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Los rusos, que se hicieron capitalistas hace muy poco, han invadido nuestras costas, las pasarelas de la moda y las de los puticlubs de carretera. Los rusos controlan por interpuesto búlgaro a los enormes porteros de discotecas y, no bastándoles con eso, ahora se quieren introducir en Repsol, aquí ya con todos los honores y poca pasta, por la puerta falsa que abrió el ICO para Sacyr.

A mi los rusos siempre me han dado mijita miedo, quizá por ser niña de la posguerra, cuando nos decían que eran ateos como si nos dijeran que eran el mismo Satán, y nos decían que en ese corazón helado el único sentimiento que brotaba era el odio y la crueldad, y que se llevaron nuestro oro y también a nuestros niños, en los tristes barcos del destierro, y que ahora se criaban entre el frío y el hambre de las calles de Moscú o de las estepas siberianas , sin Dios y sin patria.

Hemos crecido con estos pensamientos y con la guerra fría y nuestra opinión no ha mejorado mucho cuando ha caído el muro y les hemos conocido en persona: mafias rusas, trata de blancas, gente dura del Este, policías del antiguo régimen comunista, eso y poco más conocemos de los rusos. Bueno, y los niños que están en la calle y duermen en su lujoso metro, y los venenos que utilizan cuando no les conviene el político de turno y las borracheras y las palizas. Violencia y crueldad a mogollón.

Cada hombre está dotado para unas cosas buenas y otras malas. Me gustaría que los rusos vinieran aquí a dirigir la Sinfonía del Nuevo Mundo, a bailar el Lago de los Cisnes, a desfilar por Pasarela Cibeles...y para de contar.
Puede que mi opinión sobre los rusos esté viciada por años de desinformación y mentiras, pero me huele que la jugada de ZP con Lukoi y con Repsol tiene más trastienda de la que creemos.
Por eso, y por otras cosas, a mí no me gusta que vengan los rusos y se queden con Repsol.

Pero ZP, por lo visto, se ha hecho liberal por unos días, ahora dice que no quiere intervenir en el libre mercado, valla morro, ya le veo con nuestra Espe, liberalizando el metro para los rusos, qué cosa más rara.
A mi ZP me parece un poco ruso, poquita ingenuidad y mucha mala leche. Antes de tener el poder parecía más bien tonto pero bueno, un chico majo versión dependiente del Cortinglés, pero ahora ya se ha quitado la careta: completamente tonto, y malo. El poder le ha convertido en un producto para ganar votos, pero no le ha hecho mejor persona.

Sé que mis pocos lectores se enfadarán conmigo, lo siento chicos, pero temo que este ZP sea una enfermedad de la que saldremos muy comprometidos para nuestro futuro: ocho años de ZP y dieciseis de dificultades políticas y económicas. A ver qué vida.

Y a los rusos que no les den. Sobre todo Repsol, que caramba.

Me gusta escribir algo este día tan conmemorativo. Por un lado, se festeja el tránsito de Franco a la eternidad, donde parece que sobrevive gracias a la tele y a la ley de la memoria histórica.
Y, por otro, yo festejo un acontecimiento familiar : el nacimiento de mi primo el abogado, llamado a ser, además de buen primo y mejor amigo, un abogado importante, un cantoautor-protesta de Los Lobos, un viajero avezado, un escritor de crónicas, y además de todo eso, un buen marido de la seráfica Aurora y muy simpático.

Nació el niño Antonio en la Rioja tal día como hoy , adornado por todos los dones de la naturaleza, y no sabía la criatura que con el transcurso del tiempo iba a poder celebrar su cumpleaños justo el día en que el dictador se despidió del mundo y lo que es mejor, de la Patria que creía sólo suya.

En lo que se refiere a FFB, creo que ya he dicho todo lo que se me ha ocurrido, y lo que se me ocurre ahora es que, una vez demostrada su muerte por el juez Garzón, los españoles lo demos por enterrado, que ya va bueno. Al año que viene no pienso ni mencionarlo.

A mi me gustaría organizar a mi primo el abogado el homenaje que se merece, nada de concentraciones en la Plaza de Oriente, una cosa más íntima, un cenapio de amigos, con Paul McCartney amenizando la velada. Y luego, eso sí, un busto en el barrio de San Roque, una placa de "Aquí vivió", en la calle del Seminario y todo lo que pueda pagar a plazos con esta pensión que a partir de julio voy a recibir por mis años de servicio (y de cotización).

Me gustaría que fuese un homenaje sentido y total, que Antonio se lo merece. Muchas felicidades, tío , o primo, que cumplas muchos más.

Feliz Veinte ene, caramba.

