Menos de dos días para el examen coñazo de todos los exámenes
Ya lo he dicho varias veces a alguno que lee por aquí, pero el lunes a las 9 de la mañan (¿cómo se puede hacer un examen a esas horas? tengo el examen coñazo: Derecho Internacional Público. Vamos que en el momento que lo termine si por mí fuera me compraba una botella de Cacique y una de Coca Cola y a vivir la vida... pero es que hay un examen nada más y nada menos que dos días después. Que duro es esto, y encima no hay vacaciones hasta el día 6.
Y es que este año se está haciendo más duro con esto del Xacobeo. Sales a la calle y está llena de turistas o de peregrinos que vienen a ver la catedral. La zona vieja en algún momento del día da un poquillo de asco. Y ahora que hasta han puesto policía montada en el Obradoiro. Como que no apetece mucho acercase por allí.
Por eso lo mejor es quedarse en casita, encerrados y con la única compañía de los cd's de música y la radio... y la planta de maría de los del edificio de al lado (a los cabrones les sigue creciendo, y ya hay tres tiestos...). Sólo con pensar que el día 6 llegaran las vacaciones ya está medio camino andado. Ortigueira nos espera.
Y es que este año se está haciendo más duro con esto del Xacobeo. Sales a la calle y está llena de turistas o de peregrinos que vienen a ver la catedral. La zona vieja en algún momento del día da un poquillo de asco. Y ahora que hasta han puesto policía montada en el Obradoiro. Como que no apetece mucho acercase por allí.
Por eso lo mejor es quedarse en casita, encerrados y con la única compañía de los cd's de música y la radio... y la planta de maría de los del edificio de al lado (a los cabrones les sigue creciendo, y ya hay tres tiestos...). Sólo con pensar que el día 6 llegaran las vacaciones ya está medio camino andado. Ortigueira nos espera.
Hasta siempre Cata
Se nos ha ido de Lugo una de esas personas que marcan una época. Hace unos años, una pívot de 1.91 metros llegaba a Lugo con la vitola de campeona de todo, internacional en repetidas ocasiones y experiencia en la WNBA. Era Catarina Pollini.
"Cata" como se la ha llegado a conocer en Lugo ha sido el alma del equipo en estas últimas temporadas, aceptando quedarse aún cuando las posibilidades económicas eran casi nulas (estos dos últimos años). Ha sido la madre de muchas de las jugadoras, el hombro al que arrimarse, la persona a la que buscar cuando se necesita un consejo, la persona a la que mirar cuando los nervios acechaban a unas chicas a las que se les ponía la piel de gallina cuando veían que con el peor presupuesto de la Liga Femenina se convertína en el tercer equipo de la Liga.
Ahora, el dinero y el prestigio de la Euroliga se nos lleva a Cata a Valencia a jugar con el Ros Casares Valencia. Ya no podremos ver por Lugo a Cata, a Sergio Gisleni -su marido, y redactor de La Gazzeta dello sport, y a su hija jugando por la calle con "Cata" (recuerdo haberlas visto en alguna ocasión por la estación de autobuses jugando). Todo eso ya no lo veremos, pero no nos queda más remedio que pedir que retiren la camiseta del Yaya con el número 11. Se lo merece.
Nota: Para el que quiere saber más sobre su vida hay un artículo publicado en acb.com por Mateovic.
"Cata" como se la ha llegado a conocer en Lugo ha sido el alma del equipo en estas últimas temporadas, aceptando quedarse aún cuando las posibilidades económicas eran casi nulas (estos dos últimos años). Ha sido la madre de muchas de las jugadoras, el hombro al que arrimarse, la persona a la que buscar cuando se necesita un consejo, la persona a la que mirar cuando los nervios acechaban a unas chicas a las que se les ponía la piel de gallina cuando veían que con el peor presupuesto de la Liga Femenina se convertína en el tercer equipo de la Liga.
Ahora, el dinero y el prestigio de la Euroliga se nos lleva a Cata a Valencia a jugar con el Ros Casares Valencia. Ya no podremos ver por Lugo a Cata, a Sergio Gisleni -su marido, y redactor de La Gazzeta dello sport, y a su hija jugando por la calle con "Cata" (recuerdo haberlas visto en alguna ocasión por la estación de autobuses jugando). Todo eso ya no lo veremos, pero no nos queda más remedio que pedir que retiren la camiseta del Yaya con el número 11. Se lo merece.
Nota: Para el que quiere saber más sobre su vida hay un artículo publicado en acb.com por Mateovic.
¡¡Qué hemos hecho!!
Decía Fukuyama que el mundo estaba en paz. Que con la caída del Muro de Berlín y del último gobierno soviético presidido por MIhail Gorbachov el mundo había superado la peor de las pesadillas. Que se había producido "El Fin de la Historia".
Tristemente se equivocó. En tanto se lo ha acabado apuntando Huntington y su "Choque de las Civilizaciones" tras innumerables cruces dialécticos que se han podido seguir por El Mundo y El País. Pero han sido los hechos, la realidad, lo que le han dado la razón.
Huntington nos decía que era utópico pensar en un mundo unipolar, globalizado. Que esa misma globalización sería la causante. Que las raíces culturales y religiosas enfrentadas sustituirían a los soviets y el Tratado Comunista . Y así ha sido. Cuando más globalizados estamos, más nos disgregamos. La Balsa de Piedra de Saramago ha aumentado sorprendentemente hasta albergar a todo Occiedente y se ha separado sin remisión de toda tierra civilizada.
Hemos intentado imponer por la fuerza unas creencias basadas en otra religión (siempre por medio...), hemos provocado masacres apocalípticas en África por nuestro pérfido sueño imperialista que nos llevó a dividir África entre los europeos a golpe de escuadra y cartabón. No hemos hecho nada por el tercer mundo salvo sacar tajada monetaria y empresarial. En definitiva, hemos utilizado un imperialismo, no por invasión, sino por aplastamiento económico y... ¡¡qué hemos hecho!!
Esta escala de egoísmo imperialista nos ha llevado a justificar una guerra con burdas mentiras pero con ganacias económicas y energéticas; no hemos hecho nada por Palestina por sus relaciones con la mayor potencia mundial y sus ayudas militares y de inteligencia facilitadas, hemos dejado que paramilitares pagados por petrolíferas extranjeras campen a sus anchas por Nigeria (y es sólo un ejemplo) haciendo sus propias recalificaciones de terrenos y estableciendo "su" ley. Y esto es sólo la punta del iceberg que hundió, tras partir en dos, al Titanic.
Escribo esto tras volver a ver las imágenes del surcoreano atrapado por Al Qaeda. Me han sobre cogido como creo que nunca una imagen de una guerra (quizá menos que la del niño que muere acurrucado con su padre cuando son ametrallados a bocajarro en Gaza a manos del ejército israelí, pero era diferente). Hasta tal extremo ha llegado nuestra sangre fría que ver el sábado el cadáver del estadounidense degollado no nos altera el ánimo. El ver la masacre de Madrid sí significaba algo. Era un: "están aquí"; o un: "era mi hermano/padre/hijo...". Pero cuando en Bagdag mueren 200 personas lo que vemos son 20 segundos de televisión. Sin más. Lo vemos normal. El mismo día del 11-S se produjo otro 11-S. A la misma hora que unos terroristas suicidad cual kamikazes se estrellaban contra el World Trade Center en la India una empresa sufría un vertido de pesticida en un río. Causó la muerte a más gente que en la Zona Cero. Sin embargo, los medios de comunicación lloraron por Occidente, el hermano pobre no tenía nada que ofrecerles en la mesa a la hora de comer.
