Viene la prensa rebosante de noticias primaverales: nada sobre el Gobierno, poco sobre la crisis, pero he aquí que hemos descubierto a un señor embarazado. Es Thomas, un hombre que fue mujer y ahora ha decidido volver a serlo por nueve meses. Me enternece, pero me parece un poco tramposo y me duele su ventaja sobre el total de los seres humanos.
Por un lado supongo que es una sabia decisión aprovechar su hermafroditismo para hacer lo mismo que la naturaleza le permite a los caracoles: aunar funciones. Sí, la verdad es que es cómodo poder prescindir del cooperante hasta ahora necesario, pero este Thomás es un ser veleidoso que cada rato ejerce de lo que le pega la gana, como dicen los venezolanos. Ora luce barba y se limita a hacer la barbacoa los domingos en su jardín, rodeado de amigotes y dándole a la birra, ora muta en mujercita y se sujeta la barriga sonrosada de embarazo, coronada por un pecho lobo peludillo.

Hombre, mujer, hay que ser más serio para estas cosas ! Sí empezamos así la mujer-mujer tiene poco que hacer en el futuro, vosotras veréis, chicas. Hasta aquí nosotras éramos las dueñas, podían prescindir de nosotras para el sexo, desde la antigua Grecia los varones se arreglabas entre ellos con éxito y nos ha costado mucho trabajo y muchos sermones para hacer que rechazasen el asunto del contubernio. Ríos de tinta se han escrito a favor de la pareja tradicionas y procreadora. Pero teníamos la sartén por el mango en esto del embarazo y , con un plumazo, y nunca mejor dicho, este Thomas se ha cargado el sistema: desde ahora y donde va a parar, es más completo casarse con un señor multifunción que con una señora que a la larga se pone gorda. Ya veremos en qué acaba esto.

Las mujeres, claro, percatándose de la jugada, han acudido a Durex, una marca de condones, que ha fabricado en un pispás dos modelitos de dedo que venden en la farmacia de la esquina: el Play Vibrations Touch y el Play Vibrations Ultra. El primero es una funda de silicona vibratoria que se coloca en el dedo y el segundo es un aro, también de silicona, con un apéndice saliente estriado y flexible, que produce una vibración más intensa.
Ahí os las apañéis, dicen que han dicho ellos, muertos de risa. Desde ahora se ocuparán de todo lo que merece la pena y nosotras a fregar.

Ahora en serio: También la prensa habla de la pequeña Mariluz, y quiero que conste mi protesta más dolorida y mi rabia por el asunto de los pederastas. Si no podemos proteger a nuestros niños todo lo demás nos sobra.

Buen fin de semana.

Dice El País que científicos muy sesudos han descubierto que el amor es ciego. Se ve que no tenían nada que contar, porque este es un descubrimiento tan viejo como la vida en la Tierra. Hubo de hacerse ciego el amor para que Eva pecase con Adán, que me da que no era propiamente un Adonis y estaba lleno de barro o barros. Sin embargo luego la pobre se aficionó a los músculos cirlíndricos y pecó con la serpiente, porque lo de la manzana me juego que es un camelo para poner en los libros esos tan bonitos de Historia Sagrada que estudiábamos antiguamente.

Así es la vida. Pero ¿es más ciego el amor o el sexo? Posiblemente es el sexo el que atontolina los sentidos y permite que los hombres, principalmente, estén en su mayoría, aún siendo personas inteligentes y preparadas, dirigidos por chicas como Carlita Bruni y otras esculturas de la prensa rosa. Digo principalmente, pero hay ejemplos conocidos de mujeres estupendas sometidas por hombres que no valen un euro, y hacen la colada, y otras cosas, al objeto de su pasión ciega, sin descomponer el gesto.

Otro dilema que me planteo es si el amor es más ciego en la maldita primavera, en el sofocante verano, en el dulce otoño o en el me-arrimo bajo las mantas del frío invierno. Por el día o por la noche. Los científicos de El País nada mencionan sobre las temporadas más proclives a las cegueras de amor, pero el conocimiento empírico me dice que los buenos ligues son estacionales y que dependen de circunstancias aleatorias como noches estrelladas, sol poniente, tórridas playas y otras maravillas de la naturaleza, que despiertan las hormonas y ciegan el intelecto.
Los que no somos hermosos agradecemos mucho la falta de vista y de criterio para elegir al objeto de la pasión y l a miopía nos favorece para enamorar, pero aún así siempre hay que recurrir a algunos trucos. Pepiño por ejemplo mejorará con la brisa marina, me apuesto que a su señora le sobrevino la devastadora pasión en periodo estival , cuando él lucía la piel dorada de sal y mares. Y así sucesivamente.

