Dicen que la Tierra está vieja y que todo lo más va a durar otro siglo, por culpa de las vacas pedorras de Nueva Zelanda y de nuestras carreteras. Para mí es más que suficiente, pero miro a mis nietos, cuya esperanza de vida es esa más o menos, y me preocupo. Si al menos la deflagración fuera repentina y no tuviesemos que pasar sequías, enfermedades y desertizaciones, pues bueno. Pero es que parece que la cosa va a poquitos, que ahora se mueren las abejas y mañana desaparece la morsa. Y si se apochan los árboles, además de los que se podan a traición, y el sol nos pudre la piel, la cosa se pone fea.
Menos mal que los astrónomos acaban de descubrir, en una galaxia vecina, una dúplica hermosa de la Tierra, un poco más grande, dicen, de la que nos separan no más de veinte años, donde el hombre podría instalarse cuando la vieja Tierra se quede como un ovillo viejo, todo cruzado de carreteras, autovías y autopistas y se vaya dando vueltas por el espacio hasta un rincón polvoriento y oscuro.
La nueva Tierra tiene un aspecto sorprendentemente lozano, verdes praderas, océanos sin surcar, altos picos nevados sin esquiar. Pero la verdad es que, si hay veinte años de viaje, yo ya voy saliendo que pa luego es tarde. Y que da pereza empezar de cero, con lo que ya teníamos adelantado. A mi me da mucha galbana la Edad Media, que parece triste y larga. Lo que más me gustaría pasar esta vez es esa época tan interesante que va desde los alegres años veinte hasta la guerra civil, pero lo demás me lo puedo saltar sin problemas, ya veremos si podemos elegir y si nos dan la oportunidad de rectificar.

Estos asuntos planetarios nos engrandecen el pensamiento, tan acostumbrado a navegar en la rutina. Si se acaba este chollo de la Tierra, tendremos que emigrar, un paseo de veinte años espaciales y la aventura incomparable de empezar, sin saber si aquel planeta gemelo está habitado, es respirable, reune condiciones y muchos enigmas más, todos ellos apasionantes. Pero la sola visión de esa enorme caníca azul, rodeada de lo que parecen nubes, me produce esperanza y calor. Y ese punto luminoso e imprescindible de la existencia que se denomina ilusión.

Acabo de oír que ha nacido la segunda hija del heredero del trono y que se llamará Sofía. Ella tiene tiempo para descubrir la nueva Tierra. Bienvenida a este viejo planeta, te deseo lo mejor, pero del trono mejor ni hablamos, según están las cosas de la política.

Y no digo más.

Me parece a mí que últimamente la mentira tiene muy mala prensa y no es para tanto. En USA, mentir es casi como matar a tu padre, es mejor ser francotirador que mentiroso, y allí se da, a mi modo de ver, un valor excesivo a la verdad. Porque la verdad además nunca es la misma para todos, depende de tus creencias y de tu cultura, depende de tu estado de ánimo, de tu vista y de tu oído. La verdad depende de demasiadas cosas y del cristal con que se mira, así que nunca hay una verdad absoluta. En favor de la mentira diré que tiene un ingrediente de creación del que carece la verdad, pero una que va a decir, si es una novelista frustrada...
Cuando yo estaba en el colegio aprendiendo, me enseñaban que decir a una persona mentirosa era una ofensa como la copa de un pino, pero ahora parece que no, que unos mienten y los otros también y todos saben que mienten y no les parece deshonroso. Lo que es fatal es que te pillen.

Algunas noches, insomne que soy, me quedo frente al televisor después de las doce y entonces hago un zaping por el mundo. Proliferan a estas horas unos debatillos políticos, con tres de cada lado, donde prima la palabra mentira. Todo es mentira, todo es quimera. Creo que son unos maleducados y que en tres años no se han dado cuenta todavía de que cada parte tiene su propia versión de la verdad(y de la mentira) y que nunca jamás llegarán a un acercamiento. Así las cosas, a día de hoy, que diría un periodista del corazón, ¿por qué torturan a los contribuyentes?.