Sin embargo las imágenes del surcoreano muestran el rostro de alguien involucrado en una situación que no controla, que le supera. Que ve como todos los sueños de cualquiera de nosotros le han volado en el fatídico momento en el que su coche fue detenido a punta de fusil en mitad de una carretera. Es, si el 0.5% de posibilidades que se le pueden dar a una negociación en estos casos falla, el rostro de un muerto.
No se puede confiar en los sentimientos de un terrorista para apelar a su salvación. Simplemente porque pensar en que tengas sentimientos es caer en la ensoñación. Como ejemplo cabe recordar una de las conversaciones de Fernando Reinares con etarras encarcelados en Los Patriotas de la Muerte. Habían tenido secuestrado durante mucho tiempo a un empresario vasco. Durante el cautiverio el roce hizo que surtiera una amistad. El secuestrado les hacía la comida para todos, charlaban, veían el fútbol (compartían el mismo equipo)... Un día llegó un mensaje: "hay que matarlo". Y pese a las vivencias y amistad de meses lo hicieron. Ni lo dudaron ni se arrepientes hoy en día: "era un enemigo". Imaginaron pues si un etarra llega hasta este punto por unos fines políticos, adonde llegará alguien con unos fines religiosos tan extremos como los miembros de Al Qaeda y sin nada que perder y mucho que ganar. Sólo nos queda esperar que el 0.5% de posibilidades sea suficiente.
Mientras tanto si nada cambia, o no lo hacemos cambiar, Márquez seguirá teniendo la oprtunidad de grabar el desplome de muchos puentes en este Territorio Comanche en el que vivimos.
Tristemente se equivocó. En tanto se lo ha acabado apuntando Huntington y su "Choque de las Civilizaciones" tras innumerables cruces dialécticos que se han podido seguir por El Mundo y El País. Pero han sido los hechos, la realidad, lo que le han dado la razón.
Huntington nos decía que era utópico pensar en un mundo unipolar, globalizado. Que esa misma globalización sería la causante. Que las raíces culturales y religiosas enfrentadas sustituirían a los soviets y el Tratado Comunista . Y así ha sido. Cuando más globalizados estamos, más nos disgregamos. La Balsa de Piedra de Saramago ha aumentado sorprendentemente hasta albergar a todo Occiedente y se ha separado sin remisión de toda tierra civilizada.
Hemos intentado imponer por la fuerza unas creencias basadas en otra religión (siempre por medio...), hemos provocado masacres apocalípticas en África por nuestro pérfido sueño imperialista que nos llevó a dividir África entre los europeos a golpe de escuadra y cartabón. No hemos hecho nada por el tercer mundo salvo sacar tajada monetaria y empresarial. En definitiva, hemos utilizado un imperialismo, no por invasión, sino por aplastamiento económico y... ¡¡qué hemos hecho!!
Esta escala de egoísmo imperialista nos ha llevado a justificar una guerra con burdas mentiras pero con ganacias económicas y energéticas; no hemos hecho nada por Palestina por sus relaciones con la mayor potencia mundial y sus ayudas militares y de inteligencia facilitadas, hemos dejado que paramilitares pagados por petrolíferas extranjeras campen a sus anchas por Nigeria (y es sólo un ejemplo) haciendo sus propias recalificaciones de terrenos y estableciendo "su" ley. Y esto es sólo la punta del iceberg que hundió, tras partir en dos, al Titanic.
Escribo esto tras volver a ver las imágenes del surcoreano atrapado por Al Qaeda. Me han sobre cogido como creo que nunca una imagen de una guerra (quizá menos que la del niño que muere acurrucado con su padre cuando son ametrallados a bocajarro en Gaza a manos del ejército israelí, pero era diferente). Hasta tal extremo ha llegado nuestra sangre fría que ver el sábado el cadáver del estadounidense degollado no nos altera el ánimo. El ver la masacre de Madrid sí significaba algo. Era un: "están aquí"; o un: "era mi hermano/padre/hijo...". Pero cuando en Bagdag mueren 200 personas lo que vemos son 20 segundos de televisión. Sin más. Lo vemos normal. El mismo día del 11-S se produjo otro 11-S. A la misma hora que unos terroristas suicidad cual kamikazes se estrellaban contra el World Trade Center en la India una empresa sufría un vertido de pesticida en un río. Causó la muerte a más gente que en la Zona Cero. Sin embargo, los medios de comunicación lloraron por Occidente, el hermano pobre no tenía nada que ofrecerles en la mesa a la hora de comer.
Sin embargo las imágenes del surcoreano muestran el rostro de alguien involucrado en una situación que no controla, que le supera. Que ve como todos los sueños de cualquiera de nosotros le han volado en el fatídico momento en el que su coche fue detenido a punta de fusil en mitad de una carretera. Es, si el 0.5% de posibilidades que se le pueden dar a una negociación en estos casos falla, el rostro de un muerto.
No se puede confiar en los sentimientos de un terrorista para apelar a su salvación. Simplemente porque pensar en que tengas sentimientos es caer en la ensoñación. Como ejemplo cabe recordar una de las conversaciones de Fernando Reinares con etarras encarcelados en Los Patriotas de la Muerte. Habían tenido secuestrado durante mucho tiempo a un empresario vasco. Durante el cautiverio el roce hizo que surtiera una amistad. El secuestrado les hacía la comida para todos, charlaban, veían el fútbol (compartían el mismo equipo)... Un día llegó un mensaje: "hay que matarlo". Y pese a las vivencias y amistad de meses lo hicieron. Ni lo dudaron ni se arrepientes hoy en día: "era un enemigo". Imaginaron pues si un etarra llega hasta este punto por unos fines políticos, adonde llegará alguien con unos fines religiosos tan extremos como los miembros de Al Qaeda y sin nada que perder y mucho que ganar. Sólo nos queda esperar que el 0.5% de posibilidades sea suficiente.
Mientras tanto si nada cambia, o no lo hacemos cambiar, Márquez seguirá teniendo la oprtunidad de grabar el desplome de muchos puentes en este Territorio Comanche en el que vivimos.
Dïas de transición
No sé, quizá con el verano, el volver a estar en casa, el fin de los agobios, quizá vuelva a escribir de algo realmente interesante. Ni yo estoy viviendo una buena época ni es poco lo que me estoy jugando (quiero acabar de una puñetera vez la carrera, y aún me quedan otros dos años mínimo -y máximo haré lo posible porque así sea- para decir que soy un politólogo, aunque suene así de mal :P).
Por eso deseo que llegue el día 6, alrededor de las doce de la mañana, cuando al fin pueda respirar de toda la presión de estos días, de todo lo contenido para seguir adelante sin decir basta y cumplir el cometido. Esperemos que todo acabe bien. Creo que me lo estoy currando, pero los resultados, para bien o para mal, ya se verán en breve. A esa hora que decía, a las 12 empezarán las vacaciones, el desconectar con un año que se ha hecho ahora sí que muy largo. Llegará la playa, el río Miño con su Piago, el Sella, Ortigueira, una visita a Santiago, y todo lo que sea preciso para pasarlo bien y que una vez más se pueda repetir eso de "ha sido el mejor verano de mi vida" como pude decir el año pasado.
A pesar de todo lo anterior no pasaré por alto mi cita con este rincón. Faltaría más :)
Por eso deseo que llegue el día 6, alrededor de las doce de la mañana, cuando al fin pueda respirar de toda la presión de estos días, de todo lo contenido para seguir adelante sin decir basta y cumplir el cometido. Esperemos que todo acabe bien. Creo que me lo estoy currando, pero los resultados, para bien o para mal, ya se verán en breve. A esa hora que decía, a las 12 empezarán las vacaciones, el desconectar con un año que se ha hecho ahora sí que muy largo. Llegará la playa, el río Miño con su Piago, el Sella, Ortigueira, una visita a Santiago, y todo lo que sea preciso para pasarlo bien y que una vez más se pueda repetir eso de "ha sido el mejor verano de mi vida" como pude decir el año pasado.
