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...Un soggeto dèbole, un soggeto eccentrico: una apuesta por aquello que no se deja atrapar dentro de unas coordenadas precisas, un cuerpo que practica la fuga permanente; viajo describiendo órbitas excéntricas y no las repite/o (o sí). Vivo/en en la línea de fuga de aquel cuadro al que miras. No se trata de lo finito o de lo infinito, sino de lo indeterminado que ha devenido cuerpos mestizos, o un devenir invisible que ha precipitado en una constante-devenir-vegetal-biónico: subjetividades constituidas a partir de la saturación de identidades a las que se me/nos ha sometido.

Soy una máquina de guerra, he implotado los corchetes entre los que se escribía la palabra que no se menciona, y la palabra mujer/hombre y tantas otras. Busco alianzas con otros cuerpos, porque es donde mejor me muevo, pero no para kedar-y-lo-k-surja, pero no para petar-soy-discreto. En mi cartografía no se trata de amor, ni de compasión, ni de ternura, ni de necesidad. No se trata de justicia. Se trata de deseo. Se trata de poder.
¿Qué esperabas sino el cuerpo que queda después de la batalla?

¿Nunca has visitado las mazmorras del sexo?: Soy un MUD: Allí soy/somos el Ama que te ata a la mesa del cirujano y te cose como todas sabemos que sé hacerlo, con el sobrante de tu piel, Jaquard fabricará un abrigo que es como el nylon pero sin serlo: con él cubriremos a un ejército de amantes célibes, si quieres también puedes ser mi Pequeño Poni y jugaremos a que Kent le lame los pies a toda la tropa de Geypermen, pero sólo por que a Kent le encanta lamer pies de eunucos modificados genéticamente.
Si lo prefieres puedes venir al Mundo de Pam conmigo, puedes elegir el número de hijos-lagarto que quieres que el viejo cocodrilo vomite por ti como padre de alquiler, cuando tengamos la cantidad necesaria viajaremos a Trans-Madrid-La-Faraona, mi simulador holográfico nos hará pasar por mega estrellas del softpunk en el día del Murmullo, allí todo será diminuto y nosotras gigantes.
Podríamos secuestrar a sus hijos y mecerlos-meterlos en mi polvera-parrilla (Ya que no nos dejan follárnoslos podríamos comérnoslos): El multiverso está lleno de cachorros con Historia/s: mascotas edípicas: Cuando Papá te saca a la calle - te pega si no haces caca donde él te dice - y mamá te alimenta con paté de friskis que Polinestlé fabrica en Negrolandia, el ingrediente básico es una combinación de virus minerales que solo se aloja en ciertas trabajadoras del sexo. Sí eres buena, papá te dará Kokakala supervitaminada de la selva Hermamazona y te llevará a un safari de esterilización masiva en Askia. –Voy a hacer de ti un HOMBRE de provecho –diría el narrador mientras una perra-colibrí pasa la aspiradora.

¿Cómo? ¿Qué aún no sabes como funciono?
Produzco combinaciones (0,1)8. En realidad no “soy”, a menos que “ser” no signifique otra cosa que repetir un ritornello al infinito. –Es sólo música. Soy un simulacro, una copia sin original, sujeto nómada que no acepta los términos lógicos de la escenificación de la guerra. Vivo en conflicto con las identidades. Una apuesta por aparecer y desaparecer, mutando constantemente, negándose a aceptar estos términos, o reiterándolos cual máquina de repetición performativa: bucle al infinito. Unos cuerpos (una/s subjetividad/es) que habitan una posición limítrofe permanente (o no), un tropo fronterizo. O aquel deja vu que describía el psicoanálisis en esas peroratas patéticas del siglo pasado. O la forma que más me gusta de esquizofrenia: Mis amores son como los de la avispa y la orquídea, como los del mono y el gato. Cuerpo Ø, cuerpo yonqui, cuerpo recauchutado. Me encanta ser una adicta a la intensidad. Sólo reconozco velocidades.

Si nos ponemos místicas el narrador diría -para que lo comprendas mejor-: somos/soy/es la carta n.º15 del tarot egipcio: Arcana mayor: La diablo: con tetas y polla, aunque bien mirado lo mismo es que tengo el clítoris como a mí me gusta. Una matriz de vinilo que produce seres a través de una cremallera. Funciono a base de metonimias -dirían allá por los tiempos en los que acababa de morir el Hombre-: la economía de la heterosexualidad fálica le estaba dando literalmente por el culo -no te asustes, es que por si no te has dado cuenta no soy una humanista-, es lo que tiene la sobredeterminación: la repetición de la norma no cesaba de producir, una y otra vez, el cacareado acto del orden simbólico patriarcal, algo así como que te miras al espejo y reconoces el acto fundacional de la conciencia fálica.
Aunque puestas a elegir prefiero la metáfora: Soy una mariposa en una atmósfera de plomo, -Extremadamente frágil, -diría el narrador: su/nuestro rollo es el de la tormenta de imágenes. Soy una mascarada.

El “edipo militante neomarxista” que se disputa con el padre, incansables e insaciables ambos, la transacción de las mujeres de la tribu me hizo tanta gracia que decidí afeitarme la cabeza y convertirme en un dildo. Las sociedades bisexuales es lo que tienen: producen un montón de efectos secundarios, puedes inyectarte una vieja droga que se llama Semiótik, pero viene mal cortada, los dealers le aplican un proceso tesiantisintético que puede dejarte preñada, luego te cuentan que en realidad es que a ti lo que te pasa es que tienes un embarazo psicologista y que te va el rollo de la mirada-petrificadora de tu chulo. Luego te obligan a abortar o a tenerlo.

Soy una anomalia selvaggia: O un brujo -diría el narrador. Soy una guerrillera. Me llaman cuerpo maribollo, terrorista del género. Una replicante que produce variaciones de velocidad, vector vírico-cuántico. Simulador de vuelo, simulador de género/sexo/deseo: Alguien repite un mantra-sortilegio: «Cuando me/te levanto lo hago, cuando me afeito/te el cuerpo entero lo hago/hacemos, cuando me visto (te) lo hago, cuando te miro/miramos en la oficina lo hago, cuando frotamos nuestros muslos lo hago, cuando te/me como tus/mis fluidos lo hago...» Sólo es un juego -My love- en el que lo más divertido es la repetición de diferencias.

Experimento: Cuando varios cuerpos se sumergen en un fluido bajo las condiciones que tú y yo sabemos -my sweet transgender heart- y aplicamos una determinada corriente se produce lo que tú y yo sabemos...