La muerte vive en mi pie izquierdo
por Eric Leunam
La araña mira en silencio
todo este lado de mi tristeza
mientras todos pendemos
de hilos muy delgados
tendidos sobre precipicios
Me desplomo en alguna parte
en medio de la noche
y la muerte gotea
a través de toda la parte
más siniestra de enero
exactamente sobre mi cabeza
Por ahora seguimos
venerando la caída
de la sangre
y las nubes se mueven
como esporas
por entre los huecos
del verano
hasta que la vida
y la luna
consigan librarse de mí
trataré de nombrar todo
aquello que no ha muerto
y los días seguirán pasando
lentos
como viejos trenes de carga
Las cucarachas enumeran
las consecuencias
de viajar descalzos
aunque nunca se preguntan
por nosotros
quizá alguna vez preguntarán
a donde fuímos?
o porque no hay
más suicidios?
Algo que se arrastra
por entre de la noche
se coloca debajo de mí
como una tumba
y el frío consigue
abrazarse a mis huesos
la locura vivé dentro del mundo
y más allá de el
me balanceo para
contener el llanto
y desisto un poco
del sueño
mientras pienso en retrasar
la ejecución
de los funerales
y la muerte vive
en mi pie izquierdo
...
Zapatos rotos
por Eric Leunam
Todo lo que busco
se estrella
contra el piso
zapatos rotos
ropa interior gastada
latas de cerveza vacías
y olvidadas
como autos viejos
mensajes horribles
viniendo
desde ninguna parte
platos cayendo
desde la mesa
sobre nuestro
cráneo desnudo
entre tanto
cambiamos pañales
y el niño manifiesta
un llanto de siglos
y se proyecta
hacia atrás
directo contra
el vacío
y yo estoy aqui
esperando
la llegada
del proximo intento
y los días
apenas y pasan
pero tenemos
la música clásica
y las paredes
desnudas y sucias
mientras los pasos
transcurren sobre
nuestras cabezas
imagino seres extraños
bajando por
la escalera
y espero que por
esta vez
no se trate de
cualquier
emisario
de la muerte
afuera hay
autos frenando
a un centímetro
de la desgracia
mientras yo
lanzo estas
palabras desde
la ventana
tenemos que mecernos
para conservar el sueño
logro preservarme
por ahora
de las pesadillas
personas andan
sobre
la calle mojada
mientras alguien
muere subitamente
sin un solo sonido
en todo su aire
Evita mirarte en los espejos
por Eric Leunam
Hay demasiadas cosas
de las cuales cuidarse:
están las uñas enterradas
en el pie derecho
y las del izquierdo
también
y claro
esta el foco
de la entrada
que se revienta
y los 40º en el termómetro
y una araña colgando
sobre tu cabeza
y los alacranes entre
tu ropa
y los pasos que suenan
al otro lado de la pared
y las voces que vienen
del lado izquierdo de
tu cerebro
y ese algo que se arrastra
sigilosamente
como una víbora
por tu brazo izquierdo
y el hecho de que
te nombren
y haya alguien
y el hecho de que
te nombren
y no haya nadie
y también el mirarte
en los espejos sucios
y en los espejos limpios
y en cualquier cosa
que logre
reflejarte...
Los caballos tarde o temprano pierden
por Eric Leunam
Lo único que nos queda
por hacer
es quedarnos quietos
mientras pensamos en
cosas sin sentido
o asesinar las horas
descifrando las manchas
de la pared
o retorcernos debajo
de las sábanas
mientras afuera
no pasa nada
y nosotros esperamos
que la sangre
se nos arremoline
para el último intento
y claro mientras permitimos
que el mundo gire
y porqué no??
que siga como hasta ahora.
Tenemos el despertador
que aún suena
y el teléfono que nos trae
voces desde la locura
o el infierno
y el bullicio eterno de la
enferma ciudad
que por fortuna
siempre esta afuera
y por supuesto
la juventud
que aun nos sobrevive
No hay mucho más que hacer
al fin de cuentas
las flores mueren
y las aves mueren
y los perros mueren
y los insectos mueren
y los hombres mueren
o simplemente se vencen
y los caballos tarde
o temprano pierden...
