...
Mejor destino que el de conocerse
no goza quien mente goza. Mejor, sabiendo,
...ser nada, que ignornando:
...nada dentro de nada.
Si no hubiera en mí poder que venza
a las Parcas tres y a las moles del futuro,
...ya me den los dioses
...el poder de saberlo;
y la belleza, increable por mi sistro,
yo goce externa y dada, repetida
...en mis pasivos ojos,
...lagos que la muerte seca.
Fernando Pessoa
(Ricardo Reis)
el gato
por Charles Bukowski
el cazador entra por mi ventana
un metro oculto en la calma brillante de una
noche
amarilla y azul.
cruel extrañamiento aprehendido en guerras,
en jardines---
la noche amarilla y azul explota antes
que yo, atómica, quirúrgica,
llena de diablos iluminados
por las estrellas…
entonces el gato salta sobre
la cerca, una rechoncha consternación,
solitario, estupido,
los bigotes como una vieja
en el supermercado
y desnudo como la luna.
permanezco temporalmente
encantado.
el cazador entra por mi ventana
un metro oculto en la calma brillante de una
noche
amarilla y azul.
cruel extrañamiento aprehendido en guerras,
en jardines---
la noche amarilla y azul explota antes
que yo, atómica, quirúrgica,
llena de diablos iluminados
por las estrellas…
entonces el gato salta sobre
la cerca, una rechoncha consternación,
solitario, estupido,
los bigotes como una vieja
en el supermercado
y desnudo como la luna.
permanezco temporalmente
encantado.
Uruguay o el Infierno
por Charles Bukowski
debió haber sido México,
a ella siempre le gustó México
y Arizona y Nuevo México
y los tacos
pero no las moscas
y ahí estaba yo
de pie---
durable
visible
arropado
esperando.
el sacerdote estaba enojado:
el había discutido con el chico
por muchos días
sobre el derecho de su madre a tener
un entierro católico
y finalmente acordaron
que no sería en la iglesia
pero el diría unas palabras
en el cementerio.
el sacerdote cuidaba
los detalles técnicos
el hijo no cuidaba nada
excepto la cuenta
yo era el
amante
y cuidaba pero lo que cuidaba
estaba muerto.
éramos apenas
3: el hijo,
la casera,
el amante.
hacia calor,
el sacerdote agito sus palabras
en el aire y
entonces estaba hecho.
fui hacia él
y le agradecí las palabras.
salimos
entramos al auto
y manejamos lejos.
debió haber sido México
o Uruguay o el infierno.
el hijo me dejo en mi casa
y dijo que escribiría
para lo de la lápida
pero yo sabía que mentía---
que si habría una lápida
el amante la pondría ahí.
subí las escaleras
y encendí el radio
y cerré las cortinas.
debió haber sido México,
a ella siempre le gustó México
y Arizona y Nuevo México
y los tacos
pero no las moscas
y ahí estaba yo
de pie---
durable
visible
arropado
esperando.
el sacerdote estaba enojado:
el había discutido con el chico
por muchos días
sobre el derecho de su madre a tener
un entierro católico
y finalmente acordaron
que no sería en la iglesia
pero el diría unas palabras
en el cementerio.
el sacerdote cuidaba
los detalles técnicos
el hijo no cuidaba nada
excepto la cuenta
yo era el
amante
y cuidaba pero lo que cuidaba
estaba muerto.
éramos apenas
3: el hijo,
la casera,
el amante.
hacia calor,
el sacerdote agito sus palabras
en el aire y
entonces estaba hecho.
fui hacia él
y le agradecí las palabras.
salimos
entramos al auto
y manejamos lejos.
debió haber sido México
o Uruguay o el infierno.
el hijo me dejo en mi casa
y dijo que escribiría
para lo de la lápida
pero yo sabía que mentía---
que si habría una lápida
el amante la pondría ahí.
subí las escaleras
y encendí el radio
y cerré las cortinas.
