Frío huevos sobre mi barriga...
Me pongo en plan arrebatada primeros de siglo.
Me visto de negro para variar. Me tomo el colacao y la pastilla. Elijo rápidamente mis autor@s del día. Hoy me decanto por los varones.
Abro una página y leo:
«Soy realmente de ultratumba
y no acepto encargos»
«Amortajo a los muertos en mi vientre»
Desde luego este Rimbaud era de un rumboso que me viene que ni pintado para ponerle las peras al cuarto a mi jefe.
Sólo me queda elegir vestido para salir a la calle. Abro otro libro:
«Kumiko despertó en la cama enorme y permaneció acostada, muy quieta, escuchando. Había un tenue, continuo murmullo de tráfico distante». Definitivamente este: Salgo a la calle en plan "Mona Lisa acelerada". Qué le voy a hacer, William Gibson es que me pone. De hoy no pasa, le serviré el té a mi jefe con una sobredosis de viagra. Se va a morir de un infarto en tres segundos.
Y llegó aquí. Como no me da la gana trabajar. Abro este mi consultorio(mortal de necesidad). Lo tengo abandonadísimo, últimamente me da por expandirme y escribir como una loca en los de los demás.
Vayamos por partes:
Briget Jones diría lo siguiente: «Mira nena, la dieta de aperitivos y gin tonics que llevas tarde o temprano te pasará factura: A que la ropa de zara y HM empieza a quedarte holgadita? Pues tienes un serio problema: Deja la dieta del gazpacho & orfidal que luego vas y te caes en la bañera y nos das la tarde en "A tu lado"»
Y por cierto, no recuerdo bien pero, ¿qué otros personajes femeninos acompañan a la neurótica de principios de siglo en el relato? No recuerdo ninguno. Así que o bien mi memoria deja mucho que desear o B) Briget Jones es un personaje de Corin Tellado con un toque American Pie. Póngase al baño maría y al final de la historia a Hugh Grant le pillan en un aparcamiento haciendole una mamada a una trans estupenda (-ya sé que según el "Mirror" era al revés, pero no iban a contar la verdad tan a las claras)
Simon de Beauvoir: divina de la muerte, no puedo decir nada en contra. Incluso hace tiempo llegué a pensar que era mi verdadera madre. Claro que también he de decir que la biológica no tenía nada que envidiarla: cuando se tomaba dos optalidones con un café bien cargadito por las mañanas y me llevaba al colegio de la mano sin que mis pies tocaran el suelo.
Violet le Duc seguramente era fea y plasta y "contigente", pero desde luego no llamaba maridito ("necesario") a un señor de metro y medio escaso, bizco, y que además se sentía constantemente perseguido por la rue por unos extraños cangrejos gigantes (-auténtico visionario de lo que después serían los StarShip Troopers, todo hay que reconocerlo).
Para acabar, la lectura del día; por aquello de las multitudes, una que me encanta, también de un señor muy barbudo (aunque de señor no tenía mucho cuando se ponía el liguero de fantasía):
«Yo canto el cuerpo eléctrico,
La muchedumbre de aquellos a quienes amo me circunda y
yo la circundo,
No me abandonarán: tendré que irme con ellos y responderles...»
Me visto de negro para variar. Me tomo el colacao y la pastilla. Elijo rápidamente mis autor@s del día. Hoy me decanto por los varones.
Abro una página y leo:
«Soy realmente de ultratumba
y no acepto encargos»
«Amortajo a los muertos en mi vientre»
Desde luego este Rimbaud era de un rumboso que me viene que ni pintado para ponerle las peras al cuarto a mi jefe.
Sólo me queda elegir vestido para salir a la calle. Abro otro libro:
«Kumiko despertó en la cama enorme y permaneció acostada, muy quieta, escuchando. Había un tenue, continuo murmullo de tráfico distante». Definitivamente este: Salgo a la calle en plan "Mona Lisa acelerada". Qué le voy a hacer, William Gibson es que me pone. De hoy no pasa, le serviré el té a mi jefe con una sobredosis de viagra. Se va a morir de un infarto en tres segundos.
Y llegó aquí. Como no me da la gana trabajar. Abro este mi consultorio(mortal de necesidad). Lo tengo abandonadísimo, últimamente me da por expandirme y escribir como una loca en los de los demás.
