tomado de la jornada 30/11/2004
Bueno hace cinco segundos hablaba sobre los "deja vu"...No digo que este sea uno. ¿De dónde diablos salieron las langostas? Pues si, salieron de Africa... Una más...
El amor es un prejuicio.
Ni siquiera mi enfermedad me pertenece.
La risa es una metacomunicación.
...Es necesario ser abismo...
La casa gime debajo
de la noche
pájaros asustados
semidesnudo el miedo
estoy sobre la cama
a punto de congelarme
mientras la luna resuena
a través de toda la larga
extensión de mí locura
trato de ahuyentar a la oscuridad
con una horrible
y repetitiva melodia
dulces pesadillas
la tristeza puede convertirse
en algo horrible
escribo sobre la hoja desnuda
procurando no pensar
demasiado en la muerte
o en el refrigerador vacío
o en los amores perdidos
un grito de horror
sobre mi espalda
me muevo por entre las multitudes
completamente
asustado y solo...
Albert Camus:
"Todo verdadero conocimiento es imposible. Sólo es posible enumeran las apariencias"...
"El horror proviene en realidad del lado matemático del suceso"...
Freud nos dice, que las mismas estructuras, las mismas instancias, los mismos mecanismos de defensa, están operando tanto en la patología como en la salud. Esto es, que entre el enfermo y la persona llamada normal, simplemente hay una diferencia de grado, una diferencia de cantidad, no de cualidad. Entre la angustia que puede sentir alguien supuestamente normal y la angustia psicótica, no hay una diferencia de calidad, hay diferencia en la cantidad.
En el Extranjero de Camus, Meursault es culpable de haber asesinado a un hombre, pero es condenado a muerte por haberse negado a ver el cuerpo de su madre muerta y por no haberla llorado. La “justicia” funciona de manera muy similar, en todas partes.
Iker (casi cinco meses) muestra una extraña fascinación por el fuego. Hemos estado en la tarde jugando con un encendedor y hay algo extraño en la manera en que lo mira. Quizá sabe que el hombre transforma al objeto en la misma medida que el objeto al hombre. Quizá sólo piensa en todo lo que podría incendiar si lo tuviera en sus manos.
“A los libros, ya no es necesario que los prohíba la policía, los prohíbe el precio”...
Eduardo Galeano
él tenía 65 y su esposa 66,
ella padecía de Alzheimer.
él sufría de cáncer de mandíbula
se sometió a operaciones,
a tratamientos
de radiación
que debilitaron los huesos
y ahora la mandíbula
tenía algunos alambres.
a diario él le cambiaba
los pañales a su esposa
como a un
bebé.
él no podía manejar en esas condiciones
y tenía que tomar taxi
hasta el hospital,
y como no podía hablar bien,
escribía las indicaciones.
en su última visita
le informaron
que habría otra operación:
un poco más
de la mejilla izquierda
y un poco más
de lengua.
cuando volvió
le cambió los pañales
a su esposa
encendió la televisión
vió las noticias
de la noche
entonces fue a la recamara
agarró el revólver
lo puso sobre la sien de ella
y disparó.
ella se desplomó
hacia la izquierda,
él se sentó en el
sofá
se acomodó el revólver en la boca
y tiró del gatillo.
los tiros no despertaron
a los vecinos.
más tarde
el ruido de la televisión
sí lo hizo.
alguien llegó, empujó
la puerta, los
vió.
luego
llegó la policía y
desplegaron su rutina,
encontraron entre otras cosas:
una cuenta de banco
cerrada y
una chequera con un
balance de
un dolar catorce centavos.
suicidio, dedujeron.
en tres semanas
había nuevos
inquilinos:
un ingeniero en computación
llamado
Ross
y su esposa
Anatana
que estudiaba
ballet.
parecía que eran
otro par
prometedor.
El modo de divertirse, de pensar, de imaginar y hasta de soñar de las clases populares es inducido por los medios y responde a los modos de pensar de la clase dominante...
Humberto Eco
Estamos pues ante la dictadura medíatica, atras quedaron las dictaduras militares y políticas. La desinformación es su principal arma.
Freud decía que los sueños eran uno de los caminos hacia el inconsciente.
Para él, los sueños pertenecen al mismo orden que los síntomas, cumplen una función y tienen un significado. Es decir constituyen un lenguaje.