Aviso
por Charles Bukowski
Los cisnes se ahogan en aguas negras,
echo abajo los signos,
pruebo los venenos,
barricada de la vaca
contra el toro,
la esclavitud del sol,
tomo besos de lavanda de
mi noche,
saco las sinfonías a la calle
como mendigos,
tengo los clavos listos,
azoto la espalda de los santos,
aturdo ranas y ratones para el gato,
quemo las pinturas seductoras,
meo en el amanecer,
mi amor
ha muerto.
Este poema lo escribió a proposito de la muerte de Jane, junto con otros más conocidos como:
Saboreo las cenizas de tu muerte
Para Jane con todo el amor que le tuve que no fue suficiente
Uruguay o el infierno
y Para Jane.
Los cisnes se ahogan en aguas negras,
echo abajo los signos,
pruebo los venenos,
barricada de la vaca
contra el toro,
la esclavitud del sol,
tomo besos de lavanda de
mi noche,
saco las sinfonías a la calle
como mendigos,
tengo los clavos listos,
azoto la espalda de los santos,
aturdo ranas y ratones para el gato,
quemo las pinturas seductoras,
meo en el amanecer,
mi amor
ha muerto.
Este poema lo escribió a proposito de la muerte de Jane, junto con otros más conocidos como:
Saboreo las cenizas de tu muerte
Para Jane con todo el amor que le tuve que no fue suficiente
Uruguay o el infierno
y Para Jane.
No vulgarices a los clásicos
por Charles Bukowski
No he dormido
por 3 noches
o 3 días
y mis ojos están más
rojos que blancos;
Río en el
espejo,
y tengo que escuchar
el movimiento
del reloj
y el gas de mi calentador
produce
un olor grueso
pesado
y caliente, a través
del sonido de coches,
coches colgando
como ornamentos
en mi cabeza, pero
he leído a los clásicos
y en mi sofá
duerme una puta
empapada de vino
que por primera vez
escucha
la 9ª de Beethoven,
y se queda dormida,
escuchando.
Piénsalo, papi, dice,
con tu cerebro
puedes ser el primer hombre
que copule
en la luna.
No he dormido
por 3 noches
o 3 días
y mis ojos están más
rojos que blancos;
Río en el
espejo,
y tengo que escuchar
el movimiento
del reloj
y el gas de mi calentador
produce
un olor grueso
pesado
y caliente, a través
del sonido de coches,
coches colgando
como ornamentos
en mi cabeza, pero
he leído a los clásicos
y en mi sofá
duerme una puta
empapada de vino
que por primera vez
escucha
la 9ª de Beethoven,
y se queda dormida,
escuchando.
Piénsalo, papi, dice,
con tu cerebro
puedes ser el primer hombre
que copule
en la luna.
Gusanos
por Charles Bukowski
un hombre me dijo,
no tienes que preocuparte por los gusanos
cuando estés muerto
ellos nunca te alcanzan
el cuerpo cambia de todas las maneras
diferentes---para el momento
en que han atravesado el ataúd
todo ha sucedido y
siempre sucede
diferente---
han cavado encima de viejos reyes fuera de las tumbas
ya sabes:
un hombre era apenas
una mancha de agua negra
otro tenia una barba de 5 metros y otro
había dado vuelta a una roca
como de sal.
¿Sí? Dije.
Sí, dijo.
El sabia de todo esto.
El vivia arriba en las colinas
y tenía un enorme cerebro.
Entonces antes de irme lo alcance afuera y
arrojó gusanos de sus
ojos nariz estomago zapatos cabello oídos
y dijo
buenas noches
y yo dije
buenas noches
y subí a mi carro y manejé de vuelta
y los gusanos rieron
todo el camino a casa.
