Dos noches fueron demasiadas.

Había pasado horas analizando cada gesto; jugando como un niño a colocar los cubos y las esferas en el hueco adecuado, pero no logró que ninguna encajara. Entonces volvía a mirarle. Le escrutaba intentando penetrar dentro de aquel cuerpo que araba su costado con ferocidad, que la mordía con odio; aquel cuerpo que la llenaba con furia, alejándola de él; no queriendo tenerla cerca, y atrayéndola de nuevo, no queriendo dejarla marchar.

Ahora él dormía de espaldas a la única ventana. Solo en ese estado le parecía un ser humano capaz de reír, de sentir, de llorar, de amar... solo cuando no era consciente de sí mismo. Aparto con cuidado un mechón de su cara, y dos labios se curvaron cóncavamente.

-¿Qué es? Dímelo tu...– susurro al oído de Hipnos, guardián del sueño de su amante -No logro saciarme de cuanto me das, pero a la vez no tienes nada que yo desee. Ayúdame a saber que me atrae a ti; tal vez así podria arrancármelo...

Sentada sobre la cama analizó la habitación buscando, con la mirada primero, lo que más tarde habría de meter en una maleta. Nada de todo aquello era suyo. Todo de él, y no quiso seguir compartiéndolo.

Así localizo una sonrisa bajo la mesilla de noche; dos caricias enredadas en las sabanas revueltas; un “te deseo” algo seco, atascando la puerta; varios cabellos sobre la almohada; algunos orgasmos a los pies de la cama, y cinco arañazos en su espalda.

Deslizo sobre su cuerpo la camisa abotonada a la espalda, se calzo sus botas y volvió a maquillarse.

-No hay caso... Los churretes de rimel no suavizan mis rasgos....- le dijo a una desolada mujer que se aclaraba la cara en un mundo paralelo.

Bajó por las escaleras que separaban su cuarto del saloon, arrastrando un pesado equipaje lleno de nada y su propio vacío en la otra mano, por los peldaños de madera. Solo un par de bultos, que en otra vida debieron ser hombres, yacían apoyados en la barra que la señorita Suzón pretendía dejar impoluta antes de marcharse.

Ambas compartieron unos instantes de complicidad; a ninguna le agradaba lo que estaba haciendo.

El momento se esfumó mientras una mano se apoyaba en el tobillo de la Sheriff, buscando equilibrio para incorporarse y agudizando un dolor del que hasta ahora no se había percatado:

-¿Puedo ayudarle?- dijo mientras le tendía una mano
-Puede, pero deshonraría el buen nombre de todos los borrachos si permitiera que lo hiciera- fue, no sin dificultad, la respuesta

Un hombre, demasiado joven para verse tan abatido, se interpuso entre ella y el tramo que restaba para alcanzar a su amiga, a tan escasa distancia que pudo oler el wisky en todo su cuerpo. Sin más explicaciones tomó el asa de la maleta que ella había abandonado y la dejó sobre una mesa.

-¿Qué diablos lleva aquí? ¿Piedras?
-Un pasado. Y mejor será que me deshaga pronto de él o no tardará en eclosionar, y me encontraré con un montón de ilusiones y sin un lugar donde ponerlas.-sentencio con una sonrisa helada
-¿Es suyo? ¿Seguro?...-dijo mientras lo golpeaba repetidamente con un dedo - Juraría que anoche yo tenia uno. Pero ahora no logro encontrarlo. Demasiado alcohol tal vez.- y paso sus manos de los bolsillos a la frente
-Tal vez...- Tomo de nuevo su maleta y se dirigió hacia la puerta
-No servirá de nada...
-¿Cómo dice?- espetó desde el centro del saloon
-Tendría que arder usted, junto a su equipaje, para que ambos desaparecieran. Sus ojos la delataran siempre; cualquiera que la mire sabrá que solo se teme a usted, que es esclava de sus circunstancias...
-Usted no me conoce. ¿Por qué piensa que puede hablarme así?
-No se ofenda; solo soy un borracho y si por mí fuera, ni siquiera me conocería a mí mismo. No sé de lo que hablo, quizás por eso lo hago tanto.... Albergo la esperanza de averiguarlo algún día. Pero acepte la palabra de alguien que no le desea ningún mal, del mismo modo que no le desea ningún bien: Su pasado, sus ilusiones, sus anhelos, sus sueños, todos sus sentimientos... No son suyos, es usted quien les pertenece a ellos y actúa a gusto de su voluntad.

Las ultimas palabras apenas llegaron audibles a sus oídos. Mientras un filosofo con resaca continuaba adorando el tono de su voz, la Sheriff cruzó la puerta y salió a la calle.

Se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra la pared, y desabrocho su bota derecha. No podía soportar mas el escozor que sentía en el tobillo.

Una lagrima se suicidó desde su mejilla cuando vio lo que la estaba hiriendo.

La última noche que pasara con él, el fuego les había quemado desde las escaleras a su cuarto. Se habían arrancado la ropa como fieras y segundos después eran uno; él, mezclando su saliva con el sudor de ella; ella, enredándose, asfixiándole, cual serpiente del pecado, obligandole a abrir para los dos una puerta a un paraíso de placer.

La imagen se vio más nítida en su memoria:

Él la había poseído sin llegar a desvestirse del todo. El peso de su cuerpo, el calor que derrochaban, y el placer de dejarse amar, habían sido más fuertes que el dolor de unas sucias espuelas en su piel. Y ahí estaba la cicatriz, palpitante y ardiente por la infección; una cascada de estrellas desde la parte baja de su gemelo, hasta casi los dedos de su pie. Una pulsera de estrellas que le recordaría su capacidad de amar. El regalo sin remite que no dejaría nunca que olvidara quien era.

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