Una de las más ardientes
Acabo de encontrar una nueva selección de poemas de Bukowski que ha sido publicada en México... Incluye algunos poemas de los libros "Love is a dog from hell" y "War all the time" bajo el título
todo se precipita contra el piso
por Eric Leunam
Pachuca, Hgo. 17/07/04
en estas horas
de confusión y caos
dificilmente alcanzo
algunos
débiles pensamientos
caigo de espaldas
atrapado
entre las sombras
que deambulan
por la parte
más sinietra
de esta
sucia ciudad
que luce más
aterradora
que nunca
afuera las calles
estan atestadas
de muerte
y la gente avanza
arrastrandose
sin una sola
certeza
mientras palabras
estúpidas
siguen proliferando
como langostas
y todo se precipita
contra el piso
sin que nada
pueda ser levantado
vuelvo al sitio
en donde sucedió
el comienzo
y los días pasan
pesadamente
como autos viejos
me queda la música
y el silencio
cuando éste
me es
permitido
de frente ante
espejos descuartizados
mientras alguien
baja por las escaleras
y hay pasos sonando
por sobre mi cabeza
me miro con
cierta
ternura
y digo;
mientras siga vivo
es posible que
las cosas esten bien
mientras un auto
frena exactamente
a dos centimetros
de la locura...
Las tragedias habituales sonrien
por Eric Leunam
Las tragedias habituales sonrien
reglas estúpidas atacan
a mi libertad como
un enjambre de abejas
la locura aún no puede conmigo
y es que yo la vigilo
muy de cerca
otra guerra injusta
ha sido perdida por las víctimas
(nos muestran ésto
como si fuera una novedad)
Hay una mujer que pregunta
¿porqué escribo
sobre la muerte?
-porque es una vieja amiga-
quizá deba contestarle
Me pregunto por la realidad
mientras anudo
mis visceras sangrantes
y el más verde de mis huesos
el silencio es recuperado
lo que significa que la noche
me pretenece
otra vez
y que mis días ya no suelen
insultarme
tan a menudo...
La noche a veces demora el regreso a casa
por Eric Leunam
sin duda el mundo
esta diseñado
para ser aterrador;
500 pesos por una mudanza
5000 pesos por
tres días de hospital
el peligro está
en permanecer siempre
en el mismo sitio
puedes morir de inmovilidad
encuentro un significado
especial
en la labor de las arañas
y aunque he conseguido
estar muy a menudo
borracho
aún no logro descifrar
la finalidad
de las enredaderas
los años me son arrojados
como cheques sin fondos
y ahora mi hijo esta aquí
a la vuelta de ninguna parte
pienso en
cantarle dulces
e inútiles canciones
mientras seguimos
escarbando
entre amargas raíces
quizá el cuenta
con que yo pueda
decirle algo sobre el mundo:
el mundo es desgraciado
pero llorar sirve de poco
el alcohol distorciona
la realidad
(a veces la mejora)
pero el alcohol no es bueno
para las mariposas
ni para los pájaros
ni para las flores
nunca escuches la voces
que vengan desde
el lado izquierdo de tu cabeza
yo disfruto mucho de la poesía
y de no hacer nada
de que disfrutas tu?
nunca caigas sujetando
una foto tan amarilla
como la desgracia
algún día los hombres
desaparecerán
de este sucio mundo
y su belleza
(la de el mundo
al fin vacío)
será incomparable
el silencio no es el fin
es el principio
ya lo dijo el viejo Buk
"¡manténte alejado de dios
deslízate!"
espera,
no esperes nada
pero espera
la noche a veces demora
el regreso a casa....
no vengas por aquí, pero si vienes...
por Charles Bukowski
sí, claro, estaré aquí a menos de que salga
no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez esté leyendo a Proust
si alguien desliza un libro suyo bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto
si quieres coge el periodico de ayer
una camisa vieja
un sandwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas de noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal;
los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más,
así que si alguna vez tocas a mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer adentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada,
lo que quiero decir
es que
si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dados,
o de golpeteos de máquina de escribir
vete,
ese no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada;
y no es dscortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación,
pero tus ojos azules, si es que son azules
o tu cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido
para siempre.
