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Plácido fin de semana en Madrid. El viernes llegué hasta el Rastro y resulta que en estos años de ausencia mía, la Ribera de Curtidores se ha convertido en la ribera del Liang Shan Po. Todo chino. Creo que hasta la China de Canal ST, que antes me visitaba, tiene en el Rastro una sucursal de camisas raras y bastante feas.
Decepcionada, me acerco a visitar el Mercado de San Miguel, que va a quedar de cine, avanzo hasta el Arco de Cuchilleros, paso por el Real, por la Puerta del Sol , en obras, y finalmente transito por Fuencarral, donde hay una fiesta de payasos que hacen payasadas , y luego viene un desfile barroco de momias y muertes con mucho humo.
Los actores han dejado el escenario y han pillado enmedio a todos los del botellón así que está todo el personal en la calle. Demasiada juerga subvencionada para mí, así que me vuelvo a casa y a mis asuntos privados. Pero qué bonito es Madrid y qué sorprendente y abigarrado de absurdos.

El sábado, tomamos una cerveza en Riaño, que ya está abierto y sigue estupendo, y por la noche cena chez mi primo el abogado y su señora, que han preparado un tentempie que nos tumba, buenisimo.
Se acorta el sábado, que ya podían acortar el lunes o el jueves, y el domingo me llama mi deber a El Cañal: a Ja le dio su cuidadora suplente anoche, para cenar, una cosa que parecía un puré de verduras y era en realidad guacamole con chili picante, bien calentito. Por lo visto comió un buen plato con gusto y, de momento, no ha dado señales de que le sentase mal.

Mi madre tiene un estómago de cinco estrellas, pero ha perdido mucho paladar. Hoy, a la hora del aperitivo, cuando se acaban las patatas, se come una servilleta verde de papel. Me han dicho que en los Sex Shops hay preservativos y braguitas comestibles, sugiero y ruego a Ikea que haga lo mismo con sus servilletas, que hay mucho viejo devorador y la cesta de la compra se está poniendo imposible para los jubilados y no te digo para los dependientes, si les dan uno, o ninguno, céntimo de euro.

Me llena de orgullo pensar que me leen en Buenos Aires, me lo han dicho algunos invitados del blog. Emocionada y agradecida solo puedo decir: ¡gracias por veniiirrr, gracias por veniiiirr!.

Domingo de intervención bancaria: me acaba de golpear la noticia de Caja Castilla-La Mancha y me ha dejado noqueada.
El jueves hablaremos del gobierno.

Snuff.

Abro el correo y me encuentro un email de Emma, mi prima en Buenos Aires, que me trae, como dice Calamaro, un perfume de yuyos y de alfalfa que me llena de nuevo el corazón. Me encanta encontrar a Emma por la red, es magia, considerando la distancia en kilómetros que nos separa. Maguinda me llama desde BA, y uno de mis primos , con el que coincido el sábado, viene de BA...¿Qué pasa en primavera con BA? Desde que hace 10 años estuvimos Maguinda y yo, BA vuelve a mi vida con el empecinamiento de un niño pequeño y llorón.
Así que me enchufo a Calamaro y vuelvo al crucero por el Tigre, lo más sudaca de BA, el resto es parisino, Palermo, la Recoleta, Pompeya; y lo que queda, nostalgia de las cosas que han pasado, mi padre cantando tangos de arrabal. Buenos Aires se ha quedado colgado en mi sistema operativo como perteneciente al lado más mágico de mi vida. Volveré a pisar sus calles, dice Maguinda. Pues yo también.

El resto de las novedades son todas chungas: asesinatos, mujeres acuchilladas, desalojos Aidó, Zapatero y la Soledad, Solbes y la siesta, Chacón y su chaqueta roja, Esperanza y los espías, los trajes de Camps, Rubalcaba malabarista, Bolonia por el lodo.... y LA CRISIS, que en telemadrid nos asusta tanto , tanto, que yo me tengo que meter debajo de la cama para no saber nada de miserias ni de conflictos bélicos .

En cambio, Raul del Pozo, que me gusta tanto, ayer dijo que, cuantos más ricos conoce, más sopas le parecen...¡Qué alivio!...Yo me engancho a esa idea como a BA, faltaría más, con lo pobre que soy. Y lo lista. Raul dice que saldremos y que el mundo cambiará para bien. Estoy con él: las desigualdades son terribles, ojalá lleguemos a un lugar más justo para todos. No estoy alineada con ninguna secta, pero el sistema capitalista feroz toca sus últimos acordes y yo estoy harta de tanto rico largón. De acuerdo, si vamos a ser todos pobres, que por lo menos seamos listos.

