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Estaba la cosa un poco chunga. Últimamente ha habido momentos un pelín oscuros, jodidillos... momentos en los que no sabes que hacer, te sientes decaído, perdido...

Hasta que ves la luz.

A mí me pasó en vacaciones. No en Lourdes, pero si en Londres, que ahora me he dado cuenta que rima y todo. ¿Casualidad? Claro... ¿Fue casualidad acaso que en las bodas de Canaan apareciera de repente sobre la mesa un montón de marisco para todos, coincidiendo con la presencia de un chico de barba y pelo largo, pero pese a ello muy majo? ¡JA! Aquí no hay casualidades...

Tampoco puede ser casual que acabara en ese hotel. Fue el destino. ¿Cuantos millones de hoteles hay en Lourdes, perdón, Londres, y yo fui a dar precisamente con ese? Y no por su calidad, que sus críticas en Internet no eran demasiado buenas, casi peores que las que tendría el de "El resplandor" con Jack Nicholson de gerente - si en aquella época hubiera existido Internet y alguien hubiera salido vivo para contarlo, claro está.

¿Acaso fue entonces porque se trataba claramente del más baratero de todos los hoteles del centro? No, amig@s, no seamos cínicos... fue el destino. Algo parecido a un milagro.

Yo ya noté algo extraño cuando entré en la recepción, una extraña sensación. Y no era el olor de la moqueta humeda, había algo más... En la pared. No, tampoco era el papel pintado, leñe. Algo más... Y entonces, le vi.

Estaba en un cuadro colgado en la pared. Impresionaba e imponía, y no solo porque el retrato fuera a tamaño real. Impresionaba su tunica naranja y su pelo afro que por volumen y capacidad bien podría ser usado de segunda arca de Noé. En fin, una imagen vale más que mil palabras:



Y dos imágenes, ya no te quiero ni contar



Yo al principio, ignorante de mi, me asusté. Pensé que me había metido en el refugio secreto de una secta peligrosa y con dudoso gusto en el vestir. Ni siquiera el recepcionita calvo, musculoso y bigotudo que no me dirigió la palabra ni me miró a los ojos consiguió calmarme.

Comencé a temer que en mitad de la noche él y sus secuaces irrumpirían sigilosamente en mi habitación para practicar un ritual en plan "La semilla del diablo" o algo así. Y hay que joderse, que yo tengo un sueño muy profundo y seguro que no me enteraba hasta que fuera demasiado tarde, y a ver como le explico yo a mi madre que voy a engendrar al hijo de Satán y, sobre todo, que va a tener esos pelos. Pero cuando entré en la habitación me tranquilicé: Era tan enana que en ella solo cabía yo, mitad de mi maleta y el mando a distancia de la tele empotrada. Si los de la secta querían violarme o algo, iban a tener que entrar de uno en uno. Y de canto. Ni siquiera su líder podría entrar: El peinado no le encajaría por la puerta. Un alivio, pues...

Más calmado ya, me dediqué a investigar aquella misteriosa figura. ¿Quien era? Y entonces descubrí que soy idiota (me pasa muy a menudo esto trabajando con ordenadores) puesto que el hombre de la túnica naranja resultó ser Sathya Sai Baba (Al que a partir de ahora llamaremos Don Baba o Señor Baba para abreviar y no equivocarme con las ies y las haches. No vaya a ser que sea blasfemia o algo). Resulta que Don Baba es un Dios en la Tierra que está más allá de la compresión humana. En la India se le considera un "avatar", una manifestación directa de la gracia divina. Y no porque repartan el título sin ton ni son: El Señor Baba realiza milagros, como curar a sus seguidores de terribles enfermedades o hacer desaparecer objetos pequeños. Tiene más de 1200 centros en 130 países y se calcula que le siguen unos seis millones de fieles en el Mundo (de 50 a 100 millones según la Comunidad de Madrid... digoooo... según sus propios seguidores).

Y al leer todo esto, informarme bien sobre él, reflexionar y meditar, sentado allí, me dije a mi mismo... "Coño, pues me está iluminando este tío". Y es verdad. Gracias a él, he visto la luz. Vamos, que no me ha deslumbrao tampoco, pero luz haberla hayla. Y me ha descubierto cosas. O sea, que Sathya Sai Baba ha cambiado un poco mi vida.

No, sigo pensando como antes que los Dioses son una ilusión creada por el hombre - y la mujer, joer, vamos a empezar a repartir culpas - para explicar todo aquello que no entendemos - ¿De dónde venimos? ¿Por qué todo? - y sobre todo, todo aquello que no entendemos y nos da miedo - ¿Y después de que me muera, qué? ¿Ya ta? ¿Se acabó? -.Puedes buscar consuelo y respuestas en Dios, Alá, Baba, o los 40 ladrones... da igual, va a costar que ninguno de ellos me convenza.