A pesar de todo lo anterior no pasaré por alto mi cita con este rincón. Faltaría más :)
Encerrado en la habitación
Hoy es un día de esos que cualquiera que haya estudiado comprende. Esos días en el que agobio de un examen te obliga (te obligas tú mismo sería mejor decir) a encerrarte en la habitación. Te coges tu botellita de agua, pones en orden la mesa con todo lo necesario y adelante, al toro.
Hoy me ha tocado un día de esos, y es que de aquí al día 6 de julio toca dar el callo como nunca. Y es que realmente acojona, porque mis relaciones con las asignaturas relacionadas con el Derecho y la Sociología son de un amor-odio que en estos tiempos terminan siempre, irremediablemente en odio. Por lo tanto, he decidido que me encerraba en la habitación y así ha sido. Hacía tanto calor por la noche que a las 6 y media ya estaba hasta las narices de la cama y me he levantado. Subo la ventana y la calle desierta a excepción de una tía de unos 16 años echando los hígados (vivo justo en la zona de marcha y a una esquina de una de las discotecas principales de Santiago, Apolo). Uno es tan despistado que la vista se le va multitud de veces a la calle... donde todo sigue tan tranquillo como siempre: el dueño de la librería que abre, los pubs que cierran, las cafeterías que abren, la gente que como loca corre a la biblio (sólo abren dos los sábados, y la gente hace cola para ir a estudiar, ¡¡indecente!!).
Ya a media mañana, con un buen tazón de café tomado las ventanas de los edificios colindantes comienzan a levantarse. Y ya tenemos las mismas vistas de siempre: la viejecita de enfrente todo el día por la ventana (la tía tiene chanado a todo el vecindario, fijo), las plantas de maría de los de enfrente cada vez más esbeltas (serán cabrones...), la tienda de bocatas que abre y que obliga a todo el vecindario a cerrar las ventanas porque el olor a fritanga sube hasta un tercer piso...
Pero eso no es lo peor. Después de comer y encender el ordenador un ratillo y estar hablando un ratillo aquí con los amiguetes vuelves al tajo y empieza la mala leche. La gente que ya no está estudiando sale de cañitas por la calle, la gente de instituto va de sesión de tarde a Apolo (dicen que no venden alcohol por la tarde, serán cachondos los tíos)... Vamos, que uno tiene que hacer uso de todas sus fuerzas y seguir ahí con los puñeteros modos en que se hace un tratado internacional, en como son las políticas públicas de la Unión Europea (un putiferio).
Y hasta ahora. Y dentro de un ratito a dormir que mañana toca otra, que el miércoles toca examen.
Hoy me ha tocado un día de esos, y es que de aquí al día 6 de julio toca dar el callo como nunca. Y es que realmente acojona, porque mis relaciones con las asignaturas relacionadas con el Derecho y la Sociología son de un amor-odio que en estos tiempos terminan siempre, irremediablemente en odio. Por lo tanto, he decidido que me encerraba en la habitación y así ha sido. Hacía tanto calor por la noche que a las 6 y media ya estaba hasta las narices de la cama y me he levantado. Subo la ventana y la calle desierta a excepción de una tía de unos 16 años echando los hígados (vivo justo en la zona de marcha y a una esquina de una de las discotecas principales de Santiago, Apolo). Uno es tan despistado que la vista se le va multitud de veces a la calle... donde todo sigue tan tranquillo como siempre: el dueño de la librería que abre, los pubs que cierran, las cafeterías que abren, la gente que como loca corre a la biblio (sólo abren dos los sábados, y la gente hace cola para ir a estudiar, ¡¡indecente!!).
Ya a media mañana, con un buen tazón de café tomado las ventanas de los edificios colindantes comienzan a levantarse. Y ya tenemos las mismas vistas de siempre: la viejecita de enfrente todo el día por la ventana (la tía tiene chanado a todo el vecindario, fijo), las plantas de maría de los de enfrente cada vez más esbeltas (serán cabrones...), la tienda de bocatas que abre y que obliga a todo el vecindario a cerrar las ventanas porque el olor a fritanga sube hasta un tercer piso...
Pero eso no es lo peor. Después de comer y encender el ordenador un ratillo y estar hablando un ratillo aquí con los amiguetes vuelves al tajo y empieza la mala leche. La gente que ya no está estudiando sale de cañitas por la calle, la gente de instituto va de sesión de tarde a Apolo (dicen que no venden alcohol por la tarde, serán cachondos los tíos)... Vamos, que uno tiene que hacer uso de todas sus fuerzas y seguir ahí con los puñeteros modos en que se hace un tratado internacional, en como son las políticas públicas de la Unión Europea (un putiferio).
Y hasta ahora. Y dentro de un ratito a dormir que mañana toca otra, que el miércoles toca examen.
Estos están más zumbados que las maracas de Machín
Acabo de llegar de ver a Sidonie en la Plaza de Cervantes y estos tíos más o menos siguen como siempre. Están rematadamente locos. Aún a pesar de que algún castellano o algún tarraconés o cierto bajista de grupo prometedor (que sé que lo lees :P) me digan lo contrario, estos tíos son junto a Los Planetas, Sexy Sadie y Deluxe de lo mejor que hay en este país.
Los tíos tocan de puta madre, aunque hoy la batería no es que se oyera muy bien, pero vamos, con el escenario que les han colocado bastante han hecho. En Capitol desde luego sonaban bastante mejor, pero es que Capitol es Capitol.
Hombre, no es que haya sido un gran concierto pero oye, para descansar de tanto día estudio no está nada mal mientras te tomas una cervecita. Y el Marc, el Axel y el colgao de la batería aparte de tocar te lo hacen pasar bien con sus disfraces, sus bromas, sus saltos al público...
Pero bueno de fin de curso no ha estado mal, porque los Red Hot no sé si me verán a 25 eurazos la entrada...
Los tíos tocan de puta madre, aunque hoy la batería no es que se oyera muy bien, pero vamos, con el escenario que les han colocado bastante han hecho. En Capitol desde luego sonaban bastante mejor, pero es que Capitol es Capitol.
Hombre, no es que haya sido un gran concierto pero oye, para descansar de tanto día estudio no está nada mal mientras te tomas una cervecita. Y el Marc, el Axel y el colgao de la batería aparte de tocar te lo hacen pasar bien con sus disfraces, sus bromas, sus saltos al público...
Pero bueno de fin de curso no ha estado mal, porque los Red Hot no sé si me verán a 25 eurazos la entrada...
Ese mail que llegó ayer
Nunca sabes lo que puedes llegar a apreciar a una persona hasta que realmente llega un momento en el que pasa algo de eso que consideramos "grave". Llevo varios años entrando en el IRC, en diversos foros, etc. y he conocido a mucha gente, de todo tipo. Gente que merece la pena, gente que te parece nauseabunda, gente que desde un momento determinado cree que vive una vida virtual (y es que no se puede mentir siempre delante de una pantalla, el dicho de "antes se coge a un mentiroso que a un cojo" se cumple aquí también casi a la perfección aunque no medie una mirada por medio).
Ayer por la mañana recibí un mail de una persona que no conocía de nada. Creí que sería el típico mail que te llega al correo y que cuando lo abres te aparece bloqueado por Hotmail por contener un virus. Pero era algo peor que ello. Era el mensaje del hermano de Mckascill. En él nos comunicaba a todos sus agregados en el correo electrónico que su hermano había tenido un accidente de moto y que estaba en observación porque además de varias lesiones físicas tenía un golpe en la cabeza. No se teme por su vida.
