Escapando un poco de la noche y el frío
por Eric Leunam
Acumulo sobre mi espalda
toda la noche
que soy capaz de soportar
mientras algo deforme
solloza
en un cuarto sin luz
que no te confunda
la cercanía del amor
que no te acorralen
los zapatos inútiles
que no te aterroricen
los cuerpos esparcidos
por el amanecer
ven con todo
lo que sobreviva de ti
a esta larga larga larga
y fría noche
sin perder de vista
a el pez dorado
aturdido en su
diminuta tormenta
y mientras dejas
que suba
la marea de la sangre
empuña con más fuerza
ese cuchillo afilado
como una náusea
acurrucado
en lo frío
puedes contemplar
terremotos
y tsunamis
y caídas vertiginosas
entre tanto
algo como tu
recopilará
flores chamuscadas
y lápidas
y epitafios
es posible que el hambre
luzca mejor que yo
(eso ya lo sabes)
escapa un poco
de la noche y el frío
mientras yo
avergonzado
cubro estas monedas silenciosas
con las cenizas del horror
y la muerte se gira
sobre su almohada
como una niña de 3 años...
Acumulo sobre mi espalda
toda la noche
que soy capaz de soportar
mientras algo deforme
solloza
en un cuarto sin luz
que no te confunda
la cercanía del amor
que no te acorralen
los zapatos inútiles
que no te aterroricen
los cuerpos esparcidos
por el amanecer
ven con todo
lo que sobreviva de ti
a esta larga larga larga
y fría noche
sin perder de vista
a el pez dorado
aturdido en su
diminuta tormenta
y mientras dejas
que suba
la marea de la sangre
empuña con más fuerza
ese cuchillo afilado
como una náusea
acurrucado
en lo frío
puedes contemplar
terremotos
y tsunamis
y caídas vertiginosas
entre tanto
algo como tu
recopilará
flores chamuscadas
y lápidas
y epitafios
es posible que el hambre
luzca mejor que yo
(eso ya lo sabes)
escapa un poco
de la noche y el frío
mientras yo
avergonzado
cubro estas monedas silenciosas
con las cenizas del horror
y la muerte se gira
sobre su almohada
como una niña de 3 años...
...
La locura me tiene atrapado... Por entre las persianas puedo mirar la estatua de un cristo con los brazos abiertos, elevado sobre todo esto. Mis sentimientos y pensamientos en estos días suelen ser sucios y enfermos y esto es así año tras año... Aqui suele hacer mucho frío durante la noche... Pienso en "Mama Call" de Manu Chao:
"...Me hielo en la habitación
No tengo calefacción
Can't you get no satisfaction
So me bajo pa la calle
It's a long long night..."
Hoy me ha gustado mucho una imagen: "El insomnio es una mujer gorda que me sonrie desde la cama"... La ha escrito Hanz polilla en un escrito suyo.
A propósito de alguna manera en este poema el dice que soñar es olvidar todo lo que esta ahí... Recuerdo que Borges decía que dormir era olvidarse y por ello es que Funes era una metáfora del insomnio... Y luego hay una frase muy extraña (si se descontextualiza), cuando queremos que nos despierten se suele decir: "Recuerdame a las..."
Con fiebre
por Eric Leunam
Me acomodo sobre esta silla
casi como si estuviera sólo
mientras sospecho 40°c
dentro de mi cuerpo
y tú duermes
a 400 km de aqui.
Dulce
lejana
y siniestra
como el mar.
Sigo pensando
en tus piernas flacas
y en tus labios.
Y mientras tanto
hago otro intento por
protegerme de la noche.
Recuerdo tus cartas confusas
y alguno de tus poemas...
Nos encontramos gracias
a una cercacía
de casi 400 km
y también gracias
a una mueca del azar.
Y luego desperté más
de 300 veces junto a ti
y te amo...
