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La ciudad, estigma cruciforme
sobre la madre,
expolvorea almas expertas
en escaparatismo,
que se detienen sincronizadas
a ver pasar el tiempo
¿pues no es sino esperar
a una catastrofe posible,
un final involuntario
el sentido de su continuidad?
estan pues su impotencia
de raquíticos anímicos
incapaces de un autofinal,
se recrea en un apocalipsis
mas deseado que temido.
Desde un balcon la muger,
desnuda, pecado, mira...
su catastrofe se inscribe
en sus istrionicas pupilas,
se abren las puertas a todas
las verdades..
La guerra del infierno
esta en los interiores...