logotipo

Esta semana he estado en varios lugares: el domingo estuve en El Cañal, viendo a mi madre. Toya cortó los primeros narcisos, supongo que este domingo se habrán multiplicado y el campo será una fiesta. Se estaba de cine y al día siguiente brillaba también el sol en los cuadros de Tarsila do Amaral, en la March, me gustó.
Y hablando de cine, ayer fuimos a ver El Lector, estupenda, yo había leído hace tiempo la novela, pero me gustó más la película. Es curioso porque hace años, si había leído el libro, las películas solían defraudarme, me las había imaginado distintas y las había hecho mías de otra manera. Ahora no, me suelen gustar más las películas que el libro. O los directores son magníficos y los recursos del cine van más allá, o es mi imaginación que se va quedando corta, me lo temo. En la película suelo apreciar matices que en el libro se me escapan.
Como siempre a la salida, Pedro y yo discutimos sobre la película y en el corto trayecto a casa siempre tomamos posturas diferentes, realmente somos muy distintos, pero a veces me parece que es una discusión entre nosotros y por nuestras cosas. En este paseo de vuelta a la vida real de casa creo que dirimimos los roces de toda la semana y son los protagonistas los que cargan con nuestros sentimientos y re-sentimientos tan callados.

Quizá sea buena terapia, aunque solemos acabar enfadados. Ayer Pedro acusó al protagonista de no haber contado la verdad en el juicio y yo le pregunté que si él - Pedro - no tenía algún secreto que le humillara tanto que prefiriese morir a que se supiera. Yo entendí que él sufriera por el secreto de ella y , aunque sabía que podía salvarla, respetase su silencio. Él se enrocó en que el Lector debía haberlo contado y trasladó de golpe y porrazo a la protagonista a la vida real, que si cuando estuviera libre se daría cuenta y podría solucionar todo y cosas así.
Yo detesto que me saquen de lo imaginado y me lleven a la realidad , así que le dije que la realidad era una merde, alors ¿Para qué quiere nadie vivir en la realidad pudiendo manejar las cosas , la felicidad o el sufrimiento, a su antojo en el pensamiento? Él no entendió esta chorrada, que en realidad era un vil ataque, y ahora sí , ahora las diferencias de criterio sobre la película, marcan una distancia infranqueable, yo me suelto de su brazo y voy retrasando el paso, sólo porque sé que le molesta que ande despacio. Él va delante de mí y su espalda me dice todo lo que se ha callado, o lo que yo me imagino que no ha dicho. Ambos continuamos la discusión por lo privado y en silencio justo hasta llegar al ascensor.

Estas pequeñas escaramuzas de cine suelen acabar en tablas y no significarían nada si él me diera un beso en el ascensor. Pero a veces no lo hace.

Buen fin de semana

El viernes fuimos a ver Slumdog Millionaire, una película preciosa, y hoy veo que ha barrido en los Oscar, me alegro. Y también me alegro por Penélope Cruz, que ha recibido el suyo muy merecidamente, aunque debo decir que la pelicula de Wody Allen "Vicky, Cristina, Barcelona" es seguramente la que menos me ha gustado de Allen, aunque siempre tiene un toque que me seduce, este judío bajito.
Y que Pe se lo merece es evidente, pero que ha estado de cine en otras muchas, como en Jamón, jamón, en Volver, o en Belle Epoque, por citar algunas.