Pues así van las cosas del amor, ciegas y, más o menos ciegas y azarosas las de la política: dicen que nos reconvierten en un ministerio de Asuntos Sociales Onanista , o sea a solas. Misterio en el Ministerio, creo que va siendo hora de que Maguinda y yo afilemos la pluma y les demos otro disgusto a nuestros jefes.
Yo por mi parte no me pienso disgustar por cosas tan poco importantes como la política o el sexo, para estas nimiedades, seré ciega voluntaria.
Pero en el amor, si me sobreviene una pasión ciega y me quedo tonta perdida, pues fenomenal, que será la última probablemente.

Buena vuelta de pasión.

Empieza la semana santa y yo sigo aquí, en la oficina, lunes santo, martes santo... Antes, el viernes de dolores abríamos el piso de San Roque y se nos helaba el aliento en los dormitorios. El aliento y el vaso de agua, pero estábamos de vacaciones por toda una semana (santa) que se nos convertía en diez días de pasión y de limonadas con canela, así que regresábamos con el hígado machacado y con la piel algo irritada por el sol y el frío seguntinos.

Pero la vida va cambiando sin que yo haya hecho nada por cambiarla y ahora la semana santa se ha convertido en tres días y si me descuido no llego ni a la procesión del silencio. Es verdad que ahora tengo calefacción y ducha de hidromasaje, pero en cambio he perdido a la tía Nena y su jardín es sólo un recuerdo, mientras mi madre se recupera en El Cañal del susto de la residencia.
Así pues, poco a poco, he ido entrando en un universo de recuerdos perdidos y de añoranzas de lo que fue, y lo cierto es que voy odiando lo que ya no es sino un simulacro de lo que era. Y no me digais la gallina, que está muy visto.

Por eso voy a volver a pasar la semana santa de tres días en Sigüenza, como todos los años, con mis amigos de siempre, con los Galos que suelen proyectar venir a la Pentecôte y acaban llegando el miércoles santo, pero esta vez voy a hacer como si Sigüenza fuera un descubrimiento reciente. Me sorprenderán las procesiones castellanas, me haré la sueca en los bares, comeré tapas de oreja, uff, con miel y romero el día de viernes santo, - esto es pecado - jugaré al continental alguna tarde y olvidaré mirar a la casa de enfrente, la casa donde nací. Y agradecerá a quien corresponda que me quedan tantas cosas buenas para disfrutar de la vida.

Porque que los recuerdos muchas veces son sólo una trampa de la vida que te obliga a estúpidas añoranzas: no todo lo pasado fue mejor . Quizá con un nuevo espíritu acabe disfrutando de esta breve semana santa seguntina, de la primavera, de la familia y de las buenas compañías.

Pues feliz semana y hasta la vuelta.

Los americanos son muy estrictos en cuestión de pecados, aunque se mueven casi exclusivamente en el campo de la lujuria, asunto que llevan a rajatabla. Ya con Clinton dieron la nota ¿es que no puede el Presidente de USA, el país más importante de la tierra, tener un momento de relajación en su propio despacho? ¿Para qué sirven pues los becarios? Ahí ya se vio que eran inflexibles en eso y en las mentirillas que contó para tapar el pecadillo. Y que ella fue un poco miss Warren, no llevando el traje a limpiar. Y un poco zorra.
Ahora el Gobernador del estado de NY ha tenido que dejarlo por ir de putas y arremeter en contra de la prostitución el otros mítines. El sucesor es un afroamenricano invidente. O sea que prefieren un negro ciego que uno que va de putas y lo niega, las cosas claras .

Ahora el Papa Benedicto ha ampliado la lista de pecados, supongo que después de consultarlo con el Jefe. Ahora es pecado medioambiental no reciclar adecuadamente. Creo que las santas patronas a las que tenemos que rezar el padrenuestro que nos pongan de penitencia son las Koplovitch y Cristina Narbona. Para el enriquecimiento injusto lo justo sería encomendarse a los Albertos, a Roldan y Paesa, aquí salen los santos patronos a puñados. Y en Marbella también. Es un pecado muy popular.

