Infinita tristeza
por Eric Leunam
Casi cualquier lugar
es un mal lugar.
Esta ciudad es una mentira;
todo es mentira
en este mundo
todo es mentira
la verdad
manu chao resonando
a pesar de la luna
y de la noche.
Las acusaciones fluyen
en mi contra,
la noche llega lenta
a causa de los abandonos
y hoy me he levantado
por mera inercia.
nos engañaron con
la primavera
el recuerdo de una
vida mutilada
La locura me acecha
como un tigre blanco,
la muerte aguarda
detrás de la puerta,
las ambulancias
son detenidas
por los semáforos.
Y hay algo enfermo
dentro de todos nosotros
y lo peor del caso
es que lo veneramos
infinita tristeza
La ventana se desprende
por Eric Leunam
Sólo yo puedo bailar
desnudo frente a la ventana
aunque la ventana
se desprende
y la música de Bethoven
flota por entre
telarañas
mientras las paredes lloran
El sol es una herida
la luna es
el anuncio luminoso
de un motel barato
el olor a solvente
impregna el aire
y dialogo con un poeta muerto
acerca de la locura
y me sigo sorprendiendo
por lo bien
que se conserva
la mía
Extráño alguna
que otra biblioteca
por no decir
que sólo una
aún hay demasiadas
cosas que hacer;
como escribir
el proximo poema
o como beber
la proxima botella
y claro comer
o prenderle fuego a las
cortinas
o ver crecer a mi hijo
mientras sigo vivo de muchas
y diminutas maneras
y claro dormir
mientras el mundo arde
o simplemente se derrumba
y mientras la humanidad
se expande
y se destruye
y todos tratan
de dar
y encontrar
explicaciones...
Nota: Este poema ya había sido publicado en fechas anteriores. La intención de ponerlo nuevamente es la de acompañarlo con la ilustración que Fernando Laguna hizo para su aparición en la revista Ecos de silencios.
Tic tac ahogado de reloj
por Eric Leunam
Tictac ahogado de reloj
zumbido de lámpara en la pared
ronronear de gatos
sobre las azoteas (lanzando maldiciones)
rugido de motor pasando
a 120 km/h (directo a el suicidio)
el boom de la última bomba
y luego el silencio...
Me gustan mis manos
y la manera en que empuñan
mejor las plumas
que las armas
y me gusta la forma
en que varias mujeres
han intentado convencerme
de que me aman...
Albatros joven y ebrio
he librado grandes peligros:
la soledad
el dolor de muelas
las cartas de amor
las lágrimas
las noches de insomnio
las mujeres
y el amor
Pero sé lo que ha de pasar
de la misma manera en que
lo supe al ver morir
a mi primera y única mascota
Mi corazón padece vértigo
lloran mis dedos sus nostalgias
y cuando miro a las alturas
mis ojos se envenenan
y entonces de pronto
me entra una tristeza metafísica
y me retuerzo
y todas las miradas a veces
apuntan hacia mí
y no hallo un sólo rincón
donde esconderme
Sonrío entonces
y defiendo mi soledad
con mis espantos
y mientras tanto camino bajo el sol
casi existo
pensando en mujeres
el mayor tiempo
y sigo buscando
en todos los cuerpos
en todos los lugares
a alguien que pueda salvarme
de mí...
Nota: Este poema ya había sido publicado en fechas anteriores. La intención de ponerlo nuevamente es la de acompañarlo con la ilustración que Fernando Laguna hizo para su aparición en la revista Ecos de silencios.
El sol es una herida (segunda parte)
...Cientos de millones
de pupilas sangrientas
fotografían en un instante
al horror
como si fuera un niño...
Eric Leunam
Nota: Sólo pretendo que sea más fácil el acceso a mis poemas. La primera parte de la recopilación abarca de Mayo a Agosto y la segunda parte de Agosto a Octubre. Como la primera parte ya está posteada, sólo incluiré un link a ella y los links respectivos a cada poema de la segunda parte.
