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Ya digo que mi puente ha sido de los cortitos. Y de los más fríos del año. En Sigüenza los bares estaban abarrotados de humo, allí se pasan las prohibiciones por el arco del triunfo. Una amiga me confió a gritos en la algarabía del Sánchez:
- Pues ya te digo - me dijo entre toses - a mi marido, cuando vuelve a casa, le huele a tabaco hasta el aparato reproductor.
No sé si es para tanto, pero el humo cegaba nuestros ojos, que es una expresión más poética, en la barra de los bares seguntinos.

Por las tardes hemos gozado de un festival de jazz en la ermita de San Roque, puro barrio ilustrado. Y nada de bandas de Nueva Orleans, jazz duro europeo, un poco dodecafónico, que una no sabía a ciencia cierta si le estaban tomando el pelo. Pero no, Carlo Actis y Baldo Martinez el viernes y Henri Texier y su Strada Sextet el sábado (el jueves era de NY, más gospel y blues y no pude ir) nos dejaron fuera de combate a los seguntinos y a los de fuera. Viva la movida, ahora que en Sigüenza dicen que alli empezó la de Madrid. Y no es de extrañar, que allí estaba el Molino y la consigna era grita libertad.

En Escoberas, pueblo de la estepa extremeña, en cambio me dice Maguida que hay un festival de darse con la escoba. Tampoco es mala idea para soltar los nervios prenavideños.

Mi hermana ha vuelto a casa desde el fin del mundo en Ushuaia y en El Calafate. Ha traído una foto ante un glaciar azul añil, azul zafiro, eso tengo que verlo yo, a ver si me toca la lotería y me paso allí un par de semanas. Mi hermana ha vuelto a la realidad de la vida y se ha puesto a organizar la navidad, y a mi me da mucha pereza tanto entusiasmo, ya digo que la navidad no me gusta nada, estaría mejor durmiendo un par de meses, hasta que se acabe el frío. O como esa que se hace llamar Anastasia Jerusalem de Palestina, huyendo de su vida para instalarse en otra vida rara. Pero no, la realidad de mi vida suele ser afortunada, no me cambiaría yo por la señora Jerusalem por nada del mundo. Si acaso unos días prenavideños de muchas compras, pero nada más.

Felices gastos.

A mi dejadme de tonterías de perros y kiwis, que tengo mucho que comprar y no estoy para Ellos y SuperYos. Lo que me faltaba. En cambio me llama la atención eso que decis del aparato reproductor ahumado. ¿Eso es bueno para la piel? Conocí a un señor que se daba un baño de caramelo. Y estaba muy bueno, la verdad.

Oye, no fastidiéis por favor que a mi me encantan los kiwis y cada día me tomo un par.

Estimada Perla: ¿Es usted perra?
Si no es así y es humana le diré que el suyo es un caso claro de análisis y conflicto con el Ello y el superYo. ¿Ha tenido algún sueño erótico destacable en las últimas noches? Esto es vital. ¿Tenían los kiwis de ese perro que usted manciona la cara de su padre? Me estoy liando, joder... Podría tratarse de un Edipazo Zoofílico de la clase B, es decir, canino frutal. Venga a verme y hablamos en el diván de tarifas y de kiwis o plátanos aunque ya le advierto que tengo el aparato reproductor ahumado a la canela y eso que no he estado en Sigüenza.

Hablando de aparatos reproductores, esta mañana a la hora del desayuno he visto unos kiwis en la vitrina idénticos a unos huevos perro y me pregunto si los huevos de perro estarán rellenos de kiwi y vitamina C. Puaggggg. Lo que hace la Navidad, que todo lo corrompe. ¿¿Dónde está Freud???

En un ratillo que tengo solo decir: respecto a Pinochet, que la tierra NO le sea leve, o como lo han cremao que se aburra perpetuamente en la vitrina y arda en las llamas del infierno, qué menos. Sobre el Jazz de Sigüenza, que me da muchisima envidia aunque Fajas diga que era un jazz raro. Me gusta poco o nada la música dodecafónica pero Sigüenza es Sigüenza y lo embellece todo. Lo del aparato reproductor de la amiga de Fajas me interesa científicamente ya que nunca he visto un aparato reproductor ahumado al tabaco. Ahora entiendo a la Ministra de Sanidad en lo de los espacios sin humos, debe ser por la cosa púbica y se lo calla la canalla. Por aquí los de siempre, Fajas, ya no somos los mismos (sic Pablo Neruda)¿Para cuándo la comida de Navidad? Puaggggggg.

Me ha dicho el cura de Motriku que el Pinoché va a ir de fijo al infierno.

Se ha muerto Pinochet. Y en la cama, vaya que todos los dictadores mueren en la cama. Espero que en el otro mundo haya justicia, pero no tengo mucha confianza. Enhorabuena a los chilenos por este fallecimiento.