Le pido prestado el título a Woodehouse, porque me gusta y porque viene a cuento, para deciros que después de muchas dudas y vacilaciones he tomado la decisión - "desición" que diría mi jefe Pitito - de jubilarme. La verdad es que la decisión la tomó una funcionaria de la Seguridad Social a la que expuse mi delicada situación, ya que me faltaban unos pocos años de cotización. Ella se puso a hacer cuentas y luego me indicó que si seguía en el trabajo un año más, era más que probable que , en vez de ganar, perdiese.
Y entonces me invadió una dulce paz, pudiera ser incluso la PaD de Zapatero, creedme, que fue una sensación única de libertad. Y así, con esas cuentas y esa certidumbre en una carpeta, os digo, amigos míos, que salí de esa oficina con el alma apaciguada y hasta alegre y la mañana por la calle Serrano se lleno de sol y de júbilo matinal.

De julio en adelante, me pagarán sin currar, me empezarán a devolver lo que coticé. Dicen que las pensiones están garantizadas hasta 2023, ya pueden ampliar el plazo, que yo a esa edad y con los avances científicos que ya se están anunciando, pienso estar como una rosa que no madruga y que recibe el rocío matutino y el serum facial con tranquilidad y sin meterse en el tráfico hora punta.
Sólo júbilo matinal en mi vida de jubilada.

Ya sé que los jubilados, y más los de la administración, desprenden en general un tufo rancio y casposo; que, nada más jubilarnos, emprendemos un descenso mental que nos empuja a repetirnos y a contar batallas, a colgarnos del primero que pasa y a enrrollarnos sin compasión. Tengo ya un puñado de amiguetes en esta situación y he observado que se vuelven mijita hipocondriacos, que cuentan en las cenas su visita al urólogo/proctólogo, con descripción minuciosisima de su primera -¡Ja!- penetración anal. También te cuentan todo lo que trabajan con google y como debutan en la alta cocina . ¡Oh, mon Dieu, cómo iban ellos a hacer una cocina ramplona de ama de casa corriente!

Yo tengo el propósito de escribir una novela gorda, de ir a clase de baile, de viajar sin el inserso, de no ir al médico mientras el cuerpo aguante y sí a las exposiciones. De andar por Madrid, de escaparme al campo los días lectivos y de comer con amigas a las que ahora veo poco. Y de cambiar los armarios.

De momento siento una agradable sensación de paz, como si de repente hubiese decidido volver a casa.

Feliz lunes.

Tengo en casa dos adolescentes pasando unos días, mientras sus padres se solazan por EEUU. Mis niños son simpáticos y educados y a su abuelo y a mí nos tratan con una mezcla de displicencia y cariño, como si estuviéramos caducados - que me temo que lo estamos - o como si fuéramos sus solteras tías abuelas del pueblo, aunque, por otro lado, son conscientes de que estos días dependen de nuestra dirección. Yo los mimo impúnemente y les compro cantidades ingentes de chocolate, de magdalenas y de frutas tropicales porque quiero ser una abuela al uso y porque quiero que me quieran. Ellos me ocupan la casa con sus mochilas, me llaman Velasco y me dosifican los besos.

Es difícil ser adolescente y yo casi ni me acuerdo de cuando lo era. Se puede hablar con ellos tranquilamente, ayer les dimos un largo paseo por Madrid, ya que ellos viven en una de esas urbanizaciones del extrarradio, y pasamos una tarde estupenda. Pero de repente regresan a la infancia y se dan de capirotazos en el pasillo de casa, o se tiran los libros a la cabeza con peligro de sus vidas y de mis lámparas.
Estoy volviendo a la juventud, cuando mis hijos tenían esa edad y no sabías qué hacer con ellos ni qué les pasaba a ciencia cierta.

He pensado mucho en mi propia adolescencia, ahora la tengo completamente mitificada, y ya no me acuerdo de las decepciones amorosas, de las peleas con mis amigas, de las inseguridades, del miedo generalizado, de los peligros que corrí por inconsciente, de las clases de matemáticas con Sor Javiera, de las lluviosas y tediosas tardes de domingo enfadada conmigo misma, de los ejercicios espirituales del colegio, de los escrúpulos de conciencia, de los pecados que ahora ya no son pero entonces sí...Creo que no quiero volver a pasar la adolescencia, aunque me gustaría quitarme 20 años de encima y rectificar alguna cosa.

La vida parece corta, pero cuando echas la vista atrás resulta que hace mil años de aquello. Algunas veces creo que cada vida es un largo pasillo con ventanas a la calle, que estamos predeterminados por la genética, por la educación y por la vida. Que hay pocas oportunidades para escapar de ese túnel y que lo único que se nos permite es asomar la cabeza por las ventanas de otras vidas o de otros mundos.

Yo deseo a mis nietos que miren por sus ventanas a tiempo y que se atrevan a salir a la intemperie para rectificar, para aprovechar las ocasiones, para hacer de verdad lo que desean.
Y mientras tanto, aquí están con nosotros, adolescentes, hiperactivos y dando sentido a nuestras vidas.

Pues buenos días por la mañana.

Qué otra cosa podía poner como título a este post :Obama y Obama, nadie habla de otra persona que no sea él. Obama nos ha robado el corazón y el mundo entero le ha votado for president.
Ahora, gracias a él, todos vivimos en el ala oeste de la Casa Blanca y los de mi generación, los que vivimos nuestra juventud con Kennedy y Lutero King, hemos visto cumplido un sueño casi de cine. Ya los negros pueden ir en el tranvía, ya no tienen que entrar en la Universidad escoltados por la policía, ya pueden venir a cenar a casa con nuestra hija tan rubia y ya, ¡Dios mío! pueden ser presidentes del país más importante de la Tierra.