La función del sueño (del verbo soñar) es mantenernos dormidos. Es decir que son una manera de esquivar una tensión que de no ser por ellos, no nos dejaría dormir. El sueño (del verbo soñar) es una especie de guardian del sueño (del verbo dormir). Esto en cuanto a la función.
En cuanto al significado, Freud definía a los sueños como "realización de deseos". Desde luego que estos deseos afloran desde el inconciente reprimido bajo un disfraz, ya que de otra manera, se les negaría el acceso a la conciencia.
Así pues el sueño según esta teoría tiene dos niveles de contenido: el contenido manifiesto (las cosas tal y como las soñamos) y el contenido latente (el deseo que se realiza por medio del sueño). Entre el contenido latente y el contenido manifiesto, existe un proceso de deformación llamado "elaboración onírica", cuya finalidad es burlar la censura. La cual se haya disminuida mientras dormimos. Aunque se mantiene siempre alerta, de tal manera que si el disfraz es inadecuado y hay riesgo de que el contenido latente se haga demasiado evidente, la censura da una señal de alarma y despertamos sobresaltados...
nada importa salvo
rescatar las cosas
mínimas
de éste instante
la luna está
estupidamente alta
por todos lados hay
pájaros muertos
y luces apagadas
en el cuarto de al lado
duerme mi hijo
(con su diminuta locura
a cuestas)
y su madre
el eco de una risa
un hombre sacudiéndose
el silencio
como arañas
semáforos en rojo
autos detenidos
frente a la ventana
mientras el piso
sigue húmedo
a causa de las goteras
al menos tengo
mi juventud
dijo en voz baja
y le hago frente a lo
que hay en el espejo
el cielo oscurece a
mis espaldas
cabalgo
debajo de la noche
rozando peligrosamente
los 22 años
como a una navaja afilada
condenado a seguir
avanzando
pasos sobre mi cabeza
para acabar tendido
sobre la cama
con los sueños dislocados
y la boca abierta
Es la más peligrosa de las psicosis.
La hipertrofia del "yo", (es decir su sobredesarrollo o exageración) es la principal carácteristica de la paranoia; megalomanía (delirio de grandeza). El paranoico se siente el centro del universo y considera que los demás de odian y le persiguen. Cualquier palabra o gesto es interpretado como una actitud agresiva en su contra. Y quien se siente odiado, agredido y perseguido fácilmente puede pasar a una acción agresiva que justifica como defensiva.
Es muy fácil que un paranoico mate creyendo que lo hace en defensa propia.
La paranoia está estructurada como un conjunto de mecanismos de defensa contra la homosexualidad. Existen importantes fijaciones anales y narcisistas que hacen que su "yo" sea vea constantemente asediado por tendencias homosexuales. Como éstas son muy intensas se utiliza el mecanismo de la formación reactiva (transformar algo en su opuesto). La defensa consiste en transformar el amor en odio.
Por proyección el paranoico atribuye a los demás aquellos deseos hostiles que en realidad estan en él. Así no percibe que él odia, sino que es odiado.
El paranoico elabora un muy coherete (en apariencia) discurso explicando por qué le odian y le persiguen. Según él, el mundo está lleno de envidiosos que conspiran en su contra, que le persiguen y que quieren hacerle daño.
La finalidad de los mecanismos neuróticos y psicóticos de defensa es dar satisfacción a la tendencia de que se defienden. La persecución de que se siente víctima el paranoico es un sustituto simbólico de su deseo de ser perseguido o de perseguir a seres del mismo sexo con fines eróticos.
Cosas más, cosas menos... Una prolongación a lo colectivo...
Y porqué me suena a que esta historia ya me la contaron?
Se supone que la salud mental, la neurosis y las psicosis, guardan sólo una diferencia de grado. En ellas se hallan los mismos mecanismos pero cada una conlleva un nivel de deformación. Tradicionalmente se cree que la salud mental esta completamente alejada de la locura y entre las dos media la neurosis.
