conquista de México. Lo conquistaron y poco después se volvieron a España. Don Lope era de una familia muy principal de Sevilla y cuando regresó con la patata a su familia no le gustó nada.
- Es que me quiero casar con ella.
- Pero, ¿cómo te vas a casar con una patata?, Si tu eres noble y ella es simplemente un tubérculo… bellísimo pero un tubérculo.
Ante la negativa familiar decidieron amancebarse y Amalia pasaba sus días en la casa de campo que tenían en Dos Hermanas. Allí intimó con las hortalizas nacionales y se dio la casualidad de que llegó un kivi emigrante con quien trabó una gran amistad.
- ¿Tú que me cuentas de Nueva Zelanda?
- Allí todos los campos son verdes… y tú ¿qué me cuentas de… de cosas de patatas?
- Pues yo no te puedo contar nada de cosas de patatas porque yo lo que quiero es vivir feliz aquí, en España.
Todo iba muy bien, se querían mucho Don Lope y Amalia, hasta que un día ella se quedó embarazada y dio a luz un boniato. Entonces don Lope dijo: “Yo Amalia te quiero un montón pero qué hago yo con un boniato en ésta sociedad tan clasista. Además, tú eres extranjera”.
El caso es que Don Lope abandonó a la patata Amalia y ella se llevó a su boniato y empezó a dar vueltas por España buscando trabajo. El primer trabajo que encontró no era del todo malo, trabajaba de modelo, en bellas artes, fundamentalmente para bodegones. Todo bien hasta que uno quiso que saliera pelada y ella dijo que no, que ella no era de esas.
- Es que quiero pintar la maja pelada.
- No, no, y no.
Así que tuvo que dejar el trabajo pero pronto encontró otro en un restaurante especializado en tortillas españolas. Al principio todo iba bien pero de repente empezó a caer cebolla, y ella empezó a llorar, y se acordaba de su país, de las guayabas, de los aguacates, de la gente que al fin y al cabo le importaba. Y decidió regresar a México.
“Me cojo a mi hijo el boniato, me voy a México y allí echo raíces”, se dijo.
Así lo hizo. Y echó raíces.
Hace un año, más o menos a estas horas ...
... Acaba de decir Acebes en la tele que la "pista prioritaria" sigue siendo ETA. Pues lo tiene duro si quiere convencer a toda la prensa internacional que hoy dan casi por segura la pista de Al Quaeda. Pero qué sabrán ellos que siguen llamando a los etarras independentistas en vez de terroristas. A mí, no obstante, me mosquea el esfuerzo que están haciendo para convencernos de que ha sido ETA. Al parecer la Palacio ha dado orden a todas las embajadas para que difundan esa versión. Y anoche pasaron en La 2 "Asesinato en febrero" y yo no me creo que fuera casualidad. Haber si después de haberse pasado la campaña electoral hablando de la reunión de Carod con la cúpula de de ETA en Perpignan va a resultar que los terroristas son otros y vienen a vengarse de la foto de las Azores.
A las ocho de la tarde:
Que dicen que acaban de detener a tres marroquíes y a dos de origen indio como ¡¡¡¡presuntos colaboradores en el atentado del jueves!!!! No es posible, pero si hace un rato decían que la pista prioritaria era ETA ¿cómo van a haber detenido a cinco islamistas? Pues si les han detenido es que andaban detrás de ellos, no va a haber sido por ciencia infusa, o porque se hayan presentado voluntarios en las comisarías. Joder, y entonces cómo se atrevía el tio a intentarnos vender la moto de que la pista prioritaria seguía siendo ETA?
Que dicen que hay un grupo de gente manifestándose delante de la sede del PP. No me extraña, menuda tomadura de pelo. Oye, que están volviendo a emitir en la tele "Asesinato en Febrero". No puede ser, es como en la peor época del PSOE. Están desesperados y esto se les va de las manos.
Mañana fijo que voy a votar.
A las ocho de la tarde:
Que dicen que acaban de detener a tres marroquíes y a dos de origen indio como ¡¡¡¡presuntos colaboradores en el atentado del jueves!!!! No es posible, pero si hace un rato decían que la pista prioritaria era ETA ¿cómo van a haber detenido a cinco islamistas? Pues si les han detenido es que andaban detrás de ellos, no va a haber sido por ciencia infusa, o porque se hayan presentado voluntarios en las comisarías. Joder, y entonces cómo se atrevía el tio a intentarnos vender la moto de que la pista prioritaria seguía siendo ETA?
