---

hanz polilla

(Nació en algún momento y en algún lugar).

...y no se imaginen que el hombre que tienen en frente
fue (es) un chico con granos, jorobado, miedoso,
con el pelo lleno de caspa y pocas veces peinado
con la tristeza y la desesperación luchando dentro de sí
y que cada vez que se va a dormir
no apaga la luz
porque le tiene miedo a la oscuridad.

---

Un poema para la mamá de mi hija o hijo
Sueños Reales
El futuro

(como hayan querido los genes)

por hanz polilla

para Jenny, la luz.

muchas veces
pienso que tú y yo
somos dos sueños
que otros idiotas
(como tú y yo)
sueñan,
y quizá sea esa la razón
por la que suceden tantas
cosas inconexas en esta
nuestra vida–sueño,
sino cómo entender
eso de que te amo
o que me duele estar sin ti
y me duele más estar contigo,
cómo creer esa inconexa cosa
que nos hace, perdón,
que nos está haciendo padres,
quién diría que nosotros
que no comprendemos ni un gramo de esta vida
estamos siendo capaces de crear vida
¿seremos justos?
¿seremos los indicados?
quizá estemos soñando
y qué tiene de malo,
nosotros sufrimos y nos alegramos en
esta vida que es el sueño de otro,
entonces que otro
(u otra, como diga el mundo y su historia)
que ese otro–otra sufra y se alegre también
en este sueño que le construimos
y que al final de cuentas
será otro sueño más
que a la vez será el sueño de otro sueño
y de otro
y de otro
y así eternamente,
hasta que el que nos sueña,
se despierte
y la historia tenga que terminar
hasta que encontremos otra noche
y otro sueño
para volver a buscarnos
y encontrarnos
y volvamos a soñar y a pesar de saber los problemas
y los errores
y a pesar del abandono de nuestras vidas–sueños
sigamos juntos por siempre.

por hanz polilla


he estado sin escribir un mes
una sequía larga,
pero toda sequía tiene su fin,
como todo
como la vida
como un plato de comida
como hacer el amor
como escribir
como escribir o leer un poema
como el canto de un sordomudo ateo
como el ruido del mar
como el viento
como una canción,
porque todo tiene su fin y nada dura…
y así he vuelto a escribir
y es hermoso poder hacerlo de nuevo,
aunque no diga nada,
estas palabras salvan
curan
y hoy mismo lo hacen conmigo,
por más que dentro de algún tiempo
deteste este poema,
este escrito
e inclusive me deteste a mí mismo
pero al menos hoy he encontrado la vida otra vez,
porque es hermoso poder volver a escribir
aunque no se diga nada,
y lo que es peor
aunque se diga algo que no se quiere decir,
quizá algo como que me gusta el agua del mar en invierno
como que no soy muy adicto al amor
como que le tengo miedo a los hombres
y a las mujeres también, claro,
como que escribo porque soy un cobarde,
como que no bailo porque tengo vergüenza,
como que me gusta levantarme temprano y saltar por la casa
al ritmo de una música estridente fuerte que despierte al barrio entero,
como que detesto mis cumpleaños,
y no es porque me vuelva viejo,
o como eso otro que dice que soy el peor amante que he podido conocer,
o como eso que me muero de miedo ahora que voy a ser padre
o como eso que no se ni donde estoy parado,
como eso que tengo hambre
y me cuesta saber que lo que como no lo merezco comer
o como aquello que no se debe decir pero que el poema hace decirlo,
como eso de que alguna vez me golpeé, porque fue un criminal
o eso que desee violar a tantas colegialas en silencio
o como eso que jugué al amor propio inclusive en una biblioteca
o como eso otro
y eso otro
y eso otro también,
hay tantas cosas para contar que el poema es corto
o será talvez que el poema es largo y hay pocas cosas por decir
tan pocas cosas que hoy, a esta hora de la madrugada,
se hace necesario e inminente poner por fin
el punto final,
y hasta mañana, si es que hay mañana
o hasta algún día
porque a fin de cuentas somos eternos
y eso lo sabe el viento
lo sabe la flor
lo saben los lirios muertos y venenosos
y los poetas que duermen en sus tumbas
una siesta larga, de años, de siglos, de miles de años
esperando el momento oportuno para renacer en gatos
en guitarras borrachas
en gemidos,
y en luces multicolores que
nos llaman a esta hora de la noche
cuando el mundo yace dormido
y algo muy dentro de nosotros ruge en silencio
en un silencio maldito que estas palabras no calman
y que este poema no pudo cambiar.


