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Hace unos años las bodas estaban primero y tras ellas, dentro de los plazos establecidos, llegaban los bautizos. La novia, para esas fechas y después del interminable embarazo, había perdido bastante de su pristina hermosura y se veía algo abollada pero triunfante. Qué duda cabe que el matrimonio era casi la única forma de hacerse mujer y de hacerse madre y, cuando llegaba el momento del bautizo, esa jovencita que fue la novia llevaba muchas noches en vela y mucha leche derramada, si se me permite esta metéfora o símil, aunque sé que se presta a muchas interpretaciones maliciosas.
A día de hoy, - frase de moda en la política y en los sonrojantes de la tele - todo es mudanza. Primero el niño , después la boda y, si se empeña la abuela, pensamos en el bautizo.

Esta primavera he sido invitada a un montón de bodas, algunas de ellas sin niño previo. Bodas de tronío y de las de antes, con su iglesia, sus flores, sus chaqués y sus cenas; sus preciosas novias y sus macizos e importantes novios. Tengo otra boda mixta , de Diego (mi ahijado) y María, que ya han tenido a su pequeño Leo, y ella se ha repuesto y está como nueva. Además ya la celebró en Marruecos y ahora en Madrid. Son una pareja que, evidentemente, quieren estar casados.

Y tengo también el bautizo de Violeta, al que no puedo ir porque me enterado tarde, hija de mi sobrino Juan, que me inició en el vicio de los blogs. Violeta es muy conocida entre los internautas y ha sido una niña muy celebrada, a la que le deseo desde aqui lo mejor para la vida cristiana que va a iniciar y para la laica de todos los días.

Me gustaría asistir a otras bodas de parejas mismo sexo, que todavía no he ido a ninguna y tengo buenos amigos en este colectivo, hay que casarse más, que para eso la pusieron. Pero veo a éstos todavía un poco renuentes a oficializar su situación, no siendo esas parejas que salen del armario en la televisión y por la pasta vil.
Digan lo que digan a posteriori, tiene que ser impactante para los padres de los novios/novias enterarse por la tele, y regocijante para los vecinos, sin menoscabo de lo lucrativo que resulta para el bolsillo de los manifestantes.
Pero yo creo que la gente normal se limita a vivir con su pareja sin hacer mayores declaraciones.

Ahora que para el amor y para la pasión, sin duda es mejor y más emocionante lo prohibido por la ley que lo tan celebrado por la sociedad, lo oculto y lo castigado que lo evidente y lo legislado... ¡menudo era ser adúltera cuando te podían meter en la cárcel!, Desde que lo legalizaron, el adulterio y el amancebamiento han perdido mucha emoción. A lo mejor ya no es ni pecado, tengo que preguntar.

Feliz fin de semana a todos.

Las cosas cambian mucho según el color del cristal con que se mira. Mientras el PSOE se congratula de lo mal que se ha puesto el PP, le atiza con saña con una mano y le tiende falsamente la otra en gesto de ayuda, el PP se desmelena y no acierta con lo que debe hacer.
Yo tampoco sé qué cosa están haciendo, y vive Dios que no quiero saberlo porque me parecen unos destalentados, mucho van a tener que trabajar para volver a ser lo que fueron, que no digo que fuera maravilloso, pero al menos tenía forma.

Y uno por otro, la casa sin barrer. Dice ZP que todas las noches le dice a su señora Sonsoles que 200.000 españoles podrían ser presidentes. No entiendo eso de los 200.000 ¿Cree el señor Zejas que existen tantos españoles con las cejas circunflejas? ¿Cree ZP que 200.000 españoles podrían aguantar a Pepiño sin desfallecer? ¿Cree ZP que sólo hay 200.000 españoles que alcancen su coeficiente intelectual? Son preguntas sin respuesta a esa afirmación tan propia del presidente, demasiados interrogantes para mis empobrecidas neuronas.

He leído un anuncio de un blog que exhorta al consumidor a bautizar a su pene, no especifica si al suyo de su propiedad o al propio de cada uno, o al que tengamos en casa, sea nuestro o del contrario. En esto de los penes la cosa es muy subjetiva, pero yo no me acercaría a uno que se llamase don Zenón o Maricarmen. ¿Qué tal Zepelin? Podeis contribuir aquí con los nombres de vuestros penes favoritos y al mes que viene le ponemos una placa de blog al más guapo.