En el portal de mi casa me encontré el viernes, cuando salía hacia el cine, con el Ministro de Justicia. Iba de furtivo, deprisa-deprisa, pero le delataban los escoltas y el coche atravesado en la calle.
No me dio tiempo a saludarle y a preguntarle por su jefa de Gabinete que es una amiga mía. No estaba el horno pa bollos.
Mariano está pisando en este momento arenas movedizas, abandonado de sí mismo y de sus compañeros, que son un poco perros en la política, y le dan de lado en la primera. Y , en ese sentido, le comprendo, porque una misma está pasando por un trance similar, no en la política, sino en la vida privada, y es mala cosa. Mala cosa no saber qué hacer ni que rumbo tomar. Él, con soberbia varonil, se pone chulazo y contesta a la prensa con ira, y yo me voy a ver a mi neurólogo porque tengo la cabeza como una olla a presión y eso me causa tristezas indescifrables.
Si yo tuviera o tuviese fe y confesor estaría todo el día dándole la vara. ¡Dios de mi vida, ahora que lo medito, qué rollos les han debido dar en los tiempos del innombrable Franco, a los pobres confesores!.
Ahora la cosa se diversifica: unos echan la culpa al contrario, otros van al psiquiatra, o al psicólogo, o al médico del ambulatorio. Yo martirizo a mis amigas o pido hora al neurólogo, dependiendo de la gravedad, y algunos se van a la parroquia y se tratan gratis con el confesor. Pecado-culpa- confesión-perdón-penitencia, que buena cosa para el alma, y otra vez a pecar: la mejor terapia, la echo muchísimo de menos.

En las películas las vidas suelen tener arreglos finales bastante previsibles, en ellas hemos aprendido lo que es bueno y lo que es malo para los americanos. Pero cuando te toca hacer tu propia película resulta que cuando quieres recapacitar y dar la vuelta atrás en la cacería, porque has visto que en el puesto de al lado está Garzón, por ejemplo, te invade la pereza y te abandonas al fasto y la molicie que reina en tales eventos: el solecillo, las cuernas fugazmente entrevistas entre el follaje, el tentempie de alubias de Tolosa , el rico fiambre de cabeza de jabalí y las tortas del Casar, los halagos, la conversación entre hombres poderosos. Cosas así y cantos de sirenas te mantienen paralizado. Y dejas que pase la vida tan seductora y luego es difícil negarlo y si encima te pones borde y chulo pues es mucho peor. En la religión es más fácil:

- "¿Y cuántas veces?"
- "Muchas, padre"
-"¿Y hablaste con el juez de cosas malas?"
- "Un poco, padre"
- "¿Y llevabas licencia?"
- "No, padre".
- "¿Tuviste malos pensamientos?"
- "Algunos, padre"
- "¿Y te arrepientes?"
- " Sí, padre"
- "Pues reza tres padrenuestros y tres avemarías y vete en paz, hijo mío".

Así da gusto. Esto sería en una película de Manolo Gómez Burr. Pero en las de Coppola, a mitad de la confesión entraría uno malote de verdad y barrería la capilla con una ametralladora, mientras la sangre de confesor y confeso y de alguna feligresa, correría bajo los bancos y salpicaría la cara de Nuestro Señor.

- "Oye, que no es para tanto " - me diréis. Pues quizá no lo sea, pero ¿quién no ha tenido gana de desaparecer para siempre alguna vez en la vida real? O de irse de misiones, o de morir salvando a un niño del fuego, o de entregar el corazón para un trasplante. De tener, en definitiva, un final de cine.
Yo, con esta educación católica de las monjas francesas, siempre me siento en estado de culpa y dispuesta al arrepentimiento, pero veo que Mariano, que recibió una educación parecida a la mía - aunque yo sí sé donde está Andalucía - tira p' alante y en vez de culparse, culpa a la oposición, a la prensa, a los tontos y a los de derechas. Cuando estás en una situación real que te supera, te gustaría que nada fuera verdad y que acabasen dándote el Oscar de Hollywood por tu maravillosa interpretación.

Si la vida fuera una película, todos querríamos hacer papeles de nobles seres humanos. Pero no siempre en la vida los humanos sabemos, podemos o queremos hacer de buenos y nobles, así que se organiza un embrollo de no te menees y nunca te dan el Oscar.

Enhorabuena a los que lo consiguieron: Penélope de Alcobendas, ya brillas fulgurante en el firmamento de Hollywood. Y buenos días a todos.

En mis oídos, Volare y en mi ventana avanza el sol sobre las fachadas de enfrente. Parece que estamos venciendo el duro invierno y, a pesar de los pronósticos terribles sobre la crísis, que sufrimos en nuestras carteras y que adelantan los telepredicadores y tertulianos amenazando que va a peor, el pecho se nos llena de ilusión y , como los caracoles, sacamos los cuernos al sol.