Amo de alguna manera las noches
en que despertabas llorando
y sacudiéndote como el cristal.
Niña, ninguno de tus amores
fue lo que esperabas
y yo tampoco
y sólo alcancé a decir
algo como que
los amores nunca
funcionaban
y que toda relación
tenía una cuota de desgaste.
Insisto... No hace falta
equilibrar
este nuestro
desequilibrio.
Hay que contemplar
como arde todo
mientras nosotros
hacemos
otro intento
por protegernos
de la noche...
para Yaz Granillo
Me acomodo sobre esta silla
casi como si estuviera sólo
mientras sospecho 40°c
dentro de mi cuerpo
y tú duermes
a 400 km de aqui.
Dulce
lejana
y siniestra
como el mar.
Sigo pensando
en tus piernas flacas
y en tus labios.
Y mientras tanto
hago otro intento por
protegerme de la noche.
Recuerdo tus cartas confusas
y alguno de tus poemas...
Nos encontramos gracias
a una cercacía
de casi 400 km
y también gracias
a una mueca del azar.
Y luego desperté más
de 300 veces junto a ti
y te amo...
Amo de alguna manera las noches
en que despertabas llorando
y sacudiéndote como el cristal.
Niña, ninguno de tus amores
fue lo que esperabas
y yo tampoco
y sólo alcancé a decir
algo como que
los amores nunca
funcionaban
y que toda relación
tenía una cuota de desgaste.
Insisto... No hace falta
equilibrar
este nuestro
desequilibrio.
Hay que contemplar
como arde todo
mientras nosotros
hacemos
otro intento
por protegernos
de la noche...
Felices los normales
por Roberto Fernández Retamar
Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
los que no han sido calcinados por un amor devorante,
los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
los satisfechos, los gordos, los lindos,
los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
los flautistas acompañados por ratones,
los vendedores y sus compradores,
los caballeros ligeramente sobrehumanos,
los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
los delicados, los sensatos, los finos,
los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
que sus padres y más delincuentes que sus hijos
y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.
Fernández Retamar en CubaLiteraria
A Antonia Eiriz
Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
los que no han sido calcinados por un amor devorante,
los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
los satisfechos, los gordos, los lindos,
los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
los flautistas acompañados por ratones,
los vendedores y sus compradores,
los caballeros ligeramente sobrehumanos,
los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
los delicados, los sensatos, los finos,
los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
que sus padres y más delincuentes que sus hijos
y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.
Fernández Retamar en CubaLiteraria
La locura
por Eric Leunam
Toma en cuenta que la locura puede
echárcete encima
en cualquier momento;
acabándote de levantar de la cama
a 150 km/h
durante un partido de fút bol
con 40° centigrados de temperatura
o mientras tratas de encender
el fuego
no dejes que el gato
te mire tanto tiempo
no permitas los movimientos
furtivos
los peces de colores se ahogan
no lo dudes
Y mientras tanto,
no prestes demasiada atención
a los sonidos de tu hambre
el dulce encanto de los abandonados
mira a otro lado
olvida el cálido fluir de la sangre
piensa en sólo una cosa
a la vez
la luna suele ser amarilla
repite tu teléfono
no te demores demasiado
en el pasto seco
o en los gusanos
la locura te vigila de cerca...
Toma en cuenta que la locura puede
echárcete encima
en cualquier momento;
acabándote de levantar de la cama
a 150 km/h
durante un partido de fút bol
con 40° centigrados de temperatura
o mientras tratas de encender
el fuego
no dejes que el gato
te mire tanto tiempo
no permitas los movimientos
furtivos
los peces de colores se ahogan
no lo dudes
Y mientras tanto,
no prestes demasiada atención
a los sonidos de tu hambre
el dulce encanto de los abandonados
mira a otro lado
olvida el cálido fluir de la sangre
piensa en sólo una cosa
a la vez
la luna suele ser amarilla
repite tu teléfono
no te demores demasiado
en el pasto seco
o en los gusanos
la locura te vigila de cerca...
