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Cuando llego a Sigüenza me embarga una desalentadora sensación de caos. Desde que la tía Nena se murió, esta casa discurre hacia su final, con mi madre tan perdida y con las chicas que la cuidan disfrutando de unas vacaciones pagadas. Parece mentira que una mujer tan pequeña y tan enferma diera esa sensación de seguridad hasta el mismo día de su muerte. Mi madre en cambio navega por mares desconocidos y como está privada de recuerdos inmediatos, no se sabe a ciencia cierta si aquello que la ha impresionado corresponde a la realidad, a un sueño o a la corrida de toros que mira todas las tardes en telecastilla-la mancha, e incorpora a su vida.
Toya y yo cada viernes tomamos una decisión para después de verano, o sea, para ahora mismo. Luego, en el transcurso de la semana cambiamos, modificamos, le vemos los pros y los contras. En fin, que esto es lo que a nosotras nos ha tocado vivir.

Luego cenamos con primos y amigos, en el Gurugú, a la luz de la luna y hablando de Santacruz, que no es un barrio de Sevilla, pero que este año se lleva mucho.
Al día siguiente celebramos Santiago con mi primo el jordano marrano del Ayuntamiento. Nos da una cena estupenda en el jardín de San Roque, el lugar de la Toscana más decadente aquí en Sigüenza. El jardín abandonado y astroso por el día, acentúa su hermosura por la noche y la luna casi llena lo presidía . Estábamos en una cena de primos que tenemos mucho que rajar. A los postres, el jordano se declaró coleccionista de mujeres y nos partimos de risa, es lo que tiene la vida: preocupaciones y ratos buenos para la supervivencia.

En un par de días ya estaré de vacaciones y Pedro prejubilado. Me preocupa que se aburra y que llene la casa de bolsas de plástico, que él tiene un síndrome de Diógenes encubierto. Me temo lo peor. Pero es bueno que deje de viajar, a ver si encuentra alguna ocupación que le guste. De momento dice que tiene que conocer el metro...hay gente pa tó, a mi no se me hubiera ocurrido en cien años.

Bueno, blogueros, creo que me voy a llevar el portatil para seguir en la onda, si me quereis no irsen, que decía Lola Flores.

Que seáis felices do quiera que esteis. Besos.

En el contexto de las culebras de verano ahora vienen los espías a destronar al principe y a su princesa y estos tres días hablaremos de los rusos y de los topos, es un tema fascinante, quizá algo denso para tanto calor, da un poco de pereza. Pero no importa, en unos días ya no nos acordaremos del topo ni de la madre que le parió, aunque si tendremos claro que la culpa de todo la tiene la oposición.

Los espías creía yo que eran cosa del pasado, de la guerra fría, y resulta que ahora se han puesto de moda y son mucho más malos que antes, miren como fue lo del polonio, que da grima pensar que vas a Londres de compras, te cruzas con un envenenado y se te pone la cara granulosa como al presidente de Chechenia, si no recuerdo mal, que puede ser que sí.
Antes un espía era un ser solitario y muy misterioso, un poco James Bond, y tenía su morbo, pero en estos tiempos el espía se ha vuelto malo-malo como el demonio, es la peste política en continua acechanza, es la suprema maldad. Que se mueran los espías.

Pero es verano y los consumidores acabamos con la amenaza en dos patadas. Ya están las playas hasta la bandera de Yeneires y de Vanessas. Los chiringuitos atiborrados de tripones tomando cerveza, y las terrazas de verano son un oasis en medio de las ciudades, reventando de rubias despechugadas y de morenos con polo blanco sobre su torso soleado por los UBAS.

En Sigüenza ahora que vino el calor comienzan las cenas a la luz de la luna y este fin de semana seguramente será a cargo del jordano marrano del Ayuntamiento, que se lucirá con alguna exquisitez digna de El Bulli. El año pasado vino a cenar una rata y yo tuve que tener los pies en un taburete por sí se apuntaba, igualito que nuestro Taburete pero sin mirarme al espejo. Ya contaré el lunes cómo nos fue.

Se va Maguinda a Pals, se va princesita (ex) a Zahara de los Atunes y yo me iré a Sigüenza después. El blog queda a merced de los que se queden. Bar eto, tío, pon algo. Espero que paséis todos un verano estupendo. Besos.