Pero sin embargo en España ir de putas está de puta madre y contar mentiras sirve para ganar las elecciones y ser presidente del Gobierno. No he visto nunca mentiras tan obvias y tan pronto descubiertas. Dicen que antes se coge a un mentiroso que a un cojo-dependiente y es verdad, pero aquí resulta hasta gracioso.
Cinco días después del debate en el que nos prometían 400 leuros del ala y juraban que la crisis llegaría a la primavera, sale Solbes y dice que la crisis es gorda, que los 400 serán para la legislatura del 20012 y que nos apretemos el vientre que la crisis es de las de verdad. ¿Ha empeorado de ayer a hoy? Yo confiaba en Solbes, me parecía pesado pero honrado - ¿por qué los hombres tan honrados suelen ser tan pesados?- y pensé que decía la verdad. Debería haberme dado cuenta de que el pobre, en su empeño por ser honesto, mientras decía que "naaadaa, por Dios", guiñaba el ojo a los espectadores para que estuviesemos avisados.

Zapatero tiene la cara de decir una cosa, hacer otra y además echarle la culpa a Rajoy, faltaría más. Y todo porque es telegénico, nos ha amolado. Yo aventuraba una legislatura tranquila, olvidada de la politica y en paz con amigos y parientes y a la primera ese Zerebro Patata descubre sus mentiras y se queda tan ancho. A mí no me importaría que Zejas fuera feo, chino-negro, discapacitado y se fuera de putas con el gobernador del estado de NY, pero estoy cansada de que mienta tan evidentemente. Ofrece agua en Aragón y en Valencia y toda de la misma fuente. Ofrece casa a los jóvenes y eutanasia a los viejos (eso creo que se complementa bien). Ofrece trabajo a los senegaleses y estabilidad en el empleo a los españoles. Ofrece amor y aborto, ofrece libertad y seguridad, educación y
botellón. Ofrece lo que cada cual pide y al día siguiente cierra el quiosco con la amenaza de la crisis que anunciaba el PP, esos catastrofistas.

Yo no creo que la vida es otra cosa. Antes molaba hablar de política con los amigos, todos estábamos en lo mismo. Ahora la cosa es distinta y a veces nos molestamos. Hay un pensamiento único y el que no sale en la foto es fascista. Vamos, por Dios, que nos conocemos.

Pero lo que importa es que la primavera está en mi ventana y en los árboles del aparcamiento. Ni pecados ni mentiras. Viva la primavera.

Bueno, no puedo sustraerme de la política, ayer tuve un empacho y encima me ganaron. Si digo que estoy jodida no digo más que la verdad. Eso sí, jodida pero demócrata, así que empezaré felicitando a todos los amigos que tengo en el PSOE o aledaños, a mis primos Bernal, a mis primos políticos Pérez, a mis amigas las rubias de bote, a Bareto, a mi candidato Psoe el gran Manolo, a la solateras etc... A Bermejinky no le felicito que se ha portado muy mal y a su señora dada de baja por lumbago, tampoco.
Perdonen que no me lance y felicite a Zejas y a los artistas, que no me molan. Item más: creo que Concha Velasco es tan intelectual como Norma Duval, o incluso menos, que siempre le dan el timo. Pero felicito en cambio a ese Chiquilicuatre que va a ir a Europa, creo que no desentonará con lo que verá por alli y él también ha ganado por votos.

Una partidaria de ZP me afeaba en su blog que deseara almorranas garrapiñadas a su líder. Ella en cambio, buena amiga por otro lado, deseó al mío que se ahogara en su propio vómito. Bueno, yo nunca deseo muerte, sólo molestias. Y se lo sigo deseando: ZP, que el sillón te sea potro de tortura. Pero torturado por las hemorroides y en silencio, ruegote que lo hagas mejor que la última vez y que no te gastes mi pensión, que ya me queda poco para percibirla, así que no me seas sesos huecos - he visto un SMS que le llama Zerebro Patata - y ponte a trabajar, por favor , por favor.

No penseis que me voy a pasar la legislatura metiendole pullazos, hoy me permito ese desahogo porque tengo un libro de autoayuda que indica la necesidad de manifestar y airear mis sentimientos a los cuatro vientos, y mis sentimientos están hoy muy perjudicados, aunque ya me esperaba este resultado. Me dice un cofrade psoero que ellos están fastidiados porque deseaban más y más, mira qué ricos, yo también quiero que me toque el euromillón y nada.