...
Ha desaparecido el genio en estado puro. Es inútil buscarlo. Ahora hace falta hacer un top-ten de poetas. Intentos forzados por levantar un muro con escombros.
¿Qué tal una mujer desnuda abalanzandose sobre ti?
¿Qué tal 10 cervezas sobre la cama?
¿Qué tal un salto desde la ventana?
Las estaciones del metro nos esperan.
Las paradas de autobús nos espera.
La muerte nos espera.
Nada más nos espera.
No mires lo que hay sobre tu plato.
No te detengas ante esos huesos
de un animal muerto.
Estás comiendo muerte.
Estamos a principios de siglo.
Conten el grito...
Piensa en aquella línea de Lorca
que tanto gustaba al viejo Buk;
"Agonía, siempre agonía"
mientras contemplas como un
bisturí esta a punto de introducirse
en tu carne...
Cierra la puerta
por Eric Leunam
La tristeza afuera
es bañada por la lluvia,
todo se complica.
mujeres silenciosas,
su dulce boca temblando
de ódio,
sus ojos afilados.
por todas partes hay seres
arruinados (lo sabemos).
y las iglesias no se cansan
de envenenarnos,
los toros se niegan
a embestir.
la locura se abalanza
sobre nosotros.
escupir pequeñas palabras,
sobre charcos de sudor y sangre,
la triste danza frente al fuego.
cierro la puerta detrás de mí,
contemplo el vacío de la cama.
al fondo espejos siniestros.
mientras trato de asesinar a todas
absolutamente todas,
las hormigas.
La tristeza afuera
es bañada por la lluvia,
todo se complica.
mujeres silenciosas,
su dulce boca temblando
de ódio,
sus ojos afilados.
por todas partes hay seres
arruinados (lo sabemos).
y las iglesias no se cansan
de envenenarnos,
los toros se niegan
a embestir.
la locura se abalanza
sobre nosotros.
escupir pequeñas palabras,
sobre charcos de sudor y sangre,
la triste danza frente al fuego.
cierro la puerta detrás de mí,
contemplo el vacío de la cama.
al fondo espejos siniestros.
mientras trato de asesinar a todas
absolutamente todas,
las hormigas.
Fuera de circulación...
Estaré fuera de circulación por unos días... Mientras tanto invito a quienes no lo hayan hecho a revisar la recopilación de algunos de mis textos bajo el título
El sol es una herida
Estaré leyendo durante estos días: El pabellón número 6 de Chéjov y una Antología de cuentos breves...
Los invito también a descargar el libro "Despierta estás muriendo". Una selección de poemas de Jaime Sabines que corrió a mi cargo.
Despierta estás muriendo
Hay que ser realmente idiota para
Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone...
...Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras)
Julio Cortazar
La superficie del sol
por Charles Bukowski
Los toros son hermosos
como la superficie del sol
y aunque los matan para las estúpidas multitudes,
es el toro quien aviva el fuego,
y aunque hay toros cobardes
tanto como toreros y hombres cobardes,
generalmente el toro se mantiene puro
y muere inmaculado
sin haber sido tocado por símbolos, élites o falsos amores,
y cuando lo sacan arrastrando
nada ha muerto
y el hedor final
es el mundo.
Los toros son hermosos
como la superficie del sol
y aunque los matan para las estúpidas multitudes,
es el toro quien aviva el fuego,
y aunque hay toros cobardes
tanto como toreros y hombres cobardes,
generalmente el toro se mantiene puro
y muere inmaculado
sin haber sido tocado por símbolos, élites o falsos amores,
y cuando lo sacan arrastrando
nada ha muerto
y el hedor final
es el mundo.
