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Comprendo a los andaluces que no pueden pronunciar la palabra “culebras” y dicen “bichas”, así, como para no nombrar al demonio, porque yo he intentado escribir en la cabecera una palabra que denomina a un insecto repugnante y no he podido verlo, la sola vista de la palabra escrita sobre el papel, invoca al animal y a sus patas, lo veo negro y brillante, pegado al suelo, y me contamina de alguna manera. No es un asco cualquiera, ni una aversión nerviosa, es algo mucho más descontrolado y profundo.

Debe ser, es, sin duda, una neura particular. Bueno, no muy particular, porque de ella participamos varios miembros de la familia, pero estoy segura de que algo ha debido pasarnos en otra vida para que la sola sensación de algo que corre en la oscuridad, nos lleve a ese miedo desenfrenado.

He pasado una mañana subida en la mesa de mi comedor, vestida para salir, con las llaves en la mano – pero sin el teléfono móvil, gracias a Dios, que si lo hubiera tenido habría llamado al 112 – sobrecogida de angustia viendo como la intrusa se paseaba por el recibidor de mi casa, atolondradamente. Esa torpeza, ese no saber dónde iba, me daba más miedo todavía, y confieso que me mataba la estupidez de la situación, no poder vencer ese desasosiego, esa angustia que naciendo de mis rodillas me llegaba hasta la garganta, y pasé la mañana rabiando por no bajar y ¡plaff!, dar ese pisotón liberador que otros pueden dar y quedarse más frescos que una lechuga.

Me hago una cura mental, diciéndome que adoro los grillos, que los he guardado en una jaulita de alfileres y madera, que los he cogido en mi mano, he acariciado sus alas, los que mejor cantan son los que tienen una “R”, y he aspirado ese olor que tienen a hoja de parra y, al fin y al cabo, no son tan diferentes. Grillos sí, lo otro, no. Creo que ellas saben algo de mí inconfesable y muy antiguo, que han asistido a mi muerte anterior, esbirros del demonio, embajadoras aceitosas del infierno en las más sucias alcantarillas… y vuelvo a sentir este miedo paralizante y desmedido.

Hago mal en descubrir aquí en la web mis debilidades, creo que , si yo fuera espía, cualquiera podría obtener mi confesión sólo con azuzarme un bicho de estos aunque estuviera muerto. Pero es que el miedo es irracional y muy poco rentable, para dos veces que me pasa algo así, paso la vida acongojada.

Y toda esta vaina es sólo porque, con las obras de mi cocina, la otra noche salió por el pasillo una cucaracha como un toro de miura (parece que mi terapia está dando resultados, ya he podido escribir su nombre) ¡Anda la mierda de la cucaracha que se vaya a la feria de San Isidro, me cagüen su padre!….

Manola, te cantaba el ala y algo más, y desde luego que el "algo más" no era bacalao precisamente del bueno, que eso hubiera sido una bendición. A ver si te lavas mas a menudo sobre todo cuando andas con el paro biológico, lo que es un decir porque tu no paras. Y deja de mancillar a Dora que ese nombre no cabe en tu boca. Intenta más bien Licor del Polo y deja el anís del mono, que para monos ya tienes a tu marido.

La variedad en el talante de mis comentaristas me deja estupefacta. ¿Cómo es posible que entren en este blog personalidades tan dispares como Manola, Alzacuellos,Soneto y Hommer, por citar a los más insistentes? Supongo y es mucho suponer que a todos os conozco en la vida real, pero a veces me parece que estoy confundida. Creo que este blog es una terapia estupenda.

¿Que a mi me cantaba el ala? Será desgraciao el mierda ese de los Salones Hiroshima. Si a ese lo que mas le gusta es el bacalo del bueno y olerlo bien de cerca. No me tires de la lengua, no me tires de la lengua.

