Sé que me acordaré de un cielo raso
donde las manchas de humedad eran un gato, un número, una mano cortada.
Sé que me acordaré del ruido
de un water en alguna habitación lejana del hotel,
su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia.
Chaçun ses madeleines, chaçun ses Albertines
Serás por siempre imán de imágenes,
las más turbias y vanas me traerás con el gesto
que en la caliente oscuridad del cuarto
era encender los cigarrillos del hartazgo,
ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco,
Las más pequeñas turbias cosas,
una uña lastimada que te dolía tanto, el triste
rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.
Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿qué más podría darme tu recuerdo?
Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote
empezaremos otra vez. El cielo raso
dibuja un gato, un número, una mano cortada.
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Andando por ahí, me encontré este articulo de Luigi Amara. aparecido en el número de Junio del 2004...
Semblanza: Los ultimos días de Charles Bukowski
50 años de la publicación de Pedro Páramo de Juan Rulfo
"Juan Preciado llega a Comala por encargo de su madre moribunda en busca de su padre, Pedro Páramo, al que no conoce. Pero se encuentra con un lugar deshabitado, lleno de fantasmas, de muertos que recuerdan los hechos que sucedieron en el pueblo, en tiempos de Pedro Páramo, cacique violento y codicioso, cuya pasión frustrada por Susana San Juan ha llevado a Comala a la ruina".
por Eric Leunam
esa luz destruye la belleza
pesadillas como
callejones vacíos
adagio de la lentitud
pájaros negros
todo lo que alguna vez
significó sabiduria
la muerte es lo único real
la tumba es el único
lugar habitable
ardo a fuego lento
y eso no es bueno
para mí alma
no puedo sacar
de mi cabeza
la última muerte
cucarachas crujiendo
sobre el piso púrpura
inmovil entre
la oscuridad
sin decidirme a dar
el siguiente paso
crujidos de
cosas invisibles
que caen
y se rompen
mientras sigo
amenazando
con asesinar
al sol
por Raymond Carver
Desperté con una mancha de sangre
sobre mi ojo. Un rasguño
que cruza a mitad de mi frente.
Pero estoy durmiendo solo estos días.
¿Por qué en la tierra un hombre levantaría su mano
contra si mismo, en un sueño uniforme?
Esta y preguntas similares
estoy intentando responder esta mañana.
Mientras estudio mi cara en la ventana.
Traducción: Eric Leunam
NIHILISMO
NADA de nada;
es todo.
Así te quiero, nada.
¡Del todo!...
Para nada.
PLEAMAR
NADA ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.
..." Blogueratura es nada. Es tan solo un enorme sitio vacío, un aglomerado de referencias sobre la literatura (o intentos de literatura) que se hace y difunde desde los espacios llamados blogs (bitácoras).
Lo único que Blogueratura busca es aglutinar las bitácoras/blogs literarios en un solo espacio, desde el cual el lector potencial pueda acceder a ellos y conocer diversos autores, variados textos, para averiguar qué se está escribiendo en los blogs, y apreciarlo, rechazarlo o difundirlo"...
por Charles Bukowski
o, dame una pequeña bomba atómica
no demasiado
apenas un poco
suficiente para matar un caballo en la calle
pero no hay ningún caballo en la calle
bien, suficiente para golpear las flores de un florero
pero no veo ninguna
flor en un
florero
suficiente entonces
para asustar mi amor
pero no tengo ningún
amor
bien
dame una bomba atómica entonces
para restregarla en mi bañera
como a un niño sucio y adorable
(tengo una bañera)
apenas una pequeña bomba atómica, general,
con la nariz achatada
oídos rosas
oliendo como ropa interior en
Julio
tú piensas que estoy loco?
yo pienso que estas loco
también
de tal manera que pienso:
envíame una antes que alguien más.
Traducción: Eric Leunam
...y mientras dejas
que suba
la marea de la sangre
empuña con más fuerza
ese cuchillo afilado
como una náusea...
Eric Leunam
La malsana danza de la contemplación
Invocando mis días más violentos
Decapitado
Yo porto un asesino
Escapando un poco de la noche y el frío
Con fiebre
La locura
Cierra la puerta
Éste no es el lugar
Rostro cotidiando del vacío
Un grito de horror sobre mi espalda
Rozando los 22 años
Malgastando la noche
La victoria ha estado cerca
Infinita tristeza