Hoy es noticia la muerte de Tirofijo, (por cierto, ése también es buen nombre para un pene). El Tirofijo era un gañán de primera, asesino y torturador, y yo espero que esté en el peor lugar del Infierno, que es donde deben estar aquellos que han contribuido a que el mundo sea inhóspito y triste para muchos seres humanos. Al infierno Tirofijo.

El viernes cenamos en casa de mis primos en muy buena compañía y con una cena estupenda y un vino sublime, y lo pasamos estupendamente. Buenos anfitriones y buenos invitados. Uno de los cenantes era Alberto Pérez, que además de ser un cantante de primera, es un conversador divertido y muy interesante. Fue un placer.

El Chiquilicuatre cantó el sábado sin mi aprobación. No llegué a verlo porque tenía otras cosas más bonitas que hacer y ya va bueno de tonterías. Y el domingo cayó agua por un tubo en el Cañal. Mi madre parecía ayer algo más lúcida que otros días y mi hija y mi nieta vinieron a buscarme. Están muy guapas.

Buenos días, amigos míos.

Cruzo el aparcamiento paseando: hace una regia mañana, fresca y de sol, y una urraca jaspeada me regaña desde una de estas viejas máquinas de carretera que se exhiben en el Ministerio de Fomento. Me da gana de quedarme más tiempo, sentada bajo un pino romano, anclada en esta mañana y en esta edad que ya no tengo, pero la vida empuja y debo subir al despacho a, como su mismo nombre indica, despachar. Es una mañana tan impoluta que parecen mentira las cosas que suceden ahí fuera.

Hace unos años estuve en Napoles, comiendo frente a la hermosísima bahía de Santa Lucía y luego recorriendo las empinadas callejas cruzadas de ropa tendida. Hoy veo en la tele que Napoles agoniza entre una muralla de basura y de fuego, las ratas hacen sus nidos allí cerca, y los capos de la mafia hacen otros nidos lejos de esa peste que ellos mismos organizan. En Nápoles, y también en Sicilia, no han podido jamás quitarse ese estigma de la Camorra de encima y por eso las ratas, la basura y el fuego se apoderan de sus ciudades tan hermosas. Es un mundo de vertederos dirigido por sujetos siniestros que de lejos se ve que son malos. Y estos malos de cine , que mi amigo Víctor diseccionaría (virtualmente, claro) y clasificaría para nosotros, son los que no dejan crecer ni a las personas ni a las ciudades.

Ayer detuvieron en Burdeos a ese Thierry, etarra malo como los de la Camorra, que ha dedicado su vida a mandar matar: manda huevos qué trabajo más chungo. Pero en el ancho mundo hay gente para todos los gustos, unos viven de la basura y otros de la muerte de los inocentes pero todos estamos hechos del mismo barro . Del mismo barro que los gitanos que expulsan de Italia y, para no ir tan lejos, de Pontevedra.
Los gitanos son gentes indomables, apegados a la chabola, a la fritanga de boquerones, al taconeo, a las palmas y a los negocios de ventaja, y claro, con tantas mañas no dejan dormir a nadie, así que la gente quiere quitarselos de enmedio o llevarlos a las afueras, que son zonas muy de gitanos.

Creo que entramos en una época de limpieza étnica, habrá que tentarse la ropa y, en mi caso las narices, que la mía es una auténtica nariz judía de las que estuvieron en la Sinagoga de Sigüenza...¿nos habrán ya perdonado?
Y mientras todos sospechan de todos, Napoles se hunde en la basura y en el humo.

Buenos días. Pese a todo en el aparcamiento se está de maravilla.

La Tierra, como yo, se pone rara en primavera, y este año está de peor humor que nunca. En China se suceden los terremotos y en la tele vemos unas noticias estremecedoras. Los televisores son ahora tan grandes y verdaderos que se me atraganta la comida viendo llorar a los pequeños chinitos y oyendo los gritos de las madres que han perdido a su adorado hijo único bajo montañas de escombros.
Antes de la tele, los chinos eran más o menos imaginarios, eran esa hucha en la que los amigos de papá te echaban unos duros por el Domun, pero hoy los chinos son reales y viven un dolor que yo puedo compartir desde mi sofá, que me parte el alma y me estropea la ensalada. Y en Birmania, Myanmar para los adelantados, las cosas no van mejor que en China, las inundaciones y los huracanes han dejado a los pobres birmanos en la calle y sin recursos. Y con otro nombre, para más inri.