Joder, hoy el pingüino, se sabe (Es daltónico y dislálico), me ha pedido sacarse el permiso de conducir y luego me ha pedido una sudadera de Eminem y luego un galápago para criarlo.
Le he hablado de la responsabilidad para criar estos animales y de que Eminem crea estigmas y luego le he comprado una Honda 250 ccmm. Más tarde me ha dicho " Tengo placton para cinco años"
Le he dicho "Los galápagos viven mucho más que tú"
Y el me ha dicho" "Sí, pero, la pingüina está esperando un heredero"
Canito ha dicho "Me gustaría enseñar a jugar al tenis y mecánica al galápago"
El mandril ha dicho . Si hay que adoptarle, le adopto".
Menendez ha dicho " Cualquier hijo de Canito, es como si fuera un hijo mío y no como Jose Javier"
El gilipoyas del velocirraptor se ha comprado con mi american express, 214 paquetes de papel higuienico y cada paquete tiene dieciseis royos. Se los ha gastado esta tarde. Luego me he ido a comprar cuatro ovejas para la cena.
Me han dicho en la Consejería de adopciones de la Comunidad de Madrid, que si quiero adoptar un jabalí. Les he mandado a tomar por el culo.


Yo creo que todos están muy consentidos.

Me gusta el recorrido que hace Soneto, tan francés y de Rosseau a Montesquieu. Siempre me ha gustado la cadencia que impone a sus comentarios, un poco de la canalla. El triángulo entre Manola, Dora y el japonés a ver si se aclara. Lo que dice del sobacamen, me recuerda a la cita de infausto recuerdo a la que concurrión Asukiki (qué guarra, la bicha, lo fuerte y mal que olía). Lo de los olores hay que someterlo a revisión que la fama de toda la vida la tenemos los hombres, pero hay mujeres que a sus olores básicos tan excitantes para el género opuesto, añaden desodorantes, y fragancias de coste cero o muestras del Cosmopolitan. Y luego dice que yo de hombre, poco... Hubiera sido más ofensivo rematar la faena con una pinza en la nariz, y yo soy un caballero. Aunque si mal no recuerdo, este asunto fue ya comentado en otro apartado ¿Os he dicho ya que tengo novia formal? A los 37, ya me vale, diréis. Se llama Carmen y es excepcional. Soy feliz.

Reitero que la Manola es una falsa, y no me gusta manifestarme tanto, solo por alusiones. El cura llevaba sotana, y la mayonesa era mayonesa. No hubo miembros emergentes y sí cebralin, MI cebralín. Creo que esa vangativa Manola se muere de celos de Dora que es un angel y ella, que yo lo se de muy buena tinta e, insisto, en mis propias carnes, no es mas que una devora hombres, una mantis religiosa, a la que el cura creo, la ponía haciendo chup chup. Y él, ni la miró. Para ser sinceros tenía un poquillo revolucionado el sobacamen.

Manola nunca dejará de sorprenderme, qué vida más arrastrá por los lavabos del lumpen...Gracias a Soneto estas actividades pornohigienicas se trasforman en literatura. Besos a los dos

Sentido religioso o sentido moral. Cuando leemos "L´histoire de Charles XII", parece lo contrario (para cada una de las dos versiones) o, cuando se lee "Zadig" o su correspondencia, se genera un interés profundo por escribir cartas o recibirlas.
El temperamento obscuro o diáfano de Rousseau (según los curas, estaba dominado en primer lugar por haber nacido en Ginebra (Buén nombre) y en segundo lugar por su ansiedad y por otro de su visión nueva del mundo.)
Su sensibilidad fué excesiva (Sigo hablando de Jean-Jacques.)
Si no me creéis leer Heloïse (Lo siento desde el pingüino no puedo pasar sin las diéresis)
.Pero me quedo con su "Contrat Social" y si me apurais con "L´Emile". Su discurso en general es que el hombre (No habla de mujeres, cuernos o bichas.) es naturalmente bueno, libre y feliz.
El genaro común es corrompido por la sociedad, aunque pudo modificarla ( A Rousseau le daban buenos derechos de autor y era de buena familia, si no no se hubiera atrevido a decirlo).
La puta sociedad solo se puede concebir como un mal necesario.
Cuando dos décadas después, Machado hablaba de las rosas de Ronsard, se lanzaba, traduciendo al maestro" con:
con "Pour obseques reÇois mes larmes et mes pleurs.
Ce vase pleinn de lait, ce panier plein de fleurs.
Afin, vif et mort, ton corps ne soit que roses.
LLegamos a Montesquieu. El pavo decía "Los habitantes de Paris son de una curiosidad que genera la extravagancia. Cuando llegué, fuí percibido como si llegab de algún lugar insólito. Viejos nombres, mujeres, adlescentes, niños. Todo el mundo me quería , ves" ( Casi como al conde Lechio"
Voltaire.estaba en otra ( (Según la iglesia, no tenía un caracter noble). Le faltó, pero profundamente, le sobró el mal olor que producen muchos días de sotanas.