En estos tiempos de botellón, chupypandis, bandas organizadas y manifestaciones multitudinarias, parece que a lo único que uno va solo es a morirse, porque incluso para pecar hay cuartos oscuros llenos de pecadores con el aparato en ristre y dando.
Por eso es raro el tío que no se asocia para robar, que se pone la barba postiza y atraca un banco, o varios, sin la compañía de otros con los que celebrar el éxito de la operación.
A mí robar bancos no me parece muy malo, me gustan esas películas en las que se narra el golpe perfecto y , francamente, creo que los bancos nos roban bastante durante toda nuestra vida. Los bancos resultan antipáticos y los banqueros también y , en cambio el Solitario, me parece un tipo duro y callado, muy en la línea de Bogart.

Por todo esto, la clase periodística esta dando una desmedida importancia a la noticia de su detención. Vale que es verano y que Zapatero y Pepito Grillo están todo el día en la siesta, y que lo que pasa de verdad no nos lo puedan decir, pero este lanzamiento en los medios de El Bandido Solitario, es para morirse de risa.

La semana pasada fue la portada de El Jueves, que no era en solitario, sino en pareja. Yo creo que les vino bien a los políticos, dejamos de hablar de ellos. Yo hubiera preferido ver a otros en la portada, pero esto es lo que hay. La semana que viene van por la Pantoja, carne de cañón, codiciosa tonadillera, y la siguiente puede que tengamos un incendio.
Así las cosas, a día de hoy que diría la Patiño, seguro que pasamos el verano con estas culebras, adormecidos en las playas o en la barra del bar con una amarga en el vaso.

Bueno, no está mal, el pueblo necesita un respiro, que estamos hartos de peleas. Los que se reparten el poder deben ocuparse de darnos noticias amables durante las vacaciones: nada de catástrofes, nada de bombas. Nada de la Vice en topless, nada de Pepiño en la playa nudista, nada de abuelos taxistas, por favor... Amores y emociones cárnicas, que eso nos mola, atracos sin frustrar de El Solitario. Cuerpos esculturales, el Darek y otros de esa talla (y calaña). Escándalos de ricos: olvidemos a la Andreíta y al Kiko Rivera, por favor. Volvamos a los famosos con pedigrí, con glamour, necesitamos hombres solitarios, banqueros con tripa, guapas auténticas, catalanes con seny, veraneantes con pasta y aristócratas con palacio.

Y a los políticos, que les den.

Los martes y los jueves asisto a una clase de Pilates. La profesora es una mujer optimista que siempre presume de ser positiva. Cuando me apunté a la clase aquello me pareció gimnasia para viejas, venía de hacer boxing con unas treintañeras que me ignoraban. .
Charo habla de una forma curiosa: "apretad los isquiones", dice. O: "ahora poco movimiento y máxima concentración, feldengras" . Bueno, es un lenguaje técnico,. Ella es partidaria del pensamiento mágico que le habilita para creer la bondad del ser humano, en soles radiantes personales y en colores vibrantes para inundar el corazón.
Debo decir que al principio desconfié de la utilidad del pilates, porque es un ejercicio pausado, de respiración y estiramientos, y también de la actidud vital de la profesora , porque en general desconfío de las personas eternamente contentas
Luego me he dado cuenta de que el pilates es eficaz y que el buen humor de Charo depende en gran parte de una buena educación y del control sobre los sentimientos propios, así que la clase me ha ido enganchando y se ha convertido para mí en imprescindible.

Esta clase me ha permitido, además, conocer a gente curiosa. Uno de mis compañeros, Miguel Angel, me trajo ayer unos trabajos suyos sobre el mundo islámico, Islamismo y Democrácia, yo creía que eran términos antitéticos, y otro ensayo sobre viajeras por Africa. Es un trabajo bien hecho, documentado y entusiasta, Miguel participa también del pensamiento mágico de Charo y de su entusiasmo vital. Él vive en una absoluta dicotomía: por un lado Hacienda ¿quién no?, el IBI y el IRPF, y por otro las ganas de vivir, de conocer y de viajar. Arabista convencido y viajero de religión, ahora aprende el chino mandarín quién sabe con qué propósito.

