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Las cosas cambian mucho según el color del cristal con que se mira. Mientras el PSOE se congratula de lo mal que se ha puesto el PP, le atiza con saña con una mano y le tiende falsamente la otra en gesto de ayuda, el PP se desmelena y no acierta con lo que debe hacer.
Yo tampoco sé qué cosa están haciendo, y vive Dios que no quiero saberlo porque me parecen unos destalentados, mucho van a tener que trabajar para volver a ser lo que fueron, que no digo que fuera maravilloso, pero al menos tenía forma.

Y uno por otro, la casa sin barrer. Dice ZP que todas las noches le dice a su señora Sonsoles que 200.000 españoles podrían ser presidentes. No entiendo eso de los 200.000 ¿Cree el señor Zejas que existen tantos españoles con las cejas circunflejas? ¿Cree ZP que 200.000 españoles podrían aguantar a Pepiño sin desfallecer? ¿Cree ZP que sólo hay 200.000 españoles que alcancen su coeficiente intelectual? Son preguntas sin respuesta a esa afirmación tan propia del presidente, demasiados interrogantes para mis empobrecidas neuronas.

He leído un anuncio de un blog que exhorta al consumidor a bautizar a su pene, no especifica si al suyo de su propiedad o al propio de cada uno, o al que tengamos en casa, sea nuestro o del contrario. En esto de los penes la cosa es muy subjetiva, pero yo no me acercaría a uno que se llamase don Zenón o Maricarmen. ¿Qué tal Zepelin? Podeis contribuir aquí con los nombres de vuestros penes favoritos y al mes que viene le ponemos una placa de blog al más guapo.

Hoy es noticia la muerte de Tirofijo, (por cierto, ése también es buen nombre para un pene). El Tirofijo era un gañán de primera, asesino y torturador, y yo espero que esté en el peor lugar del Infierno, que es donde deben estar aquellos que han contribuido a que el mundo sea inhóspito y triste para muchos seres humanos. Al infierno Tirofijo.

El viernes cenamos en casa de mis primos en muy buena compañía y con una cena estupenda y un vino sublime, y lo pasamos estupendamente. Buenos anfitriones y buenos invitados. Uno de los cenantes era Alberto Pérez, que además de ser un cantante de primera, es un conversador divertido y muy interesante. Fue un placer.

El Chiquilicuatre cantó el sábado sin mi aprobación. No llegué a verlo porque tenía otras cosas más bonitas que hacer y ya va bueno de tonterías. Y el domingo cayó agua por un tubo en el Cañal. Mi madre parecía ayer algo más lúcida que otros días y mi hija y mi nieta vinieron a buscarme. Están muy guapas.

Buenos días, amigos míos.

¿Pili y Mili son las rubias de bote?

El que yo tengo, un poco comprimido se llama Carroñero, y me ha fallado más que una escopeta de feria. Ahora estoy a ver si me lo cambian por dos clítoris. Pili y Mili, se van a llamar.

El pene de mi chico se llama Bravío pero le vendrían como un guante la mayoría de los nombres de los toros de lidia porque es un machote.

Se me olvidaban las Supremas de Móstoles que el otro día se quejaban de la selección del Chikilicuatre porque a ellas no se les había dado la oportunidad de defender a España en Europa hace un par de años. Sin comentarios.Finalmente sólo responder a los que piensan que España ha dado una imagen lastimosa en el mundo (Eurovisión parece ser la única ventana al mundo), que al menos rompería los esquemas de la presentación serbia (el famoso torero con un toro que era una bici con cuernos). Eso si que era una imagen patria. País.

Pues yo prefiero el Chiki Chiki al Borriquito como tú, tururú aquél o al Bloody Mary, pooor faavor... o cualquiera de estas maravillas líricas que hemos enviado tradicionalmente. Felipe Campuzano dijo que esto era un chiste con ritmo, pues éso, que a mi me parece que, guste o no, las críticas se han pasado varios pueblos y lo de menos es el Chiki Chiki o el Aserejé o la Macarena, productos nacionales exportados worldwide, sino su denominación de origen. No tenemos memoria, qué pena.

Espero que ese Brios al que votas no sea ningún nuevo candidato para el PP, que estamos que nos salimos, no damos abasto con tanto candidato caradura e infiltrado. Todos los que se aparten de mi Mariano, al paredón.

Me suena eso de "al paredón". Se gritaba en tiempos de Carrero y en la facultad, cuando los que allí estudiábamos no teníamos otra cosa que hacer que chinchar al dictador o a su comisario político. ¿Era Tarancón al paredón? Me flaquéa la memoria, tengo que tomar Gingo Biloba o como se llame esa pócima que ha desbancado a los rabos de pasas.
El Chikilicuatre no merece otra cosa que no sea indiferencia. Voto a brios.

Entro a remediar el vacío. Fajas, qué raro todo, unos días entran treinta y otros nadie. Sin explicación alguna. El Chiquilicuatre al paredón.