Qué pasaría si yo dijera que esto puede ser correcto si se piensa que la "salud mental" es el estado natural del ser humano. Pero si tomamos como el estado natural del ser humano a su animalidad o sea la locura entonces la locura sería el grado máximo de "salud mental" ya que esta muy cercana a esta animalidad. Y la neurosis por supuesto es el resultado de el conflicto entre esta animalidad y el artificio cultural del ser humano. La neurosis es pues la máxima expresión de "humanidad" que hay. Y la locura es la máxima expresión de "animalidad", es decir, en los términos en que lo planteo, la máxima expresión de "salud mental"...
Así pues resulta que la mayor parte de lo que somos es un artificio. El amor es un artificio y es antinatural. Las relaciones de pareja y por lo tanto la familia son un atentado en contra de los instintos.
Reciente problema. Un ser humano enfureció argumentando que yo estaba descalificando su inteligencia y supongo, menospreciando su capacidad.
La inteligencia se manifiesta, no se dice.
El enojo, la molestia, la descalificación, son los argumentos de los que no tienen argumentos.
Bueno, empecemos por una parte del método. Ambos consideraban que la psicología (término genérico) debía ser explicativa, no descriptiva. Lo descriptivo nos puede llevar a un error fenotípico, cito aqui el ejemplo de la ballena, fenotipicamente, es decir vista de forma descriptica, la ballena es un pez, pero genotípicamente es un mamífero. La descripción pues nos puede llevar a un error de lo aparente.
Ambos consideraban que era necesario introducir la dimensión histórica en el estudio del hombre y sus procesos psicológicos. Freud hizó énfasis en la historia individual. Vigotsky abarcó la historia de la especie y la de la cultura. Para entender al hombre hay que estudiarlo en estos tres dominios del desarrollo: el filogenético, el ontogenético y el historico-cultural.
por Charles Bukowski
el judío se arqueó y murió.
99 ametralladoras fueron enviadas a Francia.
alguien ganó la tercera carrera.
mientras yo revisaba
la hélice de una vieja avioneta
llegó un hombre con un parche en el ojo.
empezó a llover.
llovía y llovía y las ambulancias andaban por las calles,
y aún cuando todo era muy deprimente
disfruté el momento
como en aquellos tiempos en Nueva Orleans
cuando no salía de las dulces cantinas
y veía las palomas
desde un callejón de nombre francés
y a mis espaldas el río se convertía
en mar
y las nubes se desplazaban de manera nauseabunda a través
de un cielo que había muerto
desde la época en que el Cesar fue apuñalado,
y entonces me prometí
que algún día lo recordaría todo
tal y como fue.
un hombre llegó y tosió.
¿cree que deje de llover? dijo.
no contesté. sacudí la
vieja hélice y escuché a las
hormigas en el techo precipitándose hacia
el fin del mundo. lárguese, le dije,
lárguese o llamaré
a seguridad.
A partir de ahora voy a poner algunos cuentos breves (minicuentos, minificciones, relatos breves, viñetas)...
Mientras tanto los dejo con estos dos:
El Ángel de la guarda le susurró a Fabían, por detrás del hombro.
-¡Cuidado Fabían! Está dispuesto que mueras en cuanto pronuncies la palabra zangolotino.
-¿Zangolotino?- pregunta Fabián azorado.
Y muere.
A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha aflijidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto.
Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato comprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.
Hace frío esta noche,
la infancia duerme,
el sol se desplomó
más allá de las ventanas.
frío por todas partes,
pies helados.
ojos aturdidos por
la televisión,
cerebros aturdidos,
corazones aturdidos.
la luna es herida
por el brillo de la ciudad.
mi corazón resuena
como este reloj
y estoy atento
a los sonidos
de mi estómago.
no hay posibilidad
alguna
de reivindicación.
aunque por un leve
momento,
pueda parecer,
que los demás
no existen.
la mano crispada
sobre la yugular.
rómpelo todo,
que estamos
malgastando
la noche.
(Entrevista realizada a Eric Leunam por un personaje desconocido)
Cómo y cuando llegaste a la literatura?
Como a los 18 años, hasta antes yo estaba completamente ajeno a ella. El hecho coincide con mi viaje para estudiar la Universidad. Yo nací en un lugar llamado Tlaxiaco, que es una ciudad pequeña del estado de Oaxaca y tuve que mudarme a la ciudad de Oaxaca. Comencé a estudiar psicología y allí conocí a Gustavo, él daba clases, es psicólogo y ahora maestro en literatura. No digo que antes de esto no leyera, pero lo que leía no valía la pena.
