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Conozco a Julia desde que los peperos llegaron al poder y nos reformaron. Ella vino a Condesa de Venadito con su Servicio de Formación y allí estábamos unos pocos de Infancia, restos de lo que fuimos. Luego nos organizaron algo más y nos mandaron a José Abascal.

Nunca me había llevado yo muy bien con las trabajadoras sociales, por unos rencillas antiguas, me perecían gente un poco metijona en los asuntos ajenos, pero cuando nos dijeron que vendrían, Maguinda Barrabaja y yo les mandamos un fax de bienvenida para romper el hielo y que no se sintieran mal en aquel destierro y, a partir de ese momento, Julia hizo un esfuerzo por incorporarse a nuestro sentido del humor, que no era fácil porque es un poco perverso, y a nuestra amistad, así que cuando nos trasladaron a José Abascal ya éramos amigas, desayunábamos juntas y nos reíamos un montón: allí tomábamos churros - con o sin Porras - Carlos el Deslenguado, Manolo Horrillo el Elegante , Ricardo el Golfista, Victor el Provocador, Pitito el Indescriptible , Julia, Cristina, Maguinda, Princesita, Feli y yo. Y otros que se nos añadían.
Los desayunos de primera hora eran tronchantes gracias a esa mezcla tan heterogénea y a veces lo pasábamos tan bien que quedábamos para comer. Eran días de vino y rosas, o así me lo parecían a mí, cerca de casa, en buen barrio, con amigos y con un tercer libro en preparación.

Luego quiso el destino que yo acabase en el servicio de formación a las órdenes de Julia y debo decir , porque es de justicia, que el trabajo es una cagada como dicen en la tele, pero la jefa merece aguantarlo: Julia es una jefa curranta , respetuosa con los de abajo, exigente con los de arriba y muy comprensiva con todos.
Mis percepciones sobre las trabajadoras sociales han cambiado en lo que se refiere a Julia , ella no es metijona y se pasa la vida trabajando, cruzando encuestas en el SIUSS, que no es cosa de indios sino de usuarios, y haciendo una SQL que no sé lo que es a pesar de que Julia quería que lo supiera.

Bueno, la cosa es que esta primavera se ha marchado a dirigir a otro equipo de igualdad de género ( femenino, claro) , donde supongo que lo hará también estupendamente, pero en este momento está mala en el hospital y con este motivo le dedico este post deseando que sea bálsamo para su alma maltrecha, que dirían en las telenovelas.

No te preocupes, Julita. Tú pareces frágil, ojos claros, piel trasparentes, huesos a la vista desde hace unos meses. Estaba yo pagando a Naturhouse para quitarme los michelines y sin pensar que tu tipazo era un estómago revuelto.
Pero a estas alturas de la vida y de nuestra amistad, a mí me consta tu fortaleza, he discutido contigo muchas veces y me has ganado por lo pesada que te pones, y supongo que a los médicos les pondrás en su sitio en cuantito se desmanden... ya quisiera nuestra anfitriona la de Fomento (Tormento, Maguinda dixit), tener tu determinación y tu carácter disciplinado.

Al mismo tiempo, animo a mis lectores para que dejen aquí sus comentarios y sus palabras de ánimo, chistes, anécdotas y efemérides. Vamos a por todas.

Se ha muerto Fernando Fernán-Gómez. Era un hombre importante, aunque a muchos no les guste, a mí personalmente me parecía un poco antipático, pero reconozco que era un artista y además representa una época en la que el esfuerzo y la inteligencia se valoraban. Algunas de sus películas son estupendas y muy críticas, era un buen escritor y un actor de primera. Le recordaremos.

Por lo que a mí respecta, y el mismo día, murió mi amiga Lolita, una amiga fiel, una vecina buenisima y una cocinera maravillosa. Lolita siempre estaba dispuesta a hacer un favor a todo el mundo, y siempre que llamaba a mi puerta traía un bizcocho nevadito de azúcar glas. Cuando mis hijos eran pequeños se los llevaba de paseo al parque y, además de todas esas virtudes, era una mujer elegante y discreta. Yo la recordaré y la echaré de menos muchísimo.

Fui al tanatorio con unas vecinas a las que conozco de siempre, pero a las que apenas he tratado, algo mayores que yo. Manolita se coló en la cola de los taxis y casi nos sacuden unos deudos que se apiñaban buscando transporte. En el tanatorio conocí al párroco de San Ricardo, que me pareció un hombre simpático y habló muy bien de Lolita: ya podían aprender los canónigos de la ciudad mitrada, que no dicen en los funerales más que tonterías.

Esta tarde iré a Sigüenza como todos los viernes. Desde que la tía Nena se fue al otro mundo - que asegura el párroco de San Ricardo que existe y es cojonudo - estamos muy aburridas. La tía Nena contaba cosas estupendas y lo pasabamos muy bien departiendo con ella por las tardes. La echo de menos.

La cosa es que con todo este transfuguismo nos estamos quedando muy solos en este mundo tan complicado. Le sugerí al Párroco que mirase el modo de pedir su jefe celestial que se lleve primero a algunos que él ya sabe, terroristas y cosas así, y deje en este a la buena gente que no hace mal a nadie.