Y una vez dicho esto de los cuernos, no puedo por menos que dedicar un piadoso recuerdo in memoriam, a los muflones abatidos por el Ministro, el Juez y su Guardia, que sacaron los cuernos al sol, alentados por la primavera y una gana de ligar irresistible , y ahora yacen en fila, dice Mariano que es bueno para el descaste, y ya están completamente descastados y preparados para que sus señoras respectivas (las de los cazadores, no las de los cazados), luzcan las cuernas sobre el sofá de su salón. Vamos, ellas no, o sea , ya me entendeis ...

Me parecía que la caza era más cosa de otoño, tonos de oro contra esos verdes del Barbour, con el austriaco adornado de plumas de faisán sobre la cabeza y esas medias con borlas, o del verano entre rastrojos calientes siguiendo el vuelo de la codorniz.
Una parafernalia muy de Escopeta Nacional, de dar propinilla a los ojeadores . Me han dicho que una vez que Alfonso XIII fue a cazar a Guadalajara, uno de los ojeadores le indicó a gritos: ¡¡¡¡Ahí va la liebre,...Tio... Rey!!!, eran gente sencilla y de pueblo .

Yo, como todo el mundo, tengo buenos amigos cazadores. Lorenzo sin ir más lejos. Lorenzo sale a las cinco de la mañana, cuando en Sigüenza cae el hielo sobre los coches y sobre las matas del monte y, elegantísimo, eso sí, a pesar de la noche y el frío, y se va con su tekel Pepa a andar y a ver lo que cae. Disfruta la caza y también el campo, así que vuelve a las doce de la mañana , con una mirada nocturna todavía y generalmente sin cazar. Él me dice que tiene un respeto total a los bichos y que sabe cuando puede matar y cuando no.

Pero la primavera es preciosa en el campo y ahora la caza, cara-cara, vive Dios, se usa para acercar posiciones políticas, para el "bisnes" promotor y para que los banqueros cambien de victimas: ora tocinillos (nosotros) hipotecados hasta las cejas, ora el cochino jabalí. Se usa la soledad del puesto, arma en ristre, para organizar conjuras con el de al lado, qué le vamos a hacer, el que manda, manda.

Es horrible que se saquen fotos con los muertos, sean muflones, cochinos jabalines o perdices jaspeadas de pluma y sangre. Es como en esa película que se llama Los Otros , se hacían fotos a los muertos para asustar a los descendientes.

Seguro que los muflones preferirían que los ricos se reuniesen en el fútbol. Pero los que mandan siempre deciden y los muflones no tienen ni voz ni voto, así está la democracia por las alturas.

Buena caza a los cazadores de verdad .

He oído esta expresión "chulazo" en Sé lo que hicisteis, pero siempre referida a tipos impresionantes. Pues bien, a mí esta vez me ha impresionado el Bigotes, no el auténtico bigotes, o sea Aznar, que ahora ya no tiene mostacho y porta melena ondulada al viento, sino un amigo suyo, bigotes actual, esposo de la Mamachicho y sobrino de Pajares.
Este Bigotes mola mazo, es chulazo de de verdad. En la boda Agag-Aznar iba el tío con un porte chulapón y postinero que cortaba la respiración y olía el tipejo a negocios raros desde mi sofá. ¿Pensaban los bobazos del PP que con ese porte este Bigotes era una misionera del tercer mundo? A mi me dejan estupefacta ¿Es que no van al cine?
Los políticos deberían frecuentar más las cintas de siempre, el cine clásico, trabajarse a Coppola, estudiar a fondo el mundo de los Soprano, para que luego no digan que les han dado gato por liebre.
Mi amigo Bareto ha escrito un libro estupendo sobre delincuencia y cine clásico y estos tipos de conseguidores están ya tan estudiados que sólo un analfabeto podría caer en sus redes.
La verdad, si Mariano se ha dejado engañar por el Bigotes que pasea en el cortejo nupcial de los Agag-Aznar, tras el otro bigotes, no merece que le vote, que manda huevos lo que cantaba el gachó.
La apariencia física no debería marcar la vida de la gente, hay malos guapísimos y con pinta de buenos, pero en ocasiones la verdadera naturaleza del individuo sale a flote, sobre todo cuando triunfan, cuando han conseguido lo que buscan.

