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Termino el santoral de julio con Santa Marta (y santa Beatriz), - aunque falta el 31, que es San Ignacio, un amigo de este blog se llama así y le felicito , que él es santo de verdad - pero Santa Marta es día de celebraciones familiares y cuando llegaba, antiguamente claro, ya estaba vencido el verano seguntino, 15 días más, quedaban las fiestas y un par de tormentas, y podías dejar las guitarras y las noches en la Alameda y buscar cobijo en el cine, o en casa de las Espinel o de Canuchi, donde bailábamos, fumábamos, bebíamos y jugábamos al mus.

Santa Marta es ahora el santo de mi nieta, yo soy fajas o Velasco, y ella es la que lo celebra y me dice qué quiere que le regale, que suele ser ropa, porque es presumida como su madre y como su abuela.

Pues felicidades a las Cristinas, a las Anas a las Martas, a las Beatrices, a los Ignacios y a los Alfonsos. Y a las Angeles/as. Y hasta aquí, que ya va bueno .

Aviso a los viandantes que el día uno, viernes, hay un eclipse de sol...Me encantan las extravagancias del universo, me traeré las gafas negras. He leído que han grabado el sonido que produce el cosmos en su andadura, ardo en deseos de oírlo ahora que me han despojado de los tapones, debe ser magnífico y misterioso , ruido del caos y de la creación, debe ser grandioso y aterrador.

Me asombra toda la magnitud de nuestra ignorancia.

Felicidades, Marta Ley, sé feliz en este mundo tan raro.

Me encantaría poder poner la foto de mi primo el jordano marrano del ayuntamiento haciendo la paella en el Cañal: ahí se ve estupendamente cómo somos en mi familia y también se adivina cómo cielos estaba esa paella, tan divina y tan cuajada de carabineros.
Toya dijo que le había salido casi tan bien como cuando la hace ella, Toya es así, humilde, y Antonio que tiene un pensamiento profundo , filosofó y manifestó que le gustaría vivir como vivimos, pero pudiendo.

El Cañal estaba impresionante, gracias a Paco que se pasa el día cuidando los árboles y los arbustos y ellos le corresponden con un lustre increíble. Las rosas eran multitud y la piscina pelín caliente para mi gusto, azul turquesa sobre el verde . Allí tomamos un aperitivo y luego comimos en el fresco del zaguán, palabra antigua y bonita, y al final de la tarde jugamos al continental y hablamos de nuestras cosas, y yo sin oír ni palote, pero contenta.

El jueves cenamos en casa de Isabel Pérez, una mujer muy interesante, editora de arte, interiorista y muchas cosas más, que tiene un piso en Madrid puesto con un gustazo y con una terraza increíble sobre la calle Jorge Juan. Si algo envidio yo, bueno, rectifico: una de las cosas que más envidia me dan, son las terrazas en Madrid. Terrazas con jazmines y con palmeras, terrazas para cenar en verano a la luz de las velas, para leer al sol en primavera o para poner gallinas ponedoras en cualquier ocasión. Fue una cena encantadora, aunque yo estaba tan aquejada esa noche de los oídos que no me enteré de casi nada y me limité a contemplar la noche tan bonita y disfrutar de la compañía de Isabel y de Arturo, y de mis primos Bernal. De todo aquello que la vida me da sin pedir nada a cambio. Qué fortuna la de tener amigos con tan buen gusto.

En Sigüenza pasé el viernes y el sábado , ayudada por Paloma y por los niños intentando meter en cintura el jardín de San Roque, que se ha desmandado y campa por sus respetos parece la Amazonía , un palizón nos dimos de cortar y barrer, pero, verdaderamente así dicen que somos los ricos, sencillos, pero de dinero, y a mi también me gustaría vivir como vivo, pero pudiendo.

De momento me dejo invitar a esos saraos tan bonitos y los disfruto a fondo.
Que Dios bendiga a mis parientes y amigos.