Yo a Mckascill no lo conozco en persona como a casi todos los que leéis esto (la Copa del Rey del próximo año tiene que ser la definitiva, eso espero, y espero que el próximo año la USC no lo impida). Simplemente lo conocí en un canal de trivial del IRC donde llegamos a ser compañeros de equipo, y en donde hablamos muchas veces el pasado verano por las mañanas ya que éramos los dos únicos que nos levantábamos temprano.
Lo que os decía es que nunca sabes lo que puedes apreciar a una persona hasta que pasa una cosa como estas. Tú en tu propio cerebro piensas que es imposible que sientas pena, dolor, tristeza por una persona cuya única vinculación contigo son unas simples líneas mecanografiadas en una pantalla de crital conectada a un cable eléctrico. Pero es algo más que eso. Que duda cabe. Ayer por la mañana durante un rato estuve bastante nervioso, el estudiar fue algo imposible.
Esperemos que Mckascill esté dentro de poco en casa. A fin de cuentas su único defecto es ser tan culé.
Ayer por la mañana recibí un mail de una persona que no conocía de nada. Creí que sería el típico mail que te llega al correo y que cuando lo abres te aparece bloqueado por Hotmail por contener un virus. Pero era algo peor que ello. Era el mensaje del hermano de Mckascill. En él nos comunicaba a todos sus agregados en el correo electrónico que su hermano había tenido un accidente de moto y que estaba en observación porque además de varias lesiones físicas tenía un golpe en la cabeza. No se teme por su vida.
Yo a Mckascill no lo conozco en persona como a casi todos los que leéis esto (la Copa del Rey del próximo año tiene que ser la definitiva, eso espero, y espero que el próximo año la USC no lo impida). Simplemente lo conocí en un canal de trivial del IRC donde llegamos a ser compañeros de equipo, y en donde hablamos muchas veces el pasado verano por las mañanas ya que éramos los dos únicos que nos levantábamos temprano.
Lo que os decía es que nunca sabes lo que puedes apreciar a una persona hasta que pasa una cosa como estas. Tú en tu propio cerebro piensas que es imposible que sientas pena, dolor, tristeza por una persona cuya única vinculación contigo son unas simples líneas mecanografiadas en una pantalla de crital conectada a un cable eléctrico. Pero es algo más que eso. Que duda cabe. Ayer por la mañana durante un rato estuve bastante nervioso, el estudiar fue algo imposible.
Esperemos que Mckascill esté dentro de poco en casa. A fin de cuentas su único defecto es ser tan culé.
Tenía que soltarlo
Lo siento pero lo que voy a contar es sobre política. Sí, puede que sea una rayada de aquí te espero, pero es que ya estoy hasta las narices de que para algunos el término territorial galego signifique caridad con el pobre chaval que ha tenido que limpiar mierda negra de un monstruo marino metálico. Lo repito, hasta las narices.
Y hoy han colmado el vaso de mi paciencia. El ver a tanto impresentable suelto sentado en la mesa de comparecencias ante la prensa del Congreso de los Diputados con Ana Pastor al frente, María José Sainz (que te crees tú que vas a ser la sustituta de Fraga, megapija), Eduardo Padilla (cobrador de cheques públicos profesional, porque trabajar poquito), Joaquín García Díez (dónde te metes, lo que hay que hacer por tener una Sec. de Estado de Medio Ambiente que voló el 11-M) y demás diputados "peperos" galegos me ha dado vergüenza.
Estoy hasta las narices de pasar por delante de miles de letreros del Plan Galicia sin que haya una simple obra. Pero que no me coman la moral con que el Gobierno ha paralizado las obras. Esos carteles llevan desde la semana siguiente a la reunión con el impresentable de "El Príncipe" Francisco Vázquez en el Concello de A Coruña, en el bunker de María Pita. Tuvieron mucha prisa en ponerlos pero desde aquello.... sólo han quitado las agujas del Urkiola. Agujas que llevaban desde el accidente del petrolero en los años 70. Sin tiempo vamos...
El Plan Galicia es una mentira. Todo o casi todo ya estaba licitado, sólo un veinte por ciento no estaba licitado. Pero es que del otro 80% ni la mitad estaba presupuestado. Y ese es el problema. Ver el plano de la Autovía Lugo-Santiago (sin tiempo, eh, sin tiempo no era) es para echarse a reir, en poblaciones como Melide están que trinan porque ni les hacen una salida (como es pequeñito el pueblecito...).
Me da asco el pensar que para tener un tren de alta velocidad haya tenido que limpiar la mierda a una playa, haya tenido que ver a gente llorar, haya tenido que ver como Man moría víctima de la tristeza, como la costa no volverá a ser lo mismo de antes por mucho que me digan, como las Cies no ha recuperado todo su protagonismo.
Me da más asco todavía el pensar que no se ha tomado ninguna medida contra otra posible catástrofe. Aún no se ha construido ni un barco anticontaminación, porque como dijo el segundo de Álvarez Cascos (¿alguien le hecha de menos? -vale, los Guiñoles no cuentan-), no es rentable tener un barco que va a estar todo el tiempo en puerto. Bendita incompetencia.
Pero hay cosas que me aterran el pensar que dentro de unos años tendremos AVE y no sé cuantas cosas más. Quizás. Pero en otros lugares seguirán avanzando, y hasta que nos lleguen otro Urkiola, otro Poli Commander, otro Cason, otro Mar Egeo, otro Prestige, nosotros seguiremos siendo el furgón de cola.
Furgón que se demuestra ahora con el choque de los dos talgos que hacían la línea que comunicaba Vigo y Madrid. No hay más talgos, y Renfe ha dicho que se irá en un regional hasta Zamora y allí se cambiará de tren por un talgo, ese talgo que no nos merecemos por ser galegos. Y es que aún en pleno siglo XXI se sigue cumpliendo el viejo dicho galego
"Mexan por nós e dicimos que chove"
NUNCA MÁIS
Y hoy han colmado el vaso de mi paciencia. El ver a tanto impresentable suelto sentado en la mesa de comparecencias ante la prensa del Congreso de los Diputados con Ana Pastor al frente, María José Sainz (que te crees tú que vas a ser la sustituta de Fraga, megapija), Eduardo Padilla (cobrador de cheques públicos profesional, porque trabajar poquito), Joaquín García Díez (dónde te metes, lo que hay que hacer por tener una Sec. de Estado de Medio Ambiente que voló el 11-M) y demás diputados "peperos" galegos me ha dado vergüenza.
Estoy hasta las narices de pasar por delante de miles de letreros del Plan Galicia sin que haya una simple obra. Pero que no me coman la moral con que el Gobierno ha paralizado las obras. Esos carteles llevan desde la semana siguiente a la reunión con el impresentable de "El Príncipe" Francisco Vázquez en el Concello de A Coruña, en el bunker de María Pita. Tuvieron mucha prisa en ponerlos pero desde aquello.... sólo han quitado las agujas del Urkiola. Agujas que llevaban desde el accidente del petrolero en los años 70. Sin tiempo vamos...
El Plan Galicia es una mentira. Todo o casi todo ya estaba licitado, sólo un veinte por ciento no estaba licitado. Pero es que del otro 80% ni la mitad estaba presupuestado. Y ese es el problema. Ver el plano de la Autovía Lugo-Santiago (sin tiempo, eh, sin tiempo no era) es para echarse a reir, en poblaciones como Melide están que trinan porque ni les hacen una salida (como es pequeñito el pueblecito...).
Me da asco el pensar que para tener un tren de alta velocidad haya tenido que limpiar la mierda a una playa, haya tenido que ver a gente llorar, haya tenido que ver como Man moría víctima de la tristeza, como la costa no volverá a ser lo mismo de antes por mucho que me digan, como las Cies no ha recuperado todo su protagonismo.
