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Se sabe de antiguo que el Carnaval era cosa de don Carnal y Doña Cuaresma. Huele el dicho a sacristía antigua y a polvo de brasero, lo digo por lo del miércoles de ceniza. Hace siglos que no veo niños por la calle con el flequillo adornado con cenizas de las que nos traen la muerte a la memoria. Quizá se haya perdido la costumbre, gracias a Dios, porque joroba mucho que te recuerden que eres polvo nada más justo a mitad de febrero, mes que yo hubiera condenado a la abolición, cuando andas con la moral baja y las carnes flojas.

Y es que a mí en el nefasto febrero nunca me visita don Carnal y, lo que me queda en el cuerpo de la obsoleta Cuaresma, me sumerge en el tedio más vil. Falta de vitaminas supongo, pero el hecho es que suelo pasar algunos ratos pensando en la muerte. Cuando estoy en el Ministerio gozo pensando, - los ratos libres, o sea - , en una muerte desmedida, desecha en sangre, todo el despacho pringado, tlos papeles echados a perder, sesos en las paredes, casquería por el archivo ¿asesinato o suicidio? Definitivamente asesinato, a manos de un jefazo acosador, ojos arrancados, quiza un buen degüello . Mucho miedo y mucha publicidad, un buen espectáculo, vamos, ya que no me gustaría morir en la oficina trabajando y madrugando como una hormiguita.
Si pienso en una muerte familiar esa es otra canción, la prefiero tremenda y muy emotiva: despedidas a mogollón, te perdono por lo que me hiciste aquel día, música clásica , el Requiem de Mozart o por ahí. Todo muy lejos de la Seguridad Social, que dónde nacen criaturas de siete kilos no hay lugar para una muerte decente.
Otra cosa sería una muerte por tuberculosis lírica, como en La Traviata o en La montaña mágica, esas sí que son buenas muertes retransmitidas de generación en generación. Una muerte así merece la pena.

Todo este tema tan sacramental es preludio de la anunciada (por mi) desaparición de Fajasruiz, cosa que tengo prevista para próximas fechas, si Dios no lo remedia, pero dudo en el final ¿La mato o se muere de muerte natural? ¿Lo investiga Biscuter o le dejamos el marrón a Flipas o a Rebollo? ¿Asiste espiritualmente en su agonía Alzacuellos, el padre Maruri o el Párroco de Motricu? ¿Llorarán Hommer o Maguinda su ausencia? ¿Tendrá algo que ver La China de Canal St.? ¿Repartirá Princesita las cenizas en alguno de sus palacios? ¿Vendrá Manola al sepelio? ¿Lo organizo en el MA? Todas estas incógnitas y otras muchas más me están retrasando en los plazos. Pero del nueve de marzo no paso, así que ya podéis darme ideas.

Hace días que no entro a mi blog, por cuestiones diversas. Veo ahora que el último post que colgué, dedicado por cierto a San Valentín, no ha despertado el interés de mis contertulios. Sólo Bar Eto cuenta su vida entre pingüinos y velocirraptores, una historia que deberíamos desentrañar porque el zoo de Bar Eto lleva mucho símbolismo en su interior y casi todos los que salen los he conocido en algún momento de mi vida paseando por el pasillo de la sexta planta o saliendo del baño.

El resto de mis amigos están, lo sé de buena tinta, lanzando unas OPAS hostiles al MA, lugar de perdición , que gracias a la publicidad gratuita que le ha dado este blog , a la frescura de Manola y a la lascivia de Alzacuellos, a las reiteradas investigaciones de Biscuter y otros compañeros de fatigas, se ha hecho de oro y ya cotiza en la bolsa (escrotal) de Honk Kong, lo más en porno.

