logotipo

En esta completa soledad de un blog que nadie lee y en el que no existe la discusión ni la sorpresa, me encuentro hoy, miércoles, buscando otro lugar para vivir la cosa virtual a la que me he acostumbrado. Y que me sirve de memoria, que la mía está para llevarla al sanatorio..qué palabra tan antigua, me recuerda a La montaña mágica, me da gana de envolverme en la manta y dejarme cuidar.

He visto una habitación en verde oscuro, brindada por blogspot, pero después de sacarme datos secretos como mi fecha de nacimiento, no he recibido el email que me anunciaban para validar el nuevo blog, que se iba a llamar Pan y Mantequilla, firmado por fajasruiD. Quería poner pfajasruiz, pero era un poco cacofónico, por cambiar un poco, o sea. También he pensado en ponerle "El Blog de Fajas" y ya me veía yo consultada por señoras gordas y muy gordas sobre michelines, ligas y ballenas, que son esos flejes de cartílago que se meten en las costuras de las fajas.

Yo me libre apenas de la faja. La generación anterior no salía a la calle sin ir bien pertrechada por dentro y nuestras madres tiraban de la faja cada vez que se levantaban de la silla. Pero yo alcancé el volumen requerido justo cuando las la vida se llenó de flores, de escarabajos, de marihuana y de hippies, y los sujetadores y las fajas ardieron en una pira de fuegos caleidoscópicos con muchas estrellas de colores...suerte que tuve porque eran una especie de tortura china. Supongo que en la actualidad serán más llevaderas.

Deberían inventar, para maduros de ambos géneros, una finísima malla similar a la piel que nos sujete las carnes desde los pies hasta el cuero cabelludo. Qué bonito sería sentirnos duros y con las cosas en su sitio original.

Bueno pues que en cuanto encuentre domicilio de fiar, que no me cierren en diez años por lo menos, hago el contrato y les doy la dirección.
Y que conste que esto que han hecho los de ya.com, no se hace
que son unos bandarras.

Adios, mes amis.

En lo que a mí concierne el domingo es el día de mi madre y para verla hago parada en El Cañal, donde mi hermana Toya, asistida por Eli, la tiene cuidada como un pura sangre. Cuando llego suele estar en la biblioteca, escuchando a Nat King Cole, desayunada, bañada y dormida en una butaca. Le cuesta reconocerme un poco, bueno, para ser sincera no me suele reconocer en todo el día, pero se pone contenta cuando me ve y esconde una gran sortija con un corazón de falsas esmeraldas, que lleva en el dedo índice, no vaya a ser que se la quite.

El Cañal es un lugar de ensueño, de largas e impolutas praderas y charolados chopos, lleno de flores y cuidado por Paco, que por cierto ha sido un pregonero de lujo en las fiestas de Guadalajara, hasta el último detalle. Saben allí recibir al visitante ocasional, así que paso un domingo agradable a pesar de la pena que me da ver a Ja, o sea a mi madre, tan vieja y despistada, viviendo esa confusión de no saber ni quien es ni quien ha sido. Hoy me ha enseñado Toya una carta que le mandó mi padre cuando ella aprendió a leer. Era una carta en verso, gracioso y muy bien escrito, mi padre era un hombre encantador, pero Ja ahora no sabe si estuvo casada, vaya por Dios.

El domingo es el día de la madre y el día de la nostalgia. Cuando vuelvo en autobus escucho en el iPod alguna lista para el recuerdo y a la altura de Meco me permito unas lagrimitas tras las gafas de sol por el tiempo que se fue. Luego le meto caña al asunto y me paso al Rock o al Heavy Metal.

Y es que la vida tiene muchas facetas: la mayor parte es un drama que acaba mal . Pero por fortuna los humanos somos unos ilusos insobornables que creemos que todo irá a mejor. Hemos puesto a Dios allá arriba y todo lo bueno es de su competencia: El sol y las estrellas, los ojos de los niños, el mar, la música, el amor , la amistad y la gana de reir. El resto es culpa del diablo o del gobierno. O a pachas de los dos y de los americanos.

Pero cada domingo yo pienso que hay que aprovechar este día y el otro y el otro, hasta que ya no se pueda más. Y otro día hablaremos del gobierno.

