todos tienen una belleza guardada en el cajón o bajo siete llaves escondida
con miles y miles de definiciones
intentar poner un garabato en un papel
leer garabatos ajenos y queridos y queribles
fotos de viejos recuerdos y recuerdos que todavia no lo son
un enorme piso de madera donde escuchar nuestros pasos mientras el foco amarillo te cachetea la mejilla izquierda y te hace olvidar la letra......
belleza...........que palabra es esa
este negro y blanco para mi es pura y esperanzadora belleza

Existe alguien de describir el término de la belleza? Pues yo creo que sí, brujita lo ha hecho con su post...

un fuerte abrazo mi amiga! :bes:

porque la belleza no son sólo cosas bonitas...

Sí, todos somos capaces de definirla... y hay un esterotipo de belleza según la época. La sociedad se encarga de ello, si fuera el individuo el que decidiera sería otra cosa.
Es lamentable, lo sé.

¿Existe alguien capaz de describir el término belleza?

BARBI SUPERSTAR

Tenía los pies diminutos,
y, unos, ojos, color verde marihuana,
a los catorce fue reina del instituto,
el curso que repetí,
las del octavo derecha dijeron:
otra que sale rana,
cuando, en Crónicas Marcianas, la vieron
haciendo streap-tease.

En sus quimeras de porcelanosa
conquistaba a Al Pacino,
los de el Rayo... no éramos gran cosa
para su merced,
si, la chiquita de Mariquita Pérez,
tuviera un buen padrino,
los productores, que saben de mujeres,
le darían un papel.

Pezón de fresa, lengua de caramelo,
corazón de bromuro,
supervedette, puta de lujo, modelo,
estrella de culebrón,
había futuro, en las pupilas hambrientas
de los hombres maduros,
enamorarse, un poco más de la cuenta,
era una mala inversión.

Debutó de fulana de tal
en un vil melodrama,
con sus veinte minutos de fama
retiró a su mamá,
el guión le exigía, cada vez, más
escenas de cama,
todavía, por Vallecas, la llaman:
Barbi Superstar.

La noche antes de la noche de bodas
arrojó la toalla,
el novio, con un frac pasado de moda,
enviudó ante el altar,
mientras, Barbi, levitaba, en la Harley
de un chulo de playa,
que, entre el Tarot, Corto Maltés y Bob Marley,
le propuso abortar.

Al infierno se va por atajos,
jeringas, recetas.
Ayer, hecho un pingajo,
me dijo, en el tigre de un bar:
¿Dónde está la canción, que, me hiciste,
cuando eras poeta?
Terminaba tan triste
que nunca la pude empezar.

Por esos labios, que sabían a puchero
de pensiones inmundas,
habría matado yo, que, cuando muero,
ya nunca es por amor.
Se masticaba, en los billares, que, el Rayo,
había bajado a segunda,
por la M-30, derrapaba el caballo
de la desilusión.

Debutó de fulana de tal
en un vil melodrama,
con sus veinte minutos de fama
retiró a su mamá,
el guión le exigía, cada vez, más
escenas de cama,
por Vallecas, ya nadie la llama:
Barbi Superstar.

Joaquín Sabina

"de cómo la utilice".. o de cómo la bellece utilice a la persona


de todos modos....

me gustas cuando escribes porque estás como presente... que nunca dijo Neruda..

Ahora mismo acaban de bajar los 3 videos insomnes y noctámbulos. En este mismo momento me estoy dando cuenta que te has vuelto reflexiva. Hay negocios ocultos por medio, trapicheos y líos de transferencias que no están claros. Por haber, hay hasta presencia de 5 tristes erasers que cumplen las categorías aristotélicas tan ciertas y tan ficticias.

Sin embargo, en estas conexiones intempestivas donde se echa de menos un eclipse, hay una diferencia abismal. Tú duermes. Yo, aún medio adormilado ya ando conspirando con el café la mejor manera de parpadear de seguido. Es una guerra permanente contra la gravedad y la letanía, que entablan los párpados, las pestañas y las ojeras motivadas por las malas artes de la ilegalidad.

Tú sabrás. En unos minutos te toca a tí estar en las trincheras. La victoria de los despiertos, de los que conscientemente hacen cosas. Tú. Para que escriban otros, ya están los otros. Escribe como tú sabes.

Y Good Morning Vietnam!