(21–08–2004/03:19 am)

por Hanz Polilla


La televisión
siempre escupe
huevada y media
hace cinco minutos
estaba un niño
de 10 años quizá
hablando sobre Jesús
los periodistas dicen
que se trata del nuevo pastor
del nuevo líder
y el chico se siente orgulloso
y habla y habla y habla

pobre chico

después dice
que lo están imitando
y está orgulloso de eso
y lo promueve además

pobre chico

mañana cuando ese chico
sea un viejo oxidado
serán otros chicos los que ocupen el plato
y así por siempre
apóstoles
líderes
niños genios

pobres chicos

no tienen vida
les están pateando el alma
y a ellos les gusta
y claro
no tienen la culpa

pobres chicos.

las cucarachas enumeran
las consecuencias de viajar descalzos.

aunque nunca se preguntan
por nosotros, quizá alguna vez
se preguntarán a donde fuímos?

o porque no hay más suicidios?...

Eric Leunam

---

Los ojos dislocados como relojes
No me gusta el sonido de mi corazón
La muerte vive en mi pie izquierdo
Zapatos rotos
Evita mirarte en los espejos
Los caballos tarde o temprano pierden
Todo se precipita contra el piso
Las tragedias habituales sonríen
La noche a veces demora el regreso a casa
La ventana se desprende
El silencio es el principio
Todos los calcetines están rotos o sucios
La luna atestigua el horror
Tratando de escapar del día
Fotos cayendo como pétalos
Palabras enfermas
Palabras desnudas como cuerpos
La cerveza se amarga
Me duelo yo mismo de mí mismo
La magnitud de la desgracia
Abrazando la oscuridad
El espejo sangra
Mirando al otro lado de la noche
Se vence triste este 13 de enero
La luna ilumina el sacrificio
Todo ha terminado
El amor pasó dando gritos
Algo se agita entre la noche
Más allá de la niebla
La luz hiere los ojos
Escribiendo desde la oscuridad
No conocemos el camino de vuelta
Manos como sábanas sobre cadáveres
El mundo está plagado de muertos
Ahora queremos protegernos de la lluvia
Recepción de los años desde la distancia
Postolvido
El frío acabó con mi única mascota
Hay cosas que mi infancia desconoce
Tic tac ahogado de reloj
Sólo tenemos un instante para el miedo
Al menos un domingo
Cómo busco tu odio
Yo soy la herida
Palabras mutiladas
Hoy alguien...
Esto acontece entre dos párpados severos
Escritura al borde

por Eric Leunam



no me gusta el sonido de mi corazón
todas las paredes resuenan huecas
como viejos tambores
las moscas giran atadas al miedo
en tardes lentas

justo ahora llueve sobre los hospitales
y sobre los cementerios
y sobre los vertederos de basura
y la ciudad esta muerta

entre tanto trato de conseguirme
unos dientes
y la araña recorre toda
la trayectoria de la desgracia


fotos desaparecidas
uñas arrancadas
dulces navajas de afeitar durmiendo
sobre nuestras manos
escaleras que retrasan la existencia
la calle resonando como una tumba
y dentro la misma y siempre cansada
noche

busco el espacio para hacer
todas estas acrobacias sobre la nada
y pienso en que sólo hay un momento
que es inevitable

algún día todos iremos a casa
(eso esta bien de alguna manera)

aunque ahora
la grandeza no aparezca por ninguna parte

(no es que yo la merezca
o que siquiera la busque)


todo el trafico
(incluso el de las hormigas)
pasa en sentido inverso

trozos de cosas tristes
son arrastrados por el sol

hay canciones que detienen
el vuelo de los pájaros

justo cuando las tumbas
muestran la fealdad
de sus contenidos

y mientras
la vida se revuelca
en esa especie de pus
(blanca y viscosa)


duermo debajo de el silencio
en noches que no puede
aliviar el alcohol
sobre una cama
que desconozco siempre


y apenas y logramos bostezar
mientras las langostas cabalgan
sobre las desgracia
entonando canciones violentas
oscuras canciones de odio y llanto

bueno, tú estas detras de la ventana

mientras la lluvian cae afuera
resonando como una súplica...

Jaime Sabines(1926-1999). Poeta Mexicano. Nació en Tuxtla Gutierrez, Chiapas. Abandonó la carrera de Medicina en la Universidad Nacional Autonoma de México y posteriormente estudió de manera parcial Lengua y Literatura Española. Siempre ajeno y alejado del mundillo literario; trabajó en una tienda de ropa y en una fabrica de alimento para animales, entre otras cosas. También incursionó en el mundo de la política.
Sus últimos años los pasó en una silla de ruedas, la enfermedad golpeó su cuerpo y fué sometido a aproximadamente 35 operaciones. Murió victima del cáncer a los 72 años. Sabines nunca temió a la muerte, sólo a la enfermedad...