Me da más asco todavía el pensar que no se ha tomado ninguna medida contra otra posible catástrofe. Aún no se ha construido ni un barco anticontaminación, porque como dijo el segundo de Álvarez Cascos (¿alguien le hecha de menos? -vale, los Guiñoles no cuentan-), no es rentable tener un barco que va a estar todo el tiempo en puerto. Bendita incompetencia.
Pero hay cosas que me aterran el pensar que dentro de unos años tendremos AVE y no sé cuantas cosas más. Quizás. Pero en otros lugares seguirán avanzando, y hasta que nos lleguen otro Urkiola, otro Poli Commander, otro Cason, otro Mar Egeo, otro Prestige, nosotros seguiremos siendo el furgón de cola.
Furgón que se demuestra ahora con el choque de los dos talgos que hacían la línea que comunicaba Vigo y Madrid. No hay más talgos, y Renfe ha dicho que se irá en un regional hasta Zamora y allí se cambiará de tren por un talgo, ese talgo que no nos merecemos por ser galegos. Y es que aún en pleno siglo XXI se sigue cumpliendo el viejo dicho galego
"Mexan por nós e dicimos que chove"
NUNCA MÁIS
Que cosas hay que hacer por un aprobado...
Bueno, espero que sea algo más que un aprobado. Como os decía ayer hoy tenía que hacer el primer examen de ese segundo cuatrimestre. No es que la cosa tuviera mucha ciencia, eso es cierto. Esa es la asignatura maría -aunque eso en la universidad no existe- de tercero. Y bueno, con el especimen de profesor. Que no es mala persona, todo lo contrario, incluso se va de cañas con nosotros cuando salimos los jueves a las 7 y media de la facultad. Pero es que sus ideas en contra del ecologismo, favorables al libre comercio, etc. En algún lado he llegado a pensar qué narices pinta dando clases de Políticas Públicas. ¡Si él no cree en las Políticas Públicas!
Y así pone los exámenes que pone y tú tienes que contestar lo que tienes que contestar. Así ha puesto un texto sobre Izar con el cual, por supuesto, tienes que estar en contra. Si una empresa sólo puede subsistir con ayuda pública es que no es rentable. Si se tienen que quedar sólos los astilleros surcoreanos que se queden. Pequeño fallo, la producción astillera coreana está financiada por el propio Gobierno en un 50%. Eso explica la bajada en el negocio en España en 10 años de un 35 a un 8%.
Segunda y última pregunta sobre un texto de un cenutrio americano, un millonario excéntrico que se ha gastado todo el dinero que ganó en la década de los 70 y 80 en comprarse nada más y nada menos que 500,000 hectáreas en Chile y 200,000 en Argentina. Tiene partida por la mitad a Chile y no deja que entre ningun producto tecnologico en su territorio. Ha acabado con la agricultura intensiva... Vamos, que a los chiilenos les tiene bien fastidiados, y el tío sigue comprando y comprando. Y como tiene como amigos a Bill Clinton y a Ted Turner, pues RIcardo Lagos no le dice nada. Y es que estos ricachones que se creen las pamplinas ecologistas (vale ser ecologistas, pero sin pasarse) de Noess, Gaia y demás están más para allá que para acá. Ha construido el mayor parque natural de América Latina. ¿Pero a qué precio? El señor Thompkins, se leyo un libro, y cree que debe hacer lo que ha hecho.
Menuda rayada, pero es que así se viene después de tales exámenes. Pero ya lo sabéis si algún día, en alguna conferencia véis el nombre Bastos Boubeta, quizá no estéis de acuerdo con él y su libre comercio, pero un buen rato lo pasaréis seguro.
Y así pone los exámenes que pone y tú tienes que contestar lo que tienes que contestar. Así ha puesto un texto sobre Izar con el cual, por supuesto, tienes que estar en contra. Si una empresa sólo puede subsistir con ayuda pública es que no es rentable. Si se tienen que quedar sólos los astilleros surcoreanos que se queden. Pequeño fallo, la producción astillera coreana está financiada por el propio Gobierno en un 50%. Eso explica la bajada en el negocio en España en 10 años de un 35 a un 8%.
Segunda y última pregunta sobre un texto de un cenutrio americano, un millonario excéntrico que se ha gastado todo el dinero que ganó en la década de los 70 y 80 en comprarse nada más y nada menos que 500,000 hectáreas en Chile y 200,000 en Argentina. Tiene partida por la mitad a Chile y no deja que entre ningun producto tecnologico en su territorio. Ha acabado con la agricultura intensiva... Vamos, que a los chiilenos les tiene bien fastidiados, y el tío sigue comprando y comprando. Y como tiene como amigos a Bill Clinton y a Ted Turner, pues RIcardo Lagos no le dice nada. Y es que estos ricachones que se creen las pamplinas ecologistas (vale ser ecologistas, pero sin pasarse) de Noess, Gaia y demás están más para allá que para acá. Ha construido el mayor parque natural de América Latina. ¿Pero a qué precio? El señor Thompkins, se leyo un libro, y cree que debe hacer lo que ha hecho.
Menuda rayada, pero es que así se viene después de tales exámenes. Pero ya lo sabéis si algún día, en alguna conferencia véis el nombre Bastos Boubeta, quizá no estéis de acuerdo con él y su libre comercio, pero un buen rato lo pasaréis seguro.
One for the road
No I never knew you
We both went to different schools
Me so scared of the rules
You chasing all the girls
But it seems to me
We never grew up we just got ourselves free
Inventing what we could be
To buy all their curls
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones that are gone in the shortest while
She was just eighteen she collapsed
And they took her away
She didn’t make it for more than an hour
Then she was gone
What do you say?
When someone’s been taken that way
Before they’ve had a day to fly in the sun
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones that are gone in the shortest while
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones who are gone in the shortest while
I’ll sing my sorrow
I’ll sing my sorrow
I’ll sing my sorrow
I’ll sing my sorrow
No I never knew you
We both ended up as different fools
Me so scared of the rules
You chasing all the girls
But it seems to me
We never grew up we just got ourselves free
Inventing what we could be
To buy all their curls
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones that are gone in the shortest while
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones who are gone in the shortest while
I’ll sing my sorrow
by Ocean Colour Scene
(+) Un día lei que un chaval había pedido antes de morir que pusieran en su lápida el estribillo de esta canción justo antes de morirse. Desde aquel día aquella canción que ya me parecía impresionante se me ha quedado grabada en la retina. Impresionante cantada por Paul Weller junto con los grandísimos OCS.
We both went to different schools
Me so scared of the rules
You chasing all the girls
But it seems to me
We never grew up we just got ourselves free
Inventing what we could be
To buy all their curls
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones that are gone in the shortest while
She was just eighteen she collapsed
And they took her away
She didn’t make it for more than an hour
Then she was gone
What do you say?
When someone’s been taken that way
Before they’ve had a day to fly in the sun
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones that are gone in the shortest while
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones who are gone in the shortest while
I’ll sing my sorrow
I’ll sing my sorrow
I’ll sing my sorrow
I’ll sing my sorrow
No I never knew you
We both ended up as different fools
Me so scared of the rules
You chasing all the girls
But it seems to me
We never grew up we just got ourselves free
Inventing what we could be
To buy all their curls
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones that are gone in the shortest while
Get up and dance
Get up and smile
Get up and drink to the days
Ones who are gone in the shortest while
I’ll sing my sorrow
by Ocean Colour Scene
(+) Un día lei que un chaval había pedido antes de morir que pusieran en su lápida el estribillo de esta canción justo antes de morirse. Desde aquel día aquella canción que ya me parecía impresionante se me ha quedado grabada en la retina. Impresionante cantada por Paul Weller junto con los grandísimos OCS.