La verdad - desde este siglo al que hemos llegado trabajosamente por culpa de los prejuicios - es que parece enfermizo que sólo por ese detalle de la piel oscura un hombre pueda verse arrinconado y preterido. En nuestra mentalidad de hoy ya no cabe la discriminación, por fin, por fin. La raza es ahora un sano motivo estético y de alegría.

Paseando por la Gran Vía voy registrando mentalmente a los transeuntes: jóvenes y viejos, mujeres y hombres, altos y bajos, gordos y flacos, guapos y feos, blancos y negros, gitanos y payos, muchos chinos, muchos japoneses metidos en una tienda de lujo, gitanos rumanos. Unos hermosos ejemplares del Este constituidos en orquesta sinfónica nos regalan a Vivaldi. Abajo, en Preciados, una banda de Nueva Orleans anima el crepúsculo bajo los neones. Madrid es una fiesta de razas y colores, de músicas, de carteristas y de policías municipales, de gitanas que te regalan previo pago una ramita de romero "pa conjurar a los malos espíritus, mi arma".

No cabe mayor alegría que esta variedad de la naturaleza expuesta aquí como en un jardín y, aún así, todavía queda algún ejemplar prehistórico que despreciará a Obama por ese tono de piel, o a su propia mujer (la del prehistórico, claro), por esa carencia de colgante de entrepierna que tenemos las mujeres. Allá ésos que no han aprendido nada, que no saben que ningún hombre es mejor que el de al lado, que no han podido apreciar la belleza de un paseo por esta Gran Vía de hoy, tan rica y tan llena de peculiaridades. Allá ellos.

Obama encarna para mí el fin de la oscuridad y de la estúpida discriminación secular. Obama es la igualdad, la libertad y el triunfo de la inteligencia.

Y ahora sólo me queda desearle buena suerte y que lo haga bien, que no lo tiene muy fácil.

Buenos días mundialmente hablando.

Ya ha pasado el día de los muertos y este año por primera vez no he ido al cementerio sino a ver a mi madre con unos buñuelos. Ja, o sea mi madre, me mira sin mucho reconocimiento y se niega a ponerse de pie por el sistema de cruzar las piernas y no descruzarlas por mucho que tires. Mi madre tiene gracia y , si acierta a decir una palabra en un idioma al uso, pues no dice tonterías. Pero da pena verla sobrevivir en esta situación.

Maguinda se ha marchado definitivamente al club merengue, mecagüentoo, y Princesita y yo, esta misma mañana de sol y de noviembre, nos hemos abrazado y hemos llorado un poco, por los viejos tiempos, por estos nuevos sin Magui, por el quebrado tripartito. Y yo además porque estoy un poco mayor para tantos disgustos. Menos mal que ella venía con un abrigo de tigre o felino de esa gama, supermoderno y eso daba un toque de distinción al acto. Tanta ñoñería me descoloca, que fajas nunca ha sido tan tontorrona, maldición. Y no digamos de Piris, Princesita, Pachi, que es el Huracán- Tornado de este pasillo. En fin, fin de este episodio tan sonrojante.

Felicidades a la Reina, que no se le ha ocurrido otra cosa que hablar con la Urbano...¿será ésta familia del que nos hace las mudanzas en la AP? La Urbano tiene cara de mala y seguramente lo será, porque las cosas suelen ser lo que parecen a primera vista. Pero al margen de eso, si la Reina hubiera dicho todo lo contrario, estaríamos en otra tesitura. Aquí lo malo es decir otra cosa de la que el Gobierno piensa. Muerte a la oposición, muerte a los criterios personales, muerte al hecho diferencial siempre que no sea nacionalista y proporcione votos. Eso es democracia y libertad al gusto de Zapatero.
Pues creo que lo que la reina opine no importa demasiado. Y que sepa ZP que la reina no tiene atribuidos por la Constitución ninguna clase de deberes, a ver si deja de preguntar a Pepiño que no ha terminado la carrera, el pobre, y se busca un asesor decente.
Soy partidaria del libre albedrío: que la reina opine, que la duquesa se case, que ZP vaya a la cumbre y que dejen de dar la barrila con el pensamiento correcto.
Pero que nos saquen de esta crisis o recesión inexistente, que ya va bueno , y están nombrados para administrar la pasta, no para enseñarnos el catecismo.

Se ve que hoy estoy algo malhumorada, pero esta semana voy a gozar de la compañía de mis descendientes, dos adolescentes , como dice Buenafuente, hiperactivos. Les hace mucha ilusión estar en casa. Menos mal que Pedro está jubilado y les llevará a visitar obras. A mi me gusta que vengan y les he prometido enseñarles a jugar al strip-poker. Seguro que les mola .

Besos a Casillas, que se ha llevado a Maguinda.