Yo agradezco la oportunidad de mirar desde la clase de pilates los mundos mágicos de Charo y de Miguel Angel, me encanta ver ese espacio de color y de luz, pero soy una agnóstica y mi pensamiento va por una ruta distinta.

La cosa es que a veces creo recordar que he vivido en ese mundo luminoso, pero fue hace muchísimo tiempo, qué deprisa se olvida todo.

Buenos días, blogueros, bienvenidos a Fajasruiz.

Este es un intento de que alguien que me lea me felicite: Pedro está de viaje, Magacha también y mi madre se ha ausentado de la memoria. Menos mal que Pedro me ha dejado un regalo en el cuarto de baño y que tengo hijo/as detallistas y nietos cariñosos...Enfin, y que prefiero los santos que los cumpleaños en esta fase de mi vida.

Cumplía años generalmente mientras estaba en casa de mi abuela Eloisa y solía regalarme un libro de Guillermo. El primero de todos me lo compro ella en la tienda de Checa, Aventuras de Guillermo, regio, cambió mi concepto sobre los libros de tapa dura, que siempre había creído que eran del colegio y por tanto un rollo.
Guillermo me llevó a Inglaterra, a esos inviernos húmedos y oscuros, y me hizo desear tomar el té, que antes me parecía sólo para señoras gordas, y pastel de ruibarbo, que no sabía qué era y ahora tampoco. Desde esos años lejanos, asocio mi cumpleaños con el verano, con la abuelita, con Guillermo y con el agua y el sol.

Ahora ya no me hace mucha ilusión , la parte dolorosa de ser cada vez más vieja, me pone de los nervios, pero este año me he dado cuenta de que pronto estaré jubilada y pasaré el día en Sigüenza, tirada en la cama con un libro de Guillermo - todavía tengo - o de Wodehouse que también lo descubrí algún año después regalado por mi padre. La parte inglesa de mis lecturas viene sin duda por parte de padre.

Pues no digo más, que hoy cumplo muchísimos y que este año se presenta duro, pero quizá resulte interesante.

Un beso para todos. Si pudiera os mandaría un trozo de pastel. Inglés, of course.

Llega el calor y mis amigos emigran a otros lugares más frescos , se organiza una desbandada general, una huída hacia delante, hacia otras vidas que vivimos un par de veces al año como si fueran las propias.

Maguinda se marcha a Santo Domingo y se mimetiza con la población autóctona. Ella se adapta al acento inmediatamente, como ocurre con la gente muy acostumbrada a viajar. Nunca es extranjera.
En cambio yo iré a Jamaica y seré un bicho raro, una mosca ajena al paisaje. Contemplaré todo con curiosidad y luego escribiré mis notas en un cuaderno de viaje, para acordarme en la vejez, al año que viene más o menos.

A causa de esta desbandada global, las noticias son reiterativas y yo creo que inventadas por algún suplente de periodista. Leo que un congresista americano incita a un policía de incógnito a practicar sexo oral por 20 dólares. Vaya rácano el tío congresista. El policía claro, se sintió ofendido y no me extraña, he visto la foto del inductor y con esa pinta le debía de haber ofrecido por lo menos 2000 $. En cuanto a los americanos, ya les vale, meterse en esos fregados. Seguro que no han visto a Jorge Javier en la carroza, un espectáculo total. Eso es duro y reproblable y aquí ni siquiera le han condenado al destierro. Cuánta injusticia.

Bueno, pues esta es la situación, todos echándose la siesta. De política ni hablo, Pepiño se ha ido, Zapatero no sabe si ir a Doñana o a Vera, y mientras duda se ha ido a Canarias, y Doña Mariateresa se va a quedar con nuestra Esperancita a trabajar, que es lo suyo, o sea, lo de ellas. Estas mujeres arrasan y trabajan al día treinta horas. Ellas saben cual es su vida, mientras los demás pasamos el calor en un nirvana estival a veces duro, si te vas a Gandía por ejemplo, pero nirvana al fin y al cabo ¿cabe mayor alienación que un verano en Benidorm? Pues que con su pan se lo coman.

Feliz fin de semana y/o felices vacaciones.