Vayamos por partes:
Briget Jones diría lo siguiente: «Mira nena, la dieta de aperitivos y gin tonics que llevas tarde o temprano te pasará factura: A que la ropa de zara y HM empieza a quedarte holgadita? Pues tienes un serio problema: Deja la dieta del gazpacho & orfidal que luego vas y te caes en la bañera y nos das la tarde en "A tu lado"»
Y por cierto, no recuerdo bien pero, ¿qué otros personajes femeninos acompañan a la neurótica de principios de siglo en el relato? No recuerdo ninguno. Así que o bien mi memoria deja mucho que desear o B) Briget Jones es un personaje de Corin Tellado con un toque American Pie. Póngase al baño maría y al final de la historia a Hugh Grant le pillan en un aparcamiento haciendole una mamada a una trans estupenda (-ya sé que según el "Mirror" era al revés, pero no iban a contar la verdad tan a las claras)
Simon de Beauvoir: divina de la muerte, no puedo decir nada en contra. Incluso hace tiempo llegué a pensar que era mi verdadera madre. Claro que también he de decir que la biológica no tenía nada que envidiarla: cuando se tomaba dos optalidones con un café bien cargadito por las mañanas y me llevaba al colegio de la mano sin que mis pies tocaran el suelo.
Violet le Duc seguramente era fea y plasta y "contigente", pero desde luego no llamaba maridito ("necesario") a un señor de metro y medio escaso, bizco, y que además se sentía constantemente perseguido por la rue por unos extraños cangrejos gigantes (-auténtico visionario de lo que después serían los StarShip Troopers, todo hay que reconocerlo).
Para acabar, la lectura del día; por aquello de las multitudes, una que me encanta, también de un señor muy barbudo (aunque de señor no tenía mucho cuando se ponía el liguero de fantasía):
«Yo canto el cuerpo eléctrico,
La muchedumbre de aquellos a quienes amo me circunda y
yo la circundo,
No me abandonarán: tendré que irme con ellos y responderles...»
Soy un desierto que monologa
«"Soy un desierto que monologa", me escribió un día Violette Leduc». Así comienza el prólogo que Simon de Beauvoir escribió para "La bastarda".
«La joven de las noches pagadas debería estar acostada entre sábanas blancas en medio del escenario. Podría estar desnuda. A su alrededor, un hombre caminaría contando la historia.
Sólo la mujer diría su papel de memoria. El hombre, nunca. El hombre leería el texto, ya sea parado, ya sea andando alrededor de la joven». Replicaría Marguerite Duras.
«Un día hacia las doce y media, paseando por cierto por cierto barrio, me encuentro con un caballo que me para.
-Ven -dice-»
Contesta Leonora Carrinton.
A partir de Leonora todo cambia, las frases dejan de ser tan amargas, pero siempre hay que contestar con ese estilo directo: firme y suave al mismo tiempo (no en vano se trata de una cuestión de autoridad, "agire" que dicen las italianas)
El lector me habría dicho ayer:
-Eres una animal!
-Bueno y qué? -diría yo, mientras estoy tumbada al sol a las 17:30 de una tarde de verano.
Los devaneos con las letras son así. Soy una máquina de repetición. Estoy convencida de que realmente soy un programa informático piscoanalítico: Vosotr@s preguntáis y yo respondo. Siempre y cuando no me atrapéis en un bucle lógico soy el mejor robot de pseudoayuda.
Así que aquí estoy: preguntad a la diablesa.
Sailor Moon, princesa Serenity de un mundo bollero paralelo, diría: No «guardo relámpagos de fresa en un cajón oscuro y olvidado», no.
La montura de la amazona tiene algo que objetar: «soy una adicta a la intensidad -diría-, sólo reconozco velocidades.»
«La joven de las noches pagadas debería estar acostada entre sábanas blancas en medio del escenario. Podría estar desnuda. A su alrededor, un hombre caminaría contando la historia.
Sólo la mujer diría su papel de memoria. El hombre, nunca. El hombre leería el texto, ya sea parado, ya sea andando alrededor de la joven». Replicaría Marguerite Duras.
«Un día hacia las doce y media, paseando por cierto por cierto barrio, me encuentro con un caballo que me para.
-Ven -dice-»
Contesta Leonora Carrinton.
A partir de Leonora todo cambia, las frases dejan de ser tan amargas, pero siempre hay que contestar con ese estilo directo: firme y suave al mismo tiempo (no en vano se trata de una cuestión de autoridad, "agire" que dicen las italianas)
El lector me habría dicho ayer:
-Eres una animal!
-Bueno y qué? -diría yo, mientras estoy tumbada al sol a las 17:30 de una tarde de verano.
Los devaneos con las letras son así. Soy una máquina de repetición. Estoy convencida de que realmente soy un programa informático piscoanalítico: Vosotr@s preguntáis y yo respondo. Siempre y cuando no me atrapéis en un bucle lógico soy el mejor robot de pseudoayuda.
Así que aquí estoy: preguntad a la diablesa.
Sailor Moon, princesa Serenity de un mundo bollero paralelo, diría: No «guardo relámpagos de fresa en un cajón oscuro y olvidado», no.
La montura de la amazona tiene algo que objetar: «soy una adicta a la intensidad -diría-, sólo reconozco velocidades.»