Pues hace un lunes oscuro y triste, la naturaleza es insobornable pero, así y todo, ojalá que les vaya bien, ojalá que nos vaya bien ahora que han desaparecido por el desague grupos como el Carod Robira. Ojalá todos se traguen la ira . Y que empiece Pepiño, que en la primera intervención de la próxima legislatura, muy en su papel de George Clooney, ya ha acusado de crispación y deslealtad a los del PP. Que todos tienen mucho que callar y nosotros mucho que perder.
Y que ETA sí , esa sí se ahogue en sus vómitos, se vaya con Carod por el desague y que no vuelva a poner muertos sobre las urnas.

Felicidades a Rosa Díez, Rosa 10, publicitada y apoyada desde este blog

Pues buenos días y buena suerte a los españolitos de todas las tendencias

Esta mañana tan fría de marzo - hoy no mayea - vengo a trabajar enchufada al hilo mágico de la música. Nada de tertulias matutinas, nada de rencores ni enconamientos políticos. Frank Sinatra puro y duro, my way, o más bien A Su Manera. Y él y yo salimos cantando del coche.

Ya lo he dicho otras veces, pero lo repito , hay que ver, la música lo cura todo. Hoy me ha tocado Sinatra al oído, ese hombre que dicen que era tan canalla y tan bandido, pero que había sido dotado de una voz, bueno, él era la Voz, puede que la voz de Dios, y era capaz de matar de amor a todos los seres humanos. Y todavía nos mata, New York, New York. Pues eso digo, que hemos salido del coche Sinatra y yo, extraños en un día de marzo, tarareando something stupid, bailando bajo los pinos del aparcamiento de los nuevos-viejos ministerios, y yo tan contenta, mon dieu.

En la radio, sólo con apretar un botón, se pasa de la complacencia por ZP , a la desesperación total y de la permisiva sonrisa, al estrangulamiento manual de la niña de Rajoy. No sé qué adelantamos con estar tan tensos y tan crispados por las elecciones: lo que tenga que pasar, que pase. Al fin y al cabo, Sinatra, ya muerto, todavía no ha sido enterrado del todo. Encantó a mis padres y les alegró la vida, y ahora me encanta a mí, y mientras él cante, Fly me to the moon, hay esperanza en la vida y gana la belleza .

O sea, que no todo es política. Que los políticos nos dejen con nuestras cosas y con nuestras ilusiones, las suyas las conocemos por desgracia demasiado bien. Allá cada cual con sus asuntos, que yo me quedo con MY Way y con Sinatra.

Nunca entendí bien qué cosa es esta de marcear, pero la cosa es que hace un tiempo radiante y que estuve pasando el día de ayer con mi madre y nos pasamos la mañana al sol , cantando malagueña salerosa y otras así, y paseamos por los senderos de El Cañal seguidas de Saba, una boxer de la familia. Mi madre pasa allí el tiempo como si estuviera en un sueño ajeno adaptada a las nuevas costumbres como la tortuga de Darwin.
También es nueva Eli, una guapa dominicana que ha cambiado los tapetes verdes de un casino de su país, donde trabajaba de crupier, pivot de blakjack, y el suave paisaje caribeño, por la estepa rosa del Henares.

Allí, en El Cañal, me pareció que sí que marceaba marzo. Y no sólo marceaba, sino que ademas había guarnecido los caminos de matas de narcisos y en los chopos ya apuntaban las yemas. El tiempo corre que se las pela y en unos días ya es el cumpleaños de Toya, muchas felicidades.

La vuelta a Madrid, con el rojo sol y enorme tras las torres del Real Madrid, y unas extrañas nubes, era como estar en otro planeta, o la contemplación del día después , una vista increible del futuro que me pareció premonitoria. Precioso y extraño atardecer.

Estos días previos a las elecciones transcurren sin embargo más despacio de lo que muchos quisieramos. He visto unos anuncios políticos y todos están pensados para joder al contrario. Pienso que tengo amigos de muchas tendencias y espero que aguantemos el chaparrón sin molestarnos, que prevalezca la amistad y el buen humor sobre la política. Eso debería ser la democracia y el sentido común.

Empieza la semana más dura, y, aunque a estas horas ya está todo decidido, lo que tenga que pasar que pase en paz y que sea para bien.

Pero ya me conoceis y ahora no me voy a poner tan sumamente generosa, creo que entendereis que desee suerte al mejor, y que a ZP que le salgan almorranas garrapiñadas, por favor. Por favor.