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He estado ausente de la vida desde el martes, cuando fuimos a Sigüenza para asistir a la tantas veces anunciada muerte de la tía Nena. Cuando llegamos, la médico ultimaba un examen minucioso del pequeño cuerpo de la enferma, que se dejaba hacer sin decir ni Pamplona, mientras nosotras ayudábamos en lo que se podía. Al terminar, la médico se retiró con su enfermera a elaborar un informe, después de informar a la propia paciente de la extrema gravedad de su estado.
Entonces entró en escena el cura, que confesó a la silente, y digo silente porque seguía sin voz ni voto, y luego nos avisó para que asistiésemos al sacramento de la extremaunción, al que yo por desgracia ya he asistido varias veces. Cuando ungió a la tía Nena, recogió sus útiles y le dijo adios:
-Adios, Eulalia, - dijo. Que te vaya muy bien.
La tía Nena, que se llama Eulalia Eugenia, recibió la despedida lúcida pero en silencio y , cuando los únicos hombres que habían aparecido por allí, o sea el cura y Pedro, se marcharón, ella quedó tranquila en compañía de las mujeres.

En efecto, parece que en las cosas esenciales de la vida, en la llegada y en la partida, las que asistimos, somos mayoritariamente mujeres. Allí estaban las chicas que cuidan a Nena y a mi madre, estaba Toya y estaba yo. La médico y la enfermera. Al día siguiente también estaba mi hija Paloma. Los hombres de la familia vienen por aquí de visita o llaman por teléfono preocupados por la suerte de su tía. Pero tía-tía, lo que se dice tía, cuando se pone a morir , parece que sólo lo es de las chicas. Y no es que me queje, o no mucho por lo menos, porque en el fondo pienso que ser mujer es mejor que ser hombre, que somos seres humanos más completos y capaces de saber lo que es más importante en la vida, como nacer y morir, y lo que es mera eventualidad.

Pasados dos días, la enferma, que había decidido morirse hasta el punto de enfadarse, se ha mejorado sensiblemente y ha tenido que dar su brazo a torcer. Y nosotras hemos llamado al cura para que la amoneste por su afán de morir y el cura vino y le dijo que llevase su cruz y este razonamiento la ha hecho reaccionar. Un cura es mucho mejor que un psiquiatra y un psicólogo juntos, dónde va a parar. Y más barato.
Y yo acabo de volver a la vida real, que nunca es la de Sigüenza.

Por cierto, que uno de estos días de agonía, estaba yo en camisón, planchando frente a la ventana de la cocina y en esto que pasó una paloma y se posó en el tejado de enfrente y entonces algo malo se apoderó de mí, fui a buscar la escopeta, la cargué y ¡pum!, disparé. La paloma se cayó a la calle fulminada, y a mí me invadió una sensación fatal. Soy una gilipoyas, ¿porqué hice eso? La verdad es que nunca pensé que le pudiera dar. O qué sé yo, a lo mejor sí, y quería matarla. Ahora estoy buceando en mi subconsciente con intención de justificarme.... Enfin, que mis amigos cazadores se han reído de mí y de mis instintos criminales, pero yo me he quedado muy triste por lo que hice y pido perdón a la familia de la paloma y a la sociedad en general y prometo que no lo volveré a hacer.

En eso de pedir perdón le llevo ventaja al Otegui, al de Juana y al Pernando y a todos los demás. ¿Qué sintió de Juana cuando vió como morían sus víctimas? Eran personas como él mismo. Dice que se puso muy contento, el muy asesino. ¿Podría yo disparar a De Juana sin que directamente me hubiera atacado? Espero sinceramente que no, aunque sabe Dios que no me hubiese importado que la huelga de hambre hubiese sido de verdad y le hubiera llevado al cementerio. Lo siento Rubalcaba, te lo digo como lo siento, creo que tus motivos humanitarios eran puro teatro para epatar a los genoveses o peperos y dejarlos mal.

Pues, hasta otro rato. Hablamos.

Tengo yo una prima a la que cariñosamente llamamos en familia "Orio", por su gran parecido con el besugo, o besuga, a la espalda de ese estupendo restaurante. Nada más verla se te hace la boca agua. De verdad, oyes.

¿Alguien ha pedido alguna vez una besuga a la espalda?

No he visto tontuna más grande en lo que llevo vivido, se ve que es un diálogo para besugos o besugas. La caza es un noble deporte practicado desde el principio de los tiempos y a fajas lo que le fastidia es que no culminó la faena haciendo un buen caldo.

Cagüen la que me ha metido un chute de perdigones.

Princesita me llama Maguinda Matamoros (no por la cosa étnica, sino en alusión a unos gemelos calvos que al parecer no dejan títere con cabeza a la hora de enjuiciar comportamientos...) la madre que la parió, que la mejor defensa es el ataque. Yo que siempre me he tenido por respetuosa y tolerante, hay que fastidiarse. Ahora me otorga Fajas el título nobiliario de Condesa de Pumpido. Lo que hace la mala conciencia.Oye, esto parece un diálogo ¿no se anima nadie? ¿Ni siquiera alguien de Valfermoso de las Monjas o Jadraque?

Efectivamente, Maguinda, no me pasas una, pero date cuenta de que vengo pasando una mala semana y que hoy el blog está bastante mañoso y cada párrafo vuela. Lo de las manos tintas en sangre ¿no es un poco bestia? Creo que el único que me comprendería en mis circunstancias (y pompas) sería Conde Pumpido, una verdadera hermana de la caridad para esto de las imputaciones.

Me preocupa que Fajas entre como invitado en su propio blog del que tiene harto dominio. Creo que desde que tiene las manos tintas en sangre aviar se le ha ido el Santo (que no el Espíritu, que ya veo mantiene intacto) al cielo.

Gracias Maguinda por el consuelo que me ofreces. Quédate tranquila, que creo que era una paloma de las corrientes, buchonas ladronas, de esas que producen la criptococosis. No parecía portar mensaje, más bien parecía vaguear cagándose por las ventanas. Tampoco, Dios nos libre, era el Paráclito, nunca le hubiera disparado, que me gustaría adquirir el don de lenguas catalanas para visitar la bella Barcelona. Parecía una paloma de Etxalar, puede que tuviera algo que ver con el tan manido proceso de paz de Messieu ZP, pero en ese caso, ustedes me disculparán, porque esta paz me parece una paz un poco chunga con tanta negociación.
Como ves me estoy curando, aunque creo que nunca más voy a disparar.

Fajas, ni en mis peores sueños te imaginé disparando una escopeta como una colona del Cold Mountain, para que veas que dentro del ser humano cabe todo cuando está al borde del ataque de nervios y presa de estrés. ¿Te imaginas que esa fuera la paloma de la paz? ¿Te imaginas que fuera el Espíritu Santo y has privado a la Humanidad de su expertise? ¿Y si te has cepillado a la paloma del arca de Noé? Si, aquella que avisaba que había tierra seca y por tanto esperanza para las parejas de hecho, con un ramito de laurel. ¿Te imaginas que fuera una paloma mensajera con un mensaje vital para alguien que ya no lo recibirá? ¿O una tórtola enamorada? Quien sabe lo que se ha ido al carallo con ese disparo de perdigones hecho desde la rabia en camisón. Al menos has descubierto una faceta inédita de tu personalidad que, no se al resto, pero a mi concretamente, me acojona. Sin embargo quizá ha sido un revulsivo para que la Tía Nena saliera de su postración y decidiera no seguir los pasos de la paloma. Me alegro de su mejoría y de que ya estés aquí.