...Un soggeto dèbole, un soggeto eccentrico: una apuesta por aquello que no se deja atrapar dentro de unas coordenadas precisas, un cuerpo que practica la fuga permanente; viajo describiendo órbitas excéntricas y no las repite/o (o sí). Vivo/en en la línea de fuga de aquel cuadro al que miras. No se trata de lo finito o de lo infinito, sino de lo indeterminado que ha devenido cuerpos mestizos, o un devenir invisible que ha precipitado en una constante-devenir-vegetal-biónico: subjetividades constituidas a partir de la saturación de identidades a las que se me/nos ha sometido.

Soy una máquina de guerra, he implotado los corchetes entre los que se escribía la palabra que no se menciona, y la palabra mujer/hombre y tantas otras. Busco alianzas con otros cuerpos, porque es donde mejor me muevo, pero no para kedar-y-lo-k-surja, pero no para petar-soy-discreto. En mi cartografía no se trata de amor, ni de compasión, ni de ternura, ni de necesidad. No se trata de justicia. Se trata de deseo. Se trata de poder.
¿Qué esperabas sino el cuerpo que queda después de la batalla?

¿Nunca has visitado las mazmorras del sexo?: Soy un MUD: Allí soy/somos el Ama que te ata a la mesa del cirujano y te cose como todas sabemos que sé hacerlo, con el sobrante de tu piel, Jaquard fabricará un abrigo que es como el nylon pero sin serlo: con él cubriremos a un ejército de amantes célibes, si quieres también puedes ser mi Pequeño Poni y jugaremos a que Kent le lame los pies a toda la tropa de Geypermen, pero sólo por que a Kent le encanta lamer pies de eunucos modificados genéticamente.
Si lo prefieres puedes venir al Mundo de Pam conmigo, puedes elegir el número de hijos-lagarto que quieres que el viejo cocodrilo vomite por ti como padre de alquiler, cuando tengamos la cantidad necesaria viajaremos a Trans-Madrid-La-Faraona, mi simulador holográfico nos hará pasar por mega estrellas del softpunk en el día del Murmullo, allí todo será diminuto y nosotras gigantes.
Podríamos secuestrar a sus hijos y mecerlos-meterlos en mi polvera-parrilla (Ya que no nos dejan follárnoslos podríamos comérnoslos): El multiverso está lleno de cachorros con Historia/s: mascotas edípicas: Cuando Papá te saca a la calle - te pega si no haces caca donde él te dice - y mamá te alimenta con paté de friskis que Polinestlé fabrica en Negrolandia, el ingrediente básico es una combinación de virus minerales que solo se aloja en ciertas trabajadoras del sexo. Sí eres buena, papá te dará Kokakala supervitaminada de la selva Hermamazona y te llevará a un safari de esterilización masiva en Askia. –Voy a hacer de ti un HOMBRE de provecho –diría el narrador mientras una perra-colibrí pasa la aspiradora.

¿Cómo? ¿Qué aún no sabes como funciono?
Produzco combinaciones (0,1)8. En realidad no “soy”, a menos que “ser” no signifique otra cosa que repetir un ritornello al infinito. –Es sólo música. Soy un simulacro, una copia sin original, sujeto nómada que no acepta los términos lógicos de la escenificación de la guerra. Vivo en conflicto con las identidades. Una apuesta por aparecer y desaparecer, mutando constantemente, negándose a aceptar estos términos, o reiterándolos cual máquina de repetición performativa: bucle al infinito. Unos cuerpos (una/s subjetividad/es) que habitan una posición limítrofe permanente (o no), un tropo fronterizo. O aquel deja vu que describía el psicoanálisis en esas peroratas patéticas del siglo pasado. O la forma que más me gusta de esquizofrenia: Mis amores son como los de la avispa y la orquídea, como los del mono y el gato. Cuerpo Ø, cuerpo yonqui, cuerpo recauchutado. Me encanta ser una adicta a la intensidad. Sólo reconozco velocidades.

Si nos ponemos místicas el narrador diría -para que lo comprendas mejor-: somos/soy/es la carta n.º15 del tarot egipcio: Arcana mayor: La diablo: con tetas y polla, aunque bien mirado lo mismo es que tengo el clítoris como a mí me gusta. Una matriz de vinilo que produce seres a través de una cremallera. Funciono a base de metonimias -dirían allá por los tiempos en los que acababa de morir el Hombre-: la economía de la heterosexualidad fálica le estaba dando literalmente por el culo -no te asustes, es que por si no te has dado cuenta no soy una humanista-, es lo que tiene la sobredeterminación: la repetición de la norma no cesaba de producir, una y otra vez, el cacareado acto del orden simbólico patriarcal, algo así como que te miras al espejo y reconoces el acto fundacional de la conciencia fálica.
Aunque puestas a elegir prefiero la metáfora: Soy una mariposa en una atmósfera de plomo, -Extremadamente frágil, -diría el narrador: su/nuestro rollo es el de la tormenta de imágenes. Soy una mascarada.