El MA o yo misma, como Endesa, estamos con el culo al aire, y perdonen la manera de señalar, esperando la inevitable penetración y pidiendo vaselina por favor ¿Se hará con el MA la nación catalana o la alemana? ¿Entrarán a saco los americanos? ¿Se oye algo de los italianos? Porque no voy a ocultar que preferimos ante todo la pasta, qué le vamos a hacer. Así que lo que importa ahora es que pongan los ñoquis encima de la mesa, o de la cama y ... bueno, si se pudiera elegir, que el penetrador no sea el Puigcercós ese de la piscina, que nos da mucha grima.

En esta situación tan incómoda he pensado que sería mejor disfrutar y relajarme por unos días y os declaro que sólo pienso alargar este asunto hasta primeros de marzo, justo para hacer unas gestiones con la CNV y para que sea un año justo de fajasruiz, que es un capricho personal.

Pues queda dicho en este idioma críptico que está tan de moda.

Parece que por San Valentín empieza a mostrarse la primavera . Primero luce engañosa en los escaparates del cortinglés junto con unos corazones duros como el pedernal y rojos como rubiés, pero más falsos que un euro de madera, y enseguida se nota en las yemas de algún árbol y en los narcisos de los parques públicos. Es entonces cuando se te encoge el corazón propio, pensando en lo deprisa que pasa el tiempo para los que estamos llegando a la edad de los planetas.

A mí San Valentin siempre me recuerda a una película española de los años sesenta que era de las chicas de la cruz roja. O no. Bueno, era algo igual o parecido, San Valentín llevaba abrigo gris y era un señor muy educado. Hoy en día ya los santos no se exhiben en la calle ni en el cine, por muy traumatólogos, o taumatúrgos, que sean y ni siquiera están todos muy bien educados, aunque yo siempre prefiero tratar con los mejores (San Antonio, San José, San Pedro y San Pablo y San Juan, los de toda la vida, vaya) y voy teniendo suerte a Dios gracias.

En cuanto a los corazones, no hace mucho que dije que suelen ser traicioneros y en relación con la primavera que nos amenaza me suele provocar un ansia desmedida por cambiar de domicilio, y , como no puedo, paso cada año un par de meses haciendo proyectos para hacer obras y , por ello, regañada con el objeto de mi amor de San Valentín, que es mi marido y el padre de mis hijos, que odia las obras, las cuadrillas de albañiles y los cascotes.

Este año, para la primavera, además de las obras de obligado cumplimiento, tengo pensado arreglarme el cuerpo, perder cinco kilos, operarme las ojeras, barrerme el código de barras y también , (qué horror, esto será lo único que haga), ir al dentista, me cagüen mis muelas.

La maldita primavera, que cantaba alguién, nos pone a todos o alérgicos o nostálgicos, la cosa es que, cuando todo se pone a reverdecer, nosotros también queremos.

Pues vaya post tan raro que me ha salido hoy y eso que falta mes y medio para la primavera. Tengo que mirármelo.

Vuelvo de Londres con la pena de no haberme quedado un par de años. Londres fue mi primera experiencia en el extranjero y la primera vez que yo veía cómo funcionaba la democracia: un viejo loco subido en un cajón de gaseosa hablando mal de la reina en un rincón de Hyde Park.. Aquí teníamos a Franco y en un café nos preguntaron por él. Yo dije "Es un latin lover" y todos se rieron, yo también, aunque sabía que Franco no era un latin lover, sino un puto dictador que se iba a morir en la cama..

Allí vimos El último tango en Paris y las películas de Passolini, allí anhelamos más libertad y yo quise ser inglesa y vivir como Guillermo el Proscrito, como Bertram Wooster y su tía Dalia o ser Agatha Christie y escribir novelas policiacas en encantadores pueblos de los alrededores. Y Virginia Wolf en Bloonsbury.

En los almacenes Liberty quise ser decoradora y tener una casa igualita, pero en pequeño. En el Museo Británico quise haber sido pirata y haber robado para España todo lo que ellos le quitaron a los egipcios o a los griegos. Parece que ellos fueron ricos cuando se construían ciudades y nosotros mucho antes, cuando se hacían catedrales.