Hace unos años lo primero que se veía al llegar a Sigüenza era la torre del gallo. Uno de mis tíos nada más divisar su cuidad entonaba el himno de Sigüenza:
"Guerra al moro/ gritó don Bernardo/ guerra, guerra / el país repitió" ,
decía el estribillo. Mis primos, que eran pequeños, se ponían de pie en el coche para corear a su padre, era la educación para la cuidadanía de antes.
Ahora se ve lo primero las casas de la lastra, que han lastrado el pinar coronándolo de edificios, y además han cambiado la letra del himno para adaptarla a la alianza de civilizaciones, y el estribillo es "leña al mono". En fin, que nada es lo que era, aunque creo que en general es para mejor hasta que se enteren los verdes.

La edad media de los que nos reunimos a cenar en el aparcamiento del Milano era ya considerable, pero estábamos unidos por el colesterol y por un proyecto artístico. Y , para más inri, en Sigüenza se celebraban las jornadas medievales, que no me gustan mucho, y todo el pueblo estaba de cota de malla, con un calor sofocante. Había obispos gordos, frailes barrigones, monjas, unos de mentira y otros de verdad, como correspond3 a una ciudad mitrada. Había princesas y cantineras y tiendas moras con té de menta. Había caballeros a caballo y había parrillas con chorizos y pancetas y un olor a Edad Media que tiraba p'atrás. Bufones con caramillos y música celta. Moras de la danza del vientre y paisanos comprando artesanía. Un batiburrillo que al final tenía gracia.

En casa de la tía Nena, tirando a art decó, estaba mi madre, a ratos tranquila y a ratos enfadada, muchas veces cantando canciones de su tiempo, que indudablemente no es este. Salí de paseo con ella y se asustó por tanto coche y por tanto caballo, ella está en un susto permanente, que no es sorpresa, sino sobresalto, Ja ha vuelto a la infancia.

Esta vida es rara y corta, disfrutemosla. Buen lunes.

Sigo sintiendo ese placer de amanecer en viernes, es un resquicio de juventud o de antes quizá, cuando iba al colegio y llegaba el sábado libre, con el cine de la tarde. Los domingos solía llover y además nunca había hecho los problemas de matemáticas. El domingo era peor. Pero el viernes era un día de esperanza: el viernes podía pasar de todo.
Hoy iré a Sigüenza, el campo ya está amarillo y empiezan la siega. Han quedado atrás las cunetas florecidas y los campos salpicados de amapolas. Hace cuatro días el camino a Sigüenza parecía Suiza, y ahora ya se ha convertido en Castilla, caramba, cómo pasa el tiempo.

El año pasado por estas fechas estaba pensando en Grecia y Grecia ya es el pasado, hasta tengo un cuaderno editado por Aurora, donde pone que Pitágoras dividía a los hombres en Mathematas - pensadores, inventores, oradores, filósofos etc - y Acusmáticos, que sólo servían para escuchar. y aprender. Cela decía que los hombres se dividían en Amigos e Hijosputa: bonita división y muy acertada para el tiempo que nos toca vivir.

He notado, porque soy muy perspicaz, que cuanto se trata de política entra más gente y gente nueva que incluso me trata de usted. A mí me gusta, el tuteo me parece muy cheli. Una amiga francesa me dijo que en París sólo se tutea al marido y al amante. Y no a todos los amantes, faltaría más que por un polvo te apeasen el tratamiento, unicamente tutean a los amantes muy consolidados y con afinidad intelectual. Es una medida muy de respeto que me parece bien.
Pero vayamos a lo de la política. Sabido es que no me gusta Zapatero, nunca dejaría yo que este hombre me tutease, a Pepiño tampoco, of course. Yo sangro por una herida antigua: Felipe me traicionó y eso no se lo he perdonado y , desde estonces, no soporto a los que van de izquierdosos y son más carcas que Solís (que era un político de Cabra) . Pero lo que me separa de Zapatero no es política, es otra cuestión. Él es un acusmático que ha aprendido a disimular, pero núnca será un mathémata, se ponga como se ponga.
Bueno, que me parece un tostón y cursi, o sea.
En cuanto a la oposición de cualquier signo, lo importante es que se opongan, estaría bueno que diesen la razón al que manda, y lo malo es que no se opongan y negocien por detrás.