Trad. Eric Leunam
un hombre me dijo,
no tienes que preocuparte por los gusanos
cuando estés muerto
ellos nunca te alcanzan
el cuerpo cambia de todas las maneras
diferentes---para el momento
en que han atravesado el ataúd
todo ha sucedido y
siempre sucede
diferente---
han cavado encima de viejos reyes fuera de las tumbas
ya sabes:
un hombre era apenas
una mancha de agua negra
otro tenia una barba de 5 metros y otro
había dado vuelta a una roca
como de sal.
¿Sí? Dije.
Sí, dijo.
El sabia de todo esto.
El vivia arriba en las colinas
y tenía un enorme cerebro.
Entonces antes de irme lo alcance afuera y
arrojó gusanos de sus
ojos nariz estomago zapatos cabello oídos
y dijo
buenas noches
y yo dije
buenas noches
y subí a mi carro y manejé de vuelta
y los gusanos rieron
todo el camino a casa.
Trad. Eric Leunam
...
El paisaje... arrasado...
Cesta inútil
por Charles Bukowski
Rastro y anemia y diablura
¿y qué podemos hacer de esto?:
un vientre en la basura…
abajo las cervezas se crisparon como un gato
a causa del Sr. Saunders;
la vida no puede ser menos absurda
que la lluvia
y la manera como tomo el elevador
hasta el 3er piso.
Paso junto a la ventana
de la Sra. Swanson
pulverizado y realmente muerto
pero sigo caminando
comprando grasa y dulces
y enviando tarjetas de navidad;
y abriendo la puerta de mi cuarto.
Una mujer gorda estropea mi visión
y una voz pregunta:
¿porque todos tus poemas
hablan de ti?
Rastro y anemia y diablura
¿y qué podemos hacer de esto?:
un vientre en la basura…
abajo las cervezas se crisparon como un gato
a causa del Sr. Saunders;
la vida no puede ser menos absurda
que la lluvia
y la manera como tomo el elevador
hasta el 3er piso.
Paso junto a la ventana
de la Sra. Swanson
pulverizado y realmente muerto
pero sigo caminando
comprando grasa y dulces
y enviando tarjetas de navidad;
y abriendo la puerta de mi cuarto.
Una mujer gorda estropea mi visión
y una voz pregunta:
¿porque todos tus poemas
hablan de ti?
...
Soy viejo cuando esta de moda ser joven,
lloro cuando esta de moda reír.
Te odié cuando necesitaba menos valor
para amarte.
Se lo tome prestado al viejo Buk.
Mía
por Charles Bukowski
Ella se tira como un bulto
Puedo sentir la gran montaña vacía
de su cabeza.
Pero esta viva. Bosteza y
se rasca la nariz y
se arropa.
Pronto le daré el beso de buenas noches
y dormiremos.
Y muy lejos esta Escocia
y bajo la tierra
las ardillas corren.
Escucho motores en la noche
y una mano blanca remolinea
a través del cielo:
buenas noches, querida, buenas noches.
traducción: Eric Leunam
Del libro: (The Days Run Away Like Wild Horses over the Hills)
Los días se alejan como caballos salvajes sobre las colinas.
Ella se tira como un bulto
Puedo sentir la gran montaña vacía
de su cabeza.
Pero esta viva. Bosteza y
se rasca la nariz y
se arropa.
Pronto le daré el beso de buenas noches
y dormiremos.
Y muy lejos esta Escocia
y bajo la tierra
las ardillas corren.