No. No me voy a poner tunicas de colores ni colgar en el saloncito una foto de el payo Baba al lado del poster de Brokeback Mountain. Pero Mister Baba sí me ha enseñado algo, sí me ha dado una lección inspiradora. Me ha enseñado que empezando en una modesta familia pobre dedicada a la agricultura y con estos comienzos



Se puede conseguir ser para millones de personas un Dios que realiza milagros. Y hasta tiene se propio canal de televisión.

Así que no importa lo mal que tengas el pelo o lo cutre que te vistas, de dónde vengas o lo guapo que seas. Siempre puedes conseguir tus sueños (Y segun el Señor Baba, hasta meterte en los de los demás) si lo intentas con ganas. ¿Que es la cancelación de una serie? Nada, hombre. Hay que tirar p´alante, pase lo que pase. He visto la luz: Quizás si lo intento de verdad, algún día podré ser como él.

Pelos aparte, claro.

Actualización: No todo el mundo acaba descubriendo a Don Baba, otros tienen la suerte de ir a parar a antiguas embajadas de extintas dictaduras comunistas, como cuenta Angela en este post. Londres es mucho Londres.

Caspita... Gracias por la corrección. Es evidente que yo en clase de religión no hacía ni caso... Se me nota.

Sí, sí, si multiplicar, multiplicó peces, pero no en esas bodas. Lo hizo en uno de sus sermones montañeros con la peña que le seguía, ya ejerciendo.
Lo de las bodas fué algo así como el estreno de Don Milagritos y sólo fue transformar agua en vinacho! :D

Gracias por el comentario Daniel, eres un salao. Todavía tengo pendiente leerme tu blog argentino, que seguro que es la leche - con el otro ya estoy casi al día, yuhú!

Galahan, yo creía que había multiplicado peces el buen hombre de las barbas? Peces, marisco... una licencia poética, hombre! Y efectivamente, Escriva de Balaguer acojona. Mucho.

Estibaliz, efectivamente el venerable Baba tiene interpuestas unas blasfemas denuncias contra él por abuso de menores. Es que en la India hay mucha envidia, porque él es un Dios y los demás no, claro. ¡Chincha rabiña! Y me encantaría una religión con Tamarit de líder, que los pelos raros ya los tiene, además ya me imagino uan iglesia entera en la que las multitudes en lugar de decir "Amen" al unisono gritan: "TANTATACHAAAAAAN"...

Ángela, un día de estos comparamos a ver quien la tiene más grande (la estancia chunga en Londres, digo). Tu post sobre ello es buenísimo, a ver si consigo enlazarlo. Y más gusto me da a mi tener tiempo ahora para leeros a vosotros.

Samuel, no me saques las vergüenzas. Es cierto que mis pelos de pequeño me hacían parecer un mini-yo de Don Baba, un Señor Babilla, pero... ¿Había que decirlo?

Miss julie, gracias por venir! Y espero volver a ser de sus favoritos algún día :P

¡Ay! Qué bueno recuperarte. Te conecté cuando empecé con mi blog e incluso te tenía entre mis favoritos (¡toma castaña!) pero me jarté de venir´... y no estabas túuuuu.

Bueno, pues eso que gracias Ángela he vuelto por aquí y ¡ha merecido la pena! ¡Qué divertido!

¿Pelos aparte? Conociéndote, tu aguante unos mesecillos sin pasarte la moto, como dicen en el sur... y te quedará un look bastante similar...
Como siempre genial leerte haciendo grande lo anecdótico. En persona ya te sacaré más información de tus correrías por allende el Canal de la Mancha.

El payo baba. Ja, ja! Qué genialidad de post! Bueno, ya sé que es una vileza por mi parte pero la cancelación tiene algo bueno, el hecho de que podamos disfrutar de tus posts. (Menudo consuelo, no?) Yo estuve en Londres en Semana Santa y no había rastros del payo Baba, pero me apuesto a lo que sea que mi hotel era peor que el tuyo. Yo creo más bien que era una embajada soviética sacándose unos durillos en plan undercover... Como dice Dani, inmenso placer!

¡Bienvenido!
Hace unos meses me ví un documental en la tele sobre el señor Baba y, además de tener cierta leyenda negra sobre su afición a enseñar su palabra y algo más a jovencitos a solas y a puerta cerrada, asegura hacer milagros. Su milagro estrella consiste en hacer aparecer huevos de oro macizo ante la multitud. Vamos, que si a la India va Juan Tamariz, lo convierten en gurú en cuanto les haga un par de juegos de manos.

Hombre, ya de vuelta!
Pues vaya con Babapapá, que pinta más chunga. Aunque a mi me sigue aterrando más ver a Escrivá de Balaguer con sus manitas así puestas...

(por cierto, en las Bodas de Caná -no Canaan-, a marisco... no invitó el de las barbas, pero a vino, un puñao. Ay ay ay, tanto mirar las otras religiones...)

Qué risa eso de los seguidores de Don Baba (¿babosos? ¿baberos?) entrando de canto en tu habitación para violarte.

Es lo que tiene ahorra en hoteles, te pueden violar tipos con túnicas.

Acho, un placer inmenso volver a leerte.