El “edipo militante neomarxista” que se disputa con el padre, incansables e insaciables ambos, la transacción de las mujeres de la tribu me hizo tanta gracia que decidí afeitarme la cabeza y convertirme en un dildo. Las sociedades bisexuales es lo que tienen: producen un montón de efectos secundarios, puedes inyectarte una vieja droga que se llama Semiótik, pero viene mal cortada, los dealers le aplican un proceso tesiantisintético que puede dejarte preñada, luego te cuentan que en realidad es que a ti lo que te pasa es que tienes un embarazo psicologista y que te va el rollo de la mirada-petrificadora de tu chulo. Luego te obligan a abortar o a tenerlo.

Soy una anomalia selvaggia: O un brujo -diría el narrador. Soy una guerrillera. Me llaman cuerpo maribollo, terrorista del género. Una replicante que produce variaciones de velocidad, vector vírico-cuántico. Simulador de vuelo, simulador de género/sexo/deseo: Alguien repite un mantra-sortilegio: «Cuando me/te levanto lo hago, cuando me afeito/te el cuerpo entero lo hago/hacemos, cuando me visto (te) lo hago, cuando te miro/miramos en la oficina lo hago, cuando frotamos nuestros muslos lo hago, cuando te/me como tus/mis fluidos lo hago...» Sólo es un juego -My love- en el que lo más divertido es la repetición de diferencias.

Experimento: Cuando varios cuerpos se sumergen en un fluido bajo las condiciones que tú y yo sabemos -my sweet transgender heart- y aplicamos una determinada corriente se produce lo que tú y yo sabemos...

EL AMOR
Yo he creído ver el alba a mediodía, ¿y qué?
¿Qué fue?
Sino unos ojos que escupen vitriolo a tu cara, dos cuchillos que atraviesan tus pies dejándote clavado en el suelo, un limón amarillito en el corazón.
La Diosa ratesa roe todos tus huesos, y tú no puedes moverte.
¿Qué fue?:
Nunca entregaré mi libertad.

DUELLUM
Deux guerriers ont couru l'un sur l'autre; leurs armes
Ont éclaboussé l'air de leurs et de sang.
Ces jeux, ces cliquetis du fer sont les vacarmes
D'une jeunesse en proie à l'amour vagissant.

Les glaives sont brisés! comme notre jeunesse,
Ma chère! Mais les dents, les ongles acérés,
Vengent bientôt l'epée et la dague traîtresse.
-Ô fureur des coeurs mûrs par l'amour ulcérés!

Dans le ravin hanté des chats-pards et des onces
Nos héros, s'etreignant méchamment, ont roulé,
Et leur peau fleurira l'aridité des ronces.

-Ce gouffre, c'est l'enfer, de nos amis peuplé!
Roulons-y sans remords, amazone inhumaine,
Afin d'éterniser l'ardeur de notre haine!

(Charles Baudelaire: Les fleurs du mal )

Elaborado a partir de una fotografía/autorretrato
de Egon Schiele

*DUELLUM
Dos guerreros se encuentran frente a frente, sus armas
Salpican el aire de fulgor y de sangre.
Esos juegos, chasquidos de hierro son los gritos
De una infiel juventud que despierta al amor.

¡Las espadas se han roto! ¡Como nuestra juventud,
Querida! Mas los dientes, las uñas aceradas,
Vengan pronto a la espada y a la daga traidora.
-¡Corazones maduros ulcerados por el amor!

Al barranco que habitan gatopardos y onzas
Han rodado, nuestros héroes en abrazo sañudo,
Y su piel dará flores a los áridos zarzales.

-¡Abismo, es el infierno, por nuestros amigos poblado!
Caigamos sin remordimientos, amazona inhumana,
A fin de eternizar el ardor de nuestro odio.

DEVENIR MINERAL: AÑO Ø: DAVID-1993
Caminaba por los pasillos de la Facultad la primera vez que le vi. Años noventa, lleva mallas negras y unas botas de cowboy, el pelo negro y unas patillas que parecen hechas con escuadra y cartabón: delgadas en su nacimiento, se despliegan como las alas de una mariposa de acero al llegar al final de sus orejas, desde allí corren afiladas casi hasta la comisura de sus labios formando un triángulo perfecto. Las botas le quedan algo grandes pero camina con una seguridad que se diría ensayada. Podría decirse que es un "dealer" que camina al ritmo de alguna canción de la “Velvet Underground”. Se llama David.

Soy como un pollo recién salido del cascarón, acabo de ser arrojado en el mundo y esta es mi primera impronta. A partir de aquel primer avistamiento sólo vivo esperando el momento de poder perseguirle por los pasillos del edificio A. Si yo hubiese sido un terreno arcilloso, si mi corte geológico hubiera dado como resultado un terreno plano con capas sedimentarias perfectamente horizontales y perfectamente ordenadas según un orden cronológico inverso, podría decirse que Él fue para mí todas las fuerzas geológicas dispuestas a asestarme el cataclismo de mi vida. Plegamientos, fuerzas plásticas, cizallas, fallas, anticlinales, fracturas, temperatura, presión, lluvia, viento, hielo, movimiento sísmico y tectónico, erupción volcánica, géiser... Cuando el cataclismo geológico acabó, sentí su ser en el mío como una intrusión de feldespato en pizarra.