Parece que el buen Dios se ha hartado del género humano y no me choca. Si yo fuera el dueño del triángulo con ojo celestial ya digo que habría perdido la paciencia hace tiempo y les habría lanzado unos cuantos rayos exterminadores a discrección. Pero supongo yo que el Buen Dios es justo, y no parece de justicia que siempre les toque a los mismos parias de la Tierra pagar los platos rotos.
A ver si mira bien por el triángulito de marras y dispara contra los malos de verdad, los que tienen la culpa de todo, y no me refiero a los inspectores de hacienda ni a los de la ORA que me persiguen con el papelito, sino a malos perversos auténticos: terroristas, pederastas, narcotraficantes, maltratadores y gentes de esa calaña, que el buen Dios tiene que conocerlos de sobra. Haz el favor, hombre, Dios , que el mundo sería más habitable sin ellos.

Luego apagas la tele y desaparecen los terremotos y los chinos, y hasta la María Patiño y sólo quedan nuestros particulares problemas, que no tienen esa dimensión épica del huracán birmano, pero que nos tienen el alma estremecida como por un terremoto chino, íntimo y privado.

Porque lo que pasa en este globo espachurrado que se llama Tierra, nos atañe a todos los que aquí vivimos y no es cosa de recurrir al buen Dios, que ni siquiera es de aquí. O sea que todos tendremos que apechugar con lo que estamos haciendo.

Creo que hoy he sido un poco críptica. alguien me entenderá.

Esos seres tan deseados, tan seductores, tan arrogantes, tan útiles para según qué cosas. Esos seres que no tienen histerias ni depresiones postparto y postmenopausia, esos seres que no cierran los armarios ni bajan la tapa del water, que hablan más con el tontón del coche que con su mujer, esos hombres. Esos desconocidos que a veces se encierran en su hermetismo, esos que duermen con nosotras.

Creo que a ellos no les importa conocernos, están hartos de la señora que envejece en su cama, conocen a su madre y a sus hermanas, a su tía y a todas sus amigas, enemigas, jefas.... preferirían incluso no conocerla, mientras que a la mayor parte de las mujeres les desazona mogollón dormir con un desconocido y pasan la vida preguntando. ¿Qué te pasa, qué haces, dónde has ido, con quién? Cosas todas un poco inconvenientes.

Las mujeres antiguas, según consta en la literatura y el cine, tenían muchas mañas para hacerse primero con el marido y luego con el poder: ellas reinaban en la casa y, a poco que él se dejase, se hacían con la cartera de valores y con el corazón del hombre a la par, a cambio de mano izquierda, mucho trabajo doméstico y algunos pocos ratos intimos. Pero en la actualidad las mujeres hemos crecido y ahora decidimos sobre nuestra vida y nuestras relaciones laborales y sentimentales. Y de resultas de esta liberación y de esta autonomía, que todavía no es plena, estamos sufriendo mucho.
Porque algunos hombres se consideran dueños de la libertad de las mujeres y de su vida , y con cualquier excusa, la tiran por la ventana después de unas doscientas palizas. Esos hombres perversos afortunadamente son pocos, porque la mayoría son buenos chicos, aunque fueron educados por sus madres allá en el pleistoceno. Pero están haciendo un esfuerzo.

Parece que los hombres de ahora se han decidido a igualarse con nosotras, no desdeñan el trabajo del hogar, y se han apoderado de los niños, de la cocina , de los cuchillos de Mariscal. Guisan y cambian pañales, he visto a uno que está a punto de parir.
Ellos están ahí, para apoyarnos, para llevarnos de viaje y para ignorarnos de vez en cuando. Son compañeros, son amigos y son colaboradores en las tareas de la vida.

Y a mí, de vez en cuando, me gustaria echar una canita al aire.

Se ve que este bullicioso mayo, con las botas de lluvia puestas, la gente ha ido a charquear y no tienen tiempo para diarios íntimos de los blogueros tan preocupados de si mismos.
Cuando empecé este blog lo hice con el propósito de perfeccionar mi escritura haciéndolo un poco cada día. Luego el blog se apoderó de mi, entraron aquellos míticos: Alzacuellos, Manola , Biscuter, Maruri, Teniente Flipas, Bareto, Maguinda, Hommer, la China de Canal St. y tantos otros y entonces me gustó tanto que se convirtió en imprescindible. Hoy ya casi no queda nadie esa panda de estupendas plumas que habitaban el Motel Avión, pero me sirve de desahogo y me sirve de memoria. Ahora sé lo que hacía el año pasado y el otro...

Pues leo que el año pasado, en Mayo, vinieron las rubias a comer a Sigüenza que estaba divina, que yo sentía apatía y abulia, y me justifico escribiendo que "el blog me sirve de desahogo". Ya me dirán si no somos ciclotimicos.