Pasa el lunes...
Igual que los cangrejos
¿Qué putas puedo hacer?

por Jaime Sabines


Pasa el lunes y pasa el martes
y pasa el miércoles y el jueves y el viernes
y el sábado y el domingo,
y otra vez el lunes y el martes
y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere
dormir,
la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón
aturdido,
la vida pasando como estas palabras.
lunes, martes, miércoles,
enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida.
La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia,
entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,
con el corazón vacío,
con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,
y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve?
Sombra perdida entre las sombras,
¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad
sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.
Porque la verdad es que somos débiles y miserables
y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y
afirmar.

No podemos vivir a la intemperie
en el solo minuto que nos es dado.
¡Qué hermosa palabra "Dios", larga
y útil al miedo, salvadora!
Aprendemos a cerrar los labios del corazón
cuando quiera decirla,
y enseñémosle a vivir en su sangre,
a revolcarse en su sangre limitada.

No hay más que esta ternura que siento hacia ti,
engañado,
porque algún día vas a abrir los ojos
y mirarás tus ojos cerrados para siempre.
no hay más que esta ternura de mí mismo
que estoy abierto como un árbol,
plantado como un árbol, recorriéndolo todo.

He aquí la verdad: hacer las máscaras,
recitar las voces, elaborar los sueños,
Ponerse el rostro del enamorado,
la cara del que sufre,
la faz del que sonríe,
el día lunes, y el martes, y el mes de marzo
y el año de la solidaridad humana,
y comer a las horas lo mejor que se pueda,
y dormir y ayunar,
y seguirse entrenando ocultamente para el evento final
del que no habrá testigos.

por Jaime Sabines


Igual que los cangrejos heridos
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.

¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?

Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.

¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.

Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.

por Jaime Sabines

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?

¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?

¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?

¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?

¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Bueno, acabo de enterarme que ya no estamos en julio, estaba bastante ocupado pensando en demasiadas cosas o en demasiado pocas, que es casi lo mismo. Con este, ya son cuatro meses los que lleva este blog, comenzamos en mayo, y pues ya hay un buen nùmero de divagues, cosas sin sentido, quejas sobrevaloradas y meditaciones intrascendentales, como era de esperarse...

Hola Iker

hoy completas tu primer mes de estancia en este sucio mundo, lo que ya es mucho decir... La llegada no ha sido fácil y has tendido que sortear varios duelos contra la fatalidad, pero sigues sonriendo mientras los caracoles aceleran el paso hacia el fin de los días... Y aunque las calles estan llenas de muertos, hoy estas más vivo que la mayor parte de las multitudes y avanzas silenciosamente mientras averigüas cuanta ferocidad se requiere para atravesar la vida.

Posees una llanto que me parece de siglos y tengo problemas cuando trato de cambiar tus pañales y a veces quisiera evitar tu llanto y enseñarte a no lanzarte contra el vacío (cosa común en el ser humano), pero tenemos que mecernos para conservar el sueño, - ya lo dije mejor en algún poema -.

Lo que quiero decir es que me siento muy feliz de estar aqui, aunque a veces suelo ponerme enfermo, hay veces en que pareciera que el mundo se lo toma contra mí y entonces me siento acorralado y aterrado como un raton frente a 10 gatos, supongo, y empiezo a atacar y a arañar y a lanzar maldiciones mientras me derrumbo, pero te miro dormir o sonreir y después todo esta bien.

Piensá en esto un instante, a los 15 años, justo antes de mandarme a la chinagada o al infierno (lo que quede más lejos): te quiero más que a nada y más que a nadie encima de este mundo, haz todo lo que consiga hacerte feliz y no te arrastres por la vida, deslizate...

Sigamos adelnate con esto, tu encargate de seguir creciendo mientras tanto yo trataré de encargarme de lo demás. Tenemos el sueño y la luna llena elevada sobre la media noche y los rostros derrumbándose al amanecer.

Yo quisiera poder decirte algo mejor y más grandioso que esto, pero las palabras se escapan como moscas levantando el vuelo y las arañas o sus telas suelen ser peligrosas, asi que ten cuidado al engancharte o al recargarte de cualquier cosa, nunca desconfies ni confies demasiado en el azar. Mientras tanto sigamos adelante: palabras, sonidos, llanto a media noche, besos, amor, leche derramada... La luna como el anuncio luminoso de un hotel barato.

Puede que la realidad o la vida no sean muy buenas o al menos como queremos que sean o como esperabamos que fueran pero lo que más importa es lo bien que caminas por el fuego...


No olvides que la noche a veces demora el regreso a casa...