confieso estar nervioso al abordar la narracion de esta historia, estoy hablando de un material descomunal, sin precedentes, que exige una narracion a la altura de las circunstancias. mi temor procede, por tanto, de la posibilidad de que al convertir los hechos en palabras algo se pierda en el camino.

si tuviese que escoger a alguien para narrar esta historia, me gustaria que fuese proust. pero del genio frances hace tiempo que ya solo nos queda la genialidad de sus libros, por lo que tendreis que conformaros conmigo. intentare plasmar los hechos tal y como sucedieron, sin embargo, no podre evitar que la historia acabe viciandose con la emocion que mueve mis dedos, y se convierta, obliquo modo, en una ficcion. sera, por tanto, la historia vista a traves de mis ojos. quiza no sea la verdadera, pero, ¿cual lo es?.

al comenzar a escribir un relato, muchos otros se sacrifican. el escritor desecha y rehace continuamente, debatiendose en un naufragio interno, intentando agarrarse a aquello que intuye mas apropiado. este relato tiene otro detras, bastante mas largo, pero, en mi opinión, con menos chicha. hay tantas maneras de contar las cosas. espero que yo haya escogido la mejor.

A las seis de la tarde del dia mas caluroso de agosto, espartero, pacheco, camuñas y piter no eran nadie. estaban, como cualquier otro ciudadano, bebiendo cerveza e intercambiando pareceres sobre cosas tan banales como el color del cielo o el sabor del atun. cuatro horas mas tarde, a las diez, ya no eran hombres, eran gigantes de refulgente silueta y estentoreo protagonismo. entre ambos momentos, media el misterio de la forja de los mitos, de como ciertos hombres percuten violentamente la madera lisa de la historia y la parten en dos. porque para introducirse en ella, hay que violentarla, espabilarla de su letargo. todo cambio politico implica, nos guste o no, una revolucion sangrienta. toda tarde tediosa requiere para su resquebrajamiento definitivo un coche y ponerse "loco". y, para aquellos mas atrevidos, un puticlub y mucha cocaina.

ninguno de los implicados supo discernir de quien surgio la idea ni por que. solo saben que a las siete de la tarde, cinco minutos despues de estar en una taberna degustando un pincho de panceta y unos cacahuetes, se encontraban a 175 Km/h en un coche camino de un burdel de las afueras. a veces, no es facil explicar por que hacemos las cosas. siempre he creido que todos tenemos a la bestia dentro de nosotros, solo depende de cuanto la alimentemos. en esos momentos, no decidimos nosotros. es otra mano la que nos dirige. no voy a decir que sea la de dios. pero tampoco negare que sea la del diablo.

una vez dentro del mercado de carne humana, pacheco tomo las riendas. quiza molesto con el hecho de que cuatro cervezas les hubiesen costado cuarenta euros, decidio que iba a sacar la mayor rentabilidad posible a aquella empresa. comenzo a cortejar, dieciochescamente, a numerosas profesionales del lugar. se harto de pellizcar traseros colombianos y pedir besos con sus ojitos de miel. por su parte, camuñas no se amilano y empezo afanosamente una conversación con un muchacha rusa, llamada victoria. hablaron de muchas cosas, de como ella habia llegado a españa, de donde habia aprendido a bailar con tanto garbo, de si sus pechos eran naturales ( truco de la abuela para novatos: al hacer esta pregunta, la prostituta automaticamente coge tu mano y la lleva a su pecho. en esos instantes, eres un hombre afortunado estrujando los senos como si fuesen una pelota anti-estres ). empero, victoria era mas lista que el hambre y sabia perfectamente que aquellos cuatro picaruelos solo habían ido alli para tocar gratuitamente algunos chochitos y masajear algunos senos. por eso se marcho. ahi pudo haber acabado todo. pero no fue asi.

una vez que espartero y piter dejaron la barra y se unieron a camuñas y pacheco, la bombilla se ilumino. descartado el pago, se ideo la posibilidad de obtener alguna cosilla empleando como objeto de pago la cocaina. victoria acepto enardecida a cambio de una baile privado para los cuatro galopines. todo estaba ya dispuesto y los cinco protagonistas se fueron a un reservado.

entre el reservado y el resto del mundo, un abismo. estar en el sitio inadecuado en el momento adecuado o existir sin mas. durante aquellas dos horas, de las ocho a las diez, el devenir del mundo conocido se aposto entre aquellas cuatro paredes. ni en la casablanca, ni en el kgb, ni en la sede de fmi. el curso del rio de los hombres se debatio en el club seda, a un lado del sinuoso sendero que une madriz con despeñaperros. como emisarios responsables de tamaña empresa, cuatro golfos y una zarina rusa de prominentes pechos y sinuosa silueta, poliglota, instruida, culta, puta.