Primera parte de la recopilación
Segunda parte:
Agita tus días
Con suerte
La noche se averguenza de sus manos
La culpa no es mía
15 de septiembre
Junto a la más sola de las tumbas
25 de octubre
Caballo muerto
A salvo de otro domingo
Eclipse de luna
eclipse de luna
por Eric Leunam
Hace frío afuera
la noche
permenece en calma
hay seres desesperanzados
y abatidos
por todas partes
palabras reconstruidas
y los muertos
tendran que encontrarnos
por sí mismos
(silabas que buscamos
para justificar
nuestra existencia)
La luna
se oculta detras
de la tierra
pienso en un cuadro
de Van Gogh
en la música perdida
de Beethoven
en un poema
que escribe
el viejo Bukowski
para su amor muerto
mientras emborracha
a su soledad
La ciudad sigue
lastimando
nuestros sentidos
y nada de lo que fuímos
se repetirá
En el espejo:
una cara herida
una boca cerrada
unos ojos asesinados
por la luz
y sin embargo
mañana
le mostraremos
nuestra ira
a el sol
una vez más...
URUGUAY O EL INFIERNO
por Charles Bukowski
debería haber sido México
a ella siempre le gustó México
y Arizona y Nuevo México
y la comida mexicana,
pero no las moscas
y ahí estaba yo
durable
visible
vestido
esperando
el cura estaba furioso:
había estado discutiendo con el muchacho
por varios días
sobre el derecho de su madre a tener
un entierro católico
y finalmente acordaron
que no podía ser en la iglesia
pero el cura diría algo en el cementerio
el cura cuidada los aspectos
técnicos
el hijo no cuidaba de nada excepto de la
cuenta.
yo era el
amante
y cuidaba,
pero lo que yo cuidaba
estaba muerto.
había sólo 3 de
nosotros: el hijo,
la dueña de la pensión,
el amante. hacía
calor. el cura dijo unas palabras
en el aire y
todo terminó. yo me acerqué a él
y le agradecí por lo que había dicho.
y salimos
nos metimos en el auto
y nos fuimos.
debería haber sido México
o Uruguay o el infierno.
el hijo me dejó en mi casa
y dijo que me escribiría acerca de
una lápida pero yo sabía que estaba mintiendo
que si tenía que haber una lápida
el amante la pondría ahí.
subí las escaleras, prendí la
radio y bajé
las cortinas.
PUSSYKATTEN
por Nicanor Parra
Este gato se está poniendo viejo
Hacen algunos meses
Hasta su propia sombra
Le parecía algo sobrenatural.
Sus mostachos eléctricos
lo detectaban todo:
Escarabajo,
................ mosca,
............................ matapiojo,
Todo tenía para él un valor específico.
Ahora se lo pasa
Acurrucado cerca del brasero.
Que el perro lo olfatee
O que las ratas le muerdan la cola
Son hechos que para él no tienen ninguna importancia.
El mundo pasa sin pena ni gloria
A través de sus ojos entornados.
¿ Sabiduría?
................. ¿misticismo?
..................................... ¿nirvana?
Seguramente las tres cosas juntas
Y sobre todo
................... tiempotranscurrido.
El espinazo blanco de ceniza
Nos indica que él es un gato
Que se sitúa más allá del bien y del mal.
La conversación con Mara anoche
por Juan Gelman
EN LA JAULA DEL PENSAMIENTO no cabe
el amor que no dan.
La mentira cubre el planeta. Hay
visitas que no llegan
y parientes prestados. Una hija
aniquila a su padre,
un tenor canta La Traviata.
La voz se recuesta en la sangre
como exisitr bajo el sol. Pasa
el poder vestido de célebres venenos.
Del otro lado estamos tristes,
con furias dudosas, tristes, y
amores llenos y vacíos que
marchita la indignación. ¿Eso
explica la prosa del mundo?
A veces ceso totalmente y se abren
los pedacitos del amanecer
en un rincón de la lengua.