Bueno pues ya he dicho algunas cosas que no pensaba decir, es lo que tiene esta inmediatez del blog, que te desahogas y luego puede que me arrepientas ¿Podría vender mi sentimiento de culpa? lo daría por un céntimo de euro, como en la ley de dependencia, de la que tanto se presume. ¡Oh, Dios, como engañan los ricoas a los pobres! Y lo digo sin acritud...

En Madrid los árboles están cuajados de flores, hay un cielo como en ninguna parte y ahora que hablo de cielo, ayer vi una peli de ancianos folletones, vamos, en la cama con sus amantes, se llama El Séptimo Cielo, no es mala, pero, como decía mi tío Pepe saliendo del quirófano: no os lo recomiendo.

Besos.

Estaba yo en la ermita de San Roque, preparándome para asistir a un concierto del inconmensurable Alberto Pérez (sí, el de la Mandrágora, el de Tola, el que hacía panda con Sabina y con Krahe, el que escribía canciones con Chicho Sanchez Ferlosio. Ése ), cuando me llamó Maguinda Merengue desde el aeropuerto para decirme que partía rumbo a Buenos Aires.
- Envidia - le dije - Envidia y buenos recuerdos, me encantaría repetir el viaje.

Hace diez años, en estas mismas fechas, Maguinda y yo nos embarcamos hacia Buenos Aires con un libro que escribimos al alimón y que estaba ubicado en Paraguay, Maraguay en la ficción, El Efecto Tereré, se llamaba, se llama, y trata de la caída de la banca, de los enredos bancarios y de los embrollos y aventuras de dos funcionarias españolas, Virtudes y Angustias, o sea, ella y yo. Quitando que ligamos poco, el resto estuvo sensacional, gracias al amparo que nos ofrecieron mis primos Bernal-Fdez del Pino, y otros amigos de aquí y de allá.
Lo de la caída de la banca es casi lo mismo que ahora, un asunto de plena actualidad. No pudimos llegar a Paraguay porque el día antes de volar a Asunción mataron a vicepresidente y cerraron la frontera. Lo adelantábamos en el libro, que resultó profético. No vendimos libros pero el viaje fue estupendo. Y cuando Alberto Pérez empezó el concierto, yo todavía estaba en Buenos Aires, paseando por el barrio de Palermo.

Pero la seducción de este cantautor en el escenario es irresistible y pronto se apoderó del público seguntino que, aquí entre nosotros es bastante tieso. Chicos, jóvenes, maduros y viejos pellejos fuimos abducidos por el encanto de su voz y , qué caramba, hay que aprovechar el buen momento y no dar el rollo de la nostalgia.
Alberto nos proporcionó una tarde de las que ya no esperas, boleros inolvidables, rock a capella y sucedidos surrealistas en un show inteligente y lleno de ironía , así que cuando en pleno aplauso dijo "gracias, gracias", yo le grité: "gracias a ti, guapo". Porque se lo merecía.

Olvidada de Palermo y de la Cafetería Ideal, salímos contentos a la fría noche de Sigüenza y había unas estrellas impresionantes. Los seguntinos esta vez estábamos rendidos, nuestro paisano es grande.

La vida es lo que tiene. Por esa llamada de Maguinda, yo de ahora en adelante siempre relacionaré a Alberto con Buenos Aires y con El Efecto Tereré.
Y lo único que siento es que Maguinda no tenga el don de la ubicuidad para que hubiera escuchado a Alberto en Sigüenza. Lo habría pasado muy bien.

Animada por una especie de renacimiento bloguero, hoy vengo a hablar de padres porque desearía dejar de escribir sobre política, sobre violencia y sobre niños muertos.
En España al padre se le suele llamar en la infancia papá o papa, como al de Roma, cosa que no está bien vista entre la gente de las clases superiores consolidadas. La gente fina no debe decir "mi papá" y mucho menos "mi papa" "el papá" o "er papa", en realidad lo suyo es decir "papá" como si el padre del actor fuera el padre general de toda la peña.

Pero pasados los primeros años, lo correcto es hablar del autor de nuestros días como "mi padre" y lo normal es tenerle mucho cariño y desearle toda clase de bienes. Hay padres de todas clases, desde papis abnegados que pasean al niño como si le hubiera tocado la lotería, hasta el padre secuestrador y violador del que me niego a hablar, pero lo bueno es tener un padre-padre como Dios manda y con día del Padre patrocinado por el Cortinglés.

