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Nos amenaza la gripe porcina importada desde Méjico. De allá vino con un mariachi y unos estudiantes en paso del Ecuador y ahora se ha convertido en la amenaza de la Humanidad. Por si teníamos poco con la crisis, el paro, el terrorismo, la violencia y los robos; con la Pajin y con su señor Zapatero, el Correa y el Bigotes y los trajes de Milano, ahora tenemos pandemia de gripe porcina y no nos salvamos de una cosa u otra ni con esas mascarillas que nos va a propoorcionar Trini para que vayamos guapos, limpios y seguros.

La pobre Trini ...¡vaya comienzo más accidentado!, menos mal que llegó con sobrepeso, ella es lista y se preparó para el cargo concienzudamente, como los supervivientes de la Isla de los Famosos, con mucha tocineta, que se le ha fijado en las caderas y se va a ver y a desear para deshacerse de la misma. Pero al paso que vamos dentro de nada vemos a Trini juncal como a la Vice, ya se puede poner Mariateresa una buena mascarilla, que le da el aire y se la lleva, aunque no sea un aire porcino. Y otra mascarilla de aceite de oliva para el pelo, que desde que estamos en esta legislatura parece la mujer biónica o electrocutada.

Otra cuestión candente y que se ha comentado mucho es el asunto de los culos de las primeras damas. País. ¿Cómo es posible que los españoles sigamos pendientes de los culos y las curvas de nuestras principales en lugar de atender a los altos intereses de la nación?. Decía Julia Otero acertadamente , y yo me adhiero a esta petición, que quería ver inmediatamente las portadas de los periódicos con los paquetes - o paquetones - de Sarko, del Rey, de ZP y del príncipe...¿Pourquoi non? Seamos justos y no seamos machistas. Que cada cual enseñe sus posesiones y haya paz.

Pues hoy ya no digo nada más, que paseis bien este largo fin de semana. Au revoir.

Bachelard estudia los rincones, como hace Sloterdijk con las esferas, y yo me aprovecho de ellos para iluminar mi blog que ultimamente estaba quedando bastante ramplón con la cosa de la política y de las tías carnales.

Me confieso amante de los rincones, aunque parece que son lo opuesto al universo. En los rincones me siento a gusto conmigo misma, sin compromisos, vuelta a la infancia y a la casa madre, sin ausencias. Pero en los rincones una tiende a no desarrollarse, estancada en su mismidad, perdido el contacto con los demás, con el mundo y con las cosas ruidosasy agradables que nos rodean.

Alejandra Pizarnik, treinta años de adolescencia solamente, se mete en su rincón con Alicia Lidell, en un rincón donde puede estar un conejo gigante con sombrero de copa, mundo de fantasía de los rincones, de los baules del desván.
La vida nos va desalojando sin piedad de los rincones, del seno materno, del cuarto de juegos, del jardilín. De casa de la abuelita y del colegio, y nos lleva a un lugar donde existen las sombras pero también las luces, un lugar donde cada día tienes que demostrar que sabes relacionarte y que te puedes defender con gallardía.

Pues algunos domingos, al volver de el Cañal, busco unos libros y voy dando saltos de aquí a allá, valorando la inmensidad de mi ignorancia, todo lo maravilloso del mundo que me queda por aprender. Y sí, me da mucha gana de meterme en mi rincón, ajena a todo y dedicarme a leer.

Pero claro, me perdería los paseos con Pedro a pleno galope por Madrid, las cañas con mis amigos, las comidas con las rubias de bote. Los fines de semana con mis primos, las charlas con mis hijos, o con Victor , o con Maguinda o con Beli, las aventuras de mis nietos, las frescas mañanas de primavera, las tardes de cine, algún día de playa o de piscina, las partidas de cartas seguntinas, las cenas de verano al aire libre, los viajes... Vaya que también hay muchas cosas ahí afuera que me son imprescindibles para el cuerpo y para el alma.

Así que creo que frecuentaré los rincones alguna vez y esconderé mis secretos en cofres antiguos con muchas llaves, pero lo que ahora me toca es descubrir el espacio exterior, ¡ojalá pudiera ir a la luna! porque se me ha pasado la edad de la inocencia, donde todo era magia y retorno, cuando todavía estaba atada al paraíso.

Veamos qué hay por ahí fuera de interés.

