logotipo

El tiempo se ha tornado primaveral , el campo luce precioso, y este finde hemos recibido la visita de un americano, de mis hijos y nietos, de un procurador y su señora y de mis primos los abogados. También he saludado a Lola y a Emichu, a Pitoya y Ana, a Alicia, a Lorenzo y a su perra Pepa. Por la noche cenamos con varios y con Agustin y Patamen.
El americano se sorprendía de que tanta gente pasase por nuestras vidas en tan poco espacio de tiempo, él está acostumbrado a la lluvia y a la soledad compartida con su esposa tailandesa que se llama Wi y que ama el silencio de los atardeceres.

Pues por aquí, poca cosa en cuestión de silencio. Todos a una, ante el regocijo del americano Mark, que no entiende qué pasa con tanto jaleo, preguntamos a Lorenzo por la Espe - en la intimidad los madrileños la llamamos así - y no dejamos que Lorenzo responda, sino que nos contestamos nosotros mismos, y unos opinan que hace bien, otros que es una petulante conservadora y otros que qué asco la tienen, y a nadie le importa lo que pasa con nuestra Espe, ni lo que nos puede contar Lorenzo, sino que todos queremos que los demás sepan nuestra experta opinión.

Desentrañado a voces el misterio de Esperanza Aguirre, nos dedicamos un rato a los piratas de Somalia y a algunos les gustan más los piratas que la De la Vega, que cuando se disgusta se queda en nada, la pobre carita de mona.

Y es que, nada más ganar las elecciones los Zetapés, y antes siquiera de acostumbrarnos al nuevo orden mundial, se nos han acabado los ahorros, y encima les hemos tenido que pagar a los piratas para que suelten a nuestros chicos. Esto parece más que nunca el País de Nuncajamás y nosotros somos los niños perdidos y gritones. Y claro, a Campanilla de la Vega, como a Wendy- Espe, no le llega el sueldo a final de mes, y menos si tiene que ponerse a pagar rescates. Y encima Peter Pan se ha ido de vinos y la ha dejado solita. Igualito que Sarko, que les perseguíó con las velas desplegadas, les arrebató la pasta, amarró a Garfio y a su tripulación al palo mayor y regresó triunfante con la Grandeur de la France bien a salvo en toda la popa. Echo de menos a mi Sarko.

La política es esta vez nada más que un cuento de niños mal escrito, mal contado y con un final malo para los niños perdidos. Pero ZP se ha ido de vinos a León. Espero que no se le suba a las cejas.


He vuelto a la vida, chicos.

Abro aquí, en este pequeño cuadrado blanco, y me dispongo a contar algo que me haya pasado durante el fin de semana. Este fin de semana, a pesar de la lluvia, fuimos Pedro y yo a Sigüenza.
Al llegar hacía un frío más propio de enero que de abril y lucía un sol más falso que Judas porque, cuando llegué arriba y abrí las contraventanas, ya se había escondido detrás de unas nubes gordas, sucias y negrascomo mi ánimo.
Aún así desde mi balcón estaba todo precioso: las tejas de enfrente relucían, la catedral surgía majestuosa sobre el cielo oscuro y como fondo, el verde serio del pinar. Y es que Sigüenza es impresionante con o sin sol. Y llovía, llovía.

Impresionante pero bastante aburrido, cuando pasas el fin de semana sin amigos. El viernes lo salvamos, cenamos con el jordano marrano del Ayuntamiento y con los Guijarro, pero el sábado fue un día largo y sin alicientes, yo echando de menos a mi familia de la casa madre, añorando las tertulias en el comedor de la tía Nena, y haciendo un puzle. Y Pedro en el fútbol de la Paris, rodeado de humo y de tortillas de patatas ahumadas.

Es una época como de transición, me temo que la estoy disfrutando poco. Estamos todos sanos, estamos juntos, estamos a régimen y hemos dejado de pensar en la cochina política. Pues entonces no sé qué más se puede pedir.
El lunes me reencontré con las rubias de bote, lo mejor de la vida laboral. Y parece que no nos llevan al extrarradio, viva Cabrera (o sea, la Ministra del ramo de lo mío).

Feliz semana.