Escucho motores en la noche
y una mano blanca remolinea
a través del cielo:
buenas noches, querida, buenas noches.
traducción: Eric Leunam
Del libro: (The Days Run Away Like Wild Horses over the Hills)
Los días se alejan como caballos salvajes sobre las colinas.
habia una vez
...¿subo las escaleras?
la primavera y el vértigo/ una mujer llorando porque estaba condenada por siempre a la belleza/ el guiñó a Vallejo al preguntar ¿no fueron acaso dos los dos segundos de mi vida?/ los restos olvidados de mi sombra/ mi palabra desnuda entre los esqueletos/ la petición de un domingo/ el resto de los días cayendo como cabezas (decapitadas claro)/ la ferocidad de lo femenino/ hojas de papel como sábanas/ la noche colocada y desperdiciada/ arañas navegando en la pared/ la mancha de lo que fue un insecto/ el deseo de la locura y laimposibilidad de conseguirla/ partes de tu cuerpo que no te pertenecen/ mujeres con caderas como autos sin frenos/ asesinos muertos/ una canción de amor al otro lado de la noche/ una mujer ardiendo para olvidar/ la luna iluminado con su música ciega/ el nacimiento de la devastación/ los fantasmas que viste en el horizonte/ flores cultivadas entre cenizas/ la exactitud de la distancia y por último; una mujer muerta debajo de mi cama/la noche y sus ásperos sonidos/ un susurro de la muerte y el gato negro inmenso-enorme que me asechaba por las noches y las inútiles hazañas
¿bajo las escaleras?...
...
El 3 cumpli 24.
El 4 estuve en el hospital. Me revente un vaso (sanguineo).
Sólo hace falta leer los signos. La vejez, un paso más hacia la muerte, nunca la gloria del abismo.
En fin hoy es 9 y la caída sigue. Ahora se presenta trayendo un texto perdido y recuperado... Para la posteridad (claro que hay sarcasmo en todo esto).
Tal vez lo escribí en el 2002. No hay manera de recordarlo.
Desde el fondo del silencio
gotean sombras y rostros familiares
que me son desconocidos.
Desde el no ser, desde la nada,
en un golpe de luz y sangre
nacemos nosotros, florecemos nosotros,
es decir ese fragmento de nada que somos.
Y los dioses (si existen los dioses)
se quedan atónitos, inmóviles,
desnudos y llorosos
ante el nacimiento
de la devastación...
...
por YAZ
I
Caminaba feliz, empalagada de mi suerte almibarada/
Buscando en furtivas miradas al cielo la esencia invulnerable del amor divino.
No me ha costado trabajo construir promesas/ que después causa de los viejos alucinantes olvido.
No era complicado enfrentar el brillo engañoso del amor/ allá entonces cierto ; ni lanzarme, transbordar cambiar de estado para el encuentro del ser alado (quise decir amado)
Creí que la marcha del tiempo tendría que realzar mi ventura/
Y que la vida en todo caso algún día sería mejor.
Después llegó la tristeza y abatida en la inmutable confusión he llegado a preguntarme
¿Falta mucho para terminar?
II
Estacionándome de fracaso en fracaso
Como colibrí desorientado entre flores venenosas.
Sabiendo al alma aquel sueño insatisfecho
Mi ruta es inexistente.
Camino de cualquier modo las dolorosas extensiones
con incomparable cansancio a los 21
Decidida a pagar el precio de mis errores hasta saldar la cuenta.
III
Mis ojos frenéticamente fijos
Ante los odiados espejos
Esperando descubrir el hueco lánguido
Por donde pueda penetrar un hilo de alma
Y el alma va entrando lentamente como una risa desangrada en tonos negros
Explora la necrosis del alma sucia que vive dentro de mí.
IV
A veces pienso acerca de la forma de vivir esta puta mentira
Llegué a creer que el amor era algo más que una colosal fantasía
No se bien, aún no decido
Si mantener la sonrisa falsa, al tiempo que sigo jugando con mi vida.
O tal vez persistir en la tristeza que me ataca 12 meses por año
Buscando consuelo, en la utopía de la vida
O caminar mar adentro para irme a la chingada.
VI
Te ofrezco mi omnipresente soledad
El suave tacto de mis manos blancas
El silencio sumiso de mi tristeza
Los ondulantes vértigos de mi extinta presencia
Mi ansiedad persistente
Mi insaciable alma de puta.