Ayer fue un día movido, un día agradable de abril, día de la familia y, más concretamente, día de la tía Marisa. Creo que he hablado bastante aquí de mis tías, abundaban antes en mi vida , no se podía dar un paso en mi familia sin toparte con un par de ellas, y ahora me quedan solamente dos: una por parte de madre, tía Rosi, que vive en Cádiz, y otra por parte de padre, que vive en Madrid y es la tía Marisa, ochentaynueve años y un aspecto de sesenta, quizá porque está conservada en alcohol, mucha cerveza y vino de la Rioja en las comidas de barra de bar y en las fiestas champán francés.
También le da bastante al naipe y al bingo, ahí se deja los ahorros, pero a esa edad dicen que la que no tiene enfermedad, tiene vicio. Ella es una mujer independiente y moderna, educada en la dulce Francia y amante de los bares, el buen vino, los animales y muy ligona si algún maduro interesante se pone a tiro.
Ayer quedamos para comer con ella, mis primos Juan y Rosa, mi hermana Toya y yo. Maguinda nos reservó mesa en el Real Café del Bernabeu y allí nos fuimos. Ella se perdió, y dio tres vueltas al Estadio con botas de tacón alto, hasta que encontró a un señor que le dejó su móvil para llamarme y la acompañó al lugar. Cuando llegó, pidió de urgencia una cerveza y después se tomó tres copas de vino: Ella es mi tia Marisa, ochentaynueve años y puro dinamismo.
Estas señoras mayores son la pera, incombustibles, un ejemplo para las generaciones actuales y las venideras, que pasamos el día meditando sobre nuestras neuras. Menos tontería y más actividad es lo que necesita nuestro cuerpo, para no morir de viejos y de aburrimiento prematuramente.

Y hablando de aburrimiento ¿Habéis visto lo gordinflona que se está poniendo Leire Pajín? ¿Tendrá estilista? La he visto en una rueda de prensa vestida de bateador, que sólo le faltaba el casco, aunque seguro que lo había usado porque tenía el pelo sudoroso.
El traje era desde luego el adecuado a la chulería con la que dirigió al personal, huy, por Dios, que parecía que le debíamos y no le pagábamos, siendo así que me han dicho que cobra casi tanto al mes como Belén Esteban, y la Esteban se lo gana, es mucho más chula, pero el estilo es el mismo. Palabra de honor que me quedé flipada al ver como regaña al personal y que manera de despreciar ... Mujer, Pajín, el hecho de pensar de otra manera no hace que todos los del PP sean gusanos y alimañas, ten un poco de paciencia con los ciudadanos súbditos, por favor.

Asi las cosas no tengo más remedio que ponerle una nota mala: Pajín no progresa adecuadamente y necesita mejorar. Con urgencia.

Buenos días y buena suerte.

Los domingos de primavera tienen un olor distinto, deben ser los brotes de los chopos, o el cesped cortado, o el guano de las tórtolas en el peor caso. Qué voy a saber yo, que tengo el olfato amnésico. Pero conozco alguno de los ingredientes de la maldita primavera y me sé sus trucos, así que no estoy del todo engañada.
Y además vibra en el aire todavía el rastro perfumado de leves narcisos y de terminales violetas, lo que te lleva tontamente a estar algo más contenta a pesar de la crisis y de la vejez.

Así pues, este domingo me voy temprano al Cañal, hace un bonito día, algo frío, y pienso en Alla Madonna, que es una trattoría de Venecia desde donde mis primos me mandaron un mensaje el domingo pasado: ellos Alla Madonna, a comer spaguetti vongole, y yo a ver a la Mamma - o a la Madonna- , a pasearla entre los lilos y a contarle bobadas. Ella me suele contestar siempre "A rorro y ajojo jeje, lalola" y yo me quedo conforme con esta críptica respuesta, otras gentes que conozco dicen tonterías más grandes.

Nos sentamos Toya, Ja y yo al resguardo de la casa y al sol, y mi madre se come todas las patatas del aperitivo y hace un amago para beberse una de nuestras copas, sabe que no puede, y entonces se ríe con gana, se ríe de ella misma y de la situación. Ja no habla pero hay cosas que no ha perdido y otras que ha ganado con el alzheimer: ahora es más simpática y tiene más sentido del humor. Bueno, algunas veces, hoy en el jardín, la primavera tampoco hace milagros.