Después de la jura de l@s nuev@s ministr@s, la confusión se esparce por los pasillos. Tras ser extirpados del Ministerio de Trabajo, de tan rancia tradición, hemos resurgido en el de Educación, ojo al dato, y reconvertidos en Política Social, con otras varias direcciones generales, que no recuerdo, por lo aleatoria que es su homologación, en plan rifa, éste pa tí, este pa mi. La cosa es marear.
La gente se desanima previendo que nos tendremos que mudar, sabe Dios donde, estando como estamos aquí tan bien, frente al Cortinglés y con un estupendo aparcamiento. Y encima se organiza el grupo de conserjes agoreros que nos filtran datos sobre la escasez de sueldos y ayudas sociales en Educación, que ahora ni siquiera se llama "Y Ciencia" sino que ha sido rebautizado como Educación, Política Social y Deporte.
Para aliviarnos pensamos que los compañeros correspondientes al apartado "Deporte" bien pudieran ser macizos con torsos cachas, fina estampa y traseros de película. Virgen de la Salud, me pido fervorosa, que sean nadadores, que son los que mejores dotaciones muestran.

Me invita mi amiga Pepa esta misma tarde, en mi antiguo colegio mayor, Fortuny esquina Martinez Campos, a una conferencia en la que participa gente importante, como Simone Weil y otros pensadores europeos y también periodistas de los de verdad. Hay que ver como soy que hasta lo dudo un momento , sólo porque soy muy añorante y me impresiona mucho volver a los lugares donde fui feliz, este es uno de ellos. Pero tengo gana de ver a Pepa y de asistir a lo que sea que hagan allí , así que no me lo pienso más y cancelo mi cita en Naturhouse, creo que esta semana no he perdido ni un gramo. Aguantaré el embate de la nostalgia de mi época más gamberra y lujosa y ya os contaré.

Algunos días parece que ya no soy la que era, ya no queda ni rastro de aquella chica tan caradura, creo que estoy reconvertida en una señora apocada y desconocida, nada que ver con la estudiante de Fortuny, ni siquiera con la que fui en los noventa y ocho, hace cuatro días. Ahora estoy en plena deconstrucción mental, con las neuronas achicharradas y abigarradas, como si vivieran apretadas en una solución habitacional de la Trujillo o de la Chacón.

Encontradas emociones me llevan a una confusión total. Y eso que hasta he leído una tontuna llamada El Secreto, que no recomiendo. Y que lo compré a sabiendas. Aquí queda patente bien a las claras lo tonta y disminuida que estoy ultimamente.

Pues a ver si el ejemplo de Simone Weil me espabila y trabajo más con lo que es la parte lúdica de la naturaleza humana. Y a vivir, que son dos días y encima los desaprovechamos.

Besos.

Me temo que hoy la mayor parte de los blogueros van a hablar de la Igualdad. Yo había prometido que este año no me iba a meter con el flamante presidente Zejas, pero este fin de semana él me ha metido el dedo en el ojo, me ha ninguneado, me ha disuelto y me ha trasfundido desde el Ministerio de Trabajo a un pequeño apartadillo del Ministerio de Educación. Ni siquiera me encontraba en el organigrama adelantado por los periódicos.

Pensé en no disgustarme hasta el lunes y así lo he hecho, he pasado el sábado con mi madre en el Cañal, he ido al cine, por cierto buena y cruda película, La edad de la ignorancia, he cenado con mis primos psoeros, he comido con hijos y nietos y me he dedicado a disfrutar de la compañía y de la buena comida sin mostrar mi ansiedad y descontento.

Pero ahora es lunes y ya me he disgustado un poco. Para ser sincera, lo nuestro me importa un pimiento morrón, somos una mota en la administración pública desde hace mucho tiempo, sólo estábamos aquí porque las subvenciones producen votos y ahora es tiempo de recesión y poca subvención, y nos colocan en un añadido con la Ministra Cabrera porque le han quitado un mejor bocado. Puaf, qué feo .

Pero así y todo lo que más me impresiona es lo del Ministerio de igualdad ¿igualdaZ de Zapatero? No sé bien a qué se refiere, porque yo creía que ya éramos iguales, que la Constitución y la Justicia nos hacían iguales ante la ley y prohibía las discriminaciones por razón de sexo, religión y esas cosas. ¿Es por la igualdad de la Mujer? ¿Todavía no la tenemos? Vaya, yo creía que ya sí, que ya era hora.

En Venezuela hubo hace unos años un efímero Ministerio para el Desarrollo de la Inteligencia, a Chavez no se le pudo arreglar la suya, y me temo que esto de la Igualdad sea un capricho del jefe para asombrar al respetable y poner ahí arriba a una jovencita que baila flamenco. Ni la condición femenina ni la juventud son valores absolutos, y me temo que lo del flamenco tampoco. Y me fastidia meterme con una mujer, que seguro que es lista y valiente, y que ahora estará en la picota, todos los periódicos hablando de cómo viste y esas nimiedades tan propias de mujeres, mira qué poco lo dicen de los ministros. De Solbes, y no es por señalar, no se dice ni pío de sus modelitos.