el reservado no era mas que un cuartucho infimo capaz de estresar al mismisimo ortega lara. tomaron asiento e inmediatamente el calor y la cercania de la zarina pronto les obligo a descartar sus prendas hasta quedarse en calzoncillos. comenzaron los toqueteos. al principio de manera timida, en forma de cachetes. unos minutos y tiros mas tarde, en forma de dedos insidiosos metidos en el ojo del culo de victoria. aquello no era un baile, era un pillaje digno del camino abandonado mas sordido y destartalado del medievo mas crudo del siglo VIII. y nuestros amigos no llevaban antifaz.

se produjo una despersonalizacion de victoria. para ellos, hacia minutos que habia dejado de ser una persona. ya solo era un cuerpo. y habia que repartirselo.millones de dedos con sus manos tocando sus pechos, su vagina, sus piernas. era un saqueo. era la estampa de cuatro palomas enfurecidas disputandose un mendrugo de pan, de cuatro gatos que se pelean por la raspa de una sardina, de cuatro golfos que ansian consumar el sentido del tacto con su musa, oler el aroma de su nuca, soñar despiertos que estan dormidos a su lado. el momento algido llego cuando las manos comenzaron a multiplicarse por arte de magia. victoria llego a contar cuarenta dedos en sus organos bajos. las manos de espartero y pacheco en su vagina. camuñas y piter introduciendo sendos dedos por su ano. acojonante. sin palabras.

la mesilla seguia poblandose de cervezas y cocaina. pacheco propuso un juego consistente en besos de tornillo entre los pillastres y la profesional. mas tarde hubo fotos de todo tipo, siempre con la condicion de que no se fotografiase el rostro de victoria. en un alarde de integrismo islamico, pacheco propuso colocarle una sudadera en la cabeza, mientras camuñas degustaba uno de sus senos y piter el otro. espartero impidio al fanatico tal accion y la foto se saco con victoria tapando su cara con las manos.

la velada se prolongo otra hora mas en la que se sucedieron todo tipo de juegos sexuales, tantos como fueron capaces de idear los cuatro compinches al escurrir sus mentes. se aproximaba el final y victoria aprovecho para agradecer cordialmente el trato dado y definir al cuarteto de cuerda como "unos chicos perfectamente educados". yo me pregunto que clase de educacion se alberga en cuatro sujetos capaces de introducir sus dedos al unisono en el agujero del culo de una mujer. aun no he encontrado la respuesta.

era la hora de irse. camuñas miro atras y vio la mesa. cervezas, cigarrillos consumidos, cristales rotos, restos de cocaina, el tanga de victoria. penso por un momento que maravilloso seria que vermeer viese aquello y lo pintase. aquella mesa, aquel bodegon.

aun hoy sigo dudando de la veracidad de cuanto he relatado, mis desdoblamientos de personalidad, a veces, hacen que no recuerde absolutamente nada de lo que hice o dije cinco minutos antes, pero, en este caso, en caso de haber acontecido todo tal y como pienso o deseo que hubiese acontecido, no puedo por mas que quitarme el sombrero y alabar al rey, cuando aparece.

el rey ha vuelto, viva el rey.]]>

trabajo en un poligono industrial repleto de edificios de oficinas. es un poligono que se asemeja a una planta carnivora, solo tiene una entrada, que es la misma que la salida, solo que quien entra, ya no vuelve a salir. alrededor del poligono hay una extension interminable de edificios en obras, han ido construyendose en oleadas. al principio los veias a lo lejos, luego se iban acercando, ahora estan nada mas cruzar la calle. en los años que llevo en el poligono, he visto como la linea del horizonte iba dejando paso a estas marejadas, dejando el terreno como las explanadas llenas de termiteros que ves en los documentales. la mayoria de los pisos estan todavia vacios pero durante el dia, de 9 a 5, los edificios estan llenos de seres, de termitas, todos en fila, todos con una mision. obreros, yeseros, electricistas, carpinteros, fontaneros, capataces, todos con sus monos de colores.

las oficinas tambien estan llenas de seres. los trabajadores de las oficinas usan todos el mismo mono de trabajo. pantalon de pinzas. camisa. corbata. cinta en el cuello con la tarjeta de acceso. lo unico que les diferencia de las otras termitas es el color de la cinta. los obreros en cambio, van todos con sus monos azules, grises, amarillos, sus pantalones cortados, sus camisetas sin mangas, llenas de yeso, llenas de cemento, llenas de publicidad de saneamientos, de material electrico, de ladrillos y ceramicas, y sus rostros quemados por el sol los identifican como multiraciales, españoles, arabes, africanos, sudamericanos. las termitas de las oficinas tambien son multiraciales, inglesas, holandesas, alemanas.

