Fragmentos (III)
CARTAS DESDE UN VIAJE IMAGINARIO (LEA GOLDBERG)
(...) Los amigos se habían ido de la ciudad. La estación estaba lúgubre y fría. Ella volvió a casa y la encontró más vacía que antes. Sabía que las puertas no se abrirían. Tal vez ese tren que le dio la espalda fuera su tren. (...)
(...) Esta noche te he visto en sueños jugando con un niño desconocido. Tú te reías. El niño se reía. Yo permanecía a un lado. Lejos.
Aún sigo soñando contigo.(...)
(...) Me gustaría tener otro sueño esta noche. No verte a ti, sino a mí jugando con un niño. Yo me río y el niño se ríe, y tú, el que permanece a mi lado, ya no eres un extraño.
Pero es mejor no tener tampoco ese tipo de sueños.
Algún día, en algún lugar del mundo, veré a tus hijos. Serán unos extraños, como estos niños de aquí, y no sabrán que te he amado, que por sus venas corre una sombra muy lejana de mis sueños.
Es posible que entonces vuelva a llorar. (...)
(...) Entonces empiezo a sentir, en esa soledad que me protege en todos los cafés del mundo, que mi pequeña mesa zarpa hacia el océano de las palabras bellas. Y, en mi isla desierta, que se encuentra entre la mesa y la lámpara, no puedo controlar el deseo de hablar contigo. De hablar de todo aquello que no es nuevo ni intelectual, del amor y la separación, de la gran soledad de los que están sentenciados a vagar. En resumen: quiero escribir un poema. ¿No es de buena educación? Perdón, señores, pero su conversación es tan interesante, saben ustedes interpretar tan bien todos los sueños y escuchan con tanta atención y entrega sus propias palabras, que ¡qué voy a aportar yo a su deliciosa conversación! Por favor, bórrenme, por unos instantes del programa. (...)
(...) Los amigos se habían ido de la ciudad. La estación estaba lúgubre y fría. Ella volvió a casa y la encontró más vacía que antes. Sabía que las puertas no se abrirían. Tal vez ese tren que le dio la espalda fuera su tren. (...)
(...) Esta noche te he visto en sueños jugando con un niño desconocido. Tú te reías. El niño se reía. Yo permanecía a un lado. Lejos.
Aún sigo soñando contigo.(...)
(...) Me gustaría tener otro sueño esta noche. No verte a ti, sino a mí jugando con un niño. Yo me río y el niño se ríe, y tú, el que permanece a mi lado, ya no eres un extraño.
Pero es mejor no tener tampoco ese tipo de sueños.
Algún día, en algún lugar del mundo, veré a tus hijos. Serán unos extraños, como estos niños de aquí, y no sabrán que te he amado, que por sus venas corre una sombra muy lejana de mis sueños.
Es posible que entonces vuelva a llorar. (...)
(...) Entonces empiezo a sentir, en esa soledad que me protege en todos los cafés del mundo, que mi pequeña mesa zarpa hacia el océano de las palabras bellas. Y, en mi isla desierta, que se encuentra entre la mesa y la lámpara, no puedo controlar el deseo de hablar contigo. De hablar de todo aquello que no es nuevo ni intelectual, del amor y la separación, de la gran soledad de los que están sentenciados a vagar. En resumen: quiero escribir un poema. ¿No es de buena educación? Perdón, señores, pero su conversación es tan interesante, saben ustedes interpretar tan bien todos los sueños y escuchan con tanta atención y entrega sus propias palabras, que ¡qué voy a aportar yo a su deliciosa conversación! Por favor, bórrenme, por unos instantes del programa. (...)