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Empieza la semana santa y yo sigo aquí, en la oficina, lunes santo, martes santo... Antes, el viernes de dolores abríamos el piso de San Roque y se nos helaba el aliento en los dormitorios. El aliento y el vaso de agua, pero estábamos de vacaciones por toda una semana (santa) que se nos convertía en diez días de pasión y de limonadas con canela, así que regresábamos con el hígado machacado y con la piel algo irritada por el sol y el frío seguntinos.

Pero la vida va cambiando sin que yo haya hecho nada por cambiarla y ahora la semana santa se ha convertido en tres días y si me descuido no llego ni a la procesión del silencio. Es verdad que ahora tengo calefacción y ducha de hidromasaje, pero en cambio he perdido a la tía Nena y su jardín es sólo un recuerdo, mientras mi madre se recupera en El Cañal del susto de la residencia.
Así pues, poco a poco, he ido entrando en un universo de recuerdos perdidos y de añoranzas de lo que fue, y lo cierto es que voy odiando lo que ya no es sino un simulacro de lo que era. Y no me digais la gallina, que está muy visto.

Por eso voy a volver a pasar la semana santa de tres días en Sigüenza, como todos los años, con mis amigos de siempre, con los Galos que suelen proyectar venir a la Pentecôte y acaban llegando el miércoles santo, pero esta vez voy a hacer como si Sigüenza fuera un descubrimiento reciente. Me sorprenderán las procesiones castellanas, me haré la sueca en los bares, comeré tapas de oreja, uff, con miel y romero el día de viernes santo, - esto es pecado - jugaré al continental alguna tarde y olvidaré mirar a la casa de enfrente, la casa donde nací. Y agradecerá a quien corresponda que me quedan tantas cosas buenas para disfrutar de la vida.

Porque que los recuerdos muchas veces son sólo una trampa de la vida que te obliga a estúpidas añoranzas: no todo lo pasado fue mejor . Quizá con un nuevo espíritu acabe disfrutando de esta breve semana santa seguntina, de la primavera, de la familia y de las buenas compañías.

Pues feliz semana y hasta la vuelta.

Observo de le nouvelle observateur barre pa casa que es un primor. Quizá está mal informado, pero los expertos del colegio de médicos dijeron que en el caso del dr. Montes ¿o Mortes?había mala praxis en 34 casos. Y el túnel de la risa es de Fomento. Los 400 golpes sí eran de Trufaut. Quizá al ser francés no sabe mucho de los líos de la política española. Más sabra de Les liasons dangereuses n'est pas?

El socavón, en este caso, es del ínclito "Laméla", que no es lo mismo que "lámela". El mismo que acusó a los médicos de Leganés de 400 asesinatos (¿O quizas de los 400 golpes de Truffaut?). Al Cesar lo que es del Cesar.

Y qué dicen ustedes del socavón de la de Fomento. Esta Maleni no puede tener más malaje la tía. Y en la Puerta del Sol, punto cero de España, plaza a la que tiene puesto sitio desde que llegó al ministerio. Que se vaya y que nos devuelva nuestra plaza, nuestro metro y nuestro acento de Madrí. A la rue. Y que se ponga a trabajar.

Ignoro por qué a Fajas no le gusta la cosa medieval. Yo en un mercadillo de esos estoy que me salgo por el escote. Y me pongo morada de zarajos y gallineja, qué ricos. A pasarlo bien.

Sí, mejor nos hacemos el harakiri o la sueca como fajas. Esto se pone intransitable y todavía no ha empezado. Buenos días de ss ss y Dios nos coja confesados o confesos.

Oh, mon Dieu, qué paciencia! me entero de lo que Aznar manifiesta en una especie de diarrea. ..¿Porqué no te callas? que diría SM. Tambien me entero de que Solbes se deshizo del oro y ahora es muy necesario,con ese ojito que tiene pa la cosa del dinero público. Y que Bernat, el de la falsa monea (o curriculum), va dando, oigan y en cuatro días que lleva el gachó, subvenciones millonarias a sus amiguetes, muy en la onda de Roldan, que se las daba siempre a su mejor amigo , o sea a él mismo.
Esto de la política es una cochambre.
Mejor me hago cofrade del Cristo del Perdón. O de los Armados de Sigüenza.

Gracias Ignacio por esas flores tan primaverales. Angustias y Virtudes también te lo agradecen y el desierto será corto como las vacaciones semanasanteras.

Esta página se va a quedar muy desierta estos días, qué pena. Aunque no escribo apenas en los comentarios manifiesto mi pesar. Sigo los posts que cuelga Fajas sobre todo por ella, por su pluma ácida, divertida, ágil, estupenda. ¡Ojalá escribiera más! ¿Otra novela, por ejemplo? Tus lectores lo agradeceríamos. A lo mejor no somos muchos pero lo pasamos muy bien, disfrutamos tu introspección y tu manera de describir cuando lo haces a solateras y la frescura y espontaneidad sobre todo cuando Virtudes y Angustiras hacen de las suyas. La Maguinda, otra que tal baila. ¡¡¡Muchas mujeres así tendría que haber!!! Replantearos el tema y buscad un buen tema y una buena estrategia. La vida es un suspiro, chicas.

¿Cómo puedes pensar en hacerte la sueca con este look tan español? Va ser muy poco creible. Mejor pasarías por Dulcinea del Toboso en ese ambiente tan cañi. Que te diviertas.

No te atribules tanto por una jota. Too er mundo yerra ¿hierra? ¿llerra? las posibilidades son varias según las escuelas, y si es en SMS, más.

CON JOTAAAAAAA

Perdón por la errata: paradójico, paradójico. Con JOTE. o sea, sorprendente, absurdo, disparatado, exagerado. Y desde luego, friki los medievales modernos que se forran.

Pues vaya. ¿Y siguen la ruta de las Procesiones o se van cruzando por los empedrados tambores y caramillos, capuchinos y calzones? Vais a tener overbooking y un tráfico pedáneo que no veas. No deja de ser paradogico que los de la edad media se desplacen en tren ¿Qué tal el Ave para estos menesteres? En fin, pásalo bien, Fajitas, y cuidadín con los cinturones de castidad que vuelven a hacer furor. A estas alturas de la vida solo nos falta no recordar dónde está la llave, o qué se yo, quién sabe si es mejor no recordarlo.

No te has equivocado: la´descripción es perfecta. Elvira Lindo, en un artículo pedía a Dios que no le permitiera ver a su hijo en un mercadillo medieval con calzas y tocando el caramillo. Pues el tren del Doncel está lleno señoras/es de la tercera edad y de cómicos disfrazados haciéndo el tonto medieval: reinas, monjes, obispos, putas y así, todos medievales. Las guías llaman a todos los asistentes por su nombre de pila y los conducen por Sigüenza reuniéndolos bajo un pendón y regañándolos en cada esquina por ser esquivos y la cosa sigue así hasta la hora del bocadillo, que les dan suelta para que entren en los bares a hacer pis. Un drama entre Gonzalo de Berceo y Arcipreste de Hita.

Pues eso, Fajas, que disfrutes del presente continuo que es lo único que tenemos y a vivir que son dos días y medio; A ver si nos cuentas qué es eso del tren del doncel del que tanto eco se ha hecho la prensa estos días. A mi me suena a cuchufleta medieval de esas donde el personal va con jubones y melenitas haciéndose el juglar y, de paso, haciendo su agosto. Me da cien patadas.