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Dicen que los gallegos son sibilinos, los catalanes roñosos, los andaluces frívolos, los castellanos austeros, los vascos cocinillas y algo brutos. De los extremeños no se decía nada en particular pero ahora lo sabemos gracias a la Junta de Extremadura, por fin nos hemos enterado en el resto del país: Parece ser que los extremeños desconocían en general el uso del tocamiento juvenil. Acabáramos.

¿Es una anomalía genética, una peculiaridad de la raza, un asunto religioso? ¿Qué pasa en Extremadura para que los jóvenes no tengan esa característica ancestral que permite que el resto de la humanidad se incorpore a temprana edad a la ciencia de las manualidades y ellos necesiten aprendizaje?
Cuando yo era jóven, allá por la antigüedad, tuve dos compañeras de Badajoz en el Colegio Mayor . Eran dos chicas tristes, les faltaba esa alegría que se tiene al salir de la casa paterna para integrarte en el mundo estudiantil, mientras las demás andábamos contentas, de tumbo en tumbo y de bar en bar, ellas pasaban la tarde estudiando la lección del día siguiente. Pobres niñas tristes.
Ahora por fin lo he comprendido. Y me parece imperativo que las autoridades tomen cartas en el asunto para que los adolescentes extremeños asistan a un curso de formación a cargo del resto de los españoles...¡ qué menos podemos hacer por una región que ha hecho tanto por los demás criando con primor al rico cerdo ibérico!

Dicen que el curso ha sido encomendado a uno de los más prestigiosos sexshops madrileños. Me parece una medida inteligente, que debió tomarse hace mucho tiempo, y felicito a las autoridades que se han fijado en esta terrible carencia y han decidido acabar con el problema, contratando profesoras madrileñas y profesionales que sin duda les pondrán al día en cuestiones tan fundamentales para el intelecto como el programa de formación que adivinamos.
Asignaturas como: Estudio longitudinal -secuencial de las manualidades íntimas: variaciones y derivaciones. O "Función social de la braga vibradora en la primera juventud", o "El pene trajelado, erección y explosión" , "El juguete erótico en el cajón de los embutidos", o " El amor propio como sustitutivo
esencial" , o "Independencia sensual del novio/a obligatorio, 2ª parte". Y así sucesivamente.

Mi apoyo de corazón a la paja extremeña, suerte con el programa, chic@s..
Au revoir, mes amis.

Cuando ya te crees que no te quedan más tías en riesgo social, aparece la última que queda y te llaman justo el lunes a las nueve de la tarde para decirte que está ingresada en urgencias de La Paz. Y te acercas a La Paz, que tiene de todo menos eso, y te encuentras que tu tía, la del bingo, la cervecita y el champán, está cruzando la frontera de los noventa y, claro, le ha dado una taquicardia. Y es que crecen sin darte cuenta.
Vuelves a casa preocupada por su suerte (y por la tuya) y a eso de las doce y media de la noche te vuelven a llamar de la Paz para decirte que tu tía he pedido el alta voluntaria y quiere marcharse a su casa inmediatamente. Asi que allá que te vas con su ropa y sus llaves en una bolsa y la encuentras ta con tacones y bata, tan chula que te sugiere tomar algo antes de ir a dormir, a pesar de que entre unas cosas y otras ya son más de las dos de la madrugada...En fin, qué voy a contar a mis lectores, si casi todos tienen una tía díscola y nonagenaria.

La vida nos dota de cantidad de parientes, unos que te cuidan y otros que esperan su momento para ser cuidados. Yo he debido de nacer para cuidar, mi madre se deja cuidar, de toda la vida, como una reina. Y esta tía a la que me refiero, la verdad es que ha pasado su vida esquivando familiares, pero ahora se ve en la necesidad de recurrir a los sobrinos. Y lo que me pasma es que cada vez que la llevo al análisis de las ocho, al cardiograma de las siete y media y a la consulta del de cabecera, además de pintarse como una puerta por si pilla, se comporta como un adolescente de fin de semana:

- ya que estamos en la calle tan temprano, - parece decir - vayámonos de juerga.
Y yo que estoy en plan sensato y aburrida no hago más que decirle:

- No, de verdad, tía Marisa, que me tengo que ir a casa a poner la lavadora.

Espero ser como ella cuando me haga más mayor.

Pues así están las cosas. Un abrazo.

Por si no eran pocas catástrofes con el fracaso del Madrid, la bronca del vicealcalde y la presidenta, los patinazos de Rajoy, la desgracia de tener a ZP de dueño de los impuestos y de los impositores, el morro de los del tripartito catalán y sus secuaces, los trajes de Camps, viene a añadirse la pertinaz sequía como en tiempos del innombrable Franco, que nos deja sin setas y sin perdices.

Y no me digan que esto es cosa baladí, que las setas son un fruto del otoño imprescindible y sin perdices no hay gentes felices, a lo que se sabe. Un otoño sin setas y sin caza, sin chopos amarilleando, sin hojas muertas, es un otoño baldío. Pero ya no es hora de lamentos, serenidad y, amigos, afrontemos como hombres el invierno que se nos echa encima sin miramientos de ninguna clase.

Y hablando de clase, vaya clase política que tenemos, supongo que nos la merecemos por melones, ahora ya ni podemos hablar por el móvil porque en cualquier momento se te presenta en casa Rubalcaba y le dice a tu marido, es un suponer, que le estás poniendo los cuernos. Y luego dice que no espía. Y es que Rubalcaba miente con mucha sinceridad, a mi es de los que más me gustan, un torero de categoría.

Pero la política es cosa que me pasa de refilón, estoy harta de tanto latrocinio, de tanto cuentista. También estoy hasta la cúpula de los programas telerosados, que no esconden más que falta de intelecto y de respeto por el personal televidente.

Asi que me queda leer, pasear, cine con Pedro y quedar con mis amigotas para reirnos un rato.

Buenos días y buen otoño .