Cúal fué el primer libro que leiste que "valió la pena"?
No recuerdo bien a bien el primero, pero creo que fué "El extranjero" de Camus. Marco un cambio radical en mi modo de ver el mundo. Luego leí "El muro" de Sartre, algo de Bertrand Russell, algo de Nietzsche, algo de Freud, Erich Fromm. Nada de poesía hasta ese momento. A la poesía llegué después.
Has ganado algún premio?
Ninguno que tenga que ver con la literatura. Me gusta pensar que soy descalificado por exceso de errores ortográficos.
La poesía es algo que puede tomarse enserio?
En el mundo ninguna cosa puede tomarse totalmente enserio. El mundo, esa enorme irracionalidad.
Máxima velocidad alcanzada?
Con mis propias piernas quizá 15 km/h
en bicicleta quizá 30 o 40
en auto 200
y la sonrisa del azar para evitar el choque
Máxima altitud alcanzada?
Estuve en la parte más alta de la torre latinoamericana. Justo por el piso 30 o cerca pensé que sólo un cable nos sostenía y debajo de nuestros pies el vacío. Fuera de eso, una vez hace como 2 años me subí a un juego mecánico "el martillo" y la sensación fué excitante y horrible.
Tienes más amigos o enemigos?
Bueno, yo siempre creo que amigos. He tenido algunos conflictos a lo largo de la vida y sé que no soy del agrado de todos. Pero yo no tengo problemas con ellos, ellos son los que tienen problemas conmigo. Así que basicamente desde mi punto de vista no tengo enemigos. No soy capaz de mantener un odio constante por nadie ni por nada.
De dónde la predilección por la poesía?
De la capacidad de la poesía para decir más con menos y para acercarse a comunicar lo incomunicable. Un aprecio por cierta economía del lenguaje, no soporto leer cosas muy extensas.
A la poesía le sigue el cuento, el cuento corto y el relato.
Porqué dices que Octavio Paz es el enemigo número uno de la literatura Mexicana?
Ojo que no digo que sea malo, un poco aburrido tal vez, y aún en esto ando en lo subjetivo. Así que no desprecio el aprecio "genuino" que otros puedan tener por su obra, finalmente el gusto es cosa de percepción individual (no en todos los casos). Pero tiene una personalidad (poética si se quiere entender así) muy invasiva, esto sumado a factores sociales que han favorecido que se "procreen" un gran número de imitadores, dado que se convierte en el estilo institucionalizado y todos tratan de imitarlo, algo tiene esto que ver con los conceptos de "deseabilidad social" y con el rechazo de los otros escritores a la exclusión por la desviación de la norma. Por lo tanto su aparición ha estancado el desarrollo de la literatura.
Deporte Favorito? Porqué?
El futbol o "soccer" como lo llaman los gringos. Me gusta el hecho de que en este deporte no todo tenga que ver con lo físico. Si no también con el talento, la creatividad. Es impredecible en muchos aspectos. Y siempre arruina las quinielas. La motivación juega un papel muy importante, la sincronia, el inconciente colectivo. Me gusta ver a un equipo enrachado, todo le sale, los rebotes les favorecen, el clima parece favorecerles, el equipo contrario les favorece, primer lugar de la tabla y luego pueden ir y caer con el último. Piensa en el Real Madrid, cientos de millones de Euros invertidos y han sido derrotados por un equipo cuya planilla gana menos que uno sólo de sus jugadores.
Ahora la importancia de lo imprevisible, recuerda, Ronaldinho, frente a "Nesta" o era "Maldini"?, como sea dos de los mejores defensas del mundo , bueno recibe el balon, lo asoma hacía la derecha, el defensa hace el recorrido y en un recorte de comercial (porque fue muy similar), engancha hacía adentro de forma larga, en un movimiento de látigo y la prende de izquierda directo a la porteria. Impredecible para todos, principalmente para Nesta o era Maldini?. Bueno aqui también entra la apreciación subjetiva.
Eres bueno en ello?
De ninguna manera, aunque me gusta mucho jugar. Recién estoy tratando de recuperarme de una lesión.