I
Caminaba feliz, empalagada de mi suerte almibarada/
Buscando en furtivas miradas al cielo la esencia invulnerable del amor divino.
No me ha costado trabajo construir promesas/ que después causa de los viejos alucinantes olvido.
No era complicado enfrentar el brillo engañoso del amor/ allá entonces cierto ; ni lanzarme, transbordar cambiar de estado para el encuentro del ser alado (quise decir amado)
Creí que la marcha del tiempo tendría que realzar mi ventura/
Y que la vida en todo caso algún día sería mejor.
Después llegó la tristeza y abatida en la inmutable confusión he llegado a preguntarme
¿Falta mucho para terminar?
II
Estacionándome de fracaso en fracaso
Como colibrí desorientado entre flores venenosas.
Sabiendo al alma aquel sueño insatisfecho
Mi ruta es inexistente.
Camino de cualquier modo las dolorosas extensiones
con incomparable cansancio a los 21
Decidida a pagar el precio de mis errores hasta saldar la cuenta.
III
Mis ojos frenéticamente fijos
Ante los odiados espejos
Esperando descubrir el hueco lánguido
Por donde pueda penetrar un hilo de alma
Y el alma va entrando lentamente como una risa desangrada en tonos negros
Explora la necrosis del alma sucia que vive dentro de mí.
IV
A veces pienso acerca de la forma de vivir esta puta mentira
Llegué a creer que el amor era algo más que una colosal fantasía
No se bien, aún no decido
Si mantener la sonrisa falsa, al tiempo que sigo jugando con mi vida.
O tal vez persistir en la tristeza que me ataca 12 meses por año
Buscando consuelo, en la utopía de la vida
O caminar mar adentro para irme a la chingada.
VI
Te ofrezco mi omnipresente soledad
El suave tacto de mis manos blancas
El silencio sumiso de mi tristeza
Los ondulantes vértigos de mi extinta presencia
Mi ansiedad persistente
Mi insaciable alma de puta.
La verdad habla, ya que la verdad no necesita decir la verdad.
Para Yaz...
Un toque de tus labios golpea el día o la noche y origina la tormenta corporal y el comienzo del escándalo...
Un paso tuyo inaugura mis caminos y señala el principio de la marcha o de la huida.
Alterados, adulterados también, entre súbitos instantes, cada uno de nuestros multiples destinos transcurrirá...
Aterrados entre ciudades, navegan ahora dos cuerpos que besos atras fueron uno...
Se coagula el tiempo, se ensucia y tú engendras en algún sitio, cada deseo, cada piedad, cada odio, cada beso lanzado en contra de la nada...
Desde siempre has estado llegando y nunca terminarás de marcharte...
Esto lo escribí la primera vez que nos despedimos recuerdas?. Vuelvo a leerlo y me sorprende cuanto oculta y cuanto revela y más a la luz de los nuevos acontecimientos. Como en el comentario apelo a que todo lo que pasó nos trajo hasta aca.
La primera vez que tuve que despedirme no me queria ir. No me quiero ir ahora, te he estado buscando todo este tiempo y te he encontrado. Nuestros cuerpos se reconocieron y dialogaron otra vez.
De este poema dijiste "no solo un toque de tu piel, sino tambien un toque de tu alma". Y así fué. Lo de anoche me da la certeza de que hay algo más, de que no sólo se trata de los dos pedazos de carne.
Podré decir mucho y nunca acabaré de decir lo que quiero. Me atropeyaré al decir, faltaran palabras.
Leí otros de nuestros comentarios, te cito: "yo no creo en eso de encontrar a la media naranja, o a tu alma gemela... que cualquiera que conosca nuestro caso, podria creer que es asi... creo que a pesar de las marcadas similitudes, no somos almas gemelas, simplemente seres parecidos COMPLETOS, yo no busco que me suplantes... busco que me entiendas, me ames, y como yo te amo tambien... ".
Yo dije: "La he estado buscando sin saber si existia".