pero todos se juntan a la misma hora en los mismos sitios, hay que comer, es un vicio tonto que tenemos casi todos. igual que una manada de ñues que se pone en la orilla del rio en las horas de calor, en un lapso de dos o tres horas, todos los abrevaderos de la zona se llenan de seres, de unas y otras especies. son los bares de poligono. al principio habia solo un par de ellos, pero con el tiempo y las marejadas, se ha ido llenando. todos hemos probado todos. y todos finalmente nos hemos decidido por uno en particular.

el bar donde yo como se llama ' el amanecer '. debe ser porque esta en un extremo del poligono y es el primero que ve salir el sol, se podria considerar el japon del poligono, el lejano oriente. en el amanecer no hay salones diferentes para los obreros y los oficinistas, todos nos abrevamos juntos. y con el paso del tiempo todos nos conocemos. los camareros, los de la barra, los de la terraza, los de la caja. llegas y ya tienes tu mesa preparada, conocen tus gustos alimenticios y tus gustos de sobremesa. te invitan a chupitos. algun que otro viernes te ponen una copa gratis.

al igual que ellos, nosotros conocemos de vista al resto de obreros y de oficinistas. sabemos tambien sus costumbres. nos percatamos de las miradas recelosas entre cada grupo. unos miran a otros con desprecio por ir sin mangas, con tatuajes, llenos de escombro, soltando improperios a las chicas que se cruzan con ellos. y los otros miran con desprecio a esos capullos que se ponen la corbata para atras para no mancharsela, que se pican porque la cinta de la tarjeta es mas chula que la que llevan los de enfrente, que se sientan con las chicas en lugar de que se les crucen, y a los que los camareros tratan mas cortesmente.

se establece una sinergia, todos pensamos lo mismo, todos vemos lo mismo, pero cada uno en una parte del espejo, y cada uno odia/admira/desprecia/envidia/adora lo que tiene al otro lado.

fruto de esa costumbre diaria cada uno nos hemos acostumbrado a la forma de ser del resto. y justamente por eso, me ha chocado tanto lo que ha ocurrido en la mesa de al lado.

dos obreros de la construccion al uso, con su mono verde, su camiseta sudada, su piel quemada, se han sentado junto a mi. el camarero les ha dado la carta con el menu del dia. lo de siempre. verduras, revueltos, ensaladas y guisos de primero, y carne, carnaza, pescado y frituras de segundo, no hay novedad.

ha sonado un telefono movil. a estas alturas el movil puede ser de cualquiera ya que todos, absolutamente todos, llevamos movil, e incluso algunos llevan mas de uno. era el movil de uno de ellos. lo unico que he alcanzado a escuchar entre el barullo del salon era un 'cariño', cosa que ya me ha sonado algo extraña. afinando el oido, y dando un rapido vistazo, me he percatado de que el hombre, estaba leyendole a alguien la carta. de primero esto, esto, esto y esto, y de segundo esto otro, esto otro y esto otro. lo primero que he pensado es que faltaban compañeros por llegar y le habian llamado para saber con antelacion el menu ( aunque lo de 'cariño' me rompia los esquemas )

ya de por si esto no es muy normal, aunque con los obreros nunca se sabe. menos normal es que ha acordado por telefono pedir de primero una ensalada y de segundo un filete. ya no podia ser que estaba esperando a los compañeros, ese 'cariño' pasaba a ser su novia/esposa/madre. cuando el camarero de su fila les ha preguntado sus preferencias, el obrero ha pedido de primero una ensalada mixta, solo lechuga y tomate, sin cebolla, y sin aliñar y de segundo un filete a la plancha, sin patatas y sin sal, y para beber agua. comprobado. la llamada ha sido sin duda a su novia/esposa para que le recomiende que tiene que comer.

y esto es lo que me ha dado que pensar. como puede una persona, todo un obrero hecho y derecho, que se encarama diariamente a un andamio a poner ladrillos a 10 metros de altura, llamar a su novia/esposa para que le diga que tiene que comer. hasta ese punto llega la dependencia de las personas ?.