Suelo dar un buen partido por una abultada cantidad de malos. La mejor jugada que he hecho fué por el vertice derecho del área, me quito a un defensa, luego me quito a otros dos (no me preguntes cómo) y pongo un centro como con la mano justo a la cabeza de nuestro delantero, pero el remate va directo al portero. La historia de mi vida.
¿Has hecho goles? ¿Cual ha sido el mejor?
Bueno en cascaritas algunos. En partidos digamos "oficiales" cuatro. Comencé a jugar como a los 17 años. Bueno 4 menos tres autogoles me deja con un total de 1. El mejor gol quizá el segundo de cabeza y sin intención de que fuera gol, el último de tiro libre y al ángulo "con cierta intención".
Cómo escribes?
En una lap top "hp omnnibook" que sigue usando windowns 98 y word 2000. En una libreta a veces, aunque ahora ya no mucho. Directamente en el blog. En la imaginación también.
Qué cosas te divierten?
Las consecuencias del azar, la desgracia (mía y de otros), las manifestaciones del absurdo. El odio de los politicos (mexicanos por principio de proximidad) por el lenguaje. El humor negro para acabar pronto.
Qué cosas te aburren?
Los eventos literarios, el discurso vacío de los politicos. Me aburria en las iglesias (cuando solía asistir), me aburre todo lo que se dicen los que suelen estar enamorados, y los partidos del Necaxa. También me aburren los funerales y el exceso de gente. Y toda celebración y me aburren en especial los que suelen llamarme aburrido.
Qué querías ser cuando eras niño?
Esto es extaño, porque nunca quise ser nada. Si me preguntas que me habría gustado ser, pero esto fué después, pues: Piloto de autos, Filósofo del siglo pasado o del antepasado, Detective Privado, Francotirador.
Máxima cantidad de alcohol ingerido?
Seis chelas
+
2 jarras de cerveza
+
2 vasos de brandy
+
algo de vodka
+
un caballo doble de tequila
Has estado gravemente enfermo?
Hasta ahora nunca. Alguna vez estuve medio día en un hospital por una infección estomacal. Y poco más de una semana en cuarentena por rubeola. Nada más, según recuerdo. Bueno mi cabeza ha visitado algunas veces la sala de rayos X.
Puede el humor salvarlo a uno de la locura?
Por supuesto que puede, casi es lo único que puede.
Si pudieras sostener una conversación con un escritor (muerto) con quien sería?
He manifestado abiertamente a Bukowski como uno de los escritores que más me ha influido. Pero no me gustaría conversar con él, en realidad casi con ninguno. Me agradan los que son grandes escritores y seres humanos detestables. Pero para no quedar fuera; Kafka o Borges.
Qué opinas de los Médicos?
Son un mal necesario. Están exageradamente sobrevalorados. Siempre recuerdo que Bukowski en alguna de sus obras dijo: "El alcohol no era bueno para los cirujanos, pero el hecho de que alguien hubieran querido ser cirujano indicaba que algo no esta bien en él desde el principio. Está la idea, he citado de (mala) memoria.
Yo procuro no necesitarlos, un consejo, procura hacer lo mismo y si los necesitas tienes dos opciones esperar horas y horas hasta que te atiendan en los servicios de salud pública o conseguir y gastar 250 pesos (esto es lo mínimo) para que lo hagan.
La infinita tristeza?
Cuando tenía 17 años mi novia (la de aquella época) quedó embarazada, a los tres meses tuvo un parto prematuro (claro que entiendes) yo ya me había hecho a la idea de ser padre, aunque me daba miedo y a decir verdad las cosas andaban bastante mal entre ella y yo. La pérdida del bebé me acercó mucho a la infinita tristeza.
El episodio más desolador?