Ligera confusión
Bueno, el resultado de no leer detenidamente, me ha llevado a buscar la lista de los 10 mejores poetas mexicanos vivos sin encontrarla. Aclaro, se estarán recibiendo votos durante todo diciembre y la lista se publicará en febrero. Para votar pueden hacerlo a:
diezpoetas@letraslibres.com
La lista de los 200 "candidatos" la pueden encontrar
aqui...
Los 10 mejores poetas mexicanos vivos
Tengo que aceptarlo, la idea me ha producido mucha curiosidad y haré todo lo posible por leer mañana el top-ten de los poetas mexicanos. Por mail recibí la invitación para votar y la lista de los 200 candidatos, pero la recibí demasiado tarde. De cualquier manera, es muy probable que no me fuera posible hacer una lista de 10, incluso una de 5 era mucho pedir.
Cito este fragmento del mail que Hugo Garcia Manríquez envió a Heriberto Yepez, aparecido en @rchivo h@che:
"Parece que la existencia de diversas poéticas aisladas en México produce miedo, por lo que se recurre a una lista coherente, unificante, y edificante, que aleje el miedo de un grupo demasiado disperso. ¿Solución?: El Top Ten."
Y todo para decir que lo que más me intriga no es tanto el saber quienes aparecieron en la lista, sino quienes no. Siento mucha curiosidad por las reacciones de los excluidos. (Las puñaladas subsecuentes, la ruptura de grupos, la pérdida de amistades...).
Todo esto es muy probable que suceda y es muy probable que no. Pienso en lo que dijo el viejo Buk. Los poetas son siempre medio hombres, seres incompletos, unos amanerados. No lo dijo así, pero la idea se mantiene. Y se extiende a ambos géneros (no me pregunten de que manera).
Después de todo, ésta también es la reacción de un excluído.
Bisturí
Todo listo para que mañana introduzcan un bisturí en mi carne. Afilado, frío y silencioso. Estoy a la espera pues, de poder contemplar un poco de show y de sangre... Sería bueno evitar la anestecia para representar el reality show del dolor.
Insomnio
Escribo otra vez, desde la completa oscuridad a medio metro de la locura. Hace poco como a esta hora (12:43 a.m.), estuve a punto de arrancarme la uña que traigo enterrada en el pie derecho. Bueno no lo hice. Sólo conseguí que sangrara un poco.
Alguien me contaba que durante muchas noches solía jugar con una pequeña navaja, tratando de pensar en todos los cortes que podía hacerse y sus posibles consecuencias. Cierto o no, llegó a la conclusión de que si cortaba sobre sus párpados accedería a la ceguera... Yo no pretendo hacer nada para afirmar o refutar su conclusión. Tengo mis propias preocupaciones al respecto.
Recordé el cuento de Virgilio Piñera que se llama Insomnio, el tipo termina con el insomnio levantándose la tapa de los sesos. Estas ideas fluyen con facilidad a esta hora. Bueno el hombre del cuento murió, pero no pudo dormirse...
Me divierte pensar en ese tipo, imagina, que al jalar el gatillo no pasa nada, que la muerte resulta ser un insomnio absoluto. O piensa en que la pistola está sin balas.
"...Me llevas la ventaja de tu muerte..."
V.P.
Aunque comienzo a preocuparme, en esta casa no hay pistola y es posible que los objetos afilados no aparezcan, bueno quedaría la opción de saltar por la ventana, pero vivo en un segundo piso...
"Todo un caballero no salta al vacío desde el piso primero"...
Éste no es el lugar
por Eric Leunam
Campos de acción,
las instantáneas de un pasado
poco glorioso.
La luna llena,
amarilla como la locura.
Me muevo a bordo de
toneladas de metal,
mientras algo se sacude en mí
como una sábana al viento.
Siento los talones inflamados,
mientras pienso en los kilómetros
que caminé aquella vez sobre la
autopista ardiente.
Miro por la ventanilla
un camión surtidor
de papel higiénico
y un taxi como
una carroza fúnebre.