Aunque todavía no ha llegado el caballero Santiago a Compostela, ni siquiera a Cádiz o a Zaragoza, mi primo el jordano ya está preparando la fiesta de su onomástica, pensando y soñando con una paella monumental, que deje chica por su exquisitez cualquiera que hayamos degustado en el pasado. Mi primo el jordano marrano del ayuntamiento es a la paella lo que el Apostol Santiago era a la Virgen María o a la del Pilar, - que son la misma por causa del don de la ubicuidad del que goza nuestra señora - un auténtico y entregado devoto.
Cuando el jordano hace una paella, su señora Concha le quita importancia todo el rato y va diciendo, huy, qué mal te ha salido...no se ha pasado por poco...no tenían buenos carabineros...no había pescaditos...
Y el cuñado del marrano, o sea mi primo el abogado, salta como un tigre de Bengala ¿No le habrás puesto conejo o morralla de esa guarra, eh? que te conozco, que tú eres muy perro... Pero la paella de Santi suele ser cojonuda y hay que decirlo en público.
Y así solemos pasar el día de Santiago, comentando la jugada y bebiendo Calzadilla Gran Reserva , que es de mi tierra manchega y hasta Moët Chandon si se me apura y a pesar de la crisis que nos atenaza. Un gran día el de Santiago que cuando lo haya disfrutado, comentaré.

Hay que decir también que han cogido al Comando Vizcaya gracias a Dios, a la Guardia Civil y a Rubalcaba que en esta ocasión ha estado muy listo. Para ser justa Rubalcaba está bastante bien para ser del psoe. El de Trabajo me ha defraudado, le he oído decir "trejivesar", ¡¡¡Dios!!!!. Y con todo el morro... ¿no le podían dar unas clasecillas? Creo que su sueldo es como para tener un asesor lingual o lenguaraz. Yo me ofrezco por una buena productividad.

Estos días estamos amenazados por el viento del desierto. Me gusta el mes de julio a pesar de los vientos ardorosos, a pesar que me meto en el coche después de toda la mañana al sol y cuando llego a casa soy lo más parecido a una castaña asada. Pero el calor da a mi vida un aire de vacaciones antiguas. Enfin, que el calor es hortera y demoledor y el aire del desierto es más como de Laurence de Arabia o de El paciente Inglés, es un aire abrasador y lleno de pasiones, pero sofisticado y fino, que se toma con laudano.
Qué bonito era todo antiguamente, a mí no me digan.

Buenos días, volveré para Santa Ana.

Parece que este verano va todo de santos, me gusta escribir por temas. El año pasado puse por estas fechas "cumpleaños feliz" y no tuve mucho éxito, así que este año he decidido invocar a los del santoral, que en julio empieza por San Fermín y acaba con Santa Marta, sin olvidar, claro está a Santa Fajasruiz.

Así las cosas diré que sí, que hoy es mi cumpleaños, y que los años son ese fenómeno invisible y repetitivo que pasa, uno a uno durante la vida, dividido en navidad, semana santa y vacaciones de verano y que está repleto de algunos buenos ratos, algunas penas y algunas alegrías. Produce a nivel de organismo muchas arrugas en la cara y cuello, flojeces en muslo y pechuga y una auténtica devastación neuronal en todo lo que es la masa encefálica.

Los años transcurren sobre nosotros cambiando sutilmente lo que fuimos. Yo fui una chica peleona, curiosa y pelín pesada, y ahora soy una tímida pesimista y una auténtica plasta. Todo lo que he ido adquiriendo con los años se lo puedo regalar al que lo quiera: kilos, arrugas, miedos y tontunas. A cambio he dejado por el camino frescura, caradura y gracia. La edad no sé si me ha hecho más buena, pero sí un poco más tonta.
También he perdido amigos y parientes inolvidables, aunque la vida en este apartado me ha proporcionado otros que no tenía y que en la actualidad constituyen mi más preciado tesoro: marido, hijos, nietos y nuevos amigos. Gente que va llenando los huecos de mi vida, con los que pasar esos ratos estupendos y que me ayudan y consuelan en los otros ratos.