Lo narro en mi poema Frente a la Autopista. Yo me fuí de mi casa, vale decir que no solo precisamente pero era como si lo estuviera. Con el poco dinero que no sé de donde saque, (ah si, era de un amigo para un encargo) pague dos o tres dias de un hotel barato, luego cuando todo empeoró me alcanzó para pagar el viaje a donde vive una hermana de mi papá (se trata de un pueblito llamado Huitzo, Oax. que queda a media hora de Oaxaca, pero no está de paso), así que de ir a Oaxaca, no hubiera encontrado la forma de regresar, y pues decidí quedarme en las casetas de cobro (de peaje) de la autopista como a las 11 del día, para llegar había que caminar como una hora o poco más o menos. Dos o tres dias sin comer y sólo un bote de agua, me senté a la orilla de la autopista, todavía sin saber a donde ir, y luego caminé sobre el asfalto caliente (casi puedo olerlo aún), y finalmente me derrumbé cuando el agua se me terminó, en realidad lo que pudieron ser los últimos tragos los tiré sobre la carretera y aún no sé porque (lanzados con todo el odio posible por supuesto), después encontré un árbol de nueces de cascara muy dura y comí muchas y muchas las guardé hasta mucho tiempo después (no sé el porque), y llegué a donde pretendía ir, no sin antes estar a punto de perderme entre las desviaciones. El poema termina: "y cante algo que no resultará demasiado infantil/ y es que yo ya era/ demasiado viejo/ para mi propia vida"
Cómo es el estado de felicidad "perfecta"?
Es horrible. Uno se acostumbra a todo, pero también se harta de todo. No hay nada peor que la inmovilidad. Ser feliz todo el tiempo creo que podría contribuir a incrementar los suicidios. Mi "felicidad perfecta" consiste en momentos de felicidad, en pequeñas dosis, a causa de cosas a veces mínimas.
Tu "salud mental" cómo anda?
No demasiado bien y no demasiado mal. Mantengo a la locura lo suficientemente cerca como para vigilarla.
Cómo te gustaría morir?
Bueno antes que nada no me gustaría morir ahora. Aunque hablo sobre la muerte en mi poesía, no es algo que yo desee o que ande buscando y no hay contradicción aqui. Sólo creo que la muerte es un tema común, que debe formar parte de los pensamientos de todos los días. Para no perder de vista nuestra finitud.
Pero sé como no me gustaría morir, no me gustaría tener una muerte absurda, recuerdo que alguien me contó la historia de un tipo que era piloto en alguna de las guerras mundiales y sobrevivió a dos caídas de sus aviones y murió una noche en su casa, cuando la guerra había terminado, en la tina de baño, al resbalarse con el jabón de baño y golpearse la nuca con el filo de la tina. Esa es la manera en que no me gustaría morir.
Qué puede provocar una "tragedia" en tu vida?
Una tragedia no se provoca con poco. He tenido algunas y siempre por cosas inesperadas. Pero hay algo que puede maltratarme un poco. No soporto que fallen las cosas pequeñas; podrían encarcelarme, robarme, echarme de la escuela, etc. Y no es del todo malo, pero si quiero leer un libro que sé que tengo y no lo encuentro, eso me pone mal, si quiero escuchar un disco y esta arruinado, pues eso me pone mal, como digo las cosas pequeñas (y casi siempre seguras) no pueden darse el lujo de fallarme.
¿A qué le tienes miedo?
Tengo miedo de mi miedo. Y miedo del miedo de los otros, por ejemplo del de los gringos. Fuera de eso a los perros un poco. A las alturas un poco. A las mujeres cuando su odio se halla al rojo vivo, también un poco.
El peor sueño que has tenido?
Una vez soñe, cuando mi hermano Romeo, tenía tres años, que el mundo se estaba acabando y me dio demasiada desesperación y angustia por todo lo que no podría conocer.
El peor sueño más reciente?
Cuando nació Iker, mi hijo, el segundo día de su vida, soñe que iba con dos niños en un globo aerostatico, justo al salir de unas montaña que uno de ellos decía eran las rodillas del mundo, había una niña colgando (si ahorcada) de un cable de electricidad y achicharrada además, al buscar a los niños que iban conmigo, estaban también en los cables (misma situación), y luego al ver más cables había infinidad de niños colgando, (aterrador y desolador).
El sueño más reciente?
Estaba buscando a un viejo amigo. Y de pronto quedaba ciego o todo se nublaba y empezaba a escuchar disparos y sentía los disparos pasar muy cerca, verdaderamente cerca, tendrías que haber estado ahí, y yo quería correr pero no sabía hacía donde iba, ni siquiera veía a donde iba y parecía haber muchas escaleras de caracol. Luego supe que era un sueño, así que desde el sueño me mandé girar para caer de la cama y despertar. Y giré y caí y desperté. Y Yaz (mi novia, la mamá de Iker, mi compañera de casa) no dejaba de reirse por que me había caído de la cama y yo trataba de explicarle que lo había hecho porque estaba soñando que me perseguían y no podía ver y no como una manifestación de mi estupidez. No dejaba de reirse y de pronto desperté (verdaderamente).