La noche nos arropa
igual que una madre loca.
Semáforos en rojo,
la colisión de los instintos.
Luces neón indicando
que éste no es el lugar.
Equivocado otra vez,
un animal arrinconado:
Agencias de autos,
cajeros automáticos,
bancos,
árboles asustados
por la fatalidad,
funerarias,
luces navideñas,
teléfonos que
no funcionan nunca,
gasolineras pestilentes...
Me golpeo la cabeza
al bajar del autobús.
No importa todo lo que
sustituyas
la historia siempre
terminará
igual...
Campos de acción,
las instantáneas de un pasado
poco glorioso.
La luna llena,
amarilla como la locura.
Me muevo a bordo de
toneladas de metal,
mientras algo se sacude en mí
como una sábana al viento.
Siento los talones inflamados,
mientras pienso en los kilómetros
que caminé aquella vez sobre la
autopista ardiente.
Miro por la ventanilla
un camión surtidor
de papel higiénico
y un taxi como
una carroza fúnebre.
La noche nos arropa
igual que una madre loca.
Semáforos en rojo,
la colisión de los instintos.
Luces neón indicando
que éste no es el lugar.
Equivocado otra vez,
un animal arrinconado:
Agencias de autos,
cajeros automáticos,
bancos,
árboles asustados
por la fatalidad,
funerarias,
luces navideñas,
teléfonos que
no funcionan nunca,
gasolineras pestilentes...
Me golpeo la cabeza
al bajar del autobús.
No importa todo lo que
sustituyas
la historia siempre
terminará
igual...
Contempladme
por Charles Bukowski
contempladme aterrorizados
como al que bajó las persianas
cuando el presidente se detuvo para afeitarse,
maravillado por el modo en que el Indio se revolvía
entre la oscuridad y el agua y la arena;
contempladme como el que rió
cuando el gato salió ardiendo en la radio
y el búho dejó su rastro pestilente
al coger ratones y toros y ornamentos;
contemplad al que rebaña la carne
de los huesos y jugaba a los dados con Dios
mientras las coronas envenenadas flotaban en el aire;
contempladme, incluso muerto, más vivo que
mucos de los vivos,
contempladme mientras acaricio pechos flácidos,
contempladme como si fuera nada
para que así podamos tener paz
y olvidar.
contempladme aterrorizados
como al que bajó las persianas
cuando el presidente se detuvo para afeitarse,
maravillado por el modo en que el Indio se revolvía
entre la oscuridad y el agua y la arena;
contempladme como el que rió
cuando el gato salió ardiendo en la radio
y el búho dejó su rastro pestilente
al coger ratones y toros y ornamentos;
contemplad al que rebaña la carne
de los huesos y jugaba a los dados con Dios
mientras las coronas envenenadas flotaban en el aire;
contempladme, incluso muerto, más vivo que
mucos de los vivos,
contempladme mientras acaricio pechos flácidos,
contempladme como si fuera nada
para que así podamos tener paz
y olvidar.
Rostro cotidiano del vacío
por Eric Leunam
En este poema todos
los soldados
mueren juntos
algunos caen boca abajo
otros caen boca arriba
otros se retuercen al caer
fragmentado el tiempo
nauseas y lamentos
a lo largo de este rostro
cotidiano del vacío
adentro:
hombres desesperados
frente a pantallas de televisión
afuera:
la luna y la noche
envolviendolo todo
y adentro:
la muerte mirando
con calma
desde el reloj...
En este poema todos
los soldados
mueren juntos
algunos caen boca abajo
otros caen boca arriba
otros se retuercen al caer
fragmentado el tiempo
nauseas y lamentos
a lo largo de este rostro
cotidiano del vacío
adentro:
hombres desesperados
frente a pantallas de televisión
afuera:
la luna y la noche
envolviendolo todo
y adentro:
la muerte mirando
con calma
desde el reloj...