Otra cosa que me tiene frita es la situación de las mujeres en el mundo islámico. Ya sé que viven hace seiscientos años las criaturas, pero bien que se aprovechan, ellos claro, de los avances de la técnica y de la medicina. Y de las comodidades del mundo occidental. En cambio siguen teniendo a las mujeres en el siglo de maricastaña, que era una antigua. Todas las mujeres del mundo debíamos ir a por ellos y darles una tunda, pa que vean, que son unos repugnantes. Eso si que es verdad verdadera, lo mires por donde lo mires, a día de hoy o a día de mañana.

Adios, besos y hasta otro.

Llevo tres días buscando mi identidad en lo más intrincado de la red: he olvidado mi contraseña, mi pregunta secreta o conjuro, no tiene contestación y me dicen que ¡no existo!....Tanto trabajo para nada. Dos años de charletas con mis contertulios y ahora fajas se ha diluído en la nada. Real o virtual, esto es muy fuerte.
De repente, y sin venir a cuento, me persono. Ya soy gente, vuelvo a ser yo misma, la fajas de antaño y , heme aquí, contenta y sorprendida porque no sé qué tecla he tocado, qué conjuro se le ha ocurrido a mi ratón para que se opere el milagro. La verdad es que me encontraba mal sin espacio donde escribir, que esto del blog me está curando la verborrea. Ésto y la garganta, que se me ha gastado con el discurrir de los tiempos y el darle a la lengua y cada día me responde peor. Para que luego digan que hay que entrenarse.
Por favor, señores del blog, no me vuelvan a hacer una cosa así, que el blogismo engancha.

En otro orden de cosas diré que ha vuelto la primavera y hasta Juana Chaos se ha enterado y ha salido al sol como los caracoles. Qué hermoso es ver como los asesinos se solazan de compras con la novia. ¿Y qué compraba de Juana? - se preguntarán ustedes . Supongo que estará mal de ropa, que en la cárcel se suele llevar chandal o simplemente calzoncillos( con plumas). En su nuevo estado necesitará de todo: jerseis de cuello alto y cazadoras de ante para los mítines, pantalones "chinos" para la vida de herricotaberna, polos de Ralf Laurent para pasear por la playa con la novia, algún traje para ir a Moncloa de visita y dos o trés bermudas para los viajes al Caribe. Y pasta le sobra, con todo lo que ha tenido que ahorrar en la cárcel. Y no digo más, que me sube mucho la bilirrubina.

Pero, bueno, pelillos a la mar, que el verano se adivina tras las tormentas de abril, que llega el día del libro, que hay gente lista, - quedan todavía - , y hasta buena, y que hoy es viernes y he recobrado mi personalidad virtual.

Pues no os digo más. Au revoir y que los misterios de la red no vuelvan a acabar con mi existencia.

De un tiempo a esta parte observo que muchos de los jóvenes ejecutivos que conozco, que están tan sobradamente preparados y que ganan una pasta gansa en sus empresas, se lían la manta a la cabeza y se largan. No quieren jefes y gritan libertad como en las pelis. Emprenden sus privadas aventuras empresariales o hacen años sabáticos y ahí se las den todas.

Aquí, en la Administración las cosas se ven distintas, quizá porque la seguridad en el trabajo hace que los jefes sean considerados por la clase de tropa una molestia pasajera.Y suelen ser pasajeros, eso es cierto.
Pero esta estabilidad en el empleo hace que se dispare la imaginación: nos quedamos aquí fichando y sin ascender, pero hay ejemplares de todas clases y yo ya he intentado ser famosa con los funcionarios notables.

Tengo un compañero supermillonario por la parte de la Bolsa. Broker aficionado, dice, que ha conseguido enormes ganancias, aunque de momento, por lo que se ve, no lo está inviertiendo en ropa, ni en imagen y creo que tampoco en mujeres o propiedades de Marbella. Lo tiene todo guardado en una libreta de ahorros. Hay otro, que siempre llega el primero, que está montando una multinacional (sic)desde la oficina. Un tercero se dedica al mundo del arte y dedica su fortuna a comprar picassos y canogares.
Y luego estamos los rebeldes, que tratamos de salir de la mediocridad haciendo cosas originales y que creemos que alguna vez, siempre antes de la jubilación, sobresaldremos de la masa pública , más que por nuestra valía, por la ayuda inestimable de la suerte: primitivas, ciegos o quinielas. A ver que vida.

