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La noche es fría
y rasga el cuerpo a cuchillo
hasta profanar los huesos,
el cuervo canta su blues
de voz de borracho
y acompaña a la menguada luna
que no brilla ni lleva a la licantropía.
El cortejo, seres nefastos,
yo el primero, que nacimos amortajados,
llevamos el ataud con cierta sorna
pisando las lápidas de unos muertos
que a ninguno nos importan.
Aquí, en esta noche,
los mismos que matamos a la difunta,
los mismo que violamos su nombre
la conducimos llorando mas que aquellos
que la creen viva,
botella en mano nos acogemos a la pena:
“que poco me costo matarte....
que poco al recorrer tu impúdica realidad
entendí que eras una perfidia falsa,
me alegro de haberte asesinado,
pues aunque te llore hoy, esperanza,
jamás exististe...”