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Se marchita la tarde
entre amapolas,
y hay hilos no natos
de posibles futuros
que ya se han segado.

Se ha caido el polvo
de la ropa,
y no se ve el recuerdo
solo la triste luz
y la cruel ausencia.

Pero se ha dejado ir,
y con un peso leve
no ha habido estatuas de sal,
solo ha quedado el divan
donde se acostumbraban las siluetas.

que tremendo no, que martillea,
que inutil dia,
tarde de ya no más,
y el silencio se hace estepa
en un alma que reposa...