Por San Alejo proclamo que todavía me quedan algunas vanas ilusiones y que espero no perderlas este año, que el año pasado fue bastante chungo y catastrófico, y me propongo remediar algunas cosas para que el año que viene sea bonito y redondo para mí y para los que quiero, así que ¡ Viva San Alejo y muchas felicidades a mi misma!

Bienvenidos hoy 17 de julio a Fajasruiz.

Hace un par de años, y desde aquí , afeé la conducta del concejal navarro que gritó desde el balcón del Ayuntamiento de Pamplona "Viva Fermín" en vez del tradicional "Viva San Fermín", aduciendo para ello su condición de agnóstico. Este año, y el pasado, San Fermín ha regresado al santoral con todos los honores que merece y me han dicho testigos cualificados que sus fiestas están siendo estupendas.

La especie humana , pase lo que pase , tiene una reserva de esperanza y optimismo que supongo es lo que le ha hecho perdurar y sobrevivir. Por encima de los disgustos, de las penas más desgarradoras, por encima de la vejez y de la muerte, los hombres se marchan a los Sanfermines, un suponer, y vuelven reconfortados y dispuestos a tragarse la crisis, la desaceleración severa y hasta la intolerable pesadez de la hipoteca de su pisito.
Mi tía Marisa, que ya tiene casi 88 años, me dice cada semana que le va a tocar la primitiva y se va a comprar un piso con terraza ajardinada en la zona más noble de Madrid. Y ese sueño la mantiene alegre y esperanzada de lunes a viernes. Las casas, y lo sé por experiencia, producen muchos sueños y luego no dan más que problemas y disgustos.

Así pues y en días de San Fermín, casi al borde de la jubilación, he llegado al convencimiento de lo tan sabido y tan ignorado, que las posesiones humanas no son sino cargas insoportables, vease lo que me pasó hace un mes con las joyas de mi suegra, y que lo bueno es tener lo justo para vivir y viajar un poco, para cenar con los amigos, siempre que no sean del G-8, y para hacer regalos a los nietos.

El otro día vi a la gente que espera frente al supermercado a que saquen la basura y los alimentos caducados. Presencié esa breve lucha por el cartón de leche y por la bolsa de naranjas. Vi a dos niños tirando desesperados de un paquete de galletas. Ellos están aquí con la esperanza de salir adelante y con la ilusión de poseer un pisito con hipoteca, y no tienen ni la comida de ese día, pero cada tarde se sientan frente al hiper soñando que sacan cintas de lomo y croasanes y leche y zumos para todos. Pero entre la pobreza y la riqueza desmedida debería haber para todos esa zona agradable del que simplemente puede vivir con dignidad, ir al cine o largarse un fin de semana a los Sanfermines.

Incentivemos la ilusión, que a mi tía le toque la primitiva para su terraza, y que los desheredados del mundo alcancen un nivel económico razonable para hipotecarse si así lo desean.
Para mí sólo le pido a San Fermín, - rey mago del verano - gana de escribir esa novela que llevo en la cabeza desdibujada. Y salud para escribirla.

Y viva San Alejo, que es mi Santo Patrón.

Lejos de la playa y de la vida real he pasado el fin de semana en una boda muy bonita de la hija de unos amigos. Y la verdad que fue boda de cuento, hasta cantamos a voz en grito el himno a la Virgen del Pilar y después, en las postrimerías de la noche y un poco bebidos, bailamos Paquito Chocolatero. La cosa es que empezó el baile en plan fino con un vals de Sostokovich, pura vanguardia, pero poco a poco ganamos al diyei y acabó todo fenomenal.

También de cuento ha sido la victoria de Nadal, emocionante partido, con un rival perfecto como es Federer, tan caballero y tan guapo, que aguantó la derrota sin descomponer ni la figura ni el gesto. Así da gusto ganar, uno es más ganador cuando el segundo es un ágnífico campeón. Viva Rafa que nos da tantas satisfacciones.