Buena semana a todos sí hay alguien que pueda leerme. Mardito sea este blog autista que tengo.

Septiembre empieza con esa luz del mielero, dulcemente teñida y matizada. Las noches calientes nos trajeron una tormenta distinta y violenta, más del Caribe que de estos pagos, impropia de continentes viejos y prudentes. Por un momento pensé que el acelerador de hadrones había decidido provocar un agujero negro que se tragaría la Tierra, según auguraban los malpensados. Qué catástrofe más ruidosa, con toda la cacharrería que ha fabricado el ser humanos durante todos estos años - pensé. Y pensé en los rascacielos - rascaleches, que decía León Felipe - y en las grandes barriadas, en los trenes, barcos y aviones. En el metro de Madrid, volando por el espacio hasta el infinito, y en los Ministerios, todo el papel y cos archivadores bailando por el agujero negro, con gran estruendo. ¡Guauuu!

Dios, qué poca cosa somos los seres humanos y cuánta basura fabricamos. Y si no que se lo pregunten a las Koplovich, que hacen de la recogida, su tesoro y pasan el día separando en bolsas de colores lo que tiramos mal.

Luego pasó y no hubo más hasta que salió Zapatero a decir que no dice ya nada. A buenas horas. ZP me dio un poco de pena, hasta la Vice, que es mujer de una sóla fidelidad - bueno, digo yo - miraba al más allá desesperada, ella sí quería que se la tragase el agujero negro. Las cosas pintan bastos en economía y no son augurios, sino realidad. Pues estamos arreglaos. Dicen que van a poner la jubilación a los setenta y el suicidio asistido, quieras o no quieras, a los setenta y cinco. Que esto de ser longevos es fatal.

Y para que mi vida esté aún más atormentada, en el Ministerio ya no se ve mi blog y, claro, nadie me comenta ni flowers. Si no me lo arreglan los jefes de ya.com, me cambio de alojamiento a ver encuentro uno que resulte más de fiar. Amenazo.

Besos al que pueda leerme y mucha felicidad otoñal.

Amigos míos, he vuelto. Había rumores telefónicos de que este blog había sido abandonado, pero es que, pese a que algunos creen que Sigüenza está bien asentada en el mundo real, y por lo tanto virtual, pues no es del todo cierto. Con deciros que veo, pero no oigo espacios tan imprescindibles para el alma humana como Donde estás corazón, o la noria o el tomate, con el consiguiente perjuicio para mis neuronas y mi conversación, lo digo todo.

A falta de tele y de internet, he leído este verano varias cosas, pero las mejores han sido: Los hombres que no amaban a las mujeres, que no he podido dejar ni por la noche, y La elegancia del erizo, que empecé leyendo de pasada y a la mitad volví sobre el texto. Qué bonito es el amor, fijarse en la Duquesa de Alba y no desespereis nunca.

Vuelvo de las Galias añorante ya. He reverdecido un poco mi francés y he visto pueblos limpios , con flores y sin ruido. Los franceses se sienten orgullosos de su tierra y de su comida, que suele ser foie y magret de pato casi siempre, con alguna ensalada caprichosa. Su vino es casi tan bueno como el nuestro pero lo venden mejor y más caro. Lo he pasado muy bien y a la vuelta Sigüenza me ha parecido muy descuidada.

Pero Sigüenza es hermosa a pesar de la quiebra de las comunicaciones, de su polvo y de su ruido, A ver si el alcalde abandona su dormitorio del ayuntamiento, desde donde creo que no oye las motos de escape libre, y trabaja un ratito para la paz del mundo seguntino, al menos durante la siesta , y para la limpieza y el civismo durante el botellón, que lo ponen todo perdido de gráfitis y de pis. Enfin, enfants de la patrie, llevemos a nuestra tierra, tan bella, a la gloire de la hermosura .

Ahora empieza Septiembre, regreso, y me parece que Maguinda está aburrida...¿quién dijo el año pasado que las rubias de bote nos íbamos a merendar el otoño? Creo que fue Maguinda. hija por dios, que lo tuyo es dar guerra al tedio y ya sabes que para eso mi confianza en tí es ilimitada. Y mañana empiezo a trabajar.

Bienvenidos a la vida cotidiana