Y ahora agrego: Te estuve llamando sin saber si ibas a venir. Pero estas aquí. TE AMO YAZ, asi con mayusculas.
El título es una genialidad de Lacan.
...
El síntoma es la escritura en el cuerpo de lo indecible.
Lo no dicho se inscribe en el acto.
El sueño también es texto. Y por lo tanto, no se interpreta, se descifra.
Lo que falta en lo simbólico produce un exceso en lo real.
La madre inicia al niño en la experiencia de la falta, en el fluir del tiempo, en la experiencia del reencuentro y en la constatación de que ella también puede poner su deseo en otro lugar.
La castración simbolígena requiere la mediación de una persona que asuma ser a la vez un modelo permisivo y un obstáculo progresivo para la satisfacción del niño, provocando así un desplazamiento de la pulsión a otro objeto.
La voz es el primer objeto (parcial) porque vehiculiza la demanda, demanda de tener un lugar en el deseo del otro.
El síntoma va más allá de una demanda de curación, permite llegar a la estructura del sujeto y a éste le permite adquirir un saber sobre la castración. Que es la falta constitutiva de todo ser humano. Vacío que ningún síntoma por más que nos ocupe puede llenar.
El síntoma tapa, oculta y a su vez de(s)vela el dolor del sujeto frente a la angustia de no dominar el misterio de su ser en este mundo.
Todos extractos de Psicoanálisis, ¿autor?... ¿Quién puede saberlo?... A saber F. Dolto, Lacan, Freud...
a propósito de Sabina
Hacia rato que quería poner aquí este cartón de Sabina pero no hallaba el pretexto, ayer estuve escuchando canciones de las viejitas, en fin un buen momento por los recuerdos y la compañía. A continuación lo críptico: ¿Qué van a decir todos los que a ti Bruja te llaman?/ si saben que besas, lloras, te enamoras / y me haces la cama...
El cartón lo tomé prestado del blog del Kabeza.
a propósito de Sabines
Igual que los cangrejos
Igual que los cangrejos heridos
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.
¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?
Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.
¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.
Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.
Lo importante de experimentar
sería experimentar la muerte,
cerrar todas las puertas e
introducirse en lo obscuro y no regresar.
Yo tengo la certeza de que podría en un momento
detener mi corazón, morirme, casi he llegado a hacerlo
pero antes de dar la orden definitiva,
me salta el miedo y ¿quién va a indicarle latir de nuevo?
Hay otro camino más activo y espléndido,
ejercitarse en la pasividad, en la sensación total,
romper de algún modo y salirse de la órbita normal
del pensamiento humano. La muerte es una idea
llegar a la anti-idea, ver en la obscuridad,
respirar el vacío, hablar sin articular palabra,
atravesar los muros normalmente, algo así.
Descubrir que lo extraordinario,
lo monstruosamente anormal
es esta breve cosa que llamamos vida.
El día 19 de Marzo se cumplieron 7 años de su muerte. Los dos poemas vienen al caso. El primero me gusta pues no aparece en el Recuento de poemas y el segundo alguna vez fué inédito. Lo tome de Sololiteratura.
el poema de la cama vacía
por Charles Bukowski
no hay liberación.
hay una imaginación de la liberación.
hay un ángel de la liberación
pero no tiene alas.
no hay amor.
hay una imaginación del amor.
uno desea lo que no está
realmente ahí
y cuando se va
no tiene alas
no tiene pies
pero se va
aunque en realidad nunca
estuvo.
sólo el dolor es real.
sólo la derrota es real.
sólo el goteo de la llave es real.
sólo la cama vacía es real.
uno debe finalmente considerar esto:
muchas criaturas son incapaces de amar.
casi todas las criaturas que caminan hablan y viven
son incapaces de amar.
y no es ser desconsiderado con ellos-
es como pedirles que tengan 3 ojos cuando
sólo tienen 2.