El otro día viendo las cintas sobre el 23-F pensaba en lo distintos que eran aquellos políticos. Se veía gente con preocupación, con gana de trabajar para todos. Tenían aspecto de gente de bien, de gente de Estado. Ahora se analiza la clase política y el espectador se queda muerto ¿a quién le hemos encomendado nuestros ahorros? Que sólo ha sido eso, la administración de los bienes de los españoles, pero les dimos la mano y nos tomaron el codo y el pelo. Solbes se duerme a pesar de la que le está cayendo, ZP hace pucheritos, Soraya mujer fatal, Aido navega por Cádiz al amanecer, Carod busca embajadas para sus hermanos, Pepiño piensa maldades para los contrincantes y el Bigotes trilero se queda con lo que puede...Oigan, que no era éso. Se pongan de acuerdo y todos los que cobran de los sufridos contribuyentes, si no saben, se quiten y se pongan a trabajar.

Bobazos y Chulazos van a acabar con nosotros.

¡¡¡¡¡Aaaálabado!!!! parece que funciona y hasta me ha recogido en el año 1999 dos post que colgué un día de furia del 2009. Esto del blog es un fenómeno inestable, pero estoy algo colgada, mardita sea.

El otro día en el autobús que me trae del Cañal a casa me encontré con Lorenzo Díaz, periodista de Onda Cero y veraneante en Sigüenza. Lorenzo me miró con sospecha cuando le saludé, le deben saludar muchas mujeres de mi edad, y no me reconoció a pesar de que he comido un par de veces con él y creo que ha estado en mi casa alguna vez. Me confundió con otra, una amiga algo más mayor que yo, pero mucho más simpática y, a pesar de mis aclaraciones, siguió tenazmente equivocado hasta la altura de Torrejón y , cuando se deshizo el embrollo y consiguió situarme (esto pasa cuando el físico no te acompaña), me preguntó si yo, o la otra, teníamos un blog y me dijo que él leía a menudo un blog muy bonito y bien hecho de una de Sigüenza: ¿El de la Solateras? pregunté. Sí, dijo él, ése mismo. Pues , es amiga mía, le dije, y está muy buena. Y ahora desde aquí si es que puede entrar la Solateras, le diré que te leen personajes importantes de la radio y que les gustas, y si alguna pega te ponen es la de considerarte presa de un bucle melancólico. Eso nos pasa a todas. Se lo cuento a Solateras porque sé de la soledad del bloguero y cuando te dicen esas cosas te pega un ¿subidin? no me atrevo a calificarlo de subidón, pero da gusto.

Había jurado que en cualquier momento hablaría del Gobierno, aunque no quiero molestar a mis amigos, pero ¿Se puede ser más felón y embustero que M. Zapatero? ¿Se puede estar más dormido que Solbes? ¿Se puede ser más chulo que Mariano, mal conocido como el justo? ¿Se puede ser más ...nada que la Aido? ¿Se puede ser más de barrio que la Maleni? ¿Se puede ser más malo que Pepiño y más enreda que Rubalcaba? ¿Se puede tener tanto culo como Garzón? Pues no. Pero tampoco se puede ser más bobo que los del PP, así que hay cosas que se tienen merecidamente y los ciudadanos tenemos todo lo que nos merecemos por tontos.

Bueno, lo dejo. Otro día, como los del Jueves, hablaremos del gobierno. Besazos y bienvenidos a Fajasruiz mientras dure.

Hoy mi antiguo blog de Fajas se me ha aparecido como si fuese la Virgen de Lourdes...¿Habrá intercedido por mí mi sobrino juan.typepad.com, antiguo mandatario de Ya.com? Pues gracias Juan e/life, pero me fío poco, porque ya he escrito dos post y no aparecen por ninguna parte.

¿Será cierto que vuelvo? Probando....