No describiré cuánto empeño puse en provocar un encuentro final, definitivo; tampoco los ardides empleados; las persecuciones; las trampas; ni la historia de amor -¿realmente lo fue?-, las peleas, los desgarros, el adiós sin puntos suspensivos. El amor y la muerte quedan para otro lugar.

Baste decir que una vez escribí: «Tal vez un día volvamos a encontrarnos, ¿quién sabe?: quizá cuando tú estés completamente sordo y yo totalmente ciego nos encontraremos en el desierto. Quizá seamos capaces de reconocernos, quizá no, ¿quién sabe? Quizá algún día pueda volver a ser feliz, ¿quién sabe?»

Durante cierto tiempo, en mineralogía, en cristalografía, en física y química y en muchas otras disciplinas, se pensó que los átomos de los sólidos ocupaban los vértices espaciales de una red que seguía diferentes modelos: siete redes primitivas que pueden llegar a complicarse mucho más. Los minerales se empecinan en tener ciertos hábitos obtusos como el clivaje, la tenacidad, la gravedad específica, o la birrefingencia, se empaquetan enconadamente, y nadie puede convencerlos para que modifiquen su coordinación de iones o sus propiedades eléctricas o magnéticas o sus índices de Miller, sin que se rompan o se conviertan en un completo desastre.
Es algo así como un plan geométrico divino: repeticiones y diferencias. Los átomos ocupan su “lugar natural” en esas redes, en posiciones fijas, invariables. Dependiendo del tipo de átomos y moléculas que tengamos y su disposición en un este inmutable espacio divino, obtenemos un tipo de mineral con unas características concretas: brillo, dureza, color; incluso, sabor.

Para poder enfrentarme a la empresa de querer a David tuve que mover las estanterías de mi habitación y descubrir las zonas en las que los pintores no habían lijado el papel que cubrió originalmente los muros de mi habitación en la casa de mis padres: un espacio primigenio en el que la rugosidad del gotéele con su estructura barroca, sus pliegues corporales y sus repliegues del alma no había recubierto las simetrías de aquellas flores estampadas en papel. Por el día las estudié durante horas y horas, con escuadra, cartabón y compás. Por la noche comparaba estas simetrías con el perfecto triángulo de las patillas de mi mineral; las formas trapezoidales de sus músculos; la perfecta redondez de su cabeza que empezaba a perder pelo; la disposición geométrica de su vello, las figuras picudas de sus botas; los espacios interdentales; los brillos, lisérgicos, anfetamínicos u opiáceos, de su mirada; el sabor a cocaína o vino de sus labios; el olor acre de sus axilas; su rostro y su mentón compuesto por facies de perspectivas infinitas; su pecho de diorita; sus ojos, a veces carbón a veces hematites; sus brazos de aragonito; sus piernas, columnas de basalto; su espalda de granito; su sexo, a veces yeso, a veces cuarzo.

Pero las técnicas adelantan que es una barbaridad y resulta que con la invención de los microscopios electrónicos y demás se descubrió que en realidad los átomos de los minerales sólidos no eran completamente estáticos: pivotan, rebotan, vibran y tiemblan siguiendo una determinada frecuencia para cada posición en cada mineral.
Los sólidos se mueven, no de la misma manera que los líquidos o los gases, pero os aseguro que se mueven.

David era así y mucho más: un prodigio de la naturaleza. Esquizofrénico, sí; pero quizá por eso más prodigioso. No necesitabas adelantos técnicos para percibir sus vibraciones: siempre temblaba y podía apreciarse a simple vista. Pero lo más asombroso del asunto era que esa vibración, ese tembleque permanente no destruía su capacidad para construir nuevos sólidos. Sus moléculas eran capaces de formar con cada vibración un nuevo mineral y cada forma era más preciosa que la anterior.

David, si es que así se llamó alguna vez, fue el mineral más poderoso que jamás he conocido, tanto que su devenir no sólo pertenecía al reino de las rocas -del que él era un príncipe en el exilio-. En aquellos tiempos, que a veces recuerdo en sueños, fue capaz de devenir animal, incluso vegetal.

Ni siquiera una bruja como yo fue capaz de engarzar semejante mineral en el fingido anillo de su dedo anular. Cuando decidió dejar de temblar para mí, cuando su brillo desapareció para siempre de mi campo de visión, cuando su tintineo dejó de oírse, cuando sus relámpagos de fresa dejaron de alumbrarme el camino de vuelta a casa, no tuve más remedio que morir para poder seguir viviendo.