Buen fin de semana a todo el mundo y que la semana que viene sea interesante: Que se calle por fin Chavez, que ha agarrao una paranoia mala de verdad, parecida a la de mi tía Marisa con el banco; que Moratinos no se vuelva a confundir y diga Marruecos cuando habla de Ceuta y Melilla. Que Zapatero aprenda a decir MadriD, sinceridaD, VerdaD y otras; Que Aznar se calle como Chavez y que cada dos penas haya dos buenos ratos por lo menos.

Ahora que me he quedado sola en el blog creo que es el momento de hablar de mis asuntos, asuntos propios y algunos asuntos familiares de los que nunca había hablado en público. Será como montarme un Salsa Rosa particular y gratuito, que me permito con la tranquilidad de saber que no hay mayor secreto que lo escrito y que, si por casualidad un extraño se cuela en el blog, estaré amparada por el incógnito. En el caso improbable de que me leyera algún monseñor de los tantos que conozco, tómense estos asuntos propios como materia de confesión, que ya va siendo hora de que este sacramento tan saludable para la mente y el alma se popularice en la red.

El sábado, mientras duchaba a mi madre, que no se suele dejar en otras manos que no sean las mías, me dijo agobiada por el agua que caía, el champú que se le metía en los ojos y el frío polar que soplaba fuera del cuarto de baño: "No sé como lo verás tú, pero yo desde luego a este sitio no pienso volver". Me lo dijo serenamente, como cosa bien meditada y sé que, a no ser que olvide lo que sucede en la ducha, cosa más que probable, ella mantendría su palabra. Si yo pudiera, tampoco volvería.

Y es que la vida está compuesta de elementos muy dispares, y en Sigüenza pasa como en todas partes, unos días se sufre y otros se llora y el resto del tiempo lo pasamos comiendo y bebiendo por aquello de la alienación. A ratos nos divertimos, y a ratos se pasa mal, la familia es una fuente continua de alegrías y disgustos.
Cenamos el viernes unas fruslerías en La Antigua, Toya, el abogado y su señora, y Lorenzo y la propia, que están todo el día recibiendo parabienes por el libro de los pintores y la expo-2007 y Pedro y yo. Y lo pasamos fenomenal.
Al día siguiente, una mañana de lujo, en la Alameda seguimos una procesión extravagante de la Virgen Niña con antiguas alumnas de las Ursulinas y después tomamos un aperitivo sentados al sol.
Comimos en casa del abogado una delicias preparadas por Aurora, con vistas a su cumpleaños - el del abogado que cumple el 20-n - y lo pasamos fenomenal, Toya había tenido un sueño erótico y nos participó su dicha por tal acontecimiento, creo que sus pastillas para dormir son mejores que las nuestras y, en fin que nos reímos un montón.. .Y yo pensaba en lo que había dicho mi madre en la ducha, pero a estos ratos sí me gustaría volver.

En este post quiero felicitar a mi primo Antonio, como anticipo de ese merecido homenaje que algún día le organizaremos. Se lo merece de verdad y nos han dado número para Suso del Toro ... Antonio, tío, te vas a enterar. Muchas felicidades.

Que el lunes os sea leve.

Desde la famosa y sublime frase de Lola Flores el día de la boda de Lolita, "si me quereis, irse", no habíamos tenido una tan comentada, quizá el "se sienten coño" de infausta memoria - mal rollo , esta no gustó pero caló - , pasando por algunas otras más banales, este contundente ¿PORQUÉ NO TE CALLAS? del Rey Juan Carlos ha llegado a las alturas, gracias a los politonos y a los periodistas del corazón, que se han puesto de tiros largos para largar y para, consecuentemente, cobrar.

Debo decir que a mí no me gustó el tono y que me sorprendió cosa mala, pero ahora que ya me estoy acostumbrando, francamente, creo que la paciencia real debía haber llegado a un límite insostenible. Y en ese punto puedo comprender al real autor de la misma, humano al fin y al cabo, allí sentado entre la mano tendida de ZP y el careto feotón de Chavez , dando por saco horas y horas. Solo faltaba el chavo del ocho gritando a la Chapulina ¡¡¡¡CALLATE, CALLATE, que me desesperas!!!...

ZP también me sorprendió defendiendo caballerosamente a Aznar, si lo hubiese dejado pasar, toda la delegación se habría quedado tan campante, porque Aznar ultimamente está pesado hasta morir, con esa melenita y esas tontadas que dice: no hay nada peor que un jubilado aburrido. A Felipe también le pasó, venga a hacer pendientes como si fuera un hippy ibicenco. Hombre, por dios, los expresidentes deberían hacerse el harakiri el día que se retiran o que los echan.

Y es que un expresidente retirado es malo para su partido y para el contrario. Debe ser malo incluso para su mujer, ya es fatal un marido jubilado, que es como un colchón en el pasillo, conque si el jubilado era en su vida activa presidente, apaga y vámonos.

Pero los peores sin duda fueron Chavez y el de Nicaragüa, que me dicen que es un pederasta confeso. Hay que ver lo que se tiene que aguantar en las Cumbres.