Volví a Londres cuando gobernaba Suárez. Ya casi les miraba de igual a igual: teníamos libertad, teníamos rey, veíamos a Passolini y más, habíamos superado la prueba. Luego regresé varias veces , ya éramos Europa y siempre me encantó, es uno de los pocos lugares de donde no me despido para siempre.

Esta vez, sin embargo les he vuelto a envidiar por su cultura, por sus tradiciones, por su política, por su orgullo, por la importancia que ellos mismos se dan, por el cuidado con el que tratan sus cosas, sus casas, sus calles, su país . (Hommer, aquí no es una cucharadita de mierda, es un cacerolo grande)

He visto la Tate Modern y el puente del milenio, lo he visto con los ojos de Woody Allen en Match Point y con los míos propios llorando de frío. He estado en los sitios que importan, claro que no en todos.
Al pasar por el Támesis he comprendido a la ballena que se suicido el otro día frente al Parlamento Qué mejor sitio para morir .
Eso sí, el clima es más bueno en España.

Hace unos días David Gistau se preguntaba en su columna si este gobierno no se iba a ocupar del sexo: “A ver si vamos a estar follando facha”, se preocupaba el hombre con toda la razón, por el vacío legal que se está produciendo.

He estado hablando de este asunto con mis amigas las rubias de bote, y ambas apuestan por follar fashion, pero ¿no es posible que en este terreno lo fashion resulte facha? Para ellas follar fashion es con lencería, con riesgo, con caviar ruso en partes nobles, con ostras y champán francés, con hombres guapos y ricos, con jacuzzi y con velas... O sea, lo propio de fachas ricos de Marbella, para qué vamos a decir otra cosa.
Otra de mis amigas se decantaba por un estilo que ella llamaba progre y a mí me resultaba rural: en el pinar y con otro. Lo del pinar tiene una desventaja bastante incómoda, que es la pinocha, que se introduce por doquier y es inevitable en este habitat tan natural. Sufre la calidad, pero lo mejor es el precio.

¿Se identifica lo facha con lo conservador? En este caso se trataría de no actuar siempre con la misma pareja , con varón tripón y de bigote, o con señora propia de faja entera (como yo) . Tampoco sería aconsejable el acto en cama de 1,35 , bajo austero crucifijo, -(aquí viene lo de por el c... te la h) - con camisón de franela, o con calzoncillos Oceán , o con calcetines de nylon. Nada de posturas del misionero: las mujeres siempre por encima, no vayamos a joderla a estas alturas del siglo.
¿Es progresista la tijera? Parece que sí, como asimismo es tendencia hacérselo con sombrero vaquero (los dos contertulios follantes) , se lleva gracias a la oscarizada película del año, que no sé como se escribe. Pero, siguiendo a los expertos, lo americano en cine será trendy, pero no políticamente correcto, y en este sentido hay que andarse con cuidado, nunca se debe frivolizar con las cosas de comer.
El onanismo debería estar proscrito de acuerdo con el espiritu de la ley, por egoísta e insolidario, socialicemos el sexo.Quizá, de todos mis conocidos, Manola sea la persona más en la línea de follaje actual, debería escribir un tratado.

Porque no hay nada definido en este sentido y las corrientes filosóficas que en tiempos pasados abogaban por el oscurantismo y la lascivia, hoy están un tanto desfasadas. Lorena Berdun no ha hecho declaraciones, limitándose a definir las actitudes y posturas coitales con los dedos de sus grandes manos, sin entrar en el meollo del asunto. Del Consejo de Estado ni hablo, ya se sabe que sus conclusiones no son vinculantes.

Mientras parto a estudiar la doctrina en el extrarradio londinense, os dejo con la duda y con todas las preguntas que yo me he estado planteando: ¿Se regulará esta materia por decreto o por ley orgánica? ¿Tendrá preámbulo? Dios, que desasosiego.