Empieza lo gordo
Empiezo a escribir este texto aún en la incertidumbre de si lo podré publicar, porque al menos ayer no me fue posible publicar lo que tenía escrito. Escribo en el inicio de una semana que inicia el periodo de exámenes, al menos para mí. Como si de un España-Andorra se tratara mañana tenemos la toma de contacto con "la competición universitaria". Me espera un examen de Políticas Públicas con un profesor que es un crack. El señor Bastos, partidario entre otras cosas de cuanta mayor competición igual a mayor progreso, que una mujer debe cobrar menos que un hombre (a no ser que se haga una operación de ligadura de trompas...). Vamos, para tomárselo a coña, porque sino...
Este fin de semana no era para estudiar. Mirabas la planilla televisiva y lo veías. No se puede estudiar. Que si motos, que si fútbol, mucho fútbol, que si la ACB, que si ponían Fargo, que si Hoosiers, que si Asfalto... Así no se puede.
Eso me ha dado para ver algo de fútbol internacional, que poco veía últimamente, y que tampoco es que echara de menos, pero ver un Francia-Inglaterra como el de ayer es el que hace que te vuelva a gustar el fútbol y que descubras a un tío duro pero jugón en estado puro como Rooney.
Y en cine nada más y nada menos que Fargo. Película repetida mil veces en televisión pero de las pocas que no envejecen con el paso de los años. Y aún así no es la mejor de los hermanos Coen (a ver si vuelven por sus lares, porque Lady Killers y O'Brother como que no me parece que estén al nivel de lo que pueden llegar a hacer). Pero en un fin de semana como este se debía de terminar con un colófón televisivo, y que mejor que preparar el Pistons-Lakers (jejeje), que viendo Hoosiers, esa obra maestra del cine deportivo con Gene Hackman y Dennis Hooper. Otra vez más valió la pena verla.
Este fin de semana no era para estudiar. Mirabas la planilla televisiva y lo veías. No se puede estudiar. Que si motos, que si fútbol, mucho fútbol, que si la ACB, que si ponían Fargo, que si Hoosiers, que si Asfalto... Así no se puede.
Eso me ha dado para ver algo de fútbol internacional, que poco veía últimamente, y que tampoco es que echara de menos, pero ver un Francia-Inglaterra como el de ayer es el que hace que te vuelva a gustar el fútbol y que descubras a un tío duro pero jugón en estado puro como Rooney.
Y en cine nada más y nada menos que Fargo. Película repetida mil veces en televisión pero de las pocas que no envejecen con el paso de los años. Y aún así no es la mejor de los hermanos Coen (a ver si vuelven por sus lares, porque Lady Killers y O'Brother como que no me parece que estén al nivel de lo que pueden llegar a hacer). Pero en un fin de semana como este se debía de terminar con un colófón televisivo, y que mejor que preparar el Pistons-Lakers (jejeje), que viendo Hoosiers, esa obra maestra del cine deportivo con Gene Hackman y Dennis Hooper. Otra vez más valió la pena verla.
Hoy he sentido envidia
Creo que es lógico que alguien que no simpatiza -nada, lo dejo claro- con el Barça anime o vaya con el equipo contrario. Este año es algo distinto. Es algo que sólo se produce cuando la Penya o el Estudiantes están luchando cara a cara con eso que denominamos un grande. El romanticismo del baloncesto en estado puro. Y en un marco incomparable, la Plaza Cubierta de Vistalegre, que nunca ha tenido mejor uso. 15000 almas provenientes de toda España ante un mismo ideal, un mismo sueño, el amor por el baloncesto y el sueño de una utopía, que una vez más puede convertirse en realidad en un mundo tan lineal como es el del baloncesto, tan poco proclive a las sorpresas.
Hoy todos nos acostaremos recordando las imágenes de ese clamor popular por ese tapón de Jasen a Femerling, esos triples de Nikola Loncar, ese renacimiento de Iker Iturbe, esa dirección de Nachito Azofra. Hoy y mañana soñaremos, aunque no seamos dementes, con una victoria del Estudiantes, una victoria del baloncesto, una vuelta al romanticismo.
Soñemos pues
Hoy todos nos acostaremos recordando las imágenes de ese clamor popular por ese tapón de Jasen a Femerling, esos triples de Nikola Loncar, ese renacimiento de Iker Iturbe, esa dirección de Nachito Azofra. Hoy y mañana soñaremos, aunque no seamos dementes, con una victoria del Estudiantes, una victoria del baloncesto, una vuelta al romanticismo.
Soñemos pues
Hasta siempre compañeros
Creo que la ocasión, triste ocasión, lo merece. Hace ya una semana que el "O Bahía" tuvo su última salida a alta mar. Hermindo, su patrón, y sus 8 compañeros de embarcación salían a ganarse el pan con lo único que sabían hacer, pescar, controlar como podían esa fuerza naturaleza que es el mar. Y su vida les tenía previsto un triste destino, aunque quizá para alguno de estos locos del mar quizá fuera el mejor, morir en alta mar, allá en las Islas Sisargas.
Quizá era su destino, quizá la mala suerte, o quizá el egoísmo de la madre naturaleza hacia esos hombres que hace más de un año lucharon porque siguiera viva. Aquel hombre, Hermindo, que a las 4 de la madrugada de un crudo día de noviembre del año 2002 recibió por la radio de su barco la llamada de un compañero. ¡Xa está aquí, Hermindo! Eso que ya esta aquí no era otra cosa que el chapapote procedente de ese monstruo llamado "Prestige". Como un galgo enfurecido el ·"O Bahia" se dirigió a puerto a descargar su mercancía y a dirigirse nuevamente a altamar a disputar la batalla decisiva en pro de la madre naturaleza. Sería la primera de las muchas salidas en los siguientes días. El cuarto barco en capacidad de las Rías Baixas fue uno de los abandorados de la lucha contra el petróleo nauseabundo del Prestige.
Hoy más de un año después la tragedia se ha llevado a Hermindo y sus compañeros de trabajo. Se ha llevado a los héroes del mar, a los guerreros del mar, a los abanderados de una lucha que va más allá de Nunca Máis y demás siglas. Que se ciñe a un sentimiento de supervivencia que une en un mismo cuerpo hombre y naturaleza. Por eso desde aquí doy las gracias a Hermindo y sus camaradas por lo que han hecho por todos nosotros.
Descansen en paz.
Quizá era su destino, quizá la mala suerte, o quizá el egoísmo de la madre naturaleza hacia esos hombres que hace más de un año lucharon porque siguiera viva. Aquel hombre, Hermindo, que a las 4 de la madrugada de un crudo día de noviembre del año 2002 recibió por la radio de su barco la llamada de un compañero. ¡Xa está aquí, Hermindo! Eso que ya esta aquí no era otra cosa que el chapapote procedente de ese monstruo llamado "Prestige". Como un galgo enfurecido el ·"O Bahia" se dirigió a puerto a descargar su mercancía y a dirigirse nuevamente a altamar a disputar la batalla decisiva en pro de la madre naturaleza. Sería la primera de las muchas salidas en los siguientes días. El cuarto barco en capacidad de las Rías Baixas fue uno de los abandorados de la lucha contra el petróleo nauseabundo del Prestige.
Hoy más de un año después la tragedia se ha llevado a Hermindo y sus compañeros de trabajo. Se ha llevado a los héroes del mar, a los guerreros del mar, a los abanderados de una lucha que va más allá de Nunca Máis y demás siglas. Que se ciñe a un sentimiento de supervivencia que une en un mismo cuerpo hombre y naturaleza. Por eso desde aquí doy las gracias a Hermindo y sus camaradas por lo que han hecho por todos nosotros.
Descansen en paz.
Paulina, ¿te he dicho lo buena que estás?