Ya que hablamos de Igualdad, yo la quisiera para cobrar como los funcionarios de la Comunidad Autónoma, para tener los mismos moscosos y para que a ninguna mujer le cruce la cara un hombre. Y eso no me lo garantizan creando un ministerio. Y debía haber otro ministerio de Libertad, que suena muy bonito.

Estoy pues un poco cabreada, pero para que vean que soy una antigua deportiva, felicito a los ministros/tas que hoy, Dia de la República, están jurando ante el Su Majestad el Rey con la mano sobre la Constitución.

Que se fastidien los republicanos. Buenos días.

Hoy también parece que va a llover. En la antiguedad remota de mi infancia, el invierno era un rosario de días de lluvia, mis pies estaban acostumbrados a las botas katiuskas, negras charoladas, y los charcos del callejón de los guardias, que me llevaba al colegio, eran una fascinación lacustre por donde vadeaban mis botas en la esperanza de que en mitad de la ciudad saltase una rana. Llovía mucho entonces a pesar de la pertinaz sequía y de la conspiración judeomasónica.
En cambio ahora un día de lluvia es un oasis en el desierto de los días soleados. Yo no sé si será por el cambio climático, lo cierto es que llueve menos y nieva poco o casi nada.

Pero la civilización avanza y tambien las redes que nos unen al mundo - canales, carreteras, trenes de alta velocidad, teléfonía...) y sin embargo vislumbro que la guinda de esta legislatura va a ser una antigua y tradicional disputa por el agua, como si fueramos tribus que se asientan al borde del río y luchan para hacerse con un pedazo de orilla donde lavar.

Esto me parece más real que las últimas disputas por quíteme alla esas pajas. El agua es un producto misterioso y bello, que hace que broten las flores y los campos de golf. El agua produce hermosos árboles y bebés recién bañados. El agua es el más preciado bien de la Tierra, la hace habitable y maravillosa. Pero yo creía que ya se había llegado a un acuerdo con los recursos naturales, que son de todos. Los ríos llevan el agua sin parar en ninguna estación.

En Francia los ríos son femeninos: La Senne, la Garonne. Benditos sean, porque siendo femeninos serán más generosos.
Aquí y ahora resulta que sí, que nuestros masculinos ríos son de Aragón como la pilarica o de Cataluña como la moreneta. Da lo mismo que sobre y que se pierda ineludiblemente en el mar.

Ha tenido que llover sólo un poco para que uno de esos magníficos caudales nos dé el ejemplo, saliendo a borbotones de su cauce y anegando los campos y las casas ribereñas.

Todo en la naturaleza es generosidad y democracia y todo en la cicatera naturaleza del hombre es avaricia y despilfarro.
Pienso que siendo tan tontos y tan poco dotados, los hombres no podremos perpetuarnos sobre la tierra. Mucho tendremos que cambiar para que la naturaleza siga permitiendo que jueguen con sus recursos estas ladillas humanas.

Lo siento de verdad, pero si no hemos avanzado en tantos miles de siglos ni siquiera para repartir el agua, pues apaga y vámonos.

Buen día de lluvia.

Vuelvo en autobus esta tarde de domingo de El Cañal, de ver a mi madre. Ella pasea del brazo de Ibis, disfrazada de la reina madre de Inglaterra con su sombrero de panamá y su chaqueta azul celeste. Mi madre se ha ido aclarando con la edad y ahora parece del norte de Europa, clara de piel y de pelo, los ojos gris-verdosos, pero mantiene su oscuro y austero carácter castellano, el único cambio es que antes permanecía callada la mayor parte del día y ahora charla por los codos hasta con la perra Saba, y pregunta por sus hermanos continuamente:
- Oye , oye ... ¿Hace mucho que no ves a Pilar? - me pregunta.
- Pues aproximadamente cincuenta y cinco años - le contesto yo, porque mi tía Pilar se murió en el año cincuenta y tres.
- Ya. Y ¿cómo está? - remata imperturbable.
Y así continua, preguntando por Paco, por Nena, por Angelita. LLama a Manolo y luego cambia de generación y pregunta a Ibis sí mamá ha ido a misa.... y por lo que me dicen esto sigue en horario nocturno.

