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La culpa es de esta jodida estación del año y mucho me temo que, por mas que me he protegido, cuidado, mimado y evitado exponerme a contagios, al final... lo he pillado.

No logro mantener estable la temperatura corporal y siento como sube y baja varias veces al día; dejándome, esa extraña sensación, que provoca el sudor helado en mi espalda. Me tiemblan las manos y las rodillas, se me seca la garganta y tengo acuosos los ojos.

Mi cabeza no se centra y me sorprendo en Babia con demasiada frecuencia; o, lo que es peor: sonriendo a todo el mundo, como si me hubieran extirpado el cerebro por las fosas nasales, y en su lugar solo quedara infinito espacio para que cientos de pajarillos revoloteen y dejen caer sus excrementos sobre el periódico en el que se ha convertido mi cavidad craneal.

Hecha una birria, así estoy.

Desde que este okupa se ha instalado en el bunker, que tanto trabajo me ha costado aislar, enchufando alquitrán en mis pulmones para endurecerlos, y escondiéndolo detrás del esternón, donde a nadie se le ocurriría buscarlo...

Desde que este Virus sin papeles campa a sus anchas junto a su séquito de hormigas y mariposas, por cada pliegue de mi piel...

Desde que se hizo amo y señor de mi sistema nervioso, dirigiendo desde ahí una orquesta de gemidos que lograrán nominarme para el, no muy honroso, titulo de “vecina escandalosa del año” .... ya no me reconozco:

Me descubro y me regaño por apagar y encender el móvil una media de dieciséis mil millones de veces (millón arriba, millón abajo) por si le ha fallado el software (que puede pasar) y fuera esta la razón de su mutismo.
Tarareo, sonrío, huelo flores y hablo sola.
Acaricio mi cuello con los ojos cerrados, recreando una sensación antes vivida, pero acabaré despanzurrada contra una mediana, pues estos impulsos no respetan ni las normas de seguridad vial.
Escucho música ñoña y cursi, mas cursi y ñoña que la que escuchaba antes de enfermar; y hasta me empieza a parecer bonita la historia de Carlos y Camila...
Me miro y me gusto en el reflejo de los escaparates.
Estoy mudando de piel de tanto énfasis con el exfoliado (ya me han salido tres ronchas) e incluso me depilo las ingles.

Este monstruo no soy yo!. Ni tan siquiera mi voz es mía; ahora ronroneo, suspiro y digo cosas como “mi vida”, “mi niño”, “mi amor”... ¡El espíritu de Ali McGraw me ha poseído, y no se, cómo cojones, exorcizarlo!...

Mis amigas, mas que compadecer mi deplorable estado, se burlan del desecho de mujer que acude a ellas en busca de ánimo y consuelo:

-Déjate llevar
-¿A dónde?
-Eso nunca se sabe... supongo que hasta el final.
-Sabias palabras. Sí, señor... Me dejaré llevar; pero cuando, con tanto bienestar y paz interior, me presente a las oposiciones de Hare Krishna y las apruebe, será solo culpa vuestra que cante en los aeropuertos con una túnica azafrán y la cabeza rapada!

Es tarde para los antibióticos. Solo queda esperar que esto del amor, desaparezca como la alergia estival, o las gripes de verano.

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