La Dora miente que te cagas. Por mucho que diga el Director de los Salones Hiroshima, lo que estaba haciendo con el cura en los lavabos no tiene nada que ver con limpiar una mancha de mayonesa en la entrepierna de los pantalones del clérigo. Ademas éste no llevaba pantalones sino sotána y con la minga fuera y tanto frotar no explica los gemidos del Alzacuellos ese. Por si hubiera duda no creo que lo que la Dora tenía en la mano fuera un tubo de cebralín. A mi me parecio bastante más gordo y no tiene explicacion que lo gastara tan pronto y quedara hecho una piltrafilla. Que no mientan como bellacos. A ver si es que despues de la faena con el sacerdote tambien se machacó al Director, pues por afición que no quede.

Aprovecho, que se me había olvidado, para mandar por si entra en este blog cosa poco probable pero quién sabe, un besazo a la Pepa Miura (a ver si comemos un día). Y tú, Fajas, a fumigar como hacía el papá de Hermógenes en el Centro de Estudios Epistermológicos: ¡Que sus fumigo! nos amenazaba con el aparato en la mano, y, claro, ni un pulgón. Tanto empeño ponía elevando esa tarea a la categoría de arte, que casi manda al otro barrio a Terrible, aquél cabronazo de pastor alemán permanentemente recluido, vilipendiado y atado a una caseta roñosa. El terror de los carteros, los cursillistas, los funcionarios y los laborales ¡Qué tiempos!

Yo no he confundido ni por un minuto las "bichas" de fajas con las otras, y eso que empieza aludiendo a Andalucía, donde llamarse unos a otros "pisha" o unas a otras y demás combinaciones de género (¡qué leche!) "shosho", es moneda corriente. Pero Fajas es toda una señora, y si hubiera querido hablar de pichas, las hubiera llamado Penes, que es como dicen penas en asturiano. Esto de la cuestión territorial está dando mucho de sí y ahora andamos de puntillas para ser lo más políticamente correctos con las acepciones locales, las diferencias entre la lengua y el habla, etc... Lo hacemos, claro, desde el sentido de pertenencia y no como otros y otras que sólo lo hacen con el espíritu de acentuar la diferencia, apelando hasta al rh... en fin, esos si que son cucarachas y no las de la cocina de fajas.

Creo que en esta ocasión el Mihura es con hache. Me he confundido con mi amiga M José Miura, que afortunadamente no tiene nada que ver con las bichas. Sorry.

Manola, yo también había leído "pichas" y me disponía a disfrutar de una agradable lectura sobre tan apreciada mercancía. Lástima. Fajas, espero que la siguiente vez te decidas. Manola me alegro de verte por este for, a ver si se anima.

¡Uff que agobio!! Habia leido "pichas" en vez de "bichas" y no comprendia porque le daban tanto asco a la Fajas. Menos mal que al llegar a lo de las patas he salido del error.He visto muchas y bien cerca, pero nunca con patas. Otro dia con mas tiempo os contaré mas cosas.