Invito a mis tertulianos en fuga a que me cuenten cosas de sus compañeros. Hasta meñana o pasado.

Lo confieso: estaba completamente equivocada. He visto estos días algunas procesiones. Las he visto a través de los ojos de Ibis, una cubana que nos ayuda con las chicas de oro y que me ha dicho que le han parecido "Hermosísimas. Nunca había visto cosa igual". Estaba hasta emocionada, y eso que la más bonita, la del silencio, fue acompañada por una enorme banda que interpretaba una música un poco, a mi gusto, siciliana. No obstante, era muy hermosa. También a Lorenzo Díaz, nuevo en Sigüenza, le gustó. Y a Magdalena Valerio y a mi amiga Marie Claire, a Tina la Rumana , a Toya y a Paloma. Vaya, que me rindo, que la Semana Santa seguntina, aún pasada por agua, ha resultado preciosa.

La vuelta, poco traumática, total sólo han sido cuatro días, pero yo en estos días me he dado un poco a la bebida, principalmente por una especie de desesperación vírica que me molesta en profundidad y no me ha dejado disfrutar de las vacaciones, de mis nietos, de una improvisada comida en casa , con los Galos y con Toya, de otra en el Calle Mayor con los Lorenzos y con Paco, rica de verdad. Así que he hecho propósitos como si fuera fin de año: preocuparme sólo de lo evidentemente preocupante. Al resto que le den. Pues a ver si lo consigo.

Me han dicho que se está organizando una asociación pro demolición del Cine Capitol de Sigüenza: me apunto, no he visto una mole más fea y más inutil. A ver si los seguntinos tomamos de una vez conciencia de lo bonito que es nuestro pueblo y hacemos una campaña en pro de la hermosura y de la simpatía, que es algo que se echa de menos, por cierto. Y del espíritu mercantil, que hay una carencia absoluta.

Aupa Sigüenza.

Muchos pasos de la Semana Santa española son verdaderas obras de arte. Maravillas de la escultura y de la imaginería, dignas de estar en los museos. Pero, la verdad verdadera, ayer vi un ensayo de procesión por televisión y se me cayeron al suelo los palos del sombrajo. La música que acompañaba el paso era de tipo caramillo con tambor y los esforzados forzudos que movían el trono iluminado no estaban de acuerdo en casi nada. La talla de la Dolorosa parecía perpleja y algo molesta por el movimiento salsero.
Digo aquí, que es un foro pequeño, lo que pienso: era un espectáculo anacrónico, un auténtico show celtibérico, qué cosa más cadúca y qué lejos de lo que somos ahora y de lo que queremos ser en el futuro.
Estas representaciones de la muerte de Cristo, importantes para los cristianos, se han convertido en objeto de curiosidad turística y en la manifestación de una España muy de pandereta. Sí es una cosa turística, vale, la pela es la pela, pero en caso de que sea un fenómeno religioso, la iglesia, que cuenta con todos mis respetos, debería revisar estas manifestaciones de fervor, porque se -han quedado en temas del corazón y del tomate: que si el Rosio, con la Pantoja, que si la Esperanza, con Roca y Julián Muñoz, que si el Cristo de los Gitanos con Farruquito liberado de sus caenas, todo muy carcelario y penitenciario y typical. Hay que fastidiarse.
No me malinterpreten sus eminencias, pero esto de los capuchones y de los romanos pertenece al pasado, es una simbología demodé y out, y en mi humilde opinión, se tienen que modernizar.

Los españoles nos estamos acostumbrando a salir en manifestación, política o religiosa, y yo creo que es una mala costumbre: la política en el Congreso y la religión en los templos y en lo más íntimo y personal. Digo yo.

Bueno, pues que lo paseis bien en las procesiones y que os olvidéis de la política este fin de semana. Au revoir.