A José Ángel Valente
A salvo de otro domingo
por Eric Leunam
es posible que la poesía
sea otra trampa
tan vieja como el amor
condenándonos a luchar
contra enemigos
inexistentes
conscientes
de la inutilidad
de la tarea
pero al fin estoy
otra vez
a salvo del domingo
(uno más)
y me dispongo a dormir
debajo de las goteras
comprendiendo
que todo intento
de escape
sólo incrementará
la intensidad del horror
y que la lluvia
seguirá
enseñándome
el camino
correcto
siempre
hacia
abajo
siempre
hacia
la húmeda
profundidad
de la tierra
Caballo muerto
por Eric Leunam
estoy seguro de que
la poesía duerme junto
a la imagen de
aquel caballo muerto
atravesado en la carretera
cercano a la media noche
con media cabeza deshecha
y el cerebro a la vista de
la luna
enseñándonos algo
algo que la mayoría
no comprende
y nunca comprenderá
estoy seguro de que
la poesía duerme junto
a la imagen de
aquel caballo muerto
atravesado en la carretera
cercano a la media noche
con media cabeza deshecha
y el cerebro a la vista de
la luna
enseñándonos algo
algo que la mayoría
no comprende
y nunca comprenderá
25 de octubre
por Eric Leunam
un perro apedreado se arrastra
bajo el inclemente sol
me he rasurado esta mañana
con un rastrillo oxidado
y no he podido comer
ni siquiera un poco de flan
me he deshecho de
5 bolsas de basura
sin recibir ninguna carta
y todo por un instante
cobro cierto significado
lo que me permitirá
seguir adelante
por hoy
y quizá por algunos
días
más
Junto a la más sola de las tumbas
por Eric Leunam
mientras aprieta la lluvia
pienso en las consecuencias
que me trae mi filiación
con la nada
me acomodo sobre el piso frío
y los alacranes se alejan un poco
y muy a mi pesar
la estupidez sigue
superando al talento
miro como florece la desgracia
la tristeza cae gota a gota
bajo el mismo e inútil compás
que la lluvia
aire y espacio
luz y sangre
(cansados)
premios y aplausos para todos
mientras yo sigo acumulando
los insultos
y las negaciones
sentado junto a la más sola
de las tumbas
cultivo sobre ella
flores marchitas
Carta a Huidobro
por Gonzalo Rojas
1. Poca confianza en el XXI, en todo caso algo pasará,
morirán otra vez los hombres, nacerá alguno
del que nadie sabe, otra física
en materia de soltura hará más próxima la imantación de la Tierra
de suerte que el ojo ganará en prodigio y el viaje mismo será vuelo
mental, no habrá estaciones, con sólo abrir
la llave del verano por ejemplo nos bañaremos
en el sol, las muchachas
perdurarán bellísimas esos nueve meses por obra y gracia
de las galaxias y otros nueve
por añadidura después del parto merced
al crecimiento de los alerces de antes del Mundo, así
las mareas estremecidas bailarán airosas otro
plazo, otro ritmo sanguíneo más fresco, lo que por contradanza hará
que el hombre entre en su humus de una vez y sea
más humilde, más
terrestre.
2. Ah, y otra cosa sin vaticinio, poco a poco envejecerán
las máquinas de la Realidad, no habrá drogas
ni películas míseras ni periódicos arcaicos ni
-disipación y estruendo- mercaderes del aplauso ignominioso, todo eso
envejecerá en la apuesta
de la creación, el ojo
volverá a ser ojo, el tacto
tacto, la nariz
éter de Eternidad en el descubrimiento incesante, el fornicio
nos hará libres, no
pensaremos en inglés como dijo Darío, leeremos
otra vez a los griegos, volverá a hablarse etrusco
en todas las playas del Mundo, a la altura de la cuarta
década se unirán los continentes
de modo que entrará en nosotros la Antártica con toda su fascinación
de mariposa de turquesa, siete trenes
pasarán bajo ella en múltiples direcciones a una velocidad desconocida.