Interpretacion de los sueños? por ahora no, gracias...
Acabamos aqui...
por Eric Leunam
lo único de lo que se puede hablar
en una fría noche como esta
es de la vida
goteando de las manos
escurriendo
hacia la muerte
pienso un poco en la
cantidad exacta de tensión
necesaria para vivir
y mientras mis huesos
sufren de frío
esto es de lo que puedo
hablar
adentro y afuera de mí:
un grito que se extiende
la falsedad de mi ternura
cabezas dando tumbos
como balones de fut bol
y nada salvo el viento helado
resulta cierto
esta noche
no te olvides
de los amores perdidos
ni de los hoteles en llamas
ni de los autos sin frenos
aunque es perfectamente posible
que el sonido de tu corazón
sea algo demasiado
ajeno a ti
piensa que la victoria
ha estado
demasiado cerca
demasiado
casi tan cerca
como para alcanzarla...
por Charles Bukowski
Fumas furioso un cigarrillo y caes
en una somnolencia neutral, para despertarte en un amanecer de
ventanas y dolor, sin trompetas; y
en algún lugar, digamos, hay un pez - todo ojos y
movimiento -
que se retuerce en el agua; podrías ser ese
pez, podrías estar allí, atrapado en el agua,
podrías ser el ojo, frío y suspendido,
algo no humano; ponte los zapatos, ponte
el pantalón, muchacho; chico, no tienes ninguna oportunidad
la furia del aire ausente, el despecho de los que se parecen entre sí
iguales como violetas muertas; grita, grita, grita
como una trompeta, ponte la camisa,
la corbata, muchacho: el dolor es una hermosa palabra como
mandolina y extraña como “alcachofa”;el dolor es
una palabra y el dolor es un camino; abre la puerta,
muchacho; sal a la calle.
Hoy Iker cumple 4 meses de tránsito por este mundo...
por Oscar Hanh
Había una luna grande en medio del mundo
Era vieja de muchos años y flaca
como si le hubieran estirado el cuero
Esta es mi muerte dijo
Si usted viera en gentío de ánimas
que andan sueltas por la calle
Estoy aquí boca arriba
pensando en aquel tiempo para borrar mi soledad
Me mataron los murmullos
Y se fue montado en su macho sin mirar hacia atrás
dejándonos la imagen de la perdición
Él duerme
No lo despierten
No hagan ruido
Duró varias horas luchando con sus pensamientos
Tirándolos al agua negra del río
Y se fue desmoronando
como un montón de piedras
por Oscar Hanh
Esta calle que baja dura una eternidad
Aquí se cuecen vivos los grandes pensamientos
Ha llegado la hora del descanso en que no se descansa
Cuando los perros creen en santas y en fantasmas
En este punto mi madre y mi hermana preguntaron sin voz
¿Y qué sabes tú de todo eso?
Me han enterrado dos veces este otoño mamá
De repente el huracán me separó las alas con violencia
y el ataúd se rompió
¿Qué hace mi hermana en el bosque?
Su fantasma salió de mis propias cenizas
Mi espada quiere beber de su sangre
y centellea con ardiente deseo
Mi madre es un viento que seca los árboles frutales
Y qué sabes tú de todo eso preguntaron sin voz
Los niños y las amapolas son inocentes
hasta en su maldad recitaron en coro
Ahora oigo sonar sus viejas caras
Las de mi madre y las de mi hermana
La tierra tiene piel y esa piel padece enfermedades
replicaron llorando
Es cierto hijo que eres una noche de oscuras risas
¿De dónde sacas lo que vomitas?
Sal de tus profundidades oye
Ahora el sol me derrite y los perros me lamen la piel
Eres un charco de muerte en las pesadillas
de los condenados al sueño me gritaron las brujas
Soy un charco de sueño en las pesadillas
de los condenados a muerte queridas
En este punto volvieron a decirme sin voz
¿Y qué sabes tú de todo eso?
Váyanse al mismo diablo les dije
Esta calle que baja
no acaba nunca de bajar