Cuando yo, en la antiguedad más remota, estaba en el colegio, las monjas me obligaban a coser tonterías para mi padre: una vez le regalé una funda para la copa de coñac, qué monjas tan enrolladas, y otra le hice una especie de estuche vaporoso de lana azul para guardar los pañuelos. Mi padre, que era un hombre de muy buen conformar, metía todo en un cajón de su mesa de despacho, junto a una caja de picadura que le habían traído de Ceuta el librillo del papel de fumar y un bote de bicarbonato Torres Muñoz.

Cuando le llegó la vez a mi marido, padre de mis hijos, éstos ya no hacían obras de filtiré, pero le regalaban enormes huchas de arcilla en forma de seta, o cuadros hechos de palillos, extravagantes adornos ejecutados por los pobres niños y dirigidos por sus profesores, pero que parecían salidos de la mente de una especie de Barceló frustrado, muy grandes y muy, muy, raros. Abrumados por el regalo, exponíamos las obras un par de días en la mesilla de noche y luego las guardábamos en un maletero, con la campesina de Lladró y la cigarrera de lagarto que nos regalaron en la boda.

El padre aguanta de todo y se merece un homenaje, un padre es una de las mejores cosas que a uno/a le puede dar la vida, te lleva al zoo, te regaña un poco si traes malas notas, te lleva de bares y te enseña a comer percebes y gambas a toda velocidad para que de mayor no te dejen sin nada en la cervecería. Un padre te da seguridad en la vida y te hace sentirte importante. Complemento perfecto de la madre, él está ahí para las cosas más divertidas o más serias. Él quita dramatismo a lo habitual y da importancia a lo que la tiene. Un buen padre es imprescindible para un niño feliz.

El mío procuró inculcarme (creo que con poco éxito) su sentido del humor y su forma de ver la vida, me enseño un montón de poesías y canciones, y añoro su época y su música como si fuera la mía. Ahora ya no tengo padre, pero tengo que decir que desde que murió, todos, todos los días , por una cosa o por otra, he pensado en él y le echado de menos.

Feliz día del Padre y de mi amiga María José Miura.

Hace cinco años y unos días que comencé a trabajar en este blog. No me ha dado dinero a pesar de lo que dice mi primo el abogado, pero sí muchas satisfacciones y algún berrinche, cuando desaparece sin dejar rastro, por ejemplo.

Hubiese querido, para esta ocasión, mejorarlo de presencia, pero soy una negada para la informática y no sé ni poner la letra más gorda.
Pero lo que me preocupa en realidad es que ayer estuve leyendo los post del año 2005 y me parecieron bastante mejores que estos de ahora y no digo nada de los comentaristas: aquellos deslenguados que campaban a sus anchas por mi blog, sin que su actuación tuviera que ver nada con lo que yo contaba y que tomaron vida independiente y se constituyeron en los auténticos artífices, ocupando el Motel Avión, MA de grata memoria, y protagonizando unos episodios guarros pero gloriosos.
Después de aquella época de esplendor la cosa se fue poniendo más tranquila y más aburrida, aunque siempre me quedan los fieles y Maguinda, que alumbra ella sola más que todas las bombillas de Sebastián juntas.

Otra de las constantes de este blog es la dimensión política. Tengo que reconocer que me he metido mucho con Zapatero y con Pepiño y, ahora que ha pasado el tiempo, confieso que he estado muy floja, que les debía haber dado mucha más caña, que se merecían el doble por falsarios y camanduleros, además de por modorros, desavisados, desinformados y cobardes de la pradera, que se lo callaron todo para ganar su pastita y su poder.
Y lo siento por los que les aman, que son mis amigos, pero es la pura verdad.
Lo único que siento es no haberles dado a los contrarios lo suyo, porque cuando leo esas cosas de trajes y jaguares me pongo a morir como en la canción francesa, y desearía zurrarles la badana y romperles las piernas con un hachuelo, como el que tiene mi hermana Toya debajo de la cama por si vienen ladrones por la noche.

Pues no sé a qué espera: los ladrones han venido a pleno sol y se han llevado limpito el dinero, las ilusiones y el porvenir de las personas pobres pero honradas como yo y otros, y el único que ha pagado, - en años, nunca en pasta - ha sido el pájaro de Maddof, los demás por ahí van marcando paquete de 500 € en negro. Hay que fastidiarse.