3. Hasta donde alcanzamos a ver Jesucristo no vendrá
en la fecha, pájaros
de aluminio invisible reemplazaran a los aviones, ya al cierre
del XXI prevalecerá lo instantáneo, no seremos
testigos de la mudanza, dormiremos
progenitores en el polvo con nuestras madres
que nos hicieron mortales, desde allí
celebraremos el proyecto de durar, parar el sol,
ser -como los divinos- de repente.
Carta para volvernos a ver
por Gonzalo Rojas
Escrita en el mar, el 25-X-58, entre las 2 y las 5 de la mañana, a bordo del "Laennec", Navifrance, por la ruta del Atlántico norte.
Lo feo fue quererte, mi Fea, conociendo cuánta víbora
era tu sangre, lo monstruoso
fue oler amor debajo de tu olorcillo a hiena, y olvidar
que eras bestia, y no a besos sino a cruel mordedura
te hubiera, en pocos meses, lo vicioso y confuso
descuerado, y te hubiera en la mujer más bella ¡por Safo! convertido.
Porque, vistas las cosas desde el mar, en el frío de la noche oceánica
y encima de este barco de lujo, con mujeres francesas y espumosas,
y mucha danza, y todo, no hay ninguna
cuyo animal, oh Equívoca, tenga más desenfreno en su fulgor
antes de ti, después de ti. No hay ojos verdes
que se parezcan tanto a la ignominia.
Ignominia es tu sangre, Burguesilla: lo turbio que te azota por dentro,
remolino viscoso de miedo y de lujuria, corrupción
de todo lo materno que es la mujer. ¡Acuérdate, Malparida, de aquella pesadilla!
No hay trampa que te valga cuando tiritas y entras al gran baile del muro
donde se te aparecen de golpe los pedazos de la muerte.
No te perdono, entiéndeme, porque no me perdono, porque el mar
-por hermoso que sea- no perdona al cadáver: lo rechaza y lo arroja como inútil estiércol.
Muerta estás y aun entonces, cuando dormí contigo, dormí con una máquina
de parir muertos. Nadie podrá lavar mi boca sino el áspero océano,
Mujer y No-mujer, de tu beso vicioso.
Lástima de hermosura. Si hoy te falta de madre justo lo que te sobra de ramera
y de sábana en sábana, desnuda, vas riendo
y sin embargo empiezas a llorar en lo oscuro cuando no te oye nadie,
es posible, es posible que descubras tu estrella por el viejo ejercicio
del amor, es posible que tanta espuma inútil
pierda su liviandad, se integre en la corriente, vuelva al coro del Ritmo.
Tal vez el largo oleaje de esta carta te aburra, todo este aire solemne,
pero el Ritmo ha de ser océano profundo
que al hombre y la mujer amarra y desamarra
nadie sabe por qué y, es curioso, yo mismo
no sé por qué te escribo con esta mano, y toco
tu rara desnudez terrible todavía.
No hablemos ya de mayo ni de junio, ni hablemos
del gran mes, mi Amorosa, que construyó en diamante tu figura
de amada y sobreamada, por encima del cielo, en el volcán
de aquel Chillán de Chile que vivimos los dos, y eternizamos,
silenciosos, seguros de ser uno en el vuelo.
No. Bajemos de ahí, mi Sangrienta, y entremos al agosto mortuorio:
crucemos los horribles pasadizos
de tus vacilaciones, volvamos al teléfono
que aún estará sonando. Volemos en aviones a salvar
los restos de Algo, de Alguien que va a morir, mi Dios, descuartizado.
Digamos bien las cosas. No es justo que metamos a ningún Dios en esto.
Cínicos y quirúrgicos, los dos, los dos mentimos.
Tú, la más Partidaria de la Verdad, negaste la vida hasta sangrar
contra la Especie (¿Es mucho cinco mil cuatrocientas criaturas por hora...?)
Los dos, los dos cortamos las primeras, las finas
raíces sigilosas del que quiso venir
a vemos, y a besamos, y a juntamos en uno.
Miro el abismo al fondo de este espejo quebrado, me adelanto a lo efímero
de tus días rientes y otra vez no eres nada
sino un color difícil de mujer vuelta al polvo
de la vejez. Adiós. Hueca irás. Vivirás
de lo que fuiste un día quemada por el rayo del vidente.