los mas romanticos diran, eso es amor, es un acto de amor. el hecho de llamar a tu novia/esposa para que te recomiende que comer es un acto de amor en toda regla, el obrero lo hace porque ama a su novia/esposa y no quiere que se preocupe por no seguir la dieta, de esta forma la deja mas tranquila. y es un acto de amor por parte de ella el llamar a la hora de comer para interesarse por el menu del dia que va a ingerir su novio/marido y no saltarse la dieta, ya que eso podria perjudicar gravemente su salud, y eso no puede ser, deben estar juntos hasta que las muerte los separe, y a la muerte hay que mantenerla lejos. es una dependencia mutua, ninguno de los dos hace algo que no sepa el otro, es la sinceridad absoluta. y asi debe ser porque el obrero se come su ensalada mixta sin cebolla y sin aliñar, y luego se come el filete a la plancha sin patatas y sin sal, y se bebe su jarra de agua, y no fuma despues de comer ni se toma un cafe, ni un chupito, ni nada, vuelve a 10 metros de altura, al termitero, a seguir poniendo ladrillos hasta las 5 de la tarde, momento en el que saldra corriendo a ver a su amada y confirmarle que no se ha saltado la dieta.

yo personalmente pienso que no. pienso que es un acto de extremo egoismo. un obrero necesita una cantidad de energia superior a la de los oficinistas, ya que su trabajo asi lo requiere. no esta gordo. esta fuerte. no tiene ojeras, no tiene pinta de sufrir ninguna enfermedad, no tiene los ojos rojos, ni mete un puro en la copa de chinchon por las mañanas junto al cafe solo. pero cuando llega a su casa, quiere cenar y echar un polvo. pero su novia/esposa dice que no, que esta echando barriga, que no se cuida, y mientras no se cuide, no folla. pero cariño, que soy obrero, que estoy 8 horas poniendo ladrillos a 10 metros de altura, a destajo. tengo que comer, me apetece un cigarrito al terminar, me apetece un pacharan con hielo, antes de volver a subirme al andamio bajo el sol. No, si hay barriga no hay polvo, que pesas mucho, y te volveras cada vez mas gordo, y seras un obrero gordo y sudoroso que no puede subir al andamio y lo que es mas importante, que no se vera la polla cuando va a mear.

y el obrero, cuya finalidad en la vida es poner ladrillos, salir del trabajo, llegar a casa y follar, pasa por el aro. la unica manera que tiene de follar es pasar por el aro, o irse de putas. porque las chicas con las que se cruza diariamente se sientan con los oficinistas, y si follan, follaran con los oficinistas, pero nunca con los obreros. y en su casa, si no hay dieta, tampoco hay polvo.

es un acto de puro egoismo. con lo sencillo que es cantarle a tu novia/esposa la carta del menu y luego comerse de primero unos callos con garbanzos y de segundo un codillo, todo regado con una botella de vino, y terminado con un cafe solo, un pacharan con hielo y un par de cigarros. a fin de cuentas, luego lo vas a sudar todo poniendo ladrillos en el andamio, y las ganas de follar no se te van a quitar.

somos unos egoistas, lo vemos a nuestro alrededor continuamente, yo el primero, pero porque ahora mismo soy mi otro yo. en circunstancias normales, cuando vuelva a casa esta noche, le cantare a mi novia/mujer/compañera/enemiga lo que he comido, con pelos y señales, y aunque tenga barriga, follare.]]>

que mas da cuando esto no lo va a leer nadie. a lo sumo mi otro yo, yo mismo, en alguna incursion casual por los temporales del explorador, o algun otro que aburrido en el trabajo se dedica como cada tarde o cada mañana, a ver que hay de nuevo en los blogs.

en el fondo lo hago solamente por dejar constancia de todas las paranoias, historias, ideas, convicciones y teorias que se me pasan por la mente en estos momentos de cambio, en estos momentos en los que todas las bases sobre las que se asienta mi conciencia, se dan la vuelta y me la sudan.

para ir entrando en faena, valga decir que soy un mass media del monton, en la treintena, con su trabajo estable, con su casa, con su coche, con su playstation, con su novia/mujer/amante/compañera/secuaz/enemiga, con todo aquello que el sistema considera politicamente correcto, pero que de vez en cuando, y no siempre a raiz de la ingesta de compuestos quimicos organicos o inorganicos, sino cuando ocurre, se transforma en todo lo contrario, rompe los esquemas de todo lo que hay alrededor y se vuelve lucido y se da cuenta de que la vida es diferente dependiendo del lado desde el cual la observes.

es asi de simple, no hay que darle mas vueltas, queria dejar constancia de todas estas cosas y este es un medio como otro cualquiera, facil, comodo, casi anonimo,y no se si llegare a postear mucho, porque en el fondo, me la suda.]]>