En cuanto a mi vida familiar, la muerte de mi tía Nena marcó un antes y un después, ella era el alfiler del abanico. Ahora soy una simbólica heredera sin heredar. Se acabaron las meriendas alrededor de la camilla del comedor, se acabaron las partidas de cartas en el jardín, los dichos de la tía Nena y la memoria historica. Ella se lo llevó todo al otro mundo y sólo nos queda su recuerdo.

Deseo, y voy a asegurarme, de que los próximos cinco años sean estupendos, porque ya no me van quedando muchos lustros pa festejar, qué más quisiera yo que estar en la madurez esplendorosa. La vida es lo que tiene, que si no la aprovechas, se acaba y no hay más.

Bueno, amigos míos, que la primavera os sea propicia para el amor . Buenos días.

Dicen que las mujeres que tienen amigas viven más. Pero es un dicho de esos que se mandan por correo el día de la mujer trabajadora...¿no es ridículo este día?, y que lleva una presentación llena de rosas cubiertas de rocío...¡Puaf!
Con las mujeres y con la exaltación de lo femenino hay una serie de tópicos típicos, que se usan hasta la extenuación y que resultan más cursis que un anuncio de perfumes: ¿Lulú? C'est moi... y por esa línea va la cosa con nosotras las chicas.

Pero las mujeres de carne y hueso tienen ciertas características físicas y algunas espirituales. Fisicamente parece que su carne es más violentamente mortal que la de los hombres, en cuantito se descuidan un poco dan con un gañán que las pega y/o que las mata. La que sobrevive y encuentra a un hombre decente que la quiere y la respeta, acaba con los huesos deshechos como un azucarillo por culpa de la osteoporosis.
Esto es, claro, muy exagerado, pero lo cierto es que mueren muchas mujeres a manos de sus parejas, o de sus amigos, o de uno que pasaba por allí y quiso probar a qué sabía.

En el apartado de la espiritualidad, las mujeres, que son más comprensivas, más intuitivas y están más dispuestas a sacrificarse por los que aman, cuando se les va la bola y matan, matan siempre con más veneno y con más razones: defensa de su vida y de la de sus hijos, dinero, sumisión insoportable, amor, sexo, venganza. El hombre es más sencillo: suele llevar una pistolita cargada entre las piernas que en general dedican al amor, al placer consentido, y algunos la utilizan para causar dolor.

Pero son las mujeres las que a veces sorprenden con sus comportamientos. Me produce un inmenso estupor el triste asunto de Marta del Castillo. Todo el mundo, es un suponer, conocía el asesinato, mucha gente colaboró en ese inmundo asunto en mayor o menor medida, los amigos, los parientes... pero a mi me deja sin aliento esa mocosa de catorce años con la que convivía el asesino, y que, a esa edad y apoyada por la madre, ya estaba al cabo de la calle de quién era su novio. Esa madre gorda y satisfecha por estar en la televisión, la abuela, lavadora de la sangre de Marta...A esa niña, a esas mujeres y a sus amigas, no las quiero conocer, llevan una serpiente en sus entrañas, son gente sin empatía.
Son lo peor de todas las mujeres, la vergüenza de todas. Porque creo que a todos los seres humanos, para poder ser así denominados, hay que exigirnos un mínimo.

Y en este post yo quería hablar de mujeres pero también de amigas, de las de verdad y de las normales, que un rasgo de las mujeres es esa dulce facilidad para ser amigas.
Es una de las mejores cosas que una mujer puede ambicionar ¿Un diamante es para siempre? ¿Un bolso de Prada? ¿Un jaguar?
No hijas, una amiga si es para siempre y nunca se estropea.

Aquí quiero rendir homenaje a mis amigas, a las que les doy el rollo, con las que me río tanto y que me llaman justo cuando lo necesito. Ellas son lo mejor. Otro día hablaré de los amigos.

Buenos días primaverales

El domingo, mientras comíamos en El Cañal - Ja por segunda vez -, nos llegó la noticia del nacimiento de Lucas, hijo de Juan, hijo de Toya, hija de Ja: ésto parece el libro de las Tribus de Egipto. Lucas pesó 3'400 y dejó un vacío considerable en el vientre de su madre, Eva . Tratándose de nacimientos una siempre dice "vientre", por la cosa de la educación cristiana. Si hablásemos de moda o de regímenes de adelgazar diríamos "tripa" .
La cosa es que Lucas llegó al mundo el domingo justo cuando llegó la primavera, completamente nuevo , sano y guapo, pero supongo que desprevenido. Llega en momento de crisis económica y, según dicen, de valores espirituales.Siempre que se acaba el dinero se suele recurrir a los valores humanos.