Mortal contradictorio: cierro esta carta aquí,
este jueves atlántico, sin Júpiter ni estrella.
No estás. No estoy. No estamos. Somos, y nada más.
Y océano,
y océano,
y únicamente océano.
A popósito de escopeta
Nicanor Parra
HAY QUE PAVIMENTAR la cordillera
pero no con cemento ni con sangre
como supuse en 1970
hay que pavimentarla con violetas
hay que plantar violetas
hay que cubrirlo todo con violetas
humildad
............ igualdad
........................... fraternidad
hay que llenar el mundo de violetas
EL JILGUERO CHILENO -creo yo-
tiene la obligación de mantenerse en silencio
mientras no recupere su libertad
y no pensar en nada que no sea
la libertad
............... la puerta de la jaula
actos y no palabras deliciosas
o recupera su nombre de pájaro
que significa amor a la libertad
o se hace acreedor al de reptil
el colmo de los colmos
es ponerse a cantar versos de ciego
como si en Chile no ocurriera nada
17 ELEMENTOS SUBVERSIVOS
fueron sorprendidos ayer
en los alrededores de La Moneda
transportando naranjas
y un ejemplar de la Sagrada Biblia
3 de ellos se dieron a la fuga
no sin antes batirse con la policía
que se vio obligada a actuar en defensa propia
los delincuentes resultaron muertos
DÍGASE LUPANAR y no prostíbulo
meretriz en lugar de prostituta
Nuestro Señor
..................... en vez de Jesucristo
Vía Láctea - nó Río Jordán
la palabra es el hombre
no diga nunca sol
.......................... diga astro rey
diga Pronunciamiento Militar
y verá cómo le suben los bonos
si dice golpe lo mirarán de reojo
feo decir bachicha
diga mejor ciudadano italiano
más respetuoso
...................... mucho más cristiano
lo que oyen señoras y señores
el que dice corcel en vez de caballo
tiene su porvenir asegurado
Y POR FAVOR destruye este papel
la poesía te sigue los pasos
a mí también
................... a todos nosotros
Artefactos
por Nicanor Parra
Fe de erratas
dice blanco
debe decir negro
dice Fidel
debe decir Che
Dice Ad maoirem Dei gloriam
debe decir putas la payasa
Primer cometido
del energúmeno
revolucionar
a los revolucionarios
obligarlos a que
se suelten las trenzas
PERDONA LA FRANQUEZA
Hasta la estrella de tu boina
"Comandante" me parece dudosa
y sin embargo se me caen las lágrimas
BIEN
y ahora ¿quién
nos liberará
de nuestros liberadores?
USA
Donde la libertad
es una estatua
Las Vegas
por Charles Bukowski
había un árbol nevado que quería pintar
pero se le desprendió la corteza
y en las Vegas
mirando al otro lado de una sombrilla verde
a las 3:30 de la mañana,
morí sin uñas, sin un ejemplar del Atlantic Monthly,
las ventanas gritaron como palomas quejándose del
bombardeo en Milán
entonces salí para vivir con las ratas
pero las luces brillaban demasiado
y pensé que tal vez sería mejor regresar
y tomar clases de poesía:
la maravillosa descripción de una gacela
es mierda;
la cruz quieta como una mosca en mi ventana,
el aliento de mi madre agita pequeñas hojas
de mi conciencia;
y regresé a LA de aventón traspasando las nubes
de la cruda
y saqué una carta de mi bolsillo y la leí
y el trailero me preguntó, ¿qué es eso?
y le dije, hay una chica en el norte que solía
dormir con Pound, que quiere convencerme que HD
fue nuestra mejor escritora; bueno, Hilda nos dio unos
cuantos dioses griegos color de rosa además de la
vajilla china, pero después de leerla aún tengo 140
trozos de hielo colgando de mis huesos.
no llegaré hasta LA, dijo el trailero.
está bien, le dije, las azucenas se rinden ante nuestra
inteligencia
y algún día todos iremos
a casa.
de hecho, dijo, esto es lo más lejos
que llegaremos.entonces lo dejé solo;
tiempo: puta vieja y marchita
tus tetas probaron la crema agria de los sueños...
me abandonó
a medio desierto;
para morir para morir para morir,
viejos fonógrafos en sótanos,
joe di maggio,
revistas con cebollas...
un viejo Ford me recogió
45 minutos después
y hasta ahora
he mantenido el hocico
cerrado.
