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Hoy alguien asesinó
a una mujer
con una foto mía

(¿quien lo diría?)

¿Con cuántas soledades
he buscado
argumentarme?

Me va a llegar el día
ya lo sé

cultivo entre tanto
mi epitafio...

Por Charles Bukowski

...

No desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.

hace mucho que ella
me ha olvidado.

y ahora se está probando un
sombrero nuevo
y parece más
coqueta
que nunca.

ella es una niña
y un maniquí
y la muerte.

no puedo odiarla
por eso

ella no hizo
nada
fuera de lo normal.

yo sólo esperaba
que lo hiciera.

Esto acontece
entre dos
párpados severos.

Tiemblo frenético
dentro de mi envoltura.

Me paro junto al
lúgubre minuto
que me acaba.

Voy hablando
del futuro
en donde
el futuro
es improbable
voy hablando
del silencio
en donde
el silencio
es imposible.

Mísero
y errante
y descalzo
cultivo mis
inútiles hazañas.

¿Qué voces lanzaré si
muero fuera de
estas hojas?

¿Daré a la luna el
cálido compás
de mi feo esqueleto?


Me agarro con mi mano
esta mano solitaria,
y lo comprendo todo
de repente

(muerte y todo,
vida y todo).


Me duelo yo mismo
de mí mismo,

entre la noche,

me arranco feamente
cada una de mis uñas.

Y hablo hace siglos
de cosas
que nunca me pasaron.

Y al dar la media noche
me descubro
otra vez
acostado y hablando
entre mis dos esqueletos.

"Yo suspiro no por ninguno de ellos,
sino por todos los demás"...

Completamente molido,
deshecho, machacado.

Me retuerzo en la cama
junto a ella, mientras
sueña con sucesos
de su infancia.

Saco de nuevo esta hoja,
(al fin y al cabo
inexistente)
y escribo desde ninguna parte
como lo vengo haciendo
desde hace mucho.

Es probable que esté
completamente muerto
para el próximo jueves
o que ahora este
completamente muerto
y aún no lo sepa.


Como sea
también es probable
que muchos días
después de
mi ultimo día,
ella se siga
preguntando;
qué es lo que pasó?
qué es lo que
en verdad
pasó?


Por ahora,
vengo una vez
más a esto que me
hace creer
que tengo algo,
que estoy agarrado
a algo.


Y heme aquí,
sentado frente a esta
hoja inexistente,
tratando de poner
algo verdadero
entre todos estos
simulacros
de la nada...


Mientras otro algo
entre la noche,
se arrastra hacia mí,

en el mismo instante
en que seres diminutos
por elección propia,
sueñan con las cosas
que nunca
han de alcanzar.

Y mientras,
yo escribo estas
palabras
y de alguna
manera
es como si
hubiera llenado
una parte
que hasta
ahora
permaneció
esperando
ser
llenada...