Cuando yo nací, allá por la postguerra española y en plena guerra mundial, había cartillas de racionamiento, braseros de cisco, muchos pobres pidiendo en las calles y muchos mutilados de guerra, eran tiempos oscuros y los valores espirituales, de los que se aseguraba que los hombres eran portadores, constituían un alimento espiritual y eran un conglomerado de Patria, Dios, honor y honradez, a ver qué vida, si no había otra cosa que llevarse a la boca.
Las mujeres compartían por entonces el hambre y el frío, eran portadoras de muchas sumisiones y tenían el ingente cometido de parir hijos para la Patria y educarlos para levantar el país, no el de PRISA, sino el nuestro, llamado España.
Aún así, yo recuerdo mi infancia tan feliz como el único lugar al que tengo que regresar ineludiblemente, de hecho no sé que hago tan lejos de mi sitio.

Lucas, quitando estos ratos de crisis preparada por los malotes del mundo para llevar la contraria a Zapatero, será un niño sano, querido, cuidado y feliz. Tendrá una esmerada educación, hablará varios idiomas y crecerá rodeado de hermanas y primos en las mismas circunstancias. Recordará su infancia como la recuerdo yo, como un paraíso feliz.

Tiene suerte Lucas, porque si hubiera nacido un poquito más abajo, geográficamente hablando, si hubiera nacido en Africa, por ejemplo, su esperanza de vida hubiera sido otra y sus valores eternos serían librarse de la enfermedad y conseguir comida todos los días.
Esos niños vecinos, esos niños oscuros, son nuestro peor pecado . Que la civilización a la que el hombre ha llegado no haya conseguido solucionar el hambre y la enfermedad, la educación y la seguridad de todos los niños del planeta Tierra, es la cosa más indigna en la que todos estamos involucrados, nos falta voluntad. Mientras el hombre tira los alimentos en el primer mundo, esos niños, que no votan, carecen de lo mínimo.

Ojalá todods los niños tuvieran lo que Lucas tendrá. Y a Lucas, que sonríe dormido en el blog de su padre, le deseo lo mejor.

Ya era hora, os lo digo de corazón, de que Zapatero dijera algo con cabeza. A falta de medidas económicas, a falta de empleo, a falta de soluciones, el hombre se alarga y nos propone que follemos con los rusos.
A mí la medida me pilla tarde, pero supongo que hay cantidad de jóvenes desocupados que pueden dedicarse en cuerpo y alma a la tarea y si encima es por la patria, miel sobre hojuelas.

La naturaleza está de acuerdo con la idea de ZP y ahora sabemos que la sepia se ha puesto a ello con ardor y muere en el empeño de la follación. Muerte dulce en pleno orgasmo.

Hemos visto asimismo que los mandatarios europeos están proclives a la cosa del sexo en las relaciones internacionales. Sarko se vio sorprendido en medio de su discurso cuando Berlusconi le susurró al oído y al micrófono "Yo te di a tu mujer", como si Carlita fuese objeto de donaciones.

Lo cierto es que la prensa amarilla le ha afeado el gesto, no al italiano, ni a la sepia, por favor, sino al presidente ZP, y ahora los comentaristas dicen que se le fue el tarro, empeñado en alargar el discurso de la obviedad el hombre se embarco en infinitivos: ..." a fomentar, a incrementar, a apoyar....a follar". ¡Pobre besuguillo!
Es lo que tienen el subconsciente, que nos juega muy malas pasadas. Me gustaría saber qué pensó el intérprete que decía el prócer español, aunque hay que tener en cuenta que los rusos son bastante animados, le parecería un argumento de peso.

Pero una cosa es follar y otra muy distinta joder, que es lo que se proponen hacer con el pobrecito Ibarreche, que no sólo ha perdido el pelo, sino que además va a perder el trono.
Y digo trono sin confusión, pues eso y no otra cosa creen los nacionalistas que tienen en el P. Vasco. Jodidos están, porque si los socialistas vascos - si vascos - liman asperezas, piden la mano y matrimonian con los peperos vascos - también vascos -, veremos como le crecen las orejas al Capitán Spook.

Todo queda en sexo en estos días de avance primaveral. Qué bonito es el amor. Buenos días, amigos.