Ostrás, que post tan raro me ha salido. Y tan reivindicativo.
Buen viernes de San Fermín

Lo siento, no pude ver las horas más triunfales de Zapatero: creo que estuvo radiante, muy feliz, más Alicia paseando con Bambi que nunca y que hasta ofreció dos mil quiniendos euros por niño/voto. Esto me recuerda a Romanones, cuando iba de campaña por Guadalajara y preguntaba a los alcaldes que cuanto pagaban por voto los republicanos: Tres pesetas, contestaban ellos. Y él decía: No me seais tontos, dadme las tres pesetas, que yo os doy un duro.
Me recuerda aquello porque no se parece nada. A mi entender aquel país de aquellos tiempos, estaba integrado por paisanos cándidos y buenazos (a excepción de los políticos). Ahora el paisanaje está más espabilado y los políticos se están quedando en el chascarrillo, y se piensan que este país es la guardería "Jardilín".

Ayer, después del mítin de Zapa, Rajoy se puso trascendente y le dio pana, yo creo que con razón, pero luego salió zp y estuvo tronchante, muy, muy Mr. Bean, ay qué risa tía Marisa. Luego la cosa se iba poniendo tan fea, que hasta la ministra Trujillo que reía y daba con el codo en los ijares a su compañera de pupitre, se calló y se sumió en la tristeza o en la ignorancia: ella no sabía de qué coño estaban hablando esos señores tan serios.
A última hora hice zaping y vi al catalán pidiendo al presi que le mirase a los ojos. Leches, Maricarmen, en cuanto los sacas en la televisión, salen del armario. Pero no era ese el motivo, era para decirle que él, o sea el catalán, no se sentía español : acabáramos. Y Zapa también dijo que él, o sea Zapa, se sentía un poco catalán y parecía muy cercano a cantar Asturias Patria Querida.. . No se puede hablar tanto rato, sin decir nada con sentido que no sea mentira, que antes se coge a un mentiroso como Zapatero que a un cojo como Romanones.

Si esto es política yo casi me quedo con Betty la fea, es un teatro pero por lo menos lo ensayan. A los buenos días, españoles todos.

Vuelvo de Sigüenza con el ánimo algo apaciguado. Mi madre pasa las tardes tranquila, viendo un libro de estampas antiguas - La Hormiga de Oro, se llama - o dormitando en la galería, sobre una masa de árboles y hiedras en estado salvaje, que es en lo que últimamente se ha convertido el jardín, abandonado ya de la férrea mano de la tía Nena.
La austera naturaleza castellana está sufriendo una mutación y , oyendo cada día el cubano acento de Ibis, más parece el caribe que Sigüenza. La naturaleza se ha desmandado, todo está verde y desmesurado menos la fotinia, que se va muriendo a pocos ante la desolación de mi madre, porque la fotinia es un árbol que plantó su padre cuando ella nació hace ya casi noventa y cinco años.
Nos sentamos las dos bajo la parra a mirar el cielo y las blancas estelas de los aviones. A media tarde espiamos el vuelo de los vencejos y en la noguera se ponen a murmurar dos torcaces que viven en el barrio.
Este fin de generación es como el de los Buendía de Macondo, un siglo de soledad, nunca pensamos que podría ser así, con esta colonización caribeña, con esta ropa tendida tan rara. Algo más nuestra parece Tina, una rumana muy callada, que acompaña los silencios de mi madre y nos trae una taza de café con leche.

De ahí, de Macondo o de la Sigüenza preconciliar, me voy a la Alameda a hablar de las vanguardias con Alicia y con Lorenzo. He leído lo que están escribiendo y me parece magnífico y muy revelador, ya que al fin y al cabo escriben sobre alguien casi de mi familia , del que yo ignoraba un montón de cosas. ¡Lo rara que es la vida! Cenamos de cualquier manera, unas porquerías, mientras nos enseñan a Pedro y a mí todo lo que han investigado y preparado de una forma tan profesional y minuciosa.
Qué sería de nosotros sin los proyectos, en este caso sin los proyectos de Toya, ignorantes todos de la pasión de las vanguardias, un interés que mata el aburrimiento más contumaz.

Me hago el propósito de ir a la piscina el próximo fin de semana, a ver si puedo. Feliz semana y viva San Fermín.