Me cuenta Toya, que está leyendo a Stephen Hawking, que todo lo que existe participa de la misma sustancia, ya sea material o espiritual, y habla y no para de las propiedades y de los caprichos de las partículas. Dice que nuestro ojo esta hecho para ver una realidad, pero que hay muchas cosas que no vemos y que por tanto ignoramos, aunque no por eso dejan de ser reales. Es lo que me pasa a mi con el olfato, que a veces no huelo a nada y resulta que apesta, y otras veces percibo un fétido y desconocido vaho y nadie huele ese horror. Debe ser que mis partículas están caprichosas y que la física cuántica es pura maravilla.

Bueno, pues a lo que iba. Mi madre percibe un universo infantil con sus hermanos y sus padres, con su tío el canónigo, con la abuela Juana en el cuarto del chocolate. Es una segunda infancia en la vejez, promocionada por Paco y Toya, benditos sean, que no me parece un mal final. Ja pasea por el campo y al llegar a la piscina me ha confiado que no tiene traje de baño y que no le gusta mucho bañarse, asi que no se lo piensa poner este año.

En el autobus del domingo se impone otra realidad muy distinta, hay una larga cola, un asiento roto, huele a sudor y me da el sol en los ojos. Así que me enchufo al IPOd y oigo Mundo Maravilloso, que sí que lo es, a pesar de todas las penas y de todas las tristezas y de todas las injusticias. No tengo claro el porqué pero creo firmemente que a pesar de todo lo malo que sucede en la Tierra, hay algunas cosas tan sumamente buenas que nada puede empañar esa bondad y por eso y, a pesar de los pesares, el mundo es maravilloso.

Además veo que me ha escrito la desvergonzada Manola ¿cabe mayor prodigio? Hace siglos que no entraba. Preparémonos para la apertura del Motel Avión, M.A. , de tan grata memoria.

Buenas noches a todos.

El último post que colgué fue de difícil acceso para los comentaristas. Incluso entró un Don Nadie y dijo que estaba muerto, - el blog, no el don nadie. Pero yo no lo creo, suelo ser una ilusa, y por eso persisto en este diario semanal que además es muy útil para mí, olvidadiza de todo, y aquí me entero, por ejemplo, de que el año pasado por el mes de mayo Sigüenza se vistió de amapolas por entero y se declaró completamente roja y no rosa como los poetas locales se creían.

Pero es cierto que los encargados del blog lo están haciendo ultimamente bastante mal, será la astenia primaveral o cosa similar, así que , allé, allé, que dicen mis amigos los Galos, a trabajar y a no dejarme colgada. Y no les regaño mucho porque con este blog he pasado momentos estupendos y he conocido a gente estupenda y magnificamente deslenguada, como Manola, Alzacuellos, Bareto, Maguinda, Biscuter, Hommer, varios policias , algunos curas, unos cuantos chulos de putas, una Princesa, una china de Cannal ST. y muchos otros personajes de la vida misma y me ha encantado salir a la calle y observar qué buenas plumas tenemos. En ese sentido, muchas gracias a los de ya.com y a espabilar que son dos días.
Porque la verdad es que esto produce cuelgue y aquí estoy yo, celebrando ya los tres años, que empecé en marzo con el incendio del Windsor.

Han pasado muchas cosas, mi vida ha cambiado sustancialmente, he soportado a ZP cuatro años y ahora ya se ha hecho crónico y endémico en toda la zona y lo padezco en silencio como las hemorroides. Ahora ya me la soplan ZP y Pepiño, Rajoy y Soraya. Creo que son las dos caras, o las cuatro, de la misma moneda. Son los frikis del telediario y de los debates de la tele, junto con esos periodistas tan enterados, jaimespeñafieles de la política.
Estos cuatro años los voy a dedicar a otras cosas más serias y más gratificantes. Me temo que si no hablo de política no me va a escribir nadie, así que de vez en cuando diré algo, para crear un poco de confrontación insana y pervertida

Ayer fui al cine a ver La noche es nuestra, buena película de gansters, rodada en una oscuridad tenebrosa, en la línea del cine negro. Qué alegre es cuando son malos, la bondad acaba con lla diversión y se ponen tristes y trascendentes para alcanzar la verdad y la justicia. No me lo toméis a mal pero hoy estoy un poco subversiva, quizá porque he venido oyendo música por el camino y en la calle reinaba el caos y la mismisima primavera.

Buenos días en abril.