Bueno, pues no sé por qué he titulado este post Alla Madona, puede que sea para olvidar todo lo malo que cuentan los telediarios, toda la maldad que hay en el mundo. Unos días en Venecia, un domingo de primavera, el aperitivo en el jardín. Todo esto es pura alegría.

Hasta mañana, feliz semana.

Llamo yo ventresca a las tormentas que se desatan en el intestino, cólicos espasmódicos y dolorosos, acompañados de mucho aparato eléctrico y grandes truenos. Por extensión aplicase a los movimientos de masas impelidas por capricho de los gobernantes, con malestar general en el cuerpo de funcionarios, que sólo desea ser abandonado en el dulce laissez faire de su despacho.
Pues ventresca es justamente lo que se ha desatado en esta dirección General tan golpeada por el destino. Como la farsa monea, que de mano en mano va y ninguno se la quea, esta dirección general de política social, de inclusión social, de asuntos sociales, de acción social, de infancia y familia, de protección juridica del menor, neè "Menores", jaléa a sus funcionarios que cambian de Ministerios , locales, jefes y dirección más que de camisa.

Amás amás, que dirían en mi pueblo, también el Gobierno de España anda con la tripa suelta: A ZP Sarko le ha llamado tonto, el señor fiscal general se enfada con la policía, con Rubalcaba y con Garzón, el señor Mafo hace las cuentas distintas a las de Corbacho, que por cierto habla el hombre lo mismito que la Cantudo; los Sindicatos, más verticales que nunca, se alinéan contra Mafo y , para colmo, sale Rajoy y dice cosas pasadas de fecha, caducadas. Ya podía Soraya tenerle al día, que para eso la tenemos y no pa que se retrate en camisón debajo de una cama. La Vicepresidenta sabe todo, porque se ha comprado un traje de plata y ha dicho Wyoming que viene del futuro...¿o ha sido Buenafuente? En todo caso lo he oído en la 6ª, que está más de moda.

Quitando esos chispazos y esas risas ¿qué nos dan en la televisión?
Basura: todos compran la misma noticia y puedes ver ocho veces en dos días lo mismo en todas las cadenas: el violador del Ensanche, el maltratador de Murcia, el falso médico que pone tetas en un antro lleno de infecciones, el violador del del Ensanche, el maltratador de Murcia, el falso médico que pone tetas en un antro lleno de infecciones, el violador del Ensanche, el maltratador de Murcia, el falso médico que pone tetas en un antro lleno de infecciones y unos cinco asesinos. Y así sucesivamente, por eso lo digo tres veces y son pocas. Vergüenza les debía dar a los periodistas, que sólo sacan mercancías copiadas, como los manteros de dvd. Vergüenza. Tenían que ver otra vez Primera página y otras cintas de periodistas con tripas y sin ventresca. Que aprendan.

Pues la China de Canal ST también le ha dado lo suyo al jefe de área. Y en el pasillo. Esta casa hay días que es una fiesta.

Que ustedes lo digieran bien.

Le vi en la foto del G-20: Miraba de reojo a Obama, con un gesto amoroso, entre anhelante y apurado, que no dejaba lugar a dudas, le ama y el chico lo merece, a mi también me gusta, caramba. La foto es calcadita a la de las Azores de Bush con Aznar melenita al viento, ellos también se querían, y la verdad, puestos a amar a un Presidente de EEUU, que manda güevos, yo me quedo con Obama, cómo le quedan los trajes al tío, Bush a su lado es una patata, un vaquero de los malos del saloon.
Me pregunto si los amores de nuestros jefes han sido amores correspondidos, porque me creo que Aznar pagó al americano con largueza y ardor guerrero, y me da que el apuesto Obama no se ha rendido gratis y que nuestro ZP ha sacado los ahorros que nos quedaban de la crisis y los que guardábamos bajo el colchón. A ver qué vida, son amores de primavera.

Y mientras estábamos tan sentimentalmente descuidados nos han cambiado de Ministerio a traición, ya van tres en un año. Y que físicamente estamos en otro , en el de Fomento, que no es el nuestro, sino el de Pepiño, que dicen que no ha hecho la carrera. Un quilombo fino de ZP.
¿Tiene la culpa de este desmán Zetapeño la crisis o la situación de ceguera amorosa en que se encuentra ? Pues me creo que las tonterías del jefe son genéticas, de siempre, vamos, culpa de tener un abuelo de aquí y otro de allá ideológicamente hablando. El hombre no sabe dónde se halla, hay que comprenderle y ayudarle.