Por eso me gustó mucho que el Rey tomase las de Villadiego y se fuera al baño a pensar en sus cosas reales y en Marichalar, otro grano en el real culo, caramba.

Buenos días.

Fiesta en Madrid. Así da gusto, deberíamos tener una fiesta a la semana por lo menos. Los puentes alegran la vida del funcionario, hoy ya parece que ya estamos preparando la salida. Si además hace buen tiempo en este noviembre de verano, pues mucho mejor, y que me perdonen los del cambio climático, que me consta que es más que preocupante.

El viernes en Sigüenza tenemos la fiesta del pintor, es una fiesta largo tiempo esperada, exposición y libro. Yo he invitado a las rubias de bote y me consta que serán recibidas en Sigüenza con entusiasmo, porque que las rubias de bote tienen fama de convertir la fiesta más chunga en un auténtico festejo con toques entre jet-set canalla y surrealista:
"I am the party", dice Princesita parodiando a ese Roberto Cavalli que se anuncia en televisión y que es un carcamal considerable.
"Be water", dice Maguinda en justa correspondencia.
" Valee, no jodais ya con tanto anuncio", digo yo, por seguirles la corriente...

Supongo que Lorenzo y Alicia ya han preparado unas palabras para entusiasmar a la concurrencia con la exposición de Francisco Santacruz y que Toya dará a conocer el libro "Pintores en Sigüenza". Y luego tomaremos copas.

También veremos a los descendientes de los Santacruz, tanto tiempo ausentes de la ciudad que fue la suya y la de su familia, tantos años en el olvido. Creo que mi tío Rafa, mío y de los Santacruz, tío estupendo que me enseñó a hacer caleidoscopios con un tubo de optalidón y tres espejos, estará orgulloso de su familia carnal y de su familia política, que han dado una oportunidad póstuma y artística a su estirpe. Su padre, Melquiades López, fue mecenas de la ciudad y a él debemos el recién recuperado Teatro del Pósito, entre otras cosas.

Bueno, pues supongo que será interesante y divertido y relajará la tensión y la prisa de los últimos días para terminar la obra a tiempo.
A partir de ahora los historiadores ya no se preguntarán dónde está la obra de Santacruz: está en Sigüenza y en la Casa del Doncel, por lo menos hasta el 15 de diciembre.

Buen puente de la Almudena, amigos míos.

Después del plácido domingo, mañana de sol y tarde corta y un poco triste, suele llegar el jodido lunes, madrugón y vuelta a la realidad del tráfico matinal , de la oficina y gracias a Dios, de mis amigas las rubias, que me dan ánimos y pasamos mucha risa. No sé qué sería de mí sin ellas, las adoro.

En Sigüenza la vida este fin de semana estaba como suspendida, a la espera de que pasase algo , ojalá que sea bueno.
Mi madre y yo paseamos bajo los árboles amarillos, otros son morados y el cielo es tan azul que parece un cartón coloreado. Ella pregunta siempre por qué hay tantos coches y se maravilla cuando ve un niño pequeño y cree que conozco a todo el que pasa a nuestro lado. Mi madre pasea de mi brazo y al lado del olvido, y nos sentamos en un banco de piedra a ver pasar el sol entre las hojas de los pocos olmos que quedan en la Alameda.

En cambio en la oficina creo que la más olvidadiza soy yo: he olvidado llevar unas invitaciones para lo de Santacruz, y en el pasillo hay una fría luz de neón que ted disuade de pasear. Pero todos los que pasan están vivos - algunos no mucho - y todos llevan papeles para demostrar que están tramitando cosa importantes. La ministra de Fomento no tiene suerte, ahora se le han averiado unos ascensores, justo cuando están pintando las escaleras, y los funcionarios nos amontonamos para subir o para bajar. Esta chica es una destrozona que todo lo rompe .

Está llena la cafetería, está animada la salida de Castellana, que tiene un gran jardín y una guardería y la gente sale a fumar al sol. Aunque parezca mentira en el Ministerio hay vida. Y desde el jardín de la guardería se oyen gritos de niños jugando y se escucha el fragor del tráfico cruzando la Castellana. Son los ruidos de la vida.

Un poco de maledicencia: anoche en el telediario salió Sarkozy con Zapatero. El francés reivindica a los bajitos, me gusta. Un hombre de acción, fue, rescató a las chicas y las devolvió a casa: Indiana Jones. A su lado estaba Zapatero en una postura increíble: parecía que le habían bajado del helicóptero con una cuerda y que desde arriba tiraban para que se estirase ¿alguien lo vio? Era un muerto viviente, lo juro. Mi profesora de pilates tiene una técnica de reordenación de postura muy efectiva. Zapa, tío, antes de las elecciones pásate por Charo y serás otro, que así, de tentetieso, se van a tronchar en Europa de ti. Y a Moratinos cambialo por uno más diplomático, que éste es un poco vago. Y no digo más para no incriminarme, sólo lo justo para que no digais que no doy caña.

No digo más, es buena la vida y saludable la lucha. Buenas noches.