La ventana se desprende
por Eric Leunam
Sólo yo puedo bailar
desnudo frente a la ventana
aunque la ventana
se desprende
y la música de Bethoven
flota por entre
telarañas
mientras las paredes lloran
El sol es
el anuncio luminoso
de un motel barato
el olor
a solvente
impregna
el aire
mientras dialogo
con un poeta muerto
acerca de la locura
y me sigo sorprendiendo
por lo bien
que se conserva
la mía
Extráño alguna
que otra biblioteca
por no decir
que sólo una
aún hay demasiadas
cosas que hacer;
como escribir
el proximo poema
o como beber
la proxima botella
y claro comer
o prenderle fuego a las
cortinas
o ver crecer a mi hijo
mientras sigo vivo de muchas
y diminutas maneras
y claro dormir
mientras el mundo arde
o simplemente se derrumba
y mientras la humanidad
se expande
y se destruye
y todos tratan
de dar
y encontrar
explicaciones...
La tragedia de las hojas
por Charles Bukowski
desperté crudo y los helechos estaban muertos,
las plantas en sus macetas amarillas como maíz;
mi mujer se había ido
y las botellas vacías, como cadáveres desangrados
me acorralaban con su inutilidad;
aunque había buen sol
y el recado de mi casera
se arrugada en su bella y sencilla amarillez;
lo que ahora necesito es un buen cómico,
del viejo estilo,
un bufón de bromas sobre los absurdo del dolor;
el dolor es absurdo porque existe,
nada más;
me rasuré cuidadosamente con una navaja sin filo;
el hombre que alguna vez fué joven y
dijo ser un genio;
pero esa es la tragedia de las hojas,
de los helechos muertos,
de las plantas muertas;
entonces caminé hacia un pasillo oscuro
donde la casera echaba pestes
terminante y cargada de maldiciones,
y al final,
me mandó al infierno
aleteando sus gordos y sudorosos brazos
y gritando,
pidiendo a gritos el alquiler
y es que el mundo nos había fallado
a los dos.
Causa y efecto
por Charles Bukowski
Los mejores a menudo mueren por
su propia mano
sólo para huir,
y aquellos que quedan atrás
nunca pueden entender
porqué alguien
querría
huir
de
ellos.
El silencio es el principio
por Eric Leunam
Definitivamente
aqui
habita
la locura
la luna se esconde
del aullido
de los hombres
el sol a esta hora
es una herida
y yo estoy aqui, perdido
durmiendo
junto al hambre
trsa paredes delgadas
como alas
el ladrido de los perros
se balancea a través
de la noche
mientras yo ardo
ante las estrellas
el silencio
es el
principio...
Todos los calcetines estan rotos o sucios
por Eric Leunam
Parece que ha llegado el día;
las ideas como las mujeres
suelen abandonarnos
las piernas ceden
como columnas
desgastadas
tengo una rodilla
destrozada
y canto
a veces bajo la noche
en busca de
algún universo
todos los calcetines
estan rotos
o sucios
los pájaros se
desploman
como
frutas
Puedo sentir a algo
siniestro como
la muerte
sobresaltándose junto a mí
y hace mucho que la
poesia me ha olvidado
aunque de vez en cuando
suele darme pequeñas
y leves extensiones
Los hombres se demoran
a causa de los manicomios
y las iglesias arden
y se derrumban
mientras yo miro
cabezas, ojos, dientes,
lenguas, bocas, cuellos,
pies, manos, visceras...
La nada absoluta duerme
en el lado más siniestro
de la cama
bocas obsenas lanzan
palabras sin sentido
que entristecen
al niño que duerme
dentro de mí
Suelo ser incapaz de
de hablarle a las pesadillas
sobre el mundo
Me doy cuenta de que
el sol a veces parece
brillar de forma aspera
y sólo percibo
el canto final
de los grillos
mientras la vida pasa
como un pesado
y lento tren de carga
Cada uno habita su
propia miseria
bajo la misma lluvia
me retuerzo en la cama
perfectamente
incapaz de todo...