Y también de cuento , o más, el Congreso del Psoe, dónde se hablaba mucho del PP. Dicen que casi todo el rato, muy en la linea de Jiménez Losantos, qué coincidencia. Esa tendencia no me digais que no es rara.
Parece que ganó la juventud y el progreso hacia la izquierda, pero no se trató de economía, que por lo visto es mentar la bicha y vomitar, además de que no saben de qué se trata. Me ha dicho gente que estuvo allí que había en el fondo un poco de desaliento, que se aplaudió poco y que los más listos acabaron algo preocupados, tanto dar la barrila con el laicismo y la ley de plazos, que no afectan al paisanaje tanto como el paro, la crisis y en definitiva la ley de presupuestos generales, que se la saltaron.

Creo que esta será la ultima oportunidad del Gobierno para solucionar la crisis económica, a partir de septiembre el paro será imparable. Dios nos coja confesados o confesos, y seguro que Zejas pondrá entonces un gesto de sorpresa compungida, el muy cínico, como si nadie se lo hubiera dicho.

Si, ya sé que le estoy dando, el otro día también Gabilondo le regañó, en plan padre , aunque me temo que nadie estando en su partido es quien para regañar al Presidente , que aunque pone cara de niño ya está algo fondón y al fin y al cabo él es el autor de los cuentos que nos está contando ultimamente.

Que los dioses nos sean propicios y la diosa Fortuna nos proteja.

Pasa el tiempo que da miedo. El viernes pasado, día 27, tuvimos una cena-homenaje-sorpresa a Pedro, y fue estupenda, a pesar de que faltaron algunos amigos, pero había muchos y buenos, otros se incorporaron al final y nos divertimos mucho.
Los amigos de Peter - y no era cine, sino realidad,- estaban dispuestos a pasarlo bien: la organización y la sorpresa a cuenta de Antonio y Aurora, con la colaboración inestimable de Josema , en la cosa del despiste, y de Lorenzo y Alicia; los discursos a cargo de Luis de Grandes y de Antonio Fdez-Galiano, dijeron cosas tan buenas y tan graciosas de mi santo que le hicieron llorar de emoción. Y Toya, con Santiago y Aurora habían hecho un album de la "Vida de Pedro" precioso, estupendo y tronchante. Trabajadisimo por Toya, bien pintado por Santi y bien organizado en separatas confeccionadas por Aurora.
El lugar, precioso, el jardín de la Casa del Doncel de Sigüenza, la noche seguntina, de las mejores y más estrelladas, el color de las piedras del patio ideal bajo las luces, la cena buenísima y el vino fantástico y elegido por Manolo, jefe de la casa. Regalos para Pedro y lo mejor es que fue una gran sorpresa y mucha emoción, así que muchas gracias a todos por ser tan buenos amigos, por lo que me toca y por el buen rato que pasamos juntos.

En Madrid parece que la gente que llenaba las calles se ha quedado en la piscina de su casa o se ha ido a la playa. Se me olvida que no todo el mundo trabaja, que en Madrid hay una gran parte de madrileños jubilados como Pedro y ahora están en su apartamento de la playa aguantando la gran embestida. Porque he visto en la televisión que en las playas de levante hay que llegar a las siete para poder extender la toalla, Virgen de las Angustias, que espanto. Es mejor quedarse en Madrid embozado, como hace Mingote, que se despide de sus amigos y se queda en su casa de Madrid, sigiloso y solitario con su mujer, a no pasar las vacaciones apretado en una playa de las afueras.

En la prensa dicen que la crisis ha hecho ¡BOOM!, cogiendo a ZP y a Solbes en bragas y descuidados. No sé, a mi los cuatrocientos de ZP, que han sido sólo doscientos y de descuento, y no es lo mismo que contantes y sonantes, me han durado un desayuno. Que se rasquen el bolsillo y nos den otros doscientos de verdad todos los meses, que vamos a acabar los españoles siendo okupas de la Moncloa por no poder pagar nuestra hipoteca, vaya años que nos esperan por culpa del talante y la ignorancia. Hay que ser más serios con las cosas de comer.

Buenos días.