En este renacimiento anual resulta que los humanos sentimos un extravagante cansancio, sólo por llevar la contraria a la naturaleza. La primavera es muy parecida a la adolescencia: unos pocos granos, sofocos y rubores, algo de nostalgia del amor perdido o por llegar y para los que ya no tenemos edad, un sentimiento de desolación, como de haber perdido el tiempo.
Pero el tiempo nunca se pierde, lo llevamos colgado de la espalda, para nuestro mal o para nuestro bien. Y se reproduce en cambio la conducta de los contribuyentes, que tropezamos todos los años en la misma piedra: nunca aprendemos, qué tozudez, diré parafraseando a Zetapé.

ZP es otro de mis clásicos, ahora ya casi no me acuerdo de él y , cuando sale en la tele, cambio el canal. En general cambio casi todo el rato, cuando hablan de política, cuando hablan de las belenesesteban varias y , ay, qué horror, cuando se trata, ya incluso en tertulias del corazón y telediarios, de incestos y pederastas. ¿Han sustituído los programas de sucesos a los de cotilleos? Creedme si os digo, amigos míos, que prefiero los cotilleos y hasta prefiero a ZP haciendo molonillos con los brazos y diciendo palabras que no tienen ningún significado o todos. Caramba con los incestos, a la mierda los pederastas y algunos jueces que nos escandalizan. Todos al infierno de donde no debieron salir.

Me parece que este mayo será pasado por agua y que la dicha llegará en junio, un mes igualmente precioso, aunque no es el de María. Mi madre se pasea por los senderos del Cañal del bracete de Eli , en procesión, precedidas ambas por la perra Saba, y cantando : Tomad Virgen pura, nuestros corazones etc....Sólo nos falta la vela y el velo, maemiademivida.

La naturaleza está que se sale en estos primeros días de mayo. Ahora nadie tiene gana de morirse sino de perpetuarse y lo puedo decir porque he sorprendido esta mañana a un par de enormes saltamontes en pleno acto sexual y en mitad de la pradera de el Cañal. Los bichos están perdiendo las formas y se creen que todo el monte es el parque del Oeste y que cualquier saltamontes puede comportarse como si fuera la Veneno en horas de oficina.

El viernes pasado mi amigo Victor , Bareto para los habituales, me regaló un libro. Una primera y adelantada edición para amigos de su última obra: Delito y cine clásico. Victor es un prodigio escribiendo y el libro es estupendo, un ensayo imprescindible para psicólogos y para aficionados al cine negro. Victor lo sabe todo y lo cuenta tan bien que no te deja desengancharte. Y eso que confiesa que lo ha escrito sólo con un par de neuronas... Lo recomiendo fervientemente cuando salga después de verano. A leerlo todo el mundo con carácter obligatorio, que va a ser un ensayo best seller, estupendo de verdad. Cuando Victor utilice todas las neuronas le van a dar el premio Nobel.

El fin de semana también ha sido bueno, comiendo más de lo debido y con Sigüenza llena de gente hasta la bandera. Acaban ya los fines de semana solitarios, nuestra cena en el Sánchez, en la mesa de la esquina y, después, un paseo nocturno por la Alameda oscura. A mí me da un poco de pereza tanta gente y tanto alborozo. Me parece que la primavera es un poco ordinaria.

Toya, mienmana, está entregada en cuerpo y alma a seguir las enseñanzas de El Secreto, un libro de autoayuda que ella defiende a capa y espada y dice que somos unos listillos desconfiados, descreídos y cínicos y que así no vamos a ninguna parte, que hay que ser buenos, confiados y decididos. Las enseñanzas de el Secreto, de momento le sirven para aparcar, porque ha aprendido a visualizar el tráfico, o algo así.
Juro que a mi me gustaría, pero juro que no puedo. Soy una inutil para la cosa de las creencias y soy desconfiada porque soy muy de de pueblo. Y que me estoy volviendo rara, huyo de la fe y del alborozo y mayo me produce una pereza indescriptible, tanta alegría me fatiga. Y las noches profundamente azules sobre la catedral iluminada, me dan gana de llorar, vaya por Dios.

Esta semana me propongo, auxiliada por Aurora, llevar a las tías que nos van quedando a pasar la tarde con mi madre. No sé si saldremos con bien, pero allá vamos, que hace meses que no se ven. Mil años nos contemplarán, contando los míos.

Feliz semana.