Sea como sea la cosa es que ahorita nos ha tocado en esta lotería monclovita jugar con Trinidad, Trini para los madrileños, la chica con chupa de cuero que postulaba para alcaldesa y no pudo ser. Ahora vamos de médicos, todos a Sanidad. Seguro que Trinidad ha jugado a los médicos en su infancia, puede que incluso con Gallardón , que es primo lejano, quién no ha jugado a los médicos con los primos cuando no teníamos internet. Eso que llevamos adelantado.
La Política Social es la prima hermana pobre de casi todos los Ministerios, hemos estado en Justicia, en Trabajo, en Asuntos Sociales, en Educación y en Sanidad, fuimos antaño OOAA, que era estupendo, y acabaremos en La Cañada, que es donde de verdad se podría hacer política social.

Tenemos un aciago destino, aciago y azaroso, vive Dios. De momento creo que la Secretaría de Estado de la que dependíamos se ha suprimido ¿Dónde van a migrar nuestros datos ahora? lo digo porque acabábamos de migrar a Educación...Nuestros datos vagan confundidos, como los funcionarios trasfundidos. Maemíademivida, que me quede como estoy.

Y la Semana Santa seguntina mientras tanto iba de mal en peor, granizo, nieve y hielo. Las procesiones envueltas el plastico, y nada de torrijas. Creo que las cosas ya no son lo que eran, cagüentoo.

Feliz cambio de destino al sufrido cuerpo de funcionarios. Besos.

Amenaza un ordenanza con desnudarse como protesta por no sé qué asunto laboral que él considera un atropello. Oigo desde mi despacho la propuesta en medio de otras bromas, y salgo a decirle que le apoyo: estoy siempre de acuerdo con el desnudo como protesta: el desnudo o es artístico o es lúdico, o sea, o te engancha o te descacharras de la risa que te da. Creo, y dice él protestón, que en su caso particular será de mucha risa, no sólo por el hecho en sí, sino por ver la cara del Director General y la de mi solemne jefe de área Pitito, sorprendido en su dignidad por este subordinado liberado de prejuicios y de calzoncillos.
Un desnudo es protesta contundente y luego los funcionarios podemos hablar sobre ello años y años, como si marcase un hito en la función pública, un antes y un después del desnudo.

No sé si la reivindicación es justa, pero yo apoyo la moción. Y no sólo en mi pasillo del Ministerio de Fomento, sino en toda la Administración del Estado, tan seria para algunas cosas - para el aburrimiento y los proyectos - y tan frívola para otras, como por ejemplo para gastarse los dineros del contribuyente.
Me encantaría , ahora que ha llegado abril, hacer una parada en la Arquería de Nuevos Ministerios para protestar por la política social inexistente, por los problemas medioambientales, por el paro de marzo, por la corrupción en los partidos y en los Ayuntamientos. Por la financiación de las Cajas y Bancos, por la violencia contra las mujeres, por el maltrato a los niños, por la nefasta educación que dan a nuestros chicos y porque los líderes políticos no hablan inglés.

Alto ahí: Ayer vi en el telediario a ZP más zapatitos que nunca, sentado entre dos desconocidos, y con la misma cara de cabreo y aburrimiento que ponía mi nieto cuando no le gustaba la papilla...¿No es posible que los candidatos hablen inglés? Es que de verdad no es lógico que se pida el idioma para ser funcionario de tercera y no para ser presidente de Gobierno. Abochorna y no es para menos. ¿Se enteró nuestro presidente de lo que allí se cocinó además del salmón escocés? Lo dudo, porque no se entera en español, para enterarse en inglés...

Por cierto que ¡cómo fue la visita de Obama y señora a la Reina de Inglaterra!. La reina parecía la reina de los gnomos e iba vestida igual, Obama y señora parecían llegar a la casita de chocolate, fue divertido, pero creo que al estilista de la reina hay que colgarlo de los pulgares. Desnudo, of course.

Propongo desnudarnos para que todos nuestros políticos sean internados en un bonito spá junto con los friquis de la tele y allí permanezcan 30 años y un día haciéndo Gran hermano. Ellos se lo merecen y nosotros también.

Feliz Abril con muchas y arrebatadas amapolas.