...
Ya casi es mi cumpleaños
Vuelve TEXTOSENTIDO
Textosentido.com regresa ahora como Textosentido.net
Literatura de la gente para la gente, y es cierto, textosentido es un sitio donde cualquiera puede poner sus textos y pueden ser leídos por cualquiera. Esto no puede ser dicho sin nostalgia. En tiempos pasados fue el único lugar donde muchos podíamos publicar y ser leídos. Bueno viene de nuevo...
Mensaje
por Charles Bukowski
He estado sentado en este
cuarto durante horas
escribiendo a máquina, tomando
vino rojo.
Pensé que estaba
solo.
Está cerrada la puerta
y la ventana.
Ahora una mosca enorme, gorda,
negra y fea,
se sienta en la orilla
de mi vaso de vino.
¿De dónde vino?
Tan silenciosa, tan
sin movimiento alguno.
Así ha de ser
con la muerte.
Lista de libros para liberar
LIBERA UN LIBRO PUEBLA
Lista de libros para liberación
1 Antología --César Vallejo
2 Antología --Lope de Vega
3 Antología Esencial --Pablo Neruda
4 Antología Poética --Federico García Lorca
5 Antología segundo festival internacional
de poesía Morelia 1983
6 Cartas a un joven poeta --Rainer Maria Rilke
7 Crimen y Castigo --Dostoievski
8 Crítica No. 100 --Revista de la UAP
9 El hombre que fue jueves --G. K. Chesterton
10 El príncipe --N. Maquiavelo
11 El tren especial desaparecido --Arthur Cohan Doyle
12 El trigo Verde --Colette
13 Estaciones sobre la piedra dormida --Víctor Armando Cruz Chávez
14 Interlunios --Luis Martínez
15 Invitación a la Serenidad --Séneca
16 Las letras escarlatas --Ellery Queen
17 Los heraldos negros --César Vallejo
18 Los rituales del caos --Carlos Monsivais
19 Poesía --Bertolt Brecht
20 Poesía Erótica --Antología
21 Poesías Completas --San Juan de la Cruz
22 Poetas de lengua inglesa --Antología
23 Romancero Gitano --Federico García Lorca
23 Talabra --Daniel Leyva
24 Teoría del conocimiento --Johan Hessen
25 Tercera Residencia --Pablo Neruda
26 24 hrs. en la vida de una mujer --Stefan Zweig
Libera un libro Puebla
A quienes quieran participar en la campaña de liberación de libros de la cd. de Puebla... Escribir a:
jackieonnassis@yahoo.com.mx
ericleunam@hotmail.com
ericleunam@liberaunlibro.com.mx
Caballo Ardiendo
por Charles Bukowski
traed, traed
cosas concretas
como un caballo ardiendo.
Dijo Ezra
escríbelo
de tal forma que un hombre en la Costa Oeste de
Africka pueda
entenderlo;
y él se puso a escribir los Cantos,
llenos de lenguas muertas,
recortes de periódicos
y escenas de amor de Santa Liz;
traed, traed
cosas concretas: luz de pájaro,
el terror de un ratón,
brazos de yerba, grandes cabezas de piedra;
y al leer el Canto 90
bajó el periódico,
Ez lo hizo, (sus ojos estaban húmedos)
y le dijo a ella...
[entre los más grandes poemas de amor
jamás escritos]
Ezra, hay muchas clases de traidores,
de los cuales
los políticos son los de menos importancia,
pero la auto-alabanza,
en poesía y en el amor,
ha dejado en evidencia a más necios
que a rebeldes.
3 meses por el mundo
