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Llueve en Madrid desconsoladamente, con prisa y con una gran congoja. Se moja mayo y se moja la plaza de las Ventas, con la luz tan bonita que tiene de atardecida, el día que hace sol. También se mojan los libreros de la feria del libro, aunque eso no es novedad, que casi siempre que hay libros se pone a llover.

Veo llover desde la oficina y casi me da gusto estar aquí al resguardo de la lluvia, oigo detrás de la ventana el estruendo del tráfico difícil. Demasiado estruendo, pienso, y entonces veo la manifestación, bonita como pocas, vestida de luces, de colores españoles, algún negro zahino, y plata y oro .. ¿serán los toreros, amotinados contra la lluvia persistente? Pues no, queridos contertulios, no son los toreros. Ni siquiera las tonadilleras con sus batas de cola, unidas en el dolor de la Pantoja. No, los organizadores de tanto lío y tanto color son los bomberos. Cuerpos de Bomberos de España, cuerpazos, diría yo.

Yo soy muy partidaria de los bomberos, que son guapos, listos , valientes y arrojados, llevan esos cascos de héroes de la mitología, esos trajes ignífugos, que pueden jugar con el fuego y con el agua. El sueño secreto de todas las mujeres. Las funcionarias nos asomamos a las ventanas, les tiramos besos y nos solidarizamos con esos pedazo de hombres que discurren alegrándonos la calle, alegrándonos el día gris de primavera.

Pidan lo que pidan, que se lo den. Qué hermoso espectáculo, el de los bomberos bajo la lluvia.

Estais muertas o qué? Mira que no reaccionar ni con los bomberos... Yo, sólo con pensar en esa gloriosa manifestación, mucho más gloriosa que cualquier movimiento pasado, se me ponen los pellos búbicos de punta. ¡Ay, chicas, qué falta de sensibilidad!