No, no se lo digo a una amiga. Ayer asistí en el Obradoiro a la grabación de la gala que TVE emitirá el día del Apostol, el día 25 de julio. El título va dedicado a esa mexicana con un cinturón por minifalda llamada Paulina Rubio. De verdad, es impresionante el verla en directo. Y eso que la competencia era dura, porque encontrarte a las dos de la tarde, con la tapita aún buscando su lugar en el estómago a Janet Jackson en la Plaza do Toural rodeado de un mastodonte que llevaba por escolta llama la atención.
La verdad es que sólo por ver a estas dos ya merecía la pena, pero el resto no se quedó atrás. Y es que he cumplido un sueño a medias: he visto a Mark Knofler encima de un escenario... pero con playback. Eso sí, la gente que estuvo estudiando en la Xeral salió por la tarde como loca a las pruebas de sonido porque les deleitó con un miniconcierto... sin playback. Mala suerte la mía.
Está bien el acudir a actos como estes por ver cantar, aunque sea en playback, a gente que no pagarías por verlo. Porque por el escenario se pasaron Bebo Valdés y el Cigala, Budiño, Susana Seivane, Los Limones (ojo si ponen en la TV el galleto que se metió que casi le hace caerse del escenario), Lual na Lubre, Mariza (genial), Zucchero, Nek, Luar na Lubre, Ana Belén y Victor Manuel (que camisa, por Dios) y muchos más.
Pero la principal enseñanza que puedes quitar de un espectáculo como este es la mentira que es la televisión, con los artistas principales cantando al principio y que después se montará en el estudio de producción. Como ejemplo, Janet Jackson cerrará la gala para TVE, y fue la segunda en actuar tras Bebo y el Cigala, que fueron los únicos que no usaron playback.
La verdad es que sólo por ver a estas dos ya merecía la pena, pero el resto no se quedó atrás. Y es que he cumplido un sueño a medias: he visto a Mark Knofler encima de un escenario... pero con playback. Eso sí, la gente que estuvo estudiando en la Xeral salió por la tarde como loca a las pruebas de sonido porque les deleitó con un miniconcierto... sin playback. Mala suerte la mía.
Está bien el acudir a actos como estes por ver cantar, aunque sea en playback, a gente que no pagarías por verlo. Porque por el escenario se pasaron Bebo Valdés y el Cigala, Budiño, Susana Seivane, Los Limones (ojo si ponen en la TV el galleto que se metió que casi le hace caerse del escenario), Lual na Lubre, Mariza (genial), Zucchero, Nek, Luar na Lubre, Ana Belén y Victor Manuel (que camisa, por Dios) y muchos más.
Pero la principal enseñanza que puedes quitar de un espectáculo como este es la mentira que es la televisión, con los artistas principales cantando al principio y que después se montará en el estudio de producción. Como ejemplo, Janet Jackson cerrará la gala para TVE, y fue la segunda en actuar tras Bebo y el Cigala, que fueron los únicos que no usaron playback.
Conociendo Madrid y sorprendiéndome con lo que veo
Lo prometido es deuda y aunque le moleste a algún futuro licenciado/a de Derecho estoy a las narices de Derecho Internacional como dejé claro ayer. Es un coñazo, aunque suene así de mal. Así que vayamos con la visita a Madrid.
Lo dejábamos ya durmiendo la resaca del sábado en el Hotel. El domingo a las 12 abandonamos el Hotel y después de dejar las cosas en casa de Mario y ya de primeras contemplar el Palacio de Vistalegre cogemos el bus para irnos a Huertas. Y ahí comienza la primera anécdota, porque nos encontramos en pleno autobús una familia peruana que festeja la comunión de su hija. Llegan a enfadarse diciendo que tenemos que ir a tomar un aperitivo con ellos y allá vamos. Eso es lo que me gusta de Madrid. Allí todo el mundo, o casi todo el mundo, es forastero. En mi ciudad, un pueblo grande a fin de cuentas, eso no pasa, y es algo que hecho de menos.
Después de ello, y de sorprendernos en una cervecería en el comienzo de Huertas cuando por una caña con un pincho de tortila nos cobran un euro fuimos a comer a un restaurante gallego (ya tiene narices que vayamos a un gallego en Madrid) llamado Maceiras y en el que comimos de maravilla, y barato, todo sea dicho. Sorprendente el precio, ni 7 euros por cabeza.
Pero quedaba lo más friki del día. Paseito por la Plaza Mayor con una cola enorme en un chiringuito donde daban posters de "la boda". Después de tomar un café frente al Palacio Real, Cafetería Oriente si no recuerdo mal, damos un paseíto por allí por eso de ver donde ha sido la boda de marras pero... colas inmensas para ¡entrar en la Catedral! Por cierto, la catedral más horrorosa que he vido en mi vida, los laterales los firmaría cualquier casa de los años 70.
Y finalmente cena en el Bámbola, para reponer fuerzas cara un día siguiente que nos llevaría a contemplar el Bernabéu (sí, era justo y necesario), el Congreso de los Diputados, sacarnos una foto en la puerta trasera del Ritz en homenaje a quien estáis pensando (a ver si me la pasan y la cuelgo), las torres Kio y todo eso que hace que Madrid sea una ciudad que necesitas un mes para verlo de verdad.
Pero no quiero terminar sin recordar Atocha. Nastrud lo ha descrito perfectamente. Parece que tú por ser de fuera y haberlo visto en la lejanía y a la vez cercanía que te da la televisión estás exento de llegar alí y mostrar tus sentimientos. Pero llegas allí y hay una especie de microcosmos que te posee, una tristeza contenida por tu vida y la de tantos que se quedaron a unos pocos metros de la estación. No sabría definirlo, pero es una sensación que no había vivido en mi vida y que creo nunca olvidaré. Y después ese contraste que encuentras al entrar en la zona nueva de la estación, preciosa y donde te das cuenta que la vida sigue, con su ajetreo de gente, sus tortugas abandonadas...
Una cosa está clara, ¡tengo que volver!
Lo dejábamos ya durmiendo la resaca del sábado en el Hotel. El domingo a las 12 abandonamos el Hotel y después de dejar las cosas en casa de Mario y ya de primeras contemplar el Palacio de Vistalegre cogemos el bus para irnos a Huertas. Y ahí comienza la primera anécdota, porque nos encontramos en pleno autobús una familia peruana que festeja la comunión de su hija. Llegan a enfadarse diciendo que tenemos que ir a tomar un aperitivo con ellos y allá vamos. Eso es lo que me gusta de Madrid. Allí todo el mundo, o casi todo el mundo, es forastero. En mi ciudad, un pueblo grande a fin de cuentas, eso no pasa, y es algo que hecho de menos.
Después de ello, y de sorprendernos en una cervecería en el comienzo de Huertas cuando por una caña con un pincho de tortila nos cobran un euro fuimos a comer a un restaurante gallego (ya tiene narices que vayamos a un gallego en Madrid) llamado Maceiras y en el que comimos de maravilla, y barato, todo sea dicho. Sorprendente el precio, ni 7 euros por cabeza.
Pero quedaba lo más friki del día. Paseito por la Plaza Mayor con una cola enorme en un chiringuito donde daban posters de "la boda". Después de tomar un café frente al Palacio Real, Cafetería Oriente si no recuerdo mal, damos un paseíto por allí por eso de ver donde ha sido la boda de marras pero... colas inmensas para ¡entrar en la Catedral! Por cierto, la catedral más horrorosa que he vido en mi vida, los laterales los firmaría cualquier casa de los años 70.
Y finalmente cena en el Bámbola, para reponer fuerzas cara un día siguiente que nos llevaría a contemplar el Bernabéu (sí, era justo y necesario), el Congreso de los Diputados, sacarnos una foto en la puerta trasera del Ritz en homenaje a quien estáis pensando (a ver si me la pasan y la cuelgo), las torres Kio y todo eso que hace que Madrid sea una ciudad que necesitas un mes para verlo de verdad.
