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No hay quizas árbol que calle,
todo lo que vive duele
algún dia de su memoria,
no hay suspiro que viento no atraiga
con ojas de octubre
e historias escritas con lágrimas perdidas.
Es un ser otro lo que nos hace olvidar,
lo que nos trae un perdon lastimero
a la vida, pues en uno mismo
estan los mares de errores
y estos ya tienen redactadas
sus sentencias.
Hay una mecedora
en el patíbulo de nuestra madurez,
vejez del alma, que significa
la apoplegía de nuestras pasiones,
en las que solo se sientan
los verdugos que se cortan
a sí mismos las cabezas
y pueden vivir con ello,
al resto solo nos queda
la inutil paz de espíritu
de ser actores de nuestro propio personaje.