es como pedirles que tengan lo que no quieren tener:
los sapos son sapos
los perros son perros,
el molde está fijo.
imaginar que otro puede amarte
es imaginar que tienes cualidades excepcionales
que otros no.
el amor es una forma de selectividad
y los juicios de la mayoría hace mucho
que se han ido
entumeciendo y pudriendo
por su existencia-
por lo que hacen para existir
por lo que hacen para creer que viven
por lo que hacen para creer que aman.
cuando miras la cama vacía
no siempre la consideras una derrota-
una abstinencia sexual, tal vez,
pero hay más espacio para estirar las piernas
y los brazos.
hay espacio para considerar y pensar y esperar,
y si lo que esperas nunca llega.
date cuenta que
las palomas necesitan palomas
los grillos necesitan grillos
los peces espada necesitan peces espada
las pulgas necesitan pulgas
los cerdos necesitan puercos
los puercos necesitan cerdos.
el río corre solo.
hay nada más un sol.
y a veces
cuando la agonía parece tan grande
que mente y tripa apenas la pueden soportar
llega la risa.
llega en cuartos pequeños
comienzas a reír
llega como un regalo
esa risa
y corre arriba y abajo de las paredes
hasta que te cansas
y las paredes se cansan
y entonces te duermes
y entonces te duermes
y duermes y duermes
nota: Este poema fue publicado originalmente en El amor es un perro del infierno and other poems en versión de hanz polilla, editado por él mismo y bajo el título: El poema de la cama desierta.
Esta que aquí aparece es mi versión del mismo.
no hay liberación.
hay una imaginación de la liberación.
hay un ángel de la liberación
pero no tiene alas.
no hay amor.
hay una imaginación del amor.
uno desea lo que no está
realmente ahí
y cuando se va
no tiene alas
no tiene pies
pero se va
aunque en realidad nunca
estuvo.
sólo el dolor es real.
sólo la derrota es real.
sólo el goteo de la llave es real.
sólo la cama vacía es real.
uno debe finalmente considerar esto:
muchas criaturas son incapaces de amar.
casi todas las criaturas que caminan hablan y viven
son incapaces de amar.
y no es ser desconsiderado con ellos-
es como pedirles que tengan 3 ojos cuando
sólo tienen 2.
es como pedirles que tengan lo que no quieren tener:
los sapos son sapos
los perros son perros,
el molde está fijo.
imaginar que otro puede amarte
es imaginar que tienes cualidades excepcionales
que otros no.
el amor es una forma de selectividad
y los juicios de la mayoría hace mucho
que se han ido
entumeciendo y pudriendo
por su existencia-
por lo que hacen para existir
por lo que hacen para creer que viven
por lo que hacen para creer que aman.
cuando miras la cama vacía
no siempre la consideras una derrota-
una abstinencia sexual, tal vez,
pero hay más espacio para estirar las piernas
y los brazos.
hay espacio para considerar y pensar y esperar,
y si lo que esperas nunca llega.
date cuenta que
las palomas necesitan palomas
los grillos necesitan grillos
los peces espada necesitan peces espada
las pulgas necesitan pulgas
los cerdos necesitan puercos
los puercos necesitan cerdos.
el río corre solo.
hay nada más un sol.
y a veces
cuando la agonía parece tan grande
que mente y tripa apenas la pueden soportar
llega la risa.
llega en cuartos pequeños
comienzas a reír
llega como un regalo
esa risa
y corre arriba y abajo de las paredes
hasta que te cansas
y las paredes se cansan
y entonces te duermes
y entonces te duermes
y duermes y duermes
nota: Este poema fue publicado originalmente en El amor es un perro del infierno and other poems en versión de hanz polilla, editado por él mismo y bajo el título: El poema de la cama desierta.
Esta que aquí aparece es mi versión del mismo.
Despierta estas muriendo
Hubo un problema con el archivo anterior, aquí esta de nuevo...