Pero no quiero terminar sin recordar Atocha. Nastrud lo ha descrito perfectamente. Parece que tú por ser de fuera y haberlo visto en la lejanía y a la vez cercanía que te da la televisión estás exento de llegar alí y mostrar tus sentimientos. Pero llegas allí y hay una especie de microcosmos que te posee, una tristeza contenida por tu vida y la de tantos que se quedaron a unos pocos metros de la estación. No sabría definirlo, pero es una sensación que no había vivido en mi vida y que creo nunca olvidaré. Y después ese contraste que encuentras al entrar en la zona nueva de la estación, preciosa y donde te das cuenta que la vida sigue, con su ajetreo de gente, sus tortugas abandonadas...
Una cosa está clara, ¡tengo que volver!
Mi boda de Leti y Felipe
Aunque Mario aún no sepa que este es mi blog ya se acabará enterando a su vuelta de Noruega, de su merecida luna de miel. Ya iba siendo hora de que la vida te diera alguna alegría, y al fin ha llegado, y de las buenas.
Esta es una manera como otra cualquiera de introducir el relato de lo que ha sido mi fin de semana de la boda del Príncipe y Letizia Ortiz. Mientras media España miraba la boda real, y una cuarta parte lo hacía disimuladamente, un grupo de aguerridos lucenses formado por 6 hombres y 2 mujeres se introducía en Madrid para asistir a LA BODAm y no es la que estáis pensando. No fue un viaje sencillo. Bueno, más de lo que esperábamos, porque esperábamos que nos pararan, nos pidieran documentación, etc. y lo único que vimos en un Suzuki de la Guardia Civil haciendo eses (¡!) poco antes de entrar en el peaje de la entrada de Madrid. Pero lo mejor estaba por llegar, porque para encontrar el hotel nos pegamos más de una horita dando vueltas. Que si A-6, que si A-2 hacia Zaragoza, que si terminal de mercancías de Barajas, que si el IFEMA. Finalmente, lo encontramos, hotel Puerta de Madrid y que vistas desde la ventana de la habitación... el edificio de La Razón.
El día siguiente nos esperaba la boda. Tras habernos acostado a las 5 de la mañana, nos levantamos como a las 10 porque a las 12 teníamos que estar en Miraflores de la Sierra, un pueblito muy pequeño allá en la sierra. No puedo decir gran cosa de él, porque tanto el restaurante como la iglesia estaban apartados. La Iglesia era una gruta con un altar escavado en las rocas. Realmente precioso, y con un acantilado detrás que te hacía ver la naturaleza en su sentido más puro. Si alguna vez pasáis por allí, id a verla, vale la pena.
Luego llegó el banquete. No sé, aunque no éramos ni los invitados del novio ni de la novia de Madrid, la boda no dejaba de ser allí, y no sé, la sensación es muy distinta a ir a una boda en "mi tierra". En Galicia hay más felicidad, hay más sentido de la fiesta. Parecía como si fuera una obligación estar allí, que la obligación también era comer, y después ya nos iremos por donde hemos venido. No sé, algo muy raro.
Y bueno, luego de vuelta al hotel, cambiarnos de ropa, y salir un ratito a tomar alguna copilla. Salimos por Huertas y Sol, no estábamos para muchos trotes, ni en lo físico, ni en lo monetario (como todos), pero estuvo la noche bien... hasta donde me acuerdo.
(*) Si tengo un ratito ya os contaré como fue mi visita a Madrid, en lo "cultural".
Esta es una manera como otra cualquiera de introducir el relato de lo que ha sido mi fin de semana de la boda del Príncipe y Letizia Ortiz. Mientras media España miraba la boda real, y una cuarta parte lo hacía disimuladamente, un grupo de aguerridos lucenses formado por 6 hombres y 2 mujeres se introducía en Madrid para asistir a LA BODAm y no es la que estáis pensando. No fue un viaje sencillo. Bueno, más de lo que esperábamos, porque esperábamos que nos pararan, nos pidieran documentación, etc. y lo único que vimos en un Suzuki de la Guardia Civil haciendo eses (¡!) poco antes de entrar en el peaje de la entrada de Madrid. Pero lo mejor estaba por llegar, porque para encontrar el hotel nos pegamos más de una horita dando vueltas. Que si A-6, que si A-2 hacia Zaragoza, que si terminal de mercancías de Barajas, que si el IFEMA. Finalmente, lo encontramos, hotel Puerta de Madrid y que vistas desde la ventana de la habitación... el edificio de La Razón.
El día siguiente nos esperaba la boda. Tras habernos acostado a las 5 de la mañana, nos levantamos como a las 10 porque a las 12 teníamos que estar en Miraflores de la Sierra, un pueblito muy pequeño allá en la sierra. No puedo decir gran cosa de él, porque tanto el restaurante como la iglesia estaban apartados. La Iglesia era una gruta con un altar escavado en las rocas. Realmente precioso, y con un acantilado detrás que te hacía ver la naturaleza en su sentido más puro. Si alguna vez pasáis por allí, id a verla, vale la pena.
Luego llegó el banquete. No sé, aunque no éramos ni los invitados del novio ni de la novia de Madrid, la boda no dejaba de ser allí, y no sé, la sensación es muy distinta a ir a una boda en "mi tierra". En Galicia hay más felicidad, hay más sentido de la fiesta. Parecía como si fuera una obligación estar allí, que la obligación también era comer, y después ya nos iremos por donde hemos venido. No sé, algo muy raro.
Y bueno, luego de vuelta al hotel, cambiarnos de ropa, y salir un ratito a tomar alguna copilla. Salimos por Huertas y Sol, no estábamos para muchos trotes, ni en lo físico, ni en lo monetario (como todos), pero estuvo la noche bien... hasta donde me acuerdo.
(*) Si tengo un ratito ya os contaré como fue mi visita a Madrid, en lo "cultural".
Bienvenidos a mi rincón
No se me ocurre modo de empezar este blog. Son las 0.22 de la mañana y las ideas ya bailan en la cabeza después de haber estado estudiado todo un día esa cosa llamada Derecho Internacional Público que todo el mundo sabe que existe pero que nadie sabe en que consiste ni si sirve para algo. Pero, oh sorpresas de la vida, hay personas a las que les dan una cátedra por sentarse en una mesa y soltar palabra a palabra, año a año, lo que un buen día dejó plasmado en unos folios.
Por eso, y como ya es tarde dejaremos mis insignificantes historias para mañana, escritas a una hora más normal. Simplemente quiero daros la bienvenida a la gente que de primeras sé que se pasarán por esta web. No pondré nombres por miedo a que se me olvide alguno y quede agraviado por los siglos de los siglos. Los que aparecéis en los enlaces daros con felicitados, y los que no estéis... daros por felicitados porque si sabéis de esto de lo que hablo es que habéis tenido la suficiente paciencia como para llegar a este última línea.
Sólo me queda despedirme, y amenazaros con atormentaros durante los próximos tiempos.
Saludos
Por eso, y como ya es tarde dejaremos mis insignificantes historias para mañana, escritas a una hora más normal. Simplemente quiero daros la bienvenida a la gente que de primeras sé que se pasarán por esta web. No pondré nombres por miedo a que se me olvide alguno y quede agraviado por los siglos de los siglos. Los que aparecéis en los enlaces daros con felicitados, y los que no estéis... daros por felicitados porque si sabéis de esto de lo que hablo es que habéis tenido la suficiente paciencia como para llegar a este última línea.
Sólo me queda despedirme, y amenazaros con atormentaros durante los próximos tiempos.
Saludos