Que dicen que hay un grupo de gente manifestándose delante de la sede del PP. No me extraña, menuda tomadura de pelo. Oye, que están volviendo a emitir en la tele "Asesinato en Febrero". No puede ser, es como en la peor época del PSOE. Están desesperados y esto se les va de las manos.
Mañana fijo que voy a votar.
En espera
Sucede pocas veces, una cada año y medio aproximadamente, que Quique González saca un nuevo disco. Y quienes no le conocen tienen la suerte de no haberse enganchado y de poder descubrirle aún, y quienes le conocemos contamos los días que faltan para el quince de marzo como si la vida no consistiera más que en eso.
Caro Diario, c´e una cosa che mi piace fare piu di tutte...
Sepan ustedes que en algún lugar, por ahí afuera, anda suelto el gilipollas que me ha robado el casco de la moto. 
El otro día me preguntaron si era motero. No, no soy motero. No me gustan las motos pero me gusta mi vespa. Hace diez años Nanni Moretti rodó "Caro Diario" (hace diez años que ya se hacían blogs). Para quien no la haya visto sepan que la película está dividida en tres capítulos. El primero se titula "En Vespa" y habla de mí. Habla de mí montado en la vespa en pleno mes de agosto, con cuarenta grados golpeándome la cabeza mientras las calles están desiertas, y de lo bueno que es meterse en un cine, en sesión de cuatro, sin nadie más en la sala, aunque sea para ver un horror de película. También habla del placer que supone recorrer la ciudad mirando las fachadas de las casas, recorriendo los barrios, pensando en qué estarían pensando "al construir ese engendro entre esas dos preciosidades de edificios", pensando en qué estarían pensando todos aquellos que en un momento dado decidieron irse a vivir a un chalet en las afueras para regar el jardín en zapatillas los domingos y para cenar una pizza encargada por teléfono mientras ven una peli del videoclub. Y habla de la envidia que me producen los que saben bailar, y de Jennifer Beals, y de la posibilidad de acercarte en moto hasta la playa de Ostia donde un día mataron a golpes a Passollini.
Y viene un gilipollas y me roba el casco.
El otro día me preguntaron si era motero. No, no soy motero. No me gustan las motos pero me gusta mi vespa. Hace diez años Nanni Moretti rodó "Caro Diario" (hace diez años que ya se hacían blogs). Para quien no la haya visto sepan que la película está dividida en tres capítulos. El primero se titula "En Vespa" y habla de mí. Habla de mí montado en la vespa en pleno mes de agosto, con cuarenta grados golpeándome la cabeza mientras las calles están desiertas, y de lo bueno que es meterse en un cine, en sesión de cuatro, sin nadie más en la sala, aunque sea para ver un horror de película. También habla del placer que supone recorrer la ciudad mirando las fachadas de las casas, recorriendo los barrios, pensando en qué estarían pensando "al construir ese engendro entre esas dos preciosidades de edificios", pensando en qué estarían pensando todos aquellos que en un momento dado decidieron irse a vivir a un chalet en las afueras para regar el jardín en zapatillas los domingos y para cenar una pizza encargada por teléfono mientras ven una peli del videoclub. Y habla de la envidia que me producen los que saben bailar, y de Jennifer Beals, y de la posibilidad de acercarte en moto hasta la playa de Ostia donde un día mataron a golpes a Passollini.
Y viene un gilipollas y me roba el casco.
Los más leídos
Observo mi blog y leo los comentarios que me hacen. Veo que la porra sobre la salud del Papa ha sido bastante seguida, tanto que hasta el propio Carol Wojtyla en persona ha hecho acto de presencia y ha aprovechado para publicitar su blog (que por cierto, no está del todo mal http://blogs.ya.com/traqueotimia)
No sé si sabremos el final de la apuesta. Con éste panorama es posible que el Papa dure más que mi blog, más que yo mismo.
Hablando de blogs, veo que de la lista de los más leídos ha desaparecido el estupendo "Halón disparado", de cuyo último post importo lo siguiente:
Es desasosegante que el ingenio sea reemplazado por saldos varios, y no quiero dar nombres aunque creo que sería una buena idea la de hacer una lista paralela con los mejores blogs.
No sé si sabremos el final de la apuesta. Con éste panorama es posible que el Papa dure más que mi blog, más que yo mismo.
Hablando de blogs, veo que de la lista de los más leídos ha desaparecido el estupendo "Halón disparado", de cuyo último post importo lo siguiente:
Es desasosegante que el ingenio sea reemplazado por saldos varios, y no quiero dar nombres aunque creo que sería una buena idea la de hacer una lista paralela con los mejores blogs.
Nacho Vigalondo...
... no se ha llevado el Oscar al mejor corto. Da igual, Chaplin nunca ganó un Oscar, ni Orson Welles, ni tantos otros, pero él es el único que nos da un buen motivo para levantarnos a las 7:35 de la mañana.
"Anoche no dormí hasta entrada la madrugada
y tengo por delante diez horas de oficina
entonces qué demonios provoca esta sonrisa
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
Será el café, será la tostada,
será la mantequilla o será la mermelada,
el periódico quizás, quizás sea el crucigrama,
el susurro de la radio, el chin chin de las cucharas…
Serán esos clientes buscando el calor
de alguna taza caliente de alguna conversación,
mientras la luna y las estrellas,
las farolas pobres de ellas
pasa a regañadientes a la luz del sol.
Quizás sea esa chica que entra sin demora
pide un café doble y una ensaimada
y se lo toma en silencio
en esa mesa aparcada,
siempre con prisa y sola,
siempre a la misma hora…
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
La chica es mona, eso esta claro,
pero ella y tú nunca habéis cruzado una palabra
no sabes dónde vive, ni cómo se llama
¿dónde tienes el motivo para estar tan fascinado?
Serán sus ojeras de recién levantada,
esa forma tan curiosa de sujetar la taza,
o ese gesto pensativo al mirar por la ventana,
tantas cosas... yo que sé ¡Es por todo y no es por nada!
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
¿Porqué no te acercas y le hablas?
No sabes quién es no pierdes nada.
¿Tienes miedo de ofenderla o enfadarla?
o parecer un…
o parecer un … ¡o parecer un loco y asustarla!
No es eso, lo que pasa es que no pido más
diez minutos de ella al día me bastan.
No hay que olvidar que las mejores cosas de la vida…
Y dejar que empiecen y dejar que acaben.
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
Ahora entiendo todo pero tienes que pensar
que después de haber montado todo este tinglado,
después de todo esto ya no hay vuelta atrás
¡Dile algo a la chica no nos dejes intrigados!
Decirle “hola qué hay, qué tal estás, cómo te llamas”
estaría muy bien... pero como las mejores cosas de la vida
Esta canción empieza, esta canción termina".
"Anoche no dormí hasta entrada la madrugada
y tengo por delante diez horas de oficina
entonces qué demonios provoca esta sonrisa
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
Será el café, será la tostada,
será la mantequilla o será la mermelada,
el periódico quizás, quizás sea el crucigrama,
el susurro de la radio, el chin chin de las cucharas…
Serán esos clientes buscando el calor
de alguna taza caliente de alguna conversación,
mientras la luna y las estrellas,
las farolas pobres de ellas
pasa a regañadientes a la luz del sol.
Quizás sea esa chica que entra sin demora
pide un café doble y una ensaimada
y se lo toma en silencio
en esa mesa aparcada,
siempre con prisa y sola,
siempre a la misma hora…
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
La chica es mona, eso esta claro,
pero ella y tú nunca habéis cruzado una palabra
no sabes dónde vive, ni cómo se llama
¿dónde tienes el motivo para estar tan fascinado?
Serán sus ojeras de recién levantada,
esa forma tan curiosa de sujetar la taza,
o ese gesto pensativo al mirar por la ventana,
tantas cosas... yo que sé ¡Es por todo y no es por nada!
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
¿Porqué no te acercas y le hablas?
No sabes quién es no pierdes nada.
¿Tienes miedo de ofenderla o enfadarla?
o parecer un…
o parecer un … ¡o parecer un loco y asustarla!
No es eso, lo que pasa es que no pido más
diez minutos de ella al día me bastan.
No hay que olvidar que las mejores cosas de la vida…
Y dejar que empiecen y dejar que acaben.
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana
A LAS SIETE TREINTA Y CINCO de la mañana.
Ahora entiendo todo pero tienes que pensar
que después de haber montado todo este tinglado,
después de todo esto ya no hay vuelta atrás
¡Dile algo a la chica no nos dejes intrigados!
Decirle “hola qué hay, qué tal estás, cómo te llamas”
estaría muy bien